...Однажды я стану ветром, стелющимся над миром ветром, и подставлю все бока свои солнцу... Однажды я стану песней глупой птицы, что знала волю...
Вредина. Так, сэнсэй. Что-то я вредная тудэй. Хочу пародю. Друж шарж хочу. Не вред щарж же. А то абидна. Мона? Ну хоть все грудЯ подставить
Я. Не. Тут же все на серёзе. Заклюют. Стой, А куда грудя подставить?
Вредина. Но не под каток же... Хотя... вот... как тебе это:
Грудой груди трещат в катке артикулов закона, а вот мечталось же чтоб под ладонь на ложе. Но лажа -- ложа в залах жизни, запах кодексов уго -- пах-пах -- эх-ма без креста! Не быть, небыть -- там не вопрос, там впереди блатной Христос! И теде
Я.Хватит. Растрещалась. Запахло серой, рогами, копытами и политикой. А это тут низя. Стих N1, то нормулек. Метафизика. Товарищ медитируют о том, что Там, после того, как. Ну типа: "Там разрешишь мою загадку зги загробной ты жизнь ты музыке подобна". Ну за фабулу +, за задумчивость +, за метафизо +, за ритм напевный + и теде... Вот песню можно нормальную из этого, на фоне кабацких кривляний и воплей.
Вредина. Ага. Грамотен. Ошибок нет. Смешинок ма... А вот скажу, что размечтался! И не будет ему всяких "однажды я стану". А вот не станет, что тогда?
Я. Ну, что, жалко что же? Он же так вообще ну "мечтай сам и дай другим". Плохо что ли? Давай листай второй.
... Безнадёжная старая боль затихает, как в дрожи струна.
...Над тобою бездонная высь и она же, вот смех, под тобой.
Вредина. О деусы! Вот смех! Он это всурезе? Пиит любезный, хоть почитал бы Лорку про струны гитары, или там что-то цыганское. "затихает, как гитары струна" или так, по-софистикее "рояля струна". Ну, высь под ним, это же...
Я. Что покраснела? Человек же старался.
Вредина. Ужас! Хотела сказать простое-простое слово "дама", и заткнуло меня от скромности и эротики. Ять ее! Хотя, дело житейское.
Я. Переделку-препаришку будешь?
Вредина. Попробую. Случай не легкий.
"Радость, радость и боль затихает, как затихла рояля струна. На твоей онемевшей руке спит она, спит она, спит она. Над тобою бездонная высь, и покой уж пребудет с тобой. Успокойся, уймись и усни, безнадёжно влюблённый герой" и теде... как-то так.
Я. Эх, муза, знать она сильна, что... и теде.
Вредина. Ага. Что капает с пера. Что посетила и ушла. Что... И вообще, безнадежная любовь -- это дьявольское наваждение, или как говорили разгонщики моего Олимпа: "прелесть, искус и страсть похоти" и теде. Лечить надо. И род сей токмо постом и молитвой. А не смехом под тобой, геркулес-герой. Эх, вы, глиняные человечки, адамиты. Оловяные, деревяные, стекляные.
Я. Там же два "н". Это в школе еще вбивали.
Вредина. А мне не добили. И вообще эти все ваши Н и НН это же хуже башни вавилонской. Вот рухнете, солдатики оловянные, как второй Рим и будет ли из вас 70 язЫков это даже я не ведаю.
Я. Музка, не не шуми! Человек же старался. Пушкина любил наверное.
Вредина. Ага. А пиит стебался. Чёрно шутит. Счас я тоже ка-ак стану ему тут иноязычной мучительной, и как схвачу его за чуткий руль его огня. Ну, еще там, видал, как фертом стал и изголяется, верит какой-то "фортуновой войне", и я должна мозги сушить, думать, что это за война такая и как это ей верить-не-верить!
(На ушко): а чуткий руль его огня это не того-ли-этого?
Я. (притворно, жеманясь и шепотом, басом) Что-о?
Вредина. (По слогам, с притворным ужасом и делая мне козу)Окоянный отросток? И вообще, такое ощущение, что пратогонист, гонит тюльку и ревнует свидание бой-френда к какой-то феминке, а?
Я. (притворно, жеманясь) Фи... какая ты гру.. пош... физио-логическая! Да. Ну мы тут уже все толе рантные, толи раненные толи на на голову то ли на то, про "чего низя". (Построже) Во-первых, тут такая шифровочка и стихо... творение (+) плавно переходящая в ажурную тонкую вязь (+), перчинка стебанной модерной абракадабринки (+), рифма такая не простенькая, и ритм -- прямо романс для вертинских или в крайнем случае кортавый заунывь для бродских (+) . Так уж можно и подумать, что тебя там не было в воспаленном мозгу пиита. Прошлась ты там, наследила! И что-то же там от Виньона есть, но по-модернее чем "от жажды умираю над ручьем"? Ладно хватит на сегодня.
Вредина. Ну. Нормально. Человек же старался. Вот и стиль такой, древневосточный. Миларепа. Звезды. Светлая грусть. Грань веков. И 1805. Остерлиц. Байрон. Гете. Выхожу один я на дорогу. Ничто не забыто, никто не.
Я. Вредничаешь? Человек же старался? Ну и и опять же метафизика, философия, звезды там и нравственный закон тут. Ничто не забыто и никто. Тьфу, тебя повторяю.
Вредина. Ага. Ты где и когда в последний раз видел млечный путь?
знаешь, у меня всё как у всех - целюлит-седина-колит,
недовыплаканный смех, недолайканный общий вид,
лощины-морщины, цинична усмешка, крив рта уголок,
сеансы гламурных салонов туда же: невпрок-сырок,
Я. Вредюха, смирна! Гусары, р-разговорчики в строю! Человек же старался, а ты уже смотришь так язвительно.
Вредина. (Громким шопотом) Шапочку хочу-у! Типа "Дама 65 лет ищет понимающего" и далее со слова "знаешь у меня целюлит-седина". Вот не хочу щадить "чуткое сердце седое, ни желудочков и ни предсердий". Чтобы Музой Анатомии насиляли Музу Поэз. Такого мне еще не хватало.
Я. (в ужасе) Ой, Боги-боги! Ну все-таки, не дурно же, не пошло, поэзу эту и рэпом стебать можно! Ритм есть и идея. И опять же налет Востока дальнего, какого-то там лирического дзена. И старость. Ну типа там два пожилых Инна и Ян вышли в соломках-шляпах. Как в "щелкунчике". Сначала она пританцовывает и рэпает, потом он.
Вредина. Ага. А в конце -- хеппи энд, обнимашка. "Экс фактор" встает, хлопает и плачет. Ладно, цени. Явно выше кола и двойки. Хотя, детские словечки-пролипалки... то ли гуд, "старэ як малэ", то ли бэд, "распад мозга". Сочувствую. Не радость старость.
...Твой бездыханный силуэт со мною будет много лет.
Тебе я песни посвящу -
Я буду жить, я не грущу,
Я верю: ты найдёшь ответ.
Не здесь - пусть там,
Там тоже свет...
Вредина. Да что тут, сплошные эзотерики, метафизики, спириты? Что это за мелко-буржуазное влияние "нашего железного века" и как с ним бороться? Завеса транс... язык сломать можно, и интегралы в парадигму, заботай их альфа и омега! Даже не знаю, хихикать или хныкать.
Я. Ну чего же ты? Человек же старался. Вот песни посвятит силуэту без дыхания. Может тебе?
Вредина. Ой, папочка Зеус! Вот это не надо. Пиит, капут! Ахтунг! У меня и так есть аусвайс на Небо, и к ваятеля стилету, к перу пиита и к музыканта лире, что чувства добрые взывает. Но зачем так изголяться? Вот в бруклинском метро снова висят поэзы. Простенькие такие, но модерн, чтобы тоже ни фига не ясно было, и шевелящие человейники мозгов. Но нет же там пахнушей дурнО кучи мозго-дробящих слов и аллютераций. Жалеют и не изголяются особо страны колумбовой пииты. И гад, в кого они трастуют, блессует, там чрез одного кого попало чтоб золото в ногах лежало, и рвались к ним туда вся нищета голотная свободолюбных африк и прочих имя легион.
Я. (горько) Да уж, опять фонтаном политесы? А стих же как ?
Вредина. Сей поэ-тессы?Горько!Ну, не её оно...Скажи еще, что девушка старалась, уйду, прибью и улечу.
Вредина. Ого! Целиком выложил? Кратко и таланта систер. Ставь выше среднего.
Ой! Но опять загробности и метафизО. Доколе? И метафОры, антропомОрфы... ведь сваливаются оне легко зело с оккамской бритвы, пародий жАждя! "... Ночную влагу
пьет луг губами жадными... Бедный наркоман зависимый от красоты"... тут ясно, что тупенько. И совсем далеко от другого абажура: "Посмотри, как преображена Огневой кожурой абажура Конура, край стены, край окна, Наши тени и наши фигуры". Ну за аллитерацию "луг губ" прощаю, но тупит тут меня на этом месте, всю нежную такую.
И далее, я как читатель из урбании средь абажура и бумаг, вдруг должна увидеть в натурлихе (лукав пиит и искушает мя бедную: пойму-мол-не-пойму) "пойму речную". Не-цельность мест внапряг уж.
Я. (Скромно. Пристыженно) Ну да, у Бориса Леонидыча там все в точке, в конуре, с милой в шалаше. Без туманов, щелков и красот. Но в целом, на Вильям Джоновича сонетов перевод похоже. И неплохо так. Человек старался же. Кстати. А почему не пишут Вильям, а "Уи"?
Вредина. (Вредно) Скажи еще "сюси-пуси". Там в вашем третьем Риме даже ресторация така есть. И воще, не играй мне нервы. Дабл-ю в россиях вытекла в УИ.
Я. Ну чо ты на Святую Русь так сразу во множественном и с маленькой? Неуважаешь? Русофобишь?
Вредина. (В страхе) Ну чо, я ничо. Их же три в Гиперборее вашей -- Велико, Мало, и Бело. Вишь, братан, уважаю. Да что это мы? Как стих тебе? Думаешь, поэт/сса верит, что "дух бессмертен" у него\её? А вдруг вдохнули дух ему\ей и выдохнут? Чего это он\она размечтался\лась? Ух, спирты-псайхики. Много тут ещё?
Ты - моя боль, ослепительно жгучая, Моя запрещённая, тайная страсть! Изысканной, трепетной жаждою мучая,К роскошным коленям позволь мне припасть!
...
Вредина. Хватит! А то улечу налево! Какой мужик пропадает! Какой матерый человечище! Без всяких тебе "сюсипуси". Мужик хочет, мужик припадает, целует и наливает. Вот так надо, просто без стеба и эпатажей. А то всякий там декаденс, сумбур, шелка, туманы, "Разве хмурый твой вид передаст чувств твоих рудоносную залежь, сердца тайно светящийся пласт, глаз мольбу: утоли вся печали". Ну то еще ничего, классика, а если и того хуже, заметут мозги баре, блудники и монахи между будуаром и молельней. Сливай воду. Отдавай концы. Полундра. А тут обнаженная правда
пола, румяная фефёла и улыбается тебе. И, главное, никакого блуда, смешанного с молитвой.
Я.(скромненько так). Ну тут же не так. Неплохо же. Человек старался.
Вредина. Ты чего глазки тупишь? Суда смотри! Стишок-то заныкать надумал? И на свиданку к лэди-френд? Мол глянь и храни, покеда я приду ишо? Ну да, ну да, блудницы и монашки. Ничто не вечно под луной. Любовь, объемлющую всех, мы именуем "жэнь" иль чувством истинно достойным человека.
Я. (Возмущенно) "пОшло слово любовь, ты права. Я придумаю кличку иную. Для тебя я весь мир, все слова, если хочешь, пЕре-колдУю. Разве хмурый твой вид передаст чувств твоих рудоносную залежь, сердца тайно светящийся пласт, глаз мольбу: "утоли вся печали"?
Идею дала хорошую. Стишок понесу. "Жень" не шутка. Если женщина хочет, бабью зиму её торопить нельзя.
Вредина. Устала я от метафизиков. Мамочки. Ой, а кто мама муз, не помнишь, любезный? Ну нету вам жизни вечной, кроме научного атеизма! Баре, товарищи! Сколько можно мешать блуд с молитвой?
Я. Ну... а вдруг поэт сей -- о своих боевых товарищах? Под гитару? Там ведь пуля как жужжанет, замолотит жАлами, молотками в землю, так и замолишься, всему и всем. А как пронесет, то в блуд башкой вперед. Жажада жизни кличут это. Продолжение рода.
Вредина. Ну да. Человек старался. Может быть они там все, поэты, в твоей Гиперборее солдатушки-ребятушки, штыки-молодцЫ?
Я. Ну ладно, песенка она и в Африке песенка. Получше других "гали-гали".
Вредина. Да уж. За попытку -- крэдит. Но шпагу бы отняла. Ну и ножики, пистОли. А то полиция с дубъем разбежится. Представь: выходит поэт со шпагой под Памятник Пушкину со шпагой, топчет напудренный парик и режет правду матку, кричит: "Люди, слушайте! Я плачу Ой! Мы за руки возьмемся, да Такого-то долой"!
Я. Ну под Пушкиным лучше кричать "долой Трампа", а то шпага не поможет, задубасят пиита, почки отобьют, скажут -- так и было. Хотя - "Сегодня - ни закат, и ни рассвет". Могут и за такое опять привлечь. Мы же вышли из кризиса и снова готовы идти к эпохе светлых веков.
Вредина. Да какому думцу нужен этот либеральный лепет оправданья? И где теперь "ком вопросов"? Как всегда, на кухнях хрущеб гиперборей московии? ЗапАх ком и стал комик. Кучка. Конюшня Авгия. Вот придет она, звезда, пленяя счастьем, Геркулес Зевсович, и будет тра-та, без креста. Какая шпага-пудра?
Я. Ну что ты опять? Мысли свежие. Ну, форма подкачала, метафоры смешные, но... под сто грамм и гитару сойдет же? Можно ему и анти-тезу додать так в конце: "Что мне сказать? Что Бродского горькА ширОко разбежавшаяся участь? Что ум черствеет в царстве дурака? Что не безделка - улыбаться, мучась? Ломиться в двери пошлых аксиом, где лгут слова и красноречье хрАмлет?.. Да, весь ВильЯм, быть может, только в том, что зАпросто болтает с тенью Гамлет. Там нем сонет в кровавый час совета, где диким людям отданы места. И там оставлена вакансия поэта: она опасна, если не пуста."
Вредина. Сойдет. Конкретно, без базара. Хотя... они пишут, но их уже не слышно, поэтому живы пока, курилки. В основном. В массе. Но "Шпага"! ПищАли оставила бы им... ну пииты как раз и пищат нередко, много и со вкусом. А тут, опять-таки молвишь сердобольно, мол, человек старается, слова такие знает, рифму специальную. А нумер?! Мол, Сонет N1. Если только начнет их строчить до 156, как у Джоныча -- я буду громко и горько плакать, да покину вас, акаяных, оловянных! Слышь, кто тут у нас из пиитов "напудренный придворный" и сонеты строчит куда-нибудь в Думу, Раду, Конгресс, Капитолий, Палату лордов,Кортесам, Кнессет и теде? Счс чой-то запарадирую, аж чешется перо на всех либеральных шпагоносов.
Я. Ну пишет и пишет. А что лучше пить,курить, бомжить, секирбашкить, бомбить?
Вредина. В Бога Зуса Гею мамку его! Опять 25! Метафизика и загробия. Они чо, в Гиперборее все уже примеряют белое исподнее и тапочки? Ну я знаю, Персы акаянные бомбы мегатонные центро-фугасят в адских чанах с лейбой "мадэ раша". Так прицеливают не на Рашу пока, а на маленький Изра-Эль, хоть его на карте и не видно.
Я. Может просто мыслеформы от бусурмании залетают к поэтам. А те -- как чуткие приёмники и готовятся? Кажись я рецку ему раньше дал. Счс и сюда скопирую, что бы ты знала.
Мило, песенно, улыбчаво.
Но. Вот эту декаденскую 'эзотерическую' грусть увольте. Мыло-драматически зело.
А вдруг слеза не заиграет? И вообще, нечего девушку кодировать на слёзы. Дамы мастерски плачут без повода, даже богатые и принцессы.
*
*И, когда утром солнечным, ты откроешь глаза,
То лучами несмелыми светлоокого солнышка
На щеке твоей, милая, заиграет слеза... *
*
Тут как-то неясно, чем слеза заиграет: радугой? Отблеском? Отраженьем? - Определение не влезло в ритм, приходится напрягать извилины и играть в 'догадайку'
Вроде как говорят так: 'блики заиграли под солнцем'? Тогда напрашивается вместо
'То лучами несмелыми' дать так: 'ПОД лучами несмелыми'. Но и НЕСМЕЛЫЕ лучи как-то странно звучит (бывают смелые лучи? Робкие? Нахальные? И теде). Естественнее - ПОД лучами ВЕСЕЛЫМИ или ПОД лучами ИГРИВЫМИ и теде.
Я бы чуток исправил так
*И, когда утром солнечным, ты откроешь глаза,
ПОД лучами несмелыми СВЕТЛОГО солнышка
Над УЛЫБКОЙ твоей, ЗАСИЯЕТ (или ОСВЕТИТСЯ, ЗАБЛИСТАЕТ) слеза...
Короче, мой дорогой со-поэт ждите рецку с препарированием последних и решительных строчек. А так уже было хотел вас к 10-те поставить. Хотя... побачым.
Вредина. Ну опять 25. Под сто прозрачненькой, скупую мужицкую и гитару -- неплохо.
Вредина. Оригинал! Картинку поставил автор сей, не скопируешь текст. Наверное, боится пародий? Лень мне переписывать. И мозги шевелить. Видимо, но невидимо из какого-то контекста выдернуто, что-ли. Тоже в глаз залетает и вылетает, "ветрам плавники подставляя".
Я. Ага. И старался. Летучая рыбка. Ешкин кот. Эпатажник.
Вредина. Во-во. Он просто смелый такой. Крутой. С яйцами. Хоть не метафизик.
Вредина. Смешно и грустно. Точно, они все тут сговорились на декадентить про Тот свет. И снова, опять, по-новой надо вооброжать: где у героини "сердце замирает".
Я. Ага. Во сне. В молельне. В будуаре. Перевод яснее как-то:
I wish to dance the midnight waltz
Among the stars, eternal souls.
Let the music spin me as I dance in my dreams.
My heart skips a beat as though the dance were real.
Вредина. Вообще, мне кажется, что "My heart skips a beat as though the dance were real" это уже трахикардия. А "А сердце замирает, будто наяву" можно понять только из "Let the music spin me as I dance in my dreams", что ближе ко сну, чем к мечтам. Ну и теде. Как-то странно это всё "И небосвод расписан нотами под звёзды",
"Не ждите вальсов Штрауса огня", "Играет ноты, что с небес к нему слетают". Тупенько и корявенько.Во-первых, я Штрауса не очень-то и люблю. И никакого огня в нем не видела и не слышала. Так, приятные шабашечки, для дам-с: 123. Если уж надо к рифме "глаза-огня", та дала бы хоть как-то так: "Дневные страсти Скрябина огня, безлунной ночью гаснут, затухают, и мой скрипач, полузакрыв глаза, лишь для меня во сне играет"
и теде.
Я. Вредная ты Вредина. Да ладно уж. Ну человек любит вальс и старался. Может быть был "скрипичный" сон. А я даже вальс не умею. И вообще, чтобы появилась единицы букетов цветаевых, надо почва из тысяч петровых-ивановых. Даю крэдит.
Вредина. Ну ладно уж. Тут молельня хоть без будуара и нет любовно-эротических мотивов, переплетённых с мотивами грусти, тоски, смерти, мистики, обречённости. Ой! Деусы мои! А это же!: "Когда под всхлипы плакальшиц, однажды, В земную твердь опустится мой прах".
Я.Кончай изгаляться с привлечением усатеньких тиранчиков. Ведь неплохой религ. романс получился? Ну маленькая спотыкачка на: "И в грусти глаз рождается слеза"
Вредина.Да уж, слез тут наплапкали наши пиитиы первой группы... Я вот уважаю даже деревяные иконы и каменные идолы восточной и западной "конкурирующих фирм". Да, уж. Ты и не думай, раз я олимпийка, так боюсь этого такого всякого, как "черт ладана". Скажу по-секрету, наши греки и ромеи тоже имели священные камни и доски. И наши жрецы первые надумали, что это "Окна Наверх". И тоже были у нас бабули, кто "И в грусти глаз рождали слезы". А мужики перед Афродитой и прочими супер моделями, ох как рыдали, прямо шишки набивали об пол. Думаешь, почему иудеев все считают умными? Вот-вот, резко отказались от досок и статуй и шишки перестали набивать, да мозги отбивать.
Я. Ага. Зато те, кто с шишками им набивали. Мол, неча без шишек жить-поживать, да добра наживать. Ой, деус, в Гею мамашу вашу и во всю кротость олимпийских игр! Мы что с тобой что, опять за-политикались? Забанят нас за свободу слова и век самиздата не видать!