Вот и кончилась зима. Солнце светит, текут маленькие реки по серому асфальту. Пустота исчезла из души города. А, где-то продолжается война, и люди в зеленых шинелях стоят, выжидая врага.
Одиночество это лишь маска лица. Стою у прилавка, требуя своего счастья. Что здесь мы узрели, все касалась любви. А, что не узрели, то была любовь. Закрытые двери на замок, это не преступный замок.
Человек в черном пальто промок, он простужен, у него кашель и насморк. Но он продолжает идти и, в маленьких ручьях происходит цунами.
Ты знаешь, что смерть идет за нами и, своими костлявыми руками тянется к нам. Каждый металл, имеет свою плотность, каждый дом свою дверь. Не стоит мерить своею мерою ямы, у каждой из них своя глубина.
Хочешь кричать, кричи тише шума травы. Хочешь бежать, беги медленней черепахи. Мы сами себе пишем надгробные надписи на могиле, мы сами себе отмеряем свой путь.
О, если ты есть, моя, Богоматерь, то укрой меня своим платком. Не то, что мне холодно, просто хочется тепла и заботы. Просто хочется встретить человеческую любовь.
Вот и кончилась зима и, в окно стучится солнце. Мне не видно своего лица, и поэтому как-то весело становится на душе. Я наблюдаю за местным потопом, что происходит на сером асфальте, моего города N.