За окном весна, сирень цветет. Пахнет одуряюще. Ночь только-только началась...
- Ты знаешь, что я тебе скажу? - перекидывает ногу на ногу. Кусает фильтр сигареты, щурится от дыма, но руки упорно держит на груди.
- Что, Лёш? - после третьей ему охота "проехаться" по политикам, по медикам и по учителям. По последним - просто так, потому что сам он - учитель.
Кухонька маленькая, ремонта в ней не было лет сорок. Дом - обычная хрущевка. Лёша опирается плечом о старенький холодильник "Юрюзань".
- Каждый божий день ко мне приходят одни и те же идиоты, каждый день, Тох. Они думают, что знают о жизни все, если в пятнадцать перепробовали всю наркоту от травки до героина, перетрахались со всем, что движется и не движется, и пьют все, что горит... Разве мы в свои пятнадцать так жили?
Тоха сидит на расшатанной табуретке с тремя ножками, крутит в руках зажигалку.
- Не-а, не так.
- И каждый божий день, вот веришь или нет, они не слушают, что им говорят... Они перекидываются записками, планируют очередной вечер с пивом и сигаретами, и даже не думают о том, что с ними будет через год... Да какое там через год, они не знают, что с ними будет завтра...
Пепел с сигареты падает на стол, мимо пепельницы, пока тянулся. Он не обращает на это внимания.
Подтянув ноги, ерзает на стуле и берет в руки бутылку водки "Русский стандарт".
- Вздрогнем?
Вздрогнули. Закусили. Притихли.
- А ты слышал про эту новую херню? - Леша снова разваливается на стуле, закуривает новую сигарету.
- Про какую?
- Эти идиоты хотят ввести платные уроки. Вот скажи мне, кто из этих оболтусов будет ходить на платные уроки? Кому это надо? Они не ходят на бесплатные, а тут...
- И, правда, идиоты.
- Тох...
- М-м?
- А пойдем гулять?
***
- Красиво-то ка-ак...
Леша стоит посреди проспекта, раскинув руки в стороны и смотрит в небо.
На улице ни души.
- Тихо-о-о...
Где-то вдалеке слышится рев мотора.
- Лёш, идем. Не стой посреди дороги.
Молчит, ничего не отвечая. Все так же смотрит в небо, запрокинув голову. И улыбается.