Пластинку крутит старый патефон,
Скользит игла по звуковой дорожке,
И дребезжащий голос от времён
Поет под звуки города в окошке...

А вон смешно шагает нотам в такт,
Как будто по кружащейся пластинке,
Какой- то неприкаянный чудак
С цветным воздушным шариком на нитке.

Из глаз его, влюбленных в небосклон,
Струятся ввысь невиданные птицы,
Себе под нос бормочет что - то он
И мерно машет в воздухе десницей...

То солнце светит, то припустит дождь,
То ветр сердитый треплет шевелюру,
То вдруг ему вдогонку рыжий пёс
Зайдется звонко лаем нецензурным.

Гурьба детей, держась за животы,
Хохочет, чудака изображая,
А он шагает среди суеты
И отрешённо что - то сочиняет...

Невзгоды - это просто дребедень,
Ему что ни примета - все на счастье!
Он знает, жизнь пролетит как день,
И сказки хорошо должны кончаться!

Разинув рты, расступится толпа,
И, просветлев, захлопает в ладоши!
На перекрестке, в несуразном па
Он вдруг замрёт, как будто подытожит,

И тут же  растворится без следа,
Воздушный шарик в небеса взовьется...
И всё пойдёт привычно, как всегда,
Но кто - то, его вспомнив, улыбнется,

Когда играет старый патефон,
Скользит игла по звуковой дорожке,
И дребезжащий голос от времён
Поет под звуки города в окошке...