Ты постоянно спрашиваешь меня, "Где твой дом?". Я улыбаюсь тебе в ответ... Порой, я сам задаюсь этим вопросом, и каждый раз по новому отвечаю себе. Так, где же мой дом? Возможно это здесь....
Горизонт. Раз, два, три, четыре, пять, шесть... десять... двадцать... сто... Стоп. Сзади гул приближающегося авто. Может по пути? Может, подберёт? Большой палец правой руки привычно взлетает вверх, а внутри загорается приятный огонёк надежды. Вж-ж-ж-ж-жжж.. Ветер пролетающего мимо грузовика растрепывает порядком отросшие волосы. Мимо. Ну и хрен с тобой, золотая рыбка!!! И снова вперёд, по омытой утренним дождём, который я переждал под деревьями, дороге. Только поправим рюкзачок с краюхой хлеба и бутылкой воды, да закурим сигарету. Раз, два, три, снова считаю шаги, и кажется, что горизонт становится ближе.
Нет? Ты говоришь, что дорога не может быть домом? Гм... Но ведь там ты сам себе хозяин, твоё слово и дело стоят столько, сколько стоишь ты сам и ни кто не в праве забрать у тебя слово, дело, цель и дорогу, то есть то, что принадлежит тебе и только тебе. Разве не так должно быть в доме у хорошего хозяина? По моему так. Что? Я все выворачиваю на изнанку? Я издеваюсь? Ну ладно, если тебе не нравится такой ответ, если для тебя он не правильный, то, возможно, мой дом здесь...
Облака. Тихие, неспешные. Кажется, что они плывут прямо над головой. Только чуть-чуть привстать и они погладят твои волосы так же нежно, как когда-то в детстве гладила мама. А в низу суета... Куда-то летят коробочки- автомобили, спешат мураши-люди. И только здесь, сидя на крыше, видно, как это смешно и глупо выглядит. Поэтому, я туда не смотрю. Я смотрю в небо, на ленивые облака, на засыпающее солнышко. И легкий ветерок играет в моих руках, как расшалившийся котёнок, а нагретая за день крыша своим прикосновением поёт колыбельную. Всю жизнь бы так.
Что, тоже не дом? Но ведь там тихо, уютно, комфортно. Короче, там хо-ро-шо, настолько хорошо, что не хочется от туда уходить. Разве не таким должен быть дом? Ага, ты согласна со мной, но всё равно утверждаешь, что крыша, это не дом. Гм... тогда возможно, мой дом это...
Улыбки. Музыка. За ночными провалами окон, звонкий девичий смех и гитарные переборы. Иногда правда ругань, но это не страшно. В голове весёлый хмель, звон сдвигаемых стаканов и наглый, ни как не вспоминающийся анекдот про ЭТО. На моей койке кто-то пьяный видит цветные сны, кажется, его даже как-то зовут. Как же, ну как же, а не важно. Завтра спрошу, если сам не вспомню. Тосты. Умные разговоры, почти всегда перерастающие в жаркие споры. Глаза, наполненные теплотой и робкое: "Обними меня, пожалуйста". Конечно, мы ведь здесь все свои.
Так, общага значит тоже не дом. И то что, там радостно, то что, там всегда дружелюбно, и тебя там всегда кто-то ждет, тоже не причина называть её домом. Хорошо. Тогда у меня нет дома. НЕТ!!!! Потому что, считать своим домом четыре стены, пол, потолок, окно, дверь, койку, стол, полку и теплый сортир, вся ценность которых заключается в том, что я могу сказать про них: "Это моё!" я не собираюсь. Для тебя это и есть дом?! Правда?! Не врёшь? Ну... ну тогда иди сюда, я обниму тебя и пожалею, не часто ведь встретишь такого бедного человека.