Вокзал. Безлюдность. Утро. Снег
лежит у ног пушистым зверем.
Пришедший Новый год свой бег
со снежным вальсом соизмерил.

Стою, нездешний человек.
А город спит. Закрыты двери.
Он в Рождество свое поверил
и грезит встретить новый век.

Поэт, призвав пророков лигу,
и в вещих снах, и в мудрых книгах
как будто что-то предсказал,

на дежа-вю взглянувши косо
реинкарнации вопросом.
Снег. Утро раннее. Вокзал.
15.06.1997