Святой Франциск карабкался наверх почти на четвереньках. Таких крутых улиц, пожалуй, нету даже в его родном городе Ассизе, в гористой Умбрии. До этого он перешел по раскачивающемуся мосту, заполненному туристами, фотографировавшими друг друга на фоне опор кирпичного цвета. Прерывистый силуэт блестящего на солнце города распался на ступенчатые улицы. Кособокие, обглоданные подъёмом дома выглядывали друг из-за друга эркерами, стремясь хоть на минутку увидеть море и зеленые холмы. Холмы Святой Франциск раньше одобрял - для смирения, но человеку пожилому подниматься нелегко. Улицы пусты, только индус насаживает рекламные листки на ручки дверей. Из окна старческая рука сыпет пригоршни крупы, на тротуаре шумно толкутся голуби. Mama mia. Еще один квартал наверх. Холмы упираются в расплескавшееся по верхушкам деревьев небо. Придерживаясь рукой за стену Франциск добрался угла, где на ступеньках сидел я. Он снял шляпу и громко потряс жестяной банкой с монетами. Я покопался в кошельке и дал ему четвертак. God bless you, sir! Святой Франциск идет дальше, вверх по улице, упирающейся в облако. Это его город.