Аннотация: Люди веками искали уталение своей жажды к мистическому и ужасному. Находили места для нечистивых обрядов. Герой рассказа,участик одого из обрядов, повествует о событиях в ночь на старинном кладбище.
Разбитые кресты.
Веками ветер поет эту песню, этот гимн Смерти... Страх и вечность господствуют здесь... Тихий шепот трав напоминает о минувшем... Мрачные монументы ангелов хранителей с траурными нарядами... Грустные строки об усопшем... Великолепные склепы с молчаливыми жильцами, дорожки поросшие травой, той, что помнит все...
Тишина неприкосновенна, пока не наступит ночь. Люди, вечно ищущие остроту ощущений, на протяжении сотен лет приходят сюда по ночам с различными помыслами... И вот эта ночь не исключение. Траурные наряды, все это растворяется во тьме ночи, но бледные лица видны столь четко, что напоминают призраков... Они кружатся меж крестов и могил как завороженные... Как же это назойливо и пошло... Почему они выбирают именно склеп бедного графа из тысячи подобных ему, да, тут конечно раньше был идол Древнего Божества, но это не повод идти сюда...
Но из века в век они приходят именно сюда... Что ж, понаблюдаем за этим поколением людей... Посмотрим какую глупость сотворят они... Слышать, чувствовать, видеть, запоминать...
Лица людей спокойны, один стоит у дверей в мрачный склеп и читает на распев Гимн Мертвых... Произношение менялось, как и поколения людские, но смысл слов Гимна не угас... И вот все уже около склепа, ах, за чем я здесь? К чему я вышел из дома нынче, право же трусить уже поздно, надо терпеть...
Песнь допета, ветер утих, лишь напряжение в воздухе ощущается так сильно, что бросает в дрожь. В тишине кладбища раздался громовой раскат какого то хруста или вернее грохота. Во тьме, увы, никто не заметил, что так громыхало, да и за чем, ведь дверь склепа со скрипом отворилась и в нос ударил зловещий аромат тления тела... Поющий распахнул дверь шире и увидел дохлую кошку на пороге, вздохи облегчения, смех, опять раздался треск, но никто не обратил на него внимания, кроме Поющего. Он шагнул во тьму склепа, раздался, стук и стон. Внимание толпы вновь было приковано к склепу. Но вскоре послышался шорох шагов и стон. Опять облегчение, но оно прошло сразу же как и пришло так как нашему взору открылась ужасающая картина. Пред нами стоял мертвец, разлагающийся и что то шепчущий, в его правой руке, вернее то что было рукой когда то, находилась голова бедолаги Поющего, глаза закатились и кровь лаконично вытекает из разорванных вен, губы все еще дергались... Никто не мог пошевелиться, все стояли словно окаменевшие горгульи, в то время как ЭТО приближалось. Кто то вскрикну: " Берите кресты!" отпрянув от мертвеца, занятого новой жертвой, мы хотели сныть крест с могилы... Что я испытал? Шок, разочарование, страх, пожалуй все и сразу... Мы на кладбище, где нет ни единого целого креста, они все разбиты словно вечность прошла, не одного целого креста на кладбище! Похоже на бред сумасшедшего! Мертвец же медленно приближался к новой жертве.. мы бежали что есть духу от этого кладбища, но оно казалось нескончаемым... Нас из десяти лишь шесть спаслось, правда на выходе еще одном проломило плитой череп, осталось пять.
Вот мой дом... сам не свой я вбегаю в дверь и захлопываю её за собой. Как тут холодно! Словно на кладбище. Ну вот, кто то стучит в дверь, ох, этот запах тлена пристал к моей одежде словно я еще там, у склепа. Ну что ж, мои записи подошли к концу, надо открыть дверь, а не то с такой силой удара можно её и вышибить. Эти кресты... Как так могло произойти что все разбиты? Наваждение? Ооо! Этот стук усилился, если такое возможно вообще, я открою... где же моё настенное распятие?