d. R. t. S. L.
На дорогах моих, что студеным открыты ветрам,
Будто ряса паломника, треплется временем шкура.
Поубавилось прыти - спасибо ушедшим годам,
А нехватка ума восполняется умным прищуром.
Так что все как у всех, огляделся и вроде, похож.
Как у всех две руки, две ноги, голова и долги,
Вроде, даже не лжив, но если приперло - соврешь,
Вроде мелочь - а с совестью вечно ведутся торги.
А улыбка крива - ничего, лишь бы вашу любили.
А неласков мой взгляд - так простите меня, дурака!
И портретик готов, чтоб за нежить приняв, не убили,
Чем-то вылитый брат ваш и сват, да и хватит пока.
Время, время... Течет и неслышно сгибает хребет.
Отвращенье тая, иной раз, где не надо, смолчишь,
Умирает под маской лицо, а в глазах поубавился свет,
И все чаще над прошлым собой как над гробом, стоишь.
И попроще желания стали мои, и запросы пониже,
Осторожней повадка, скупее движенья и смех,
И нередко заметишь, что к печке мостишься поближе,
И почти согласился, что глупо - один против всех.
Заболело - есть способ, там просто сильнее нажми,
Побелеет в глазах, ну а как отойдет - и почти ничего.
Только мелкий нюанс, дурачок, принимая леченье, учти:
Там, где вытравил боль, помертвеет, скорее всего.
И мертвело. Рогожа на сердце ложилась, шурша,
Реже в сердце глядел, неохота ж себя виноватить.
По ночам, на привалах я чуял - моя каменеет душа,
А коль сам виноват, то некому выкрикнуть: "Хватит!"
Не просил я, но ждал. На движении рвущихся жил
Дернул то, что осталось к случайно открывшейся дверце...
Бесполезно и мелко стараться забыть, чем ты жил,
Но мерзость и грязь хоть на миг, а оставили сердце.
Я не ведаю, чем, но уверен - за это придется платить,
За негромкий твой голос, глаза, за улыбку, за руки и губы,
За покой на коленях, который отчаянье может смирить,
Так как платим за все, что дано - хоть звучит это грубо.
Я не знал, как устал без тебя, но зато улыбался сурово.
Просто будь. Будь со мной и ладошек с души не снимай.
Слышу где-то внутри, в тайниках, где рождается слово,
Что-то взвыло отчаянно: "Господи, не отнимай!.."
На дорогах моих, что студеным открыты ветрам,
Будто ряса паломника, треплется временем шкура.
Поубавилось прыти - спасибо ушедшим годам,
А нехватка ума восполняется умным прищуром.
08.07.08