Ты думаешь, что я схожу с ума,
Когда пишу любовные сонеты?
Давно прошли мои весна и лето,
Остались только осень да зима.

Смешно писать, коль волос стал седым,
Когда тебе не двадцать и не тридцать,
И вроде бы пора угомониться
И лирику оставить молодым.

К тому же как поэт я - не мастак,
Не ровня ни Петрарке, ни Шекспиру.
Поэтому пора забросить лиру
Куда-нибудь подальше на чердак.

Но стоит посмотреть тебе вослед,
Как вновь в душе рождается сонет.