Раствориться в шуме этого города. Вдохнуть промозглый, изъеденный ночными туманами воздух и бесцельно брести куда-то вдаль. Снова осень. Это она каждый год манит меня в дорогу, заставляя собирать потертый, изъеденный молью походный рюкзак.
Пройдет еще каких-нибудь пару дней и я, захмелев от непонятной тоски, в который раз утону в водовороте мокрых листьев.
Изредка долетающие до моего сознания звуки приходят откуда-то из неимоверного далека, манят и уводят за собой. Я слепо бреду за ними как привязанная, но уже через мгновенье непонятное наважденье исчезает, словно тот сказочный мираж однажды увиденный мною в пустыне. И вот я снова остаюсь одна в безразличном людском потоке.
Здесь каждый сам за себя. Никто не оглянется, если ты споткнешься на мокром асфальте, не подаст руки, когда ты все-таки упадешь лицом в грязь, потеряв такое шаткое и ненадежное равновесье. Да что там, тебя попросту не заметят. Какое дело толпе до одной единственной песчинки? Смех да и только. А вокруг грозными войском возвышаются серые бетонные здания. Безразличные, холодные и жестокие стражи. Я кожей ощущаю их неусыпный, немигающий взгляд и от этого мне еще больше хочется кричать. До боли и судорог, в конец сорвать и без того натруженное за день горло.
Неожиданно для самой себя я срываюсь с места и стремглав бегу куда-то вперед, изо всех сил стараясь догнать ускользающее сквозь пальцы время. Кажется еще миг, и я коснусь ладонью его пропыленной накидки... но нет, я опять немного опаздываю с последним, решающим шагом. Что ж, может быть, в следующий раз я буду чуточку быстрее.
Поглубже прячусь в капюшон и все так же неспешно, как и минуту назад, продолжаю свой путь по косым переулкам старинного города. Сегодня это моя броня. Моя защита от чужих назойливых глаз.
И все-таки, что же я пытаюсь здесь отыскать? Что исправить? Или на самом деле я просто хочу позабыть когда-то настигнувшие меня несчастья? Но ведь именно они сделали меня той, кем я есть. Странно, почему же я не могу ничего вспомнить?
В который раз блуждая по лабиринтам полузабытых снов и детских фантазий я собираю неведомо как сохранившиеся осколки чьих-то грез. Или когда-то они все-таки были моими? Я бережно нанизываю их на нитку и прячу в потайной карманчик у себя на груди. А вокруг пригоршнями разбрасывает звездную пыль горько завывающий ветер.
Мне становится ужасно грустно и чуточку холодно. Завтра наступит сентябрь. Я достану из шкафа полосатый шарф и, усевшись у окна в каком ни будь дешевом кафе, буду тоскливо поглядывать на снующих мимо прохожих. Многих из них я больше никогда не увижу и лишь с некоторыми столкнусь еще несметное, нечеловечески огромное количество раз. Мы будем пересекаться в метро, на трамвайных остановках и бульварах, вежливо извиняться, а может быть, даже здороваться. Но ни с кем из них мы так и не станем друзьями. И не потому, что детям дождя неведомо это чувство. Просто... мы слишком сильно отличаемся от других. Это различие нельзя описать простыми словами. Уж очень глубоко оно засело в нас самих, не давая вспомнить что когда-то мы сами были простыми людьми...