Что держим за спиной в руках своих, топор войны, букет цветов, надежду,
холодный ветер, что на миг затих, осколок памяти, застрявший между бегущих в лету незабытых лет, иллюзии, что позабыть не в силах, а, может быть, любви безумной бред?
  Судьба всего так много намудрила, оставив нам воспоминаний груз, хранимый сердцем, спрятанный душою. Не растерять бы только жизни вкус, держа всё это где-то за спиною.
  Не выходя за будней чёткий круг, в попытках отыскать свой путь-дорогу, дорогу без потерь и без разлук, мы молимся о всепрощеньи Богу, оправдывая каждый вздох и шаг, и продолжая бег слепой по кругу.
  Наматывая слёзы (сопли) на кулак, себя мы снова загоняем в угол.