Был ветреным день, воскресный вполне.
Сидел я один и не ждал урожая.
А листья летели сильней и больней,
сквозь стекла ветвей наготой оглушая.

Был солнечным день, родивший сентябрь,
и как-то по-бабьи мечталось о лете.
От жизни отстала мой лентяй календарь,
про август твердивший в последнем куплете.

Был день одиночества, но миновал.
И полночь закрыла дорогу обратно.
И я два листа календарных сорвал
и стрелки часов подровнял аккуратно.
31.08.1999