Морознее ветра на улице 
только взгляд на моем лице. 
В этих глазах вечный Сартр, 
заложенный под процент. 
Смотрящие на меня, не ищите. 
Вы не обрящете. 
В этом мире, только в ящике 
настоящие, 
по вашему мнению, 
взгляды. 
Со мной даже чувства, 
не стоящие названия, 
не подходят под описание. 
И ваши касания 
приносят боль и страдание, 
а не томление, 
сердца биение и стоны печени. 
А так не легче мне, 
я в одиночестве уже, как в доме родном. 
Я так хочу приблизиться, а потом 
покрываюсь девятый льдом.