Аннотация: Мы иные. Мы очень больны. Мы живем в пустоте.
- ЗАРИСОВКА С НАТУРЫ N "ХолоД" -
Она сидела на холодном подоконнике раскрытого настежь огромного окна и просто смотрела, ни на что не глядя, размышляла, ни о чем не думая.
Два наслаивающихся друг на друга мира - окружающий и внутренний - обтекали ее со всех сторон, пронизывали насквозь студеным утренним воздухом. Ее пустой заброшенный дом продувался насквозь и в проломы стен комнаты заглядывала пожухлая осока, туманная сырость и ветви деревьев - колючие, замерзшие.
Она провела мизинцем по виску, свернула спиралью прядь волос и втянула в легкие кусочки голого бледно-лилового неба, беззащитного, готового вот-вот расплакаться. Беззвучно - одной жгучей каплей, ползущей по коже...
Она дико замерзла.
ПУСТОТА. Гулкая, ледяная пустота была внутри и извне...
Утреннее солнце не грело. Его влажные лучи накладывали на желтые лохмотья травы прозрачные, дрожащие тени, скользили по стылому стеклу ручьев, текущих поверх заиндевевшего мха, ковром устилающего комнату, и неясно высвечивали письменный стол в углу - треснутый, перекошенный, с хищно вцепившейся в него ржавой настольной лампой.
Она спустила босые ноги на пол и долго не двигалась, глядя на стоящую посреди комнаты кровать. Ей дико хотелось забраться под затертое до дыр одеяло, спрятаться с головой - настолько она чувствовала сейчас себя незащищенной и уязвимой - но, в то же время, она прекрасно понимала, что и там ей не укрыться от потоков вливающихся миров. Они струились навылет, словно сквозь сгусток туманной материи, распятой на острых ветвях, порванной ветром...
От внезапного порыва лязгнула витая чугунная дверь, свитые под потолком заросли дикого винограда осыпали пол скрюченными листьями. Зрачок заморозил картинку, проглотил плоскость ручья и спрятал под ресницами. Она знала что такое Вечность...
Внутри ее дома была вечная стылая осень, даже когда снаружи цвела черемуха или падал снег. Ничего не менялось. И не могло измениться. Статичность - за кажущимся движением, зацикленность за иллюзорным разнообразием...
Она не была такая одна.
Разбросанные по миру вечноосенние тюрьмы-дома с их одинокими обитателями, сталкивающимися, но никогда не узнающими друг друга, были всегда и всегда будут.
Прячась от реальности, они боятся самих себя. Сознание болеет и разрушается. А ведь достаточно понять, что сама - глобальная - Пустота не так страшна, как ее разрозненные компоненты.
Когда-нибудь - рано или...поздно - это понимает каждый, кто вообще на это способен.
Пустота может быть и домом, и могилой. Все зависит лишь от тебя самого.