Лилишенцева Юлия : другие произведения.

Московская осень

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


   Московская осень
  
   Питерская осень - это лирика, прощальный вальс перед тем, как погасить оплывшие свечи. Я каждый год его танцевала, кружась в вихре опадающей листвы. Улыбалась и смотрела в высокое, вечное небо Аустерлица.
   Московская осень намного жестче. Она грязно-бурым медведем наваливается, душит - прижимает к земле слабое, почти не сопротивляющееся тело. Вымораживает душу, и, как ненужный хлам, выбрасывает облачками пара все светлое, что есть в человеке. Секунда - и пар рассеивается в тяжелеющем воздухе... Холодно - он покупает бутылку портвейна, идет домой. Вжимает голову в плечи и смотрит только себе под ноги.
   Моя осень столкнулась с его осенью и побежденная осталась лежать на спине, устремив в опрокинутое небо стекленеющие глаза...
   Надо мной царит теперь московская осень. И не важно, что я в Питере! Я делю ее с ним. Холодно... Мне тоже холодно!!! И чтобы согреться, я курю его очередную осеннюю сигарету.
   Осень стерла с моего лица теплые краски, выбелила его почти до зимней прозрачности. Зрячей рукой она сдирает с меня лоскутья летнего покрова, упиваясь моими отчаянными криками о помощи. И хохочет. Хохочет своей дурно пахнущей медвежьей пастью с гниющими зубами.
   Вторые сутки перед монитором. Вторые сутки я напрягаю покрасневшие, горящие под линзами очков глаза, пытаясь взломать систему пикселей, которые нахально лыбятся, прыгают по всем цветам радуги... "Каждый охотник желает знать, где сидит фазан...".
   Я вот тоже хочу знать, где он сидит!!!
   Хочется! Хочется что-нибудь разбить!!! Взять бы в одну руку чашку, в другую - тарелку, да и долбануть бы их со всей матушки о стену!... Может, тогда станет легче...
   Вместо этого чинно помешиваю ложечкой чай...
   У меня трясутся сразу две руки. Слезы раскаленным металлом жгут воспаленные глаза. Кричать! Рыдать! Ржать до одурения сквозь слезы!!!
   Но слово "слабачка!" бухенвальдским колоколом гудит в голове: "Бом-бом! Слаб-бачка! Бом-бом-м! Слаб-б-бачка!". Я не заплачу и не впаду в депресняк - слишком гордая. Никто не увидит яда московской осени в пригубленном мною красном вине...
   Одно окно открыто с правой стороны Рабочего стола - ICQ. Оно пугающе неизменно. Как математические формулы. Как отвратительные в своей очевидности математические формулы. Все без обмана: его статус - "не в сети".
  
   Что-то начинает происходить за гранью моего осеннего мира. В реальности.
   На компьютерном столике тревожно гудит мобильник.
   Трясущиеся руки тянутся к нему... Только бы... Д-да! Сообщение от него!
   "Как же все это долго... Ненавижу. Почему людям нельзя доверять?".
   Я замираю над телефоном. Вижу сквозь 800 километров его зеленые глаза, ставшие как трава, вмороженная в лед. Я знаю, о чем говорю - я читала его последний рассказ.
   Холодно...
   Замерзая вместе с ним, я набираю номер...
   - Что с тобой? Что у тебя случилось? - тихо спрашиваю.
   В ответ убитый голос:
   - Ничего. Все в порядке. Не обращай внимания. Туплю.
   - Ты уверен? Ты меня напугал.
   - Все хорошо, - еще более убитый голос.
   - Ну, смотри... Пиши, может, чем помогу...
   - Хорошо. Спасибо, что позвонила, - мне показалось, или голос потеплел.
   - Пока.
   - Пока.
   Я снова тупо наблюдаю за отсутствием изменений в "аське". Чем помочь?! Как согреть?! Я даже себе помочь не могу!
   Он бежит, бежит и никак не может убежать от московской осени! Она накачивает его алкоголем, суля нирвану и отдавая взамен на душу лишь корочку черствого счастья, отдающего наутро головной болью. Отвращение ко всему. Отвращение к самому себе.
   Если бы я могла... Если бы он...
   - А-ау! - донеслось из колонок. Подстреленной птицей лечу в пропасть... Боюсь обмануться.
   - Привет.))) - он.
   Только сейчас услышала. Из динамиков доносится голос Земфиры. Он наполняет собой комнату, отталкиваясь от холодных стен, от пустоты, падает серебристым летним дождем на мое оттаивающее лицо.
   "Мне приснилось небо Лондона...
   В нем приснился долгий поцелуй...
   Мы летали вовсе не держась...
   Кто же из нас первый упадет?..."
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"