Зовут меня Андрей Иванович Щербаков. Друзья называют Андрюхой и еще говорят, что я художник от Бога. На самом деле, я тоже считаю себя очень талантливым и всю жизнь мечтал стать знаменитым.
Я коренной москвич.
За мной есть уютное местечко на Арбате и я очень неплохо зарабатываю. Пишу пейзажи, натюрморты, карикатуры.
Вся эта история, о которой я хочу вам поведать, началась два месяца назад.
Это было ранним утром, я только пришел на свое рабочее место, как ко мне подошла женщина, лет тридцати, с красивыми черными глазами и родинкой над верхней губой.
- Здравствуйте, - сказала она и улыбнулась
- Доброе утро, - ответил я. - Хотите что-нибудь купить или, может, вам нужна карикатура?
- Я бы хотела портрет. Свой портрет.
Я немного засмущался. Когда-то, очень давно, я пробовал писать портреты, но, как сказал мой лучший учитель, мне не удается передать настроение человека, поэтому я быстро бросил это дело и перешел на карикатуры.
- Я, в основном, пейзажи пишу, натюрморты. Карикатурами балуюсь.
- Да.... Просто вы пока тут единственный художник, а мне нужно очень срочно. Вот так вот пришла идея сегодня утром, а вечером у меня самолет. Просто я лечу к своему... ну не важно... я просто решила ему подарить свой портрет. Да и рисовать его надо не с меня, а вот с этой фотографии.
- Ну, если надо срисовать, то я думаю, что справлюсь.
- Ну и замечательно. Я вам хорошо заплачу. Вот вам фотография. Дайте мне, пожалуйста, свой мобильник, на всякий случай. И ... задаток, - она протянула мне 100 долларовую купюру и убежала.
Я остался наедине с её фотографией и сразу принялся за работу. Через три часа портрет был готов, я был очень доволен своей работой, да и коллеги вовсю меня расхваливали.
Она позвонила в обед и сказала, что не успевает приехать и забрать портрет, и очень просила меня взять такси и привезти портрет в аэропорт, естественно, обещала заплатить за эту услугу.
Я с радостью это выполнил. Она рассказала, что летит к своему жениху в Сочи, что они знакомы с самого детства и что он давно собирает её фотографии, а вот портрета в его коллекции нет и он, наверняка, будет очень рад этой идее. Мы мило пообщались в аэропорту, мне даже показалось, что я знал её очень давно. Когда объявили посадку, мы обнялись, как старые добрые друзья, и я поехал домой.
А на следующее утро я услышал в новостях, что самолет, следующий рейсом Москва - Сочи разбился на территории Ростовской области.
Хоть мы и не были старыми закадычными друзьями, я очень расстроился. Она была такая солнечная, веселая девушка, и мне было очень жаль, что она так нелепо погибла.
Через пару недель, я, как обычно, сидел на своем месте на Арбате, и ко мне подошел парень и попросил написать портрет. Может от того что мне было очень скучно, я согласился. Не прошло и двух часов, как работа была выполнена. Молодой человек был очень доволен, он неплохо мне заплатил, забрал картину и ушел в неизвестном направлении. На следующее утро ко мне подошли люди из милиции. В руках у них был портрет вчерашнего парня. Они искали художника, который его написал. Я признался, что я писал этот портрет, и поинтересовался, где его владелец. Они сказали, что его сбил грузовик вчера в обед, документов в его кармане не оказалось, и они надеялись, что я знаю этого парня.
Не узнав от меня ничего путного, они ушли, а я, сравнив эти два несчастных случая, ни на шутку испугался. Пробовать третий раз я не хотел. Мне было страшно сознавать, что все эти несчастные случаи как-то связанны с написанными портретами. И мне в голову пришла идея. Но сначала я расскажу вам одну историю.
Мы познакомились в метро. Она нечаянно дотронулась до моей руки, и меня ударило током. Мы оба рассмеялись, и я сразу предложил проверить еще раз: сошлись наши плюсики и минусы или нам все-таки придется их насильно подружить. На следующей станции мы сошли и направились в ближайшее кафе, отметить согласование наших полюсов.
Очень скоро она переехала жить ко мне, и мы стали просто неразлучны. Мы были вместе всего несколько месяцев, но это было самое прекрасное и лучшее время в моей жизни. Она исчезла так же внезапно, как и появилась. В моем шкафу в один вечер не стало её одежды, и из ванной комнаты исчезла её зубная щетка.
Что я сделал не так? В чем я ошибся? Я не знал. Она ушла, даже не соизволив мне объяснить почему уходит.
С того времени прошло уже более пяти лет. Я, по-прежнему, прислушиваюсь к звукам на лестничной площадке и постоянно ищу её в толпе. Как много было у меня женщин, но мне так и не удалось забыть ни тонкий аромат её духов, ни её рыжие кудряшки. Я помнил о ней всегда: когда писал картины, когда засыпал, когда просыпался. Я давно мечтал написать её. Но у меня не было её фотографии, а писать по памяти я не хотел. Боялся, что не смогу выразить её.
А теперь, после этих двух несчастных случаев, в меня как будто бес вселился. Я непременно решил сесть и написать её портрет.
Я очень надеялся, что она появится, потому что если эти два несчастных случая не были простым совпадением, то, увидевшись с ней снова, я наверняка её спасу. Просто закрою её в своей квартире и никуда не отпущу, пока не почувствую, что беда позади. Ну, и, в конце концов, просто порву этот злополучный портрет, и все будет нормально.
"Все будет нормально", - сказал я себе и развел краски, чтоб нарисовать её рыжие кудри.
Картина писалась очень легко, и через два часа на меня с портрета смотрела моя любимая Инга. А еще через час, кто-то позвонил в дверь. Я не могу вам передать мое состояние, когда на пороге я увидел её. На мой вопросительный взгляд она ответила:
- Что-то соскучилась. Решила тебя навестить.
- А где ты пропадала все это время?
Она пожала плечами, с любопытством посмотрела на меня и сказала:
- Где-где? Какое это имеет значение сейчас. Ты рад меня видеть или нет?
Я кивнул.
- Ну тогда не стой в дверях и дай мне пройти.
Я уступил её дорогу и она прошла в комнату. Я держался за ручку двери и все никак не решался её закрыть. "Что теперь делать?" крутилось у меня в голове.
Я так четко все спланировал еще 3 часа назад, а сейчас все вылетело из головы. "Что делать?" кричало где-то во мне. На землю меня спустил её радостный крик.
- Ты написал мой портрет? Это клево, Андрюша! Просто супер!
Я пришел в себя, закрыл дверь, посадил её на табурет и все рассказал. Она долго молчала.
- Что же все таки тебя потянуло ко мне сегодня? - спросил я.
- Не помню. Я собиралась совсем в другую сторону города. А очнулась только тогда, когда позвонила в твою дверь.
- Я просто очень хотел тебя видеть. Просто увидеть и спросить, почему ты ушла. Просто хотел спросить...Что же сейчас делать? Давай порвем это портрет. Разрежем его на мелкие кусочки.
- Нет. Давай его сожжем. - Предложила она и бросилась на кухню за спичками.
Все, что произошло в следующие несколько минут или часов я не помню.
Очнулся я уже в больнице. Врачи уверяли, что жить буду. Ожоги серьезные, но не смертельные. Но почему-то они не спросили у меня, хочу ли я жить? Я настоящий убийца...
Да, я убил их не специально, но жить с этим грузом я не смогу. И не буду.
Через пару дней, когда меня выпишут из больницы домой, я натяну холст на мольберт, встану напротив зеркала, или еще проще, возьму свою последнюю фотографию, и напишу свой потрет.