Аннотация: Бывали периоды в жизни, когда я пыталась вести дневники. Я, вообще-то, не из тех людей, которые этим занимаются, но иногда на душе бывает так плохо, что волей-неволей, да сложишь пару строк.
Зареберье полнится запахами цветов, нейронные хитросплетения в голове приобрели нежные несерьезные тона, сердце тоже расцветает новыми надеждами. Мир вокруг удивительным образом преобразуется в мазки и штрихи, лики ангелов и выпуклые пятна краски, моргнешь - и видишь пейзаж, написанный запахом свежескошенной травы, смешанным с серостью предгрозового неба, а холодные пальцы ловят ветер от крыльев витающего где-то здесь же шестикрылого серафима. Какая-то фантасмагорическая, словно осыпающиеся узоры калейдоскопа, смесь Босха, Врубеля и Климта, прекрасные нимфы с фарфоровой кожей, несущиеся под куполом небосвода на крылатых китах, выбрасывающих ввысь золотые фонтаны колокольчиков солнечного света, и еще большеглазые печальные женщины, теплотой и нежностью напоминающие кроличий мех. Так странно, смешно и прекрасно. Мне нравится.
Коричнево-белые складки на морщинах мутной водной поверхности, свежая, еще не обросшая шубкой из серой пыли, зелень, бабочки солнечных бликов, точно ожившие кремовые цветки яблонь, вишен и черемухи, трепещут своими эфемерными солнечными крыльями на тропинках высохшей глины, фиолетовые брызги сирени. Нежный оранжево-ультрамариновый градиент заката в рамке их стальных и стеклянных конструкций зданий и облаков. Запах свежескошенной травы, доносимый легким прохладным ветерком с берегов моей детской мечты, что моя мама счастлива и не плачет, что у папы нет брюшка и седых волос в некогда самой черной бороде на свете. Сейчас у нас зима: наше небо забито низкими плотными тучами, мы кутаемся в черные тулупчики привычного поведения, у нас холодные ладони, не способные согреть и дать тепло. Но так хочется верить, что после зимы наступит весна, небо птицами взмоет ввысь, солнце не будет запуганно прятаться за свинцовой пеленой облаков. Я сказала, что никогда не поздно. Вот бы так оно и было.