Заголовки из одного слова оставим кратким и метким. Они ничего не отражают. Крылатые фразы, бабочками облеплявшие некогда мой язык, все разлетелись по удачным и не очень - если верить статистике, то первой категории и не было - опусам. Что же остается? Остается выдумывать еще и заголовки. Когда-нибудь придется самостоятельно изобретать слова, которыми будет написан текст, потом - мысли, которые в нем проталкиваются, дальше настанет черед выдуманных читателей, а там, боюсь, придется выдумать себе мир, в котором примусь существовать и я, и неблагодарное человечество. Не начинайте рано литературную жизнь, господа и дамы!
-0,5.
Селедка под шубой. Кости в горле. Новогоднее настроение. А завтра будет новый год, другие цифры, снова "первый" месяц.
Лицо в зеркале. Уши, много раз крученные по часовой стрелке, равно как и против оной, в бесплодной попытке завести свой внутренний будильник. Тонкие, угловатые и торчат в стороны. И огромные. "Выросла, что лошадь, здоровая", - говорят мне. Лошадь... Осел. Осел с таким огромным мозгом, что в нем никогда не получается отыскать нужную информацию, нужных действий. Осел, иногда до непозволительного животному уровня теряющий волю к жизни. Мертвый осел.
-0,25.
Приемники звуковых волн, видимо, были изготовлены для нас какой-то расой, имеющей не больше воображения, чем средний человечишко, в природе не существующий. Наши уши не двигаются, воспринимая информацию с одного и того же угла, пока их хозяин не озаботится сменой позиции всего тела. Проклятые слуховые органы даже не обрабатывают информацию, не искажают ее. Зачем он тогда - о, святотатство! - вообще нужны? Ответ очевиден - слушать музыку. Гениальные сочетания созвучий, давно захватившие управление и миром, и своими создателями, и тоже подчиняющиеся какой-то гармонии звуки вокруг: шум машин, смещающихся по определенной траектории с практически фиксированной скоростью, ничуть не разнообразнее меняющийся звук падающей воды, теннисные подачи светской беседы.
-0,1(6).
Нынче год лошади. Года осла нет в календаре, мол, не обидится благородное животное, если оно действительно благородное. А если вспомнить, что осел еще и мертвый, а уши его - главное достоинство - оторвали и приготовили под хреном, поводов для беспокойства не остается.
Но осел недаром столько лет носил титул аллегории упрямства, не позволяя согнуться под этим бременем ни одной из прекрасных не милой нашему сердцу южной красотой гречанок, которых так много в Летнем саду... Осел непременно прогрызет, протрет ушами путь на Олимп. И те, чью повозку он тогда будет тащить, станут богами. Боритесь за доверие Осла, господа.
-0,125.
Оставим осла незнатным наездникам. Здесь обсуждаются куда более важные дела. Например, под сомнение поставлен тот факт, что статуи аллегорий нашли себе приют именно в летнем саду Питер-града, а не, скажем, в Зимнем.
Важные дела? Да полно вам, аристократишки и мыслителишки! Есть ли в Новый год разница между зимой или летом? Есть ли разница между самым длинным днем года и самым коротким? Максимум и минимум функции, да и только. Производная - все едино ноль без палочки. А зима за окном такая, что впору и весне прийти - никто уже не удивится.
-0,0000.... N, где N -- > 0.
Догонит ли Ахиллес черепаху? Наступит ли следующий год, если до этого нужно еще столько всего успеть сделать? Если вы один раз провалитесь, то все, лучше бы праздника не было. Но - бегут часы, пишут речь президенту, даже время нарочно - эх, сколько людей этого так и не простили! - перевели на час вперед. Скоро новый виток старого круга ада, и не пытайтесь этого изменить.
1.
Начало. Новая эра. Было ли прошлое? Прошлое - в воспоминаниях. Вселенная пришла сейчас и уйдет через ничтожное мгновение, восстановившись и отправившись дальше. Время - лишь номер обновленной вселенной, серии обновленных вселенных, серии серий, ибо отследить каждое ее исчезновение не может никто. Человеческий глаз давно сдался и не воспринимает эти мелькания. Значит, мы никогда не умрем.
2.
Там, наверху, где время течет иначе, закладывая виражи и описывая петли, все по-другому. Но там - не мы. Там Бог и его ученики, учителя, друзья, соратники, мертвецы, праведники, чудные звери - все, кому не нашлось места у нас. Все, кем выстрелили из пушки и кого отфутболили с очередной горы богов. Все, кто взлетел вместо того, чтобы упасть, и кого потом не уговорили вернуться на бренную землю и стать объектом поклонения. Здесь-то никто никому не поклоняется, даже если и делал это при жизни. Здесь не остается на это ни времени, которое течет и отдаляет всех ото всех, ни сил, которые восстанавливаются с течением времени.
4... 8... 2*k, где k направляет стопы свои прямиком в бесконечность.
Вечность. Небытие. Мы, описатели, сюда - ни ногой. Мы жили - мы будем жить - мы не будем жить. Время плетется осликом, ползет улиткой. Сущности возникают и распадаются. Сущности ополчаются на время и исчезают сами. А на всем этом растут листья хрена. А корни его, вестимо, едят боги.