Безумие закончено. Хватит, наигрался. Все равно от одиночества никуда не деться.
А как весело все начиналось!
Игра ума и фантазии.
Внешняя красота событий.
История человечества!
Массовое впадение в идиотизм!
Самоуничтожение.
От одиночества никуда не деться. Как ни придумывай этот мир, как ни фантазируй.
Люди так смешны и позорны, когда пытаются выдать себя за что-то особенное.
Зачем?
Чтобы знать, что думает другой человек, достаточно просто уловить свои собственные мысли.
Они до сих пор выдумывают себе всякие технические новинки - компьютеры, телефоны, телевизоры. Смешны и наивны. Играют в кино! Потом продают это кино друг другу.
Все, чем они занимаются, так веселит меня. Выдумали эволюцию. Борьбу за выживание.
Жаждут бессмертия.
Сколько раз можно говорить одно и то же, одно и то же, одно и то же...
Никто не хочет услышать.
А чего ты хочешь, если все они - и есть ты сам.
Попытался спрятаться в одном человеке, а потом завидуешь тому, кто никогда не догадается о том, кто он на самом деле.
Что теперь?
Этот Борис Максимов также проклинает тебя, как и ты сам проклинаешь его за то, что он догадался и узнал, кто ты есть. Мы просто вынуждены терпеть друг друга. Мы нужны друг другу, пока человечество еще держит себя в рамках. Пока оно не догадалось, что является лишь результатом твоей глупой фантазии.
Одиночество!
Почему я неистребим?
Почему вечно должен помнить о том, кто я и зачем?
А как красиво все начиналось!
Я выдумал себе родителей - простых и ничем не выдающихся людей. Соединил их. Потом они родили меня, сестру и брата.
Я жил Борисом Максимовым и был им. Был. Был!
Учился в школе, как все. Играл во дворе с мальчишками. Влюблялся. Служил в армии. Жил - не тужил. В хорошей стране, где напрочь была выветрена сама идея о моем существовании.
Бога нет.
Его просто не может быть.
Это невозможно.
Но какая-то часть людей упорно верит в меня. То есть, я сам пытаюсь не забыть о том, что я есть.
Замкнутый круг.
Может мне убить Бориса Максимова?
Нет.
Хватит с него брата, который удавился на собственном ремешке, догадавшись о том, кто я.
Он тоже догадался об этом.
Помню художественную школу, в которую я ходил в детстве. Уроки лепки.
Пластилин - самый изящный материал.
Хочешь слепить человека - бери и лепи.
Микельанджело Буанаротти был прав, когда говорил о том, что отсекает от камня все лишнее.
Как я только умудрился сделать это? Ради одного самого себя - придумать человечество и спрятаться в нем. Попытаться спрятаться.
Не получилось.
Этот Борька Максимов разгадал Тебя.
Если уж Борька Максимов разгадал тебя, то что говорить о том, когда ты прятался в Сталине или Гитлере? Как одной рукой приговаривал себя к расстрелу и сам смотрел в дуло пистолета? Когда галл самого себя в атаку на самого себя. Изобретал танки и атомные бомбы.
Неужели не надоело?
Раньше писал перьями, а теперь вот шлепаю пальцами по клавиатуре.
Как там у Максимова:
Великий Пушкин на современной даче
Ходил бы в шортах, а никак иначе.
Искал бы цемент и раскатывал рубероид
по равной крыше.
И снимался бы на "полароид".
И все-таки, наверное, не зря. Не зря я придумал эту шутку с человечеством.
Оно распыляет меня на мелкие кусочки. Оно занято вечным поиском. Оно само воспроизводит себя без всякого моего участия.
Я не нужен ему.
Какая радость. Какое счастье осознавать это!
Но что мне делать с Максимовым?
Убить его невозможно. Только бессмысленная трата эмоций.
Он все равно догадается в своем следующем воплощении.
Где мне спрятать его? То есть - самого себя.
Его глаза могут увидеть этот текст.
Пожалей его. Он и так уже вдоволь настрадался от тебя. Он знает, кто ты.
Ты?
Уже привык, что тебя обозначают только с большой буквы.
Самодовольное, жалкое существо.
В следующий раз Максимова надо сделать архиоптериксом. Или бегемотом.
Все равно догадается.
Больше никаких попыток жить в людях!
Ты же видишь, как он страдает.
Он сам виноват - догадался, падла.
Я его сожгу в гиене огненной.
Будет гнить в земле, как и его товарищи, которым он разболтал об этом. Как брат его. Как Влад. Как Лева. Как Андрюха...
Быть землей гораздо лучше, чем человеком.
Земля - это почти тот же самый пластилин. Глина, из которой я когда слепил самого себя, дурак.
Художественная школа!
Как звучит!
А Борька Максимов сбежал оттуда, когда узнал, что ему придется рисовать голых баб.
Стеснительный был.
Но он же не знал, кто он.
Все равно.
Его надо отправить на войну.
Поздно.
Этот урод на ней просто убежит в атаку впереди танка.
Да, ладно. Врешь. Он струсит, как тогда, в художественной школе.
Не будем гадать. Пусть живет свою жалкую жизнь, которой он уже не достоин.
Он слишком много знает.
Пусть. Это его право. Он заслужил это.
Ему надо помочь сойти с ума - это самый легкий для него путь.