Сделаю тысячу белых птиц, пускай летают,
ищут пепел моих ресниц бумажной стаей,
где-нибудь на широком острове, ближе к гнезду.
Птицам высмотреть его просто, они легко найдут -
на берегу залива.
Там, где море само себе снится.

(Но - берегитесь, птицы, чёрного ливня.)

Руки не помнят, как были смуглы. В палате душно.
Там, на острове, играл малыш - и бросил игрушку.
Там, на острове, тени спят, у каждой по имени.
Дрогнет город, брошен и смят. Тянутся птицы клиньями
над синевой залива.
Там, где море само себе снится.

(Бойтесь, птицы, чёрного ливня.)

Сделаю тысячу белых птиц - лёгких, без перьев.
Новый клин пускай полетит вдогонку за первым.
Мне не надо волос моих - пусть поищут краски,
её должно и немножко хватить для крови Садако Сасаки,
мёртвой, как воды залива
от чёрного ливня.

Хотите меня порадовать?
Дайте тетрадок.