Он проснулся утром и понял что вот именно сейчас наступила новая жизнь. Именно этим утром все поменялось настолько, что если бы Он посмотрел в зеркало, то не увидел бы Его, а увидел Его. Ну вот опять, все снова. А это не снова, это неизбежно. Неизбежно как космос, или любовь. Вообще все в жизни неизбежно, как рожденье. Рожденье в жизни неизбежно, и никуда от этого не убежать. Хотя попытаться можно, вот Он и попытался. Вернулся к тому с чего начинал. Все только усугубил, и вот перед Ним зеркало..
А в зеркале что? В зеркале отраженье, хотя с одной стороны там все также, но только с одной стороны, а вот по другую сторону был Он. И у Него четко возникло ощущение что все уже сказано, и давно пора закончить, а у Него напротив, возникло ощущение недосказанности. При чем полной. То есть Он четко понимал, ещё есть что сказать, вот Он и взял ручку и ушел, ушел на север. А Он остался в зеркале, с другой стороны, и навсегда в памяти..
Так начинаются все истории, все куда-то идут, и во всех сказках приходят туда куда шли, а это жизнь. И Он только ещё начав путь на север понял, что на север Он точно не попадет. А попадет на Марс. Но ведь это нереально, быть на Марсе, так же нереально как быть на Земле. Он был где-то между. И радовался своему положению..
А чему, спрашивается, радовался? Положение не из легких, даже трудно описать что Он чувствовал, не было у этого чувства ни запаха, ни форм. Только какие-то смутные очертания. Как туман над морем. А в этих очертаниях Он различал Его. Но Он понимал что различать уже давно некого. Он был на левом весле, а Он на правом. А по сути одно, но все-таки сохранилась какая-то индивидуальность. А как же законы, устоявшиеся принципы, народные праздники? Теперь весь календарь менять, но ведь каждый шаг требует жертв. И каждое слово. А что для Него было слово? Слово оно как черный кофе, как часть жизни, какое-то воспоминание, и не всегда приятное. Но воспоминание-то только Его, только из Его жизни, поэтому нечего морщиться, нужно улыбнуться, или даже засмеяться, хотя это не всегда получается. Не всегда получается держать себя в руках..
Случалось что Он плакал, ведь у каждого слова есть запах, а у этого слова был запах прошлой любви. Запах духов, но ведь любовь не бывает несчастной, так же как космос не имеет границ, так же как бог. Пределов вообще нет. Может это и не любовь вовсе, ведь Он плачет не потому что ему больно, а потому что просто обидно. А пределов все равно нет. Все ограничения какие у Него были, Он их придумал сам. Так же как прошлую любовь. Любви не было. Её не было, но она есть сейчас, и именно потому что она есть Он смог понять что пределов нет. Как Он мог рассказать о том что любит имея какие-то пределы. Как можно описать космос основываясь на каких-то ограничениях. Как можно говорить что любишь, и не понимать бесконечность? Он знал бесконечность в лицо. И от этого часто становилось страшно. Бесконечность была настолько большой что Он часто думал что вот-вот, ещё чуть-чуть и.. А что могло произойти? Что тут вообще думать? Он такой же как бесконечность, Он сам тоже бесконечен. В любых направлениях. Поэтому неважно куда идти, границ нет. Совершенства не достигнуть. Поэтому бояться некого. Разве что только себя..
Но Он никогда не брал в руки ничего опасней дорожного знака. Работая там, где другие отдыхали, Он часто думал над тем что никто никогда не увидит что Он работал, что Он что-то делал. Ведь у всех есть работа, и все заняты, делают то, что делали их отцы и деды, а Его отцы и деды работали на дороге, а Он работает сбоку. Ставит знаки. Что бы было понятней. Но никто не смотрит на знаки, слишком много вранья накапливает в себе город за ночь. Настолько много что наутро кажется что солнце только одно. Солнце одно. И светит для всех одинаково. Но это не так. Но как это объяснить? Вообще зачем об этом думать? Зачем кому-то что-то объяснять? Зачем бросать все и ехать в Индию? Или Италию? А Он был как художник. Он брал краски и рисовал себя. Но на картинах Его никто не узнавал. Даже Он не мог понять что на картине Он. Но были те кто все таки видели какие-то сходства. Это были даже не люди, какие-то обитатели пространства, о которых слышал только узкий круг. А широкий круг видел звезды. Но Он слышал что картина, она как электричество, от этого и светят те самые звезды, и огни над магазинами тоже светят от этого. А если бы не было картин то прогресс бы остановился. А раньше всегда двигался, двигался назад, т.е. вниз, ну т. е. на запад.. Все потому что Он строил ракеты без единого гвоздя, и о Нем говорили "отстал от жизни"..
А Он думал "ну и что?", зато на Марсе Он был первым. Добыл там воду и разжег в ней огонь, и остался там жить. Один..
Один потому что только так мог остаться собой. Быть с собой до самого конца чтобы не случилось. Как на старых фотографиях, или как на соревнованиях по велоспорту. Всегда первый, всегда один на фотографии. Всегда приходил к старту первый, и единственный, потому что только с собой соревновался. И не смог победить, никогда не сможет. А когда сможет Он будет уже не Он, будет гостем, проходящим мимо. Но не нужны будут уже ни рукопожатия, ни чашка чая. Будет нужен только Он, такой каков есть. Такой чтоб был с собой. С собой до самого конца. Но возможно ли? Можно ли вообще задавать вопросы? Кому Он их задавал? Себе?
Глупо же это, себе задавать вопросы. Но на Его примере это было не так глупо как на примере дерева. Оно-то корнями вниз, и остается прочно на ногах, а у Него корни вверх.. И как тут устоять от соблазнов? Как не поддаться искушению? Поэтому все садились на поезд и прочь.. Потому что 5 лет назад здесь было хорошо.. Они все говорят "это дом, тут хорошо..". Но все это имело смысл 5 лет назад, а сейчас дом на ключ, и в поезд..
Там где есть поезд всегда есть дерево. То, что корнями вверх, то, что не пишет стихов. Таков закон. И только благодаря этому дереву можно понять что поезд движется. Потому что дерево всегда на месте. Всегда только смотрит, и учится, и не пишет стихов. А Он машинист. Он не смотрит, Он едет вперед. А вышло что приехал на семь лет назад. Что ж теперь делать? А ничего, ничего же не меняется. Для Него ничего не меняется. Время не имеет значение, ведь Он безграничен. Так бы думал пожарник, или романтик, или возможно оптимист. А Он не был кем-то из "новых", Он был "старым". Таким же как все вокруг. Того же возраста. Поэтому не чувствовал себя обделенным. Только почта, только почта была не той. И письма не те. Не Ему.. А если и Ему то там было написано не про то..
Там было написано вообще, про все.. Но разве это нужно? Это нужно Ему? Знать все? Разве это возможно?
А если возможно то куда деваться? Куда бежать от этого знания? Зачем? Вопросы. Как болезнь. И уже нет смысла спать, смысла нет даже в том чтобы просто пройтись из одной комнаты в другую, в ванную. Открыть кран и ничего не слышать, даже своих слез. Только Он и шум воды, такой странной, прозрачной и чистой. Никогда не лгущей. Умыться и спать. А смысла то и не было, но Он все же спал. Иначе - конец. Иначе..
Все ложь! Смысл был, просто Он боялся своих снов. Просто Он не хотел. Столько происходило в жизни, а тут ещё сны. Ещё вопросы. И эта кровать, никаких возможностей к самореализации. Да и кровать-то не Его, и ванная, и вода из крана, не Его. А было Его, а теперь для туристов. Теперь нет у Него своего места, все только для иностранцев. Решил уйти. Отойти на пять шагов от своего дома и самому стать иностранцем. Маленький шаг, как маленький столб, в нескончаемой шеренге маленьких фонарей. А приведут-то все равно к дому. Как не стремись уйти. Но ведь каждому дано право уйти, просто сделать это нужно в определенное время, а если поспешишь. Если займешь чужое место, то кому-то придется занять твое. Он поспешил, и кто-то занял Его место. И пожалел об этом..
А Он написал на стене "стекло", и ушел. Ведь это Его право. Право уйти. Тихо, не хлопая дверью, не оставляя записок. Не стреляя по голубям. Но ушел Он не вовремя, Он был ещё нужен, но ушел, потому что это нужно было Ему. Он ушел, но знал что уходит раньше, но все же рискнул.
А кому нужен был этот риск? Да и чем Он собственно рисковал? Это не то о чем снимают фильмы. Здесь ни островов, ни вымирающих птиц нет. Есть только Он, и Он сам как вымирающая птица, или как остров, все зависело от летности погоды. И вот Он рискнул для себя, только для себя, и все получилось.. Он рискнул посмотреть себе в лицо, и все получилось. Но было страшно. Но получилось.. Слава богу.. А ведь могло произойти непоправимое. Ведь Он часто делал ошибки. Шел на север, а пришел на Марс. Ошибка.. Но не такая страшная, Ему что Марс, что север..
Но Он знал что кто-то делает те же ошибки что и Он. Кто-то в конце-концов обязательно доберется до Марса. И рано или поздно этот кто-то достигнет того с чего Он начинал. Но Он-то уже в конце. И уже не помочь ничем, потому что ничего и нет.. Единственное что страшно, что этот кто-то даст себе имя. Тогда все потеряет смысл, потому что весь смысл приобретет это имя. И в самом конце останется только имя. И больше ничего, совсем ничего. И никого..
Но все таки у Него было ощущение что есть кто-то ещё. И Он вдруг понял что ещё никогда не было настолько все вокруг понятно. Можно было объяснить все, и все те вопросы которые были, уже совершенно не волновали, все было как на ладони. Весь мир на ладони, и все можно было разглядеть. Даже то, как садится солнце, как пишутся книги, как ветер говорит океану "Айри".. Что это было за слово? Что за имя? Чье?
Он больше не знал других имен, знал только названия. Название "1", название "2", а тут Он знал имя, настоящее имя, которое ни с чем не сравнить. Хотя может это не имя, может там было что-то большее, большее чем океан, большее чем даже Он. Но Он думал что больше не бывает. Больше не бывает имен, вообще никаких имен.
Скорей всего Он просто не помнил, не завязал узелки на нужном месте. А если бы завязал то знал бы что Он опоздал! Потому что все, что я сейчас о Нем пишу, уже было написано. И все это с Ним уже случилось. Поэтому какая от этого всего польза? Ведь Он уже обо всем этом знает. И знает гораздо лучше меня. А я пишу для Него, о Нем. Но я не Он. И не мое дело писать. Мое дело шить ковры! А я тут.. И Он тут.. И незнакомы.. Даже никогда не встречались!.
Единственное что связывает это Айри. Одно единое что есть у всех. Вдохнул дождь, и остался наедине с собой. И тут же понял насколько это страшно. И тут же стал ограничен, и тут же слезы, и все тут же, все в одном месте. Копилось, складывалось, и даже Он был где-то здесь же. Вот только б не потерять. Ни себя, ни Его. Может надо все уровнять? Встать на стул и тут же начать все уравнивать? Прямо тут. Вот только б знать, уменьшать или увеличивать? К чему стремиться? Где идеал? А где Айри? Где я?
"Где я?" спросил чей-то голос. Айри повернулся и увидел Его. "Где я?" снова спросил Он. Айри подошел, взял Его за руку и сделал шаг. А Он только успел подумать что Айри это не имя.. И не название.. Но что же?..
"Сказка о Айри".
Это история об одном маленьком мальчике по имени Айри. Хотя может он и не совсем маленький. Он достаточно мал, но и достаточно велик. Айри был достаточным мальчиком. Но ему всегда чего-то недоставало...
Он часто сидел, на крыше, окутывался в одеяльце и смотрел. Смотрел то вниз, то вверх, то куда-то в сторону, примечал факты, ну просто смотрел. И не то чтобы он хотел что-то увидеть, он просто надеялся, что когда-нибудь случиться Что-то. И он знал что это Что-то обязательно случиться, обязательно! Но вот не знал когда...
А около дома его всегда ждали люди. Они ходили взад и вперед, и куда-то в сторону. Айри знал что если они его дождуться, то обязательно куда-нибудь утащат. Вот утащат, и вернут на место, но уже не Айри, вернут кого-то другого, на его место. А он не хотел. Он слышал как снизу кричали "Айри! Айри!". Но он не отзывался, он тихонько пробирался через соседнюю крышу, на соседнюю, потом ещё на соседнюю, все дальше и дальше, шел до маленькой площадки садился на маленькую ракету и летел по своим делам.
Айри всегда был занят делами, и он очень не любил это. Он не любит делать дела, хотя иногда случалось что он делал что-то приятное, но это было настолько редко что он быстро забывал об этих делах, принимаясь за дела неприятные. И так мимо Айри протекал весь его день, и приходила ночь. Приходила только к нему, и наедине с ним что-то шептала. Шептала так тихо что сам Айри часто не мог понять что.. Но он не очень-то и стремился. И своих забот хватало. По-правде говоря он не любил ночь, и эти разговоры не любил. Это так же как все делить на добро и зло, так же глупо. Как ночь и день. И самое странное что нет четкой границы. А спать не хотелось, жалко было времени. Брал свою маленькую книжечку садился у окна и читал. Но читать не получалось, получалось только видеть звезды. Ещё получалось залезать на крышу и смотреть вниз. Но что он там не видел? Все было знакомо. Хотя и вверху он тоже вроде все видел. И тоже все было знакомо. Но от чего-то вверх было смотреть намного приятней. Особенно ночью. Ведь ночью, нельзя быть ярким. Нельзя издавать звуков. Ночью надо тихо пробираться через балконы и трубы. Так чтоб никто не видел. А вот звезды - они смелые. Светят ярко. Но днем не видно, и Айри тоже днем не видно. Поэтому можно как-то существовать. А ночью уже сам по себе. Но кто был он сам? Как можно доверять себе? Знать кто ты есть? Ведь все сложное состоит из чего-то простого. А сам Айри был простым, но входил в состав чего-то сложного. Интересно чего? Интересно какой он был на самом деле? И тут он понял что он опять никуда не смотрит. Опять нет определенной цели, и все в пустую. Но на самом деле не в пустую, именно от того что Айри никуда не смотрел и происходили революции. Его личные, маленькие революции, до которых больше никому не было дела. И так происходило постоянно, и казалось что нет конца. Но нет.. Конец был.. У каждой сказки есть конец, только у жизни нет.. А у сказки есть.. Значит и у Айри есть..
Ну что мы прям как дети.. Что плакать-то? Или нет? Может плакать как раз стоит, и именно сейчас, потому что вдруг окажется так, что больше никогда не будет момента когда ты сможешь заплакать, да так искренне что ты не будешь помнить себя, вообще ничего не помнить. Окажешься на дне океана, да так глубоко где ещё никого не было.. Вдруг только сейчас ты сможешь понять что значит по-настоящему потерять.. Потерять молодость.. Потерять направление.. Айри понимал что направления у него уже не было. Не было и никакого развития, но он продолжал шевелить губами, да все про тоже.. И не было ничего другого, быть может уже и не будет. У Айри не было ничего другого что можно было бы отдать. Не было ничего такого, что можно было бы сказать кроме.. Кроме того что он говорил постоянно. Постоянно о себе, и совсем чуть-чуть о Нем. Айри пел громким голосом и танцевал как шаман, потому что стал стар. Стар потому что все знал. Или все знал потому что стар? Айри не знал ответа на этот вопрос, зато знал другой ответ, на совершенно другой вопрос, на самый важный вопрос, который даже вслух страшно произнести. Кажется любой лишний звук и все исчезнет. Но на самом деле нет лишних звуков, и когда Айри говорил ничего не исчезало, а наоборот появлялось. Появлялась эта милая улыбка, эти слезы, этот восторг, и эта обида, но однажды появился Он. Сказал "ты первый..", и Айри понял, что он первый, а Он сразу за ним. А почему так? Да потому что Айри думал что уж Он-то намного лучше чем Айри, но разве можно так судить. Таков Айри. Он таков весь, от начала и до самого конца. И вот Айри вышел из подъезда. А там ночь. За спиной маленький рюкзачок в котором помещалось все что ему было нужно. И он пошел вперед, строго вперед. Не обходя темные переулки, и страшные в это время парки..
И тут Айри обступили огоньки. Они окружили его..
С тех пор, Айри никто не видел. А Он сел у окна, и смотрел на звезды. Они такие яркие ночью. Такие смелые. Совсем такие же как Айри.. И где-то там, светит сам Айри, а Он знал что когда-нибудь Ему скажут "ты первый..", и только Он будет знать, что Он не первый. И Айри тоже не первый. А я точно не последний..
Глава II
Как будто продолжение..
Он выпрямился и дал команду "всем отступать".. Потому что Он - генерал, потому что совершенно не знает покоя. Что это за слово такое "покой"? Оно словно "дом", только мешает, и больше ничего.. Но все равно никто не пройдет мимо. А Он пойдет по следу и найдет что-то такое сокровенное о чем Он до этого так много говорил. Он так много говорил что видел это, и даже трогал. Говорил что нашел! А когда на самом деле нашел, говорить и вовсе перестал. Потому что это было как война. К 3000 году ничего не останется кроме мечты о том времени когда была возможность мечтать, не было уверенности, но была надежда. А сейчас было четыре человека и команда "в бой!", потому что Он - генерал, потому что совершенно не знает покоя. Но за кого Он воевал, что за сторона, восток, запад? А было все равно страшно, и парадная форма липла к телу, и казалось что Его ордена через мгновение посыпятся к Его грязным резиновым сапогам и Он закричит, но ни звука. Будет открывать рот, но ни звука, только звон падающих наград. Словно куски ржаного хлеба.. А поля как шахматная доска, и в Его руках это всего лишь игра, а в руках тех четырех человек только штыки, и время Альфа равное 25:03. И это время никогда не наступит, и каждую секунду ждать конца который не придет. Поражения которое не имеет смысла, смерти которая вернет солдата домой, к матери и родным. К смерти которая откроет Ему глаза. Потому что Он такой же. И все одинаковое. Любовь, бог, жизнь, смысл, лампа накаливания, список бесконечен. И все от простого к сложному, но все это как песня без музыки. Когда Он говорил эти слова, это было похоже на песню без музыки. Потому что Он сам себе не верил. Все это точно так же как отец забывает своего сына. Как кто-то угрожает, а кто-то не боится. Кого бояться если тебя много. А Его не много, Его мало. Как будто ребенок на морском пляже зачерпнул горсть песка, и там, где-то там внутри этого песка Он. И совсем не отличить. И уже не закрыть книгу, пока Он не узнает все, не закрыть, а иначе сдался. Он сдался. Сдался без боя и получил, но не то что хотел, а то что давали. Горечь во рту, какой-то камень непонятный. А все сложилось из вещей которые можно было забыть, но как-то не довелось. Поэтому Он порвал на груди рубашку и указал пальцем в небо. Хотел проткнуть, хотел изменить хоть что-то. Но ничего не вышло. Только рубашку зря испортил, а Он в ней родился. Так и получается, что один раз отдал все, и ничего больше и нет. Но что Он хотел найти на небе? Кого побороть? Ему казалось что кроме Него был кто-то ещё, и все остальные. И этот кто-то сказал однажды, пришел и сразу с порога сказал:
"Прости, но что ты почувствуешь на пороге своего дома. Словно последнее лето. И нет ничего кроме каких-то звуков. Одно предчувствие. Но ведь было что-то ещё.. Прости, прощать просто. Просто прощай.. Это просто.. Сбилось дыхание, не могу воспроизводить определенные сигналы. Нет точности наведения, ну вот, опять под раздачу попали невиновные.. Но это все тебя не касается.. прощай..".
"Прощай" - эхом отдавалось в Его голове. И мысль переходила к рукам. И выше. Но Он не простил. Потому что думал что не может. Как-то скучно история складывается. Поэтому Он решил что Он все таки может. Поэтому Он взял и простил. Просто взял и простился, молча сказал "уходи". К чему это все могло привести? Неизвестно. Известно что привело к глобальным изменениям на Кубе. Когда приходиться доказывать что ты жив. Громко говорить в микрофон на аудиторию из двух человек. "Все будет". Но ведь все есть. Что тогда будет? И друзья, и недруги. И надругаться успели, и похвалить. Все в один день, не слишком ли много? А Он обещал себе что сможет встать на ноги. Но опять не встал. Но опять пообещал что в следующий раз, Он встанет. Встанет и громко скажет "я - север!" Интересно сможет встать? Интересно, Он - север?
Все это похоже на мгновение перед тем как заснуть. Такое долгожданное, но совершенно не запоминающееся. Такое же как рождение. Каких трудов стоило говорить постоянно об одном и том же. Каких? Да никаких! Записал на кассету и рекламировал. И получалось что был Он, кто-то ещё, и все остальные. Но этот кто-то тоже не сидел на месте. Быстро говорил, быстро складывал, делил, вычитал. Делал все в уме. Работал примерно с 1982 года. А Он слушал.. Как только пошел в 7 класс, стал слушать. Изучать. Слышать. Запоминать..
И так всю жизнь запоминал, а запомнил только то что солнце трогать нельзя. Лучше не соваться. Делать там по сути нечего. Только с высоты птичьего полета, все было красивым. А с высоты Его полета, даже шишку заработать было трудно. И все книги которые были, по Его мнению какой-то стартовой точкой в Его жизни говорили только о Нем. На каждой странице и в каждой букве был Он. Он находил себя везде. И не мог избавиться от преследования. Даже в нумерации глав видел себя. И на каждой картинке..
Но вот уже и старые образы не получаются, и все идеи куда-то пропадают, и Ему говорят, что Ему стало проще. А проще не стало. Просто ушло куда-то на второй план. И не слышно былых взрывов и катастроф. Даже вспаханное поле принимали за чистую монету. А Он вставал утром и понимал что Он не один, что сейчас в данный момент Он один, но если присмотреться то совсем не один. Это не могло не радовать. Он пошел на почту и стал отправлять письма.
Стоп. Как-то все неудачно пошло.. Наверно стоит историю переписать.. И как будто больше нет никого кто мог бы опередить. Какие письма? Кому? Совершенно запутался.
А Он просто стоял за спиной и листал пустые страницы. Они как колодец, а могли быть как слово, как начало или как зерно.. Но нет того кто все возьмет в свои руки. Он ждал что кто-то поднимет знамя, поставит засов, перелистнет страницу, выключит свет. Но Он не понимал, что все это Его дело.. Поэтому стоит историю переписать.. Все таки без Айри уже не то, нет какой-то былой уверенности. Ведь Айри - это единственная определенность. Хоть как-то можно проследить за ходом событий. Поэтому Айри точно вернулся. Ведь по-другому просто никак. Не нужны ни родные ни сожители. Потому что кто-то давно стал лучшим в своем ремесле, а Айри так и бегал с места на место. Но Айри не был первым кто ушел. Айри был первым кто вернулся. Потому что без него просто никак. Но на что Айри стал похож?
Мир лежал на плечах, Айри сутулился, улыбался, пел. Наверно стоило сбросить такой мир к Его ногам, и тут же растоптать. Но Айри так не мог. Пока были силы улыбнуться и пожелать "счастья" Айри думал что была в этом какая-то своя идея. А Он так не думал. Но ведь и мир не на Его плечах, и не Он согнулся под тяжестью. Он стоит во весь рост, поэтому не может ни на что смотреть здраво. Айри четко знал что была какая-то идея в том что он делал, но это идея была не для Него. Поэтому Ему об этом знать незачем.
Единственное о чем Айри сказал Ему, дак это о том что грядет "чёс реальных плоскостей"..
"Чёс реальных плоскостей.."
"Кх-кх, провожатым, просьба покинуть вагон". И как будто этого достаточно. Чтобы вдруг восемь с половиной месяцев просто оборвались. Он никогда не задумывался о том что время идет всегда. Конечно было какое-то понимание, но оно было нечетким, а сейчас все четко. Секунда в секунду, а минута в минуту, а года в жизнь. И вот жизнь, а вот Айри, в окне. Трудно ко всему этому относиться равнодушно. Но никто и не требует. А раз никто не требует значит никому и не надо.. Получается сама невозможность что-то сделать, обуславливается тем что никому не надо. Сами придумываем, а потом просто не можем. Не можем видеть какие-то границы. Создаем палитру и лжем что это наше собственное решение. И слезы сами текут от того что просто устал бежать. Потому что Он всегда все делал очень-очень быстро.
И Он понял что люди всегда теряются и что дружба то же самое что линька у собак. А хотелось отличатся чтобы тебя везде замечали а потом простил и не успел скрыться.
А на самом деле было все, и всегда по разному. И это радовало. Со всех фронтов одна новость. "Все хорошо". Но разве может быть по-другому?
Не нужно отклоняться от темы. "Молодой человек, это мое место". "А куда едем-то?" - подумал Он. А Айри подумал "зачем?". В этом все различие между Ним и Айри. Они задавали разные вопросы, на один ответ. И этот единственный ответ искали в разных местах. Он искал где-то снаружи, а Айри где-то внутри.
Так всегда и получалось. Что Он снаружи вагона, а Айри внутри, между ними стекло, занавеска, и какое-то чувство что ещё не все. Но уже все. А чувство было что ещё не все.
Но это потому что Айри не подозревал что Он вышел. Айри думал что Он у руля. Что Он знает куда идти, и что можно полностью довериться. Но нельзя, ведь нет билета, точного времени и цены. А раз нет цены стоит ли вообще что-либо предпринимать?
Что Он мог? Часто гордо вскидывал голову и говорил "возможно все". Но разве это допустимо, с Его-то стороны? Он это "все" даже и представить-то не может, а уверен что это возможно. Только Айри мог быть уверен, а Он не мог быть, но был. Отчего-то был уверен. Уверен в том что можно было делать все, кроме двух вещей - любить больше жизни и оглядываться назад. А выходило что Он делал только эти две вещи, и больше ничего. Делал только то что нельзя, и больше ничего. Ведь здесь это делать нельзя, но Ему это было необходимо. Почему? Как будто родом не отсюда. Как будто вышел за грань плоскости, за грань чего-то реального. Нырнул в море, и нашел там Айри. "Ты кто?" - спросил Он. Айри нахмурился и сказал: "не место тебе здесь" и ударил по лицу, да так что Он после этого стал думать что дома все-таки лучше..
История какая то нереальная получается.. синтетическая. А бывают моменты что кажется что слишком реально и становится сразу страшно. Айри не боялся. Или делал вид что не боялся, но все-таки находился где-то далеко от всего этого, возможно в другой плоскости, даже возможно в какой-то нереальной, где-то в море. Он проник однажды в эту плоскость, но это не Его место, значит и делать Ему там нечего. А закон все-таки нарушил, поэтому Его тут же стали все искать. Раньше был не нужен никому, а теперь всем нужен. Стал черезвучайно популярным артистом. Раньше свободно говорил обо всем, и совал все.. А теперь только какое-то важное отбирал. Но как Он отбирал, на чем мнении основывался?
Казалось что все само-собой как-то получается. Ему казалось что Он иногда терял опору с данной плоскостью, и падал по орбите прямиком к Айри. А Айри Его уже ждал, и был рад.. Было великой глупость говорить о подобных происшествиях вслух. Столько лет строили мост, чтобы кто-то взял и разрушил. Кто-то похожий на Него. А Он не хотел ничего рушить, просто Ему нравилось жить.. Ему нравилось жить там, за пределами реальной плоскости. Но надолго там оставаться не получалось. Ведь существуют коммуникации, различные вспомогательные учреждения, какие-то элементарные правила чужой безопасности..
Его начали искать. Теперь все общение представляло собой перестукивание по трубам. Некий "чёс реальных плоскостей". А плоскость-то одна, просто границы отмечены неверно. И опору с этой плоскостью Он не терял, просто немного кружилось голова, от того что Ему рассказывал Айри. Просто смотреть на это надо было с другой стороны, а у Него так не получалось, приходилось прятаться. Но как же тут спрячешься? Куда? Плоскость то одна.. Начал впадать в панику, метаться из крайности в крайность. Искать какую-то вещь которая могла каким-то образом спасти. От чего спасти, что происходит? Айри решил не вмешиваться. Айри вообще редко вмешивался не в свое дело, думал что если все время вмешиваться то не чему Он не научится. Но это не тот случай. Айри сел на пол, и стал искать глазами что-то неопределенное и неуловимое. То чего так не хватало. Заварил унцию травы, и закатил глаза. Что происходит? "Чёс реальных плоскостей". Айри подозревал что кроме самого Айри был Он и все остальные. И все остальные распределились равномерно по площади, будто йогурт, и стали вдруг искать Его. Айри стал переживать, решил вмешаться. Все таки Он и Айри были связаны чем-то общим. Собственно цель одна, просто один знает куда идти, у другой наугад. "Иди к плеску воды" - сказал Айри и скрылся. А Он остался в самом центре. Красно-белая комната, самое начало. Вот окно, где Он нужен, где Его ищут. Слева слон, как символ всех начинаний, а справа ветер, как будто не все потеряно. Очевидный выбор, взял спичку, устроил пожар и скрылся. Куда скрылся? Туда где плеск воды. Туда где тихо. Были конечно звуки, но они были настоящими, и казалось что тихо. Рев птиц, шум костра, какой-то приглушенный вой быков, и Его вой, какой-то приглушенный. Чем-то приглушенный. Возможно чей-то мечтой. Кто-то сканировал, и пытался проверить насколько Он силен. Можно даже сказать крепость характера. А Он не обращал на трудности ни малейшего внимания, считал что так и надо, что все только кровью и потом. Все только силой, однажды напрягся и сдвинул с места солнце. Вены вздыбились словно шерсть, борода торчком и солнце с места сдвинул. Покатилось по касательной куда-то вглубь чертова космоса. Это было доказательством что Он тут не зря. А вот Айри уже как будто зря, потом что Айри без солнца уже не улыбался, потому что это было солнце Айри, а теперь нет у Айри солнца, как будто и не было, и Айри как будто не было. Замерзла река, поседели пустыни, Он стоит на вершине и все знают что Он доказал что есть в Нем смысл, поднял руку и тишина. Полнейшая тишина которая преследует, нет даже плеска воды, замерзла река. Одна только тишина вокруг, и больше ничего живого, только Айри где-то в стороне лопатой колет лед, чтоб не так тихо, чтоб не умереть. Чтобы были силы бороться. И Он знал что нужно прочесать территорию, найти дезертира и посадить в тюрьму. Но ведь не было такого закона. А "чёс реальных плоскостей" - уже не закон, и не нужен никому, прошлый век. А Он взял и придумал другое название, и никто не заметил. Потому что фактически знание имен это уже пол дела, а как же остальные пол дела?. Сказал Он "Йет соксолпх Ыньлаерсёч"! И вдруг как грянет! Такой взрыв что ноги подкашиваются, это Айри пробил лед, пробился к реке, и вдруг все как обезумевшие ринулись к этой дыре и стали каждый на себя примерять. Кидались в неё с головой. Айри отошел в сторонку, посмотрел на часы, на Него, на Айри посмотрел. И невдомек что в дыру не лезть нужно, и не квакать, туда нужно смотреть и молча слушать! Молча! Но разве мы можем молчать? Разве мы можем, не писать книги, не бежать, не трястись от злости или не рвать свое тело от неуверенности. Нет не можем, только входим в чужой дом с шрамами вместо рук, с лицом имеющим отпечаток вчерашнего дня, а на глазах ещё не успевший затвердеть, и принять окончательную форму стеллажа призрак, на котором на одной полке ненависть и любовь. Вот только по задуманному сценарию актер по имени Айри должен был делать что-то такое, что у него очень хорошо получалось. И Айри понял, что к нему приковано все внимание. А ведь были и такие, возможно даже люди, кто не смотрел. И это производило впечатление что какая-то жизнь все таки осталась. Но Айри не мог сделать что-то просто так. Ничем необоснованное действие обычно имеет достаточно ненатуральную окраску. Поэтому все действия должны быть оправданы!
И все осталось на местах, река, пустыня, Он, хорошо отлаженная модель где все знают что есть тот кому можно верить, вот только Айри затерялся каким-то образом в этой суматохе. Как будто ошибся, и как будто не в первый раз. Решил что раз небо разорвали то нужно в землю копать. Копал пока не наткнулся на жизнь, которая паразитируя все, пробралась даже вглубь, туда где не ступала нога Его.. А раз не ступала, то может и жизнь наладиться..
Глава 3
Как будто к концу..
Там был город. Город как и все города. Достойный чтоб любить, и так же достойный чтоб проклинать. То есть была доля уважения и доля пренебрежения как к чему-то очень неродному. И как хочешь, толи говори дерзкое "ты", толи высокомерное "вы". Возможно просто Твы.. И как только Айри первый раз попал в этот город он понял. Могучие Твы знали свое дело. Твы четко разделяли, вот центр, вот метро, вот Айри, трамвай. Будто торт, и всего поровну. Носили только выглаженные вещи и четко понимали к чему нужно стремиться. То есть был особый идеал, к которому все сводилось, и оценивалось именно с точки зрения похожести. Разнообразие вовсе сведено на нет, пейзаж состоял из кактусов и дебилов, Твы вели себя так словно ничего больше и не должно было присутствовать. Айри почувствовал что стал скупым на слова, старался обходить стороной. Твы в свою очередь относились к Айри достаточно сдержанно. Но ведь раньше все образы были совершенно узкими, а сейчас Айри раскинул руки, и сразу полземли, открывалось что-то человечное.
Неясно. Айри никогда не видел чтобы небо двигалось так быстро. И словно мед все мысли загустели. Говорил о всемирной войне, потому что хотелось рушить да так чтоб ни следа. Нет следов присутствия, как на асфальте не найти следов Его, только если не пес. Айри не пес. И не знает что такое стая. Не знает как с этим жить, и как справиться. А небо быстрей самолета, и нет больше крыльев, ведь что за небо, если под землей. Какая надежда если вокруг Твы. Как тля. И целые столетия тут жить. Могучие Твы знали свое дело, и думали, раз Айри тут, то он тоже Твы. А он не Твы вовсе, он Айри, но пришлось как Твы. Даже не задумывался о том, почему так случилось, ведь были другие пути. Придумал свой язык чтобы как-то утвердиться. Ходил по улицам, и пытался все это как-то связать, как-то сопоставить чтобы понять что из чего вытекло. Связал все улицы в один большой проспект, а всё живое в один большой кулак, и ударил.. Ударил по провожающим.. Взял кисть и вывел на стене слово, написал на стене "утро".. Бросил все и прижался к этой стене щекой, и как-то ясней все стало. Но только для Айри все ясней, а кажется что наоборот.. Отказался почти от всего, остался только сад.. И небольшой краешек снега..
А вот завтра будет! Завтра будет! Это то малое что очень важно понимать. И не менее важно не упустить. Все-таки старость брала свое, приходило какое-то понимание что все к концу. Как будто, а как будто и нет..
А хотелось чтобы все как-то прямо. И дома и улицы, Твы, все.. Даже когда к горизонту, чтобы и сам горизонт тоже прямо, чтобы не было никаких сомнений. Если уж поворот дак четко, а уж если придется столкнуться дак без страха. Ведь хотелось как-то жизнь наладить. Айри не мог ничего сказать, да и добавить не мог. Твы строили все вокруг, а хотелось прямо как-то все это построить, а выходило вокруг. Твы толпились словно это единственное за что можно было зацепиться. Этот колодец.. Метет снег. Чувствовалось что все как-то быстро пошло. Снег стал каким-то слишком белым, одновременно менялось отношение окружающих. Что толпится? Работать надо.. Для завтра. А завтра завтрак, и опять работать, ради.. А когда можно прекратить? Никогда. Хотя Твы прекратили, их большая часть. Потеряли что-то важное, потеряли ощущение сегодняшнего дня. Совсем забыли, заработались. Замечтались о завтра, а завтра так ничего и не случилось. И само это завтра так никогда и не случилось. Осталось только сегодня. Айри отводил какое-то время для завтра, а все остальное сегодня, потому что понимал что нужна отдача, иначе опустит руки.. И все как-то быстро пошло.. Даже слишком.. Как понял что уже 14 лет то все как-то слишком быстро. Очнулся уже 60. А сердце-то ещё молодое.. Хотя казалось что вместо сердца гнилые нитки, зарубины и отметины что остаются от печатных станков. Но пускай это все останется для художников, а сердце-то ещё молодое.. А Айри не знал.. Кто бы сказал? Твы? Они смотрят на качество работы. Они смотрят и меряют себя по Айри. Что он сделал сегодня? Кто был выше, кто правей? Даже смешно отчего-то. Стараются, строят дом. Этаж за этажом, выше чем птицы. Год, потом ещё. Непрочно. Падение дома. Уборка. Пустырь. Этаж. За ним ещё этаж. Снова. Но вот четвертый этаж уже для Айри. А Айри не принимал участия в работе. Поднялся. Достал ключ. Провернул, потерял. Зашел на кухню, сел на стул, но не успокоился.. Не работал в тишине..
Все личные вещи были сложены в картонный ящик. Распахнул окно, открыл ящик, а там письма. И все письма для Него. Никогда не отправлял, даже мысли такой не было. Ведь Он рядом.. По крайней мере сейчас..
Он лежал на полу, раскинул себя по всей комнате. Куда не взглянешь везде Он. Создавал узлы звуков, ведь Айри никогда не работал в тишине. А сам Айри захотел показать характер, мол не один Он реки может двигать. Но по существу сказать уже было нечего. Айри не знал что говорить. Какой-то ступор. А от чего?
Потому что работал над собой. Учился контролировать эмоции. Айри научился определять цвета и некоторые формы. Словно заново родился. А Он не понимал. Вообще стал другим, без Айри. Да и Айри изменился. Но не признался в этом. А надо было, пускай не себе, но хоть Ему-то признаться все таки надо. Было.
Надо было сдержаться. Выдержать какие-то первые минуты непонимания. Айри тоже лег. Они вместе лежали и смотрели в потолок. И как-то сразу все по-другому. И ни о чем не думается, а надо ли? И мысли словно поле. Только шелест зверей, и реки шелест..
Запахло ржавчиной. Потерялся. Айри вдруг потерялся. Слишком много звуков. Слишком далеко ушли. Айри понял что слишком далеко ушли, ушли настолько далеко что там уже не было жизни. А жизнь была там где жить то на первый взгляд не представлялось возможным. Но неправда это. Такая же неправда как сон. Как имя! Все из-за того что попытался реке дать имя. Сказал вслух Хайном. И все куда-то побежало, и побежало без Айри. Даже Он куда-то стал утекать. Последовательность полностью разрушена. И ход событий как-то перемешался. Айри не мог четко определить даже время суток. Даже себя четко не определял. Читал книги, занимался самосожжением. Потому что, что не страница, а резала до кости. И такой скрип стоял. А Он все так же ходил мимо. Делал вид что не замечал. А глаза-то у Айри все зеленей, взгляд пристальней, а губы уже.. А Он не видел. И поплатился. Проснулся с ножом в горле. Он проснулся. Открыл глаза и видит Айри, настоящий, запахло ржавчиной. Мысль она не движется больше. Раньше в глазах Айри Он видел космос, какое-то объяснимое движение, а теперь только поле, а в центре дерево. Только стоит, и ничего больше.. А что могло быть больше. Он лежал а Айри рядом ходил. И чувствовалось что все это неправильно. Но ведь сами добивались.
Здравствуй! Он громко сказал "Здравствуй!". И больше ничего не сказал. Просто стал молча доводить себя до совершенства. Сколько уже всего сделано, а вокруг так ничего и не изменилось. Только Он изменился. И никогда не появлялась мысль просто помолчать. Закрыл глаза и увидел как кто-то опоздал на трамвай, кто-то разорвал книгу.. А вот кто-то пожал руку, пошел дальше.. Вот Айри. Все как-то по-обычному, да так что трудно понять где же все таки жизнь. Айри четко знал, жизнь там где Он и Айри держаться вместе. Иначе ничего не выйдет. Айри уже был за стеклом, по другую сторону от Него, Айри стал показывать знаками что больше такого не выдержит. А придется. Пахло ржавчиной. Этот самолет давно прогнил, и пах ржавчиной. Было такое же ощущение как когда понимаешь что глаза из металла. И тоже гниют. От того что слишком много видят.
Айри стиснул зубы чтоб не стучали. Нашел звезду, первую. Вторую звезду Айри никогда не видел, потому что к этому времени был уже дома, но первую всегда. От того она была любимой, ведь это единственное что Айри знал в лицо. Один раз даже попытался потрогать. Но порезался. Больше не пытался, как-то остерегался, но все равно любил смотреть. Но уже не посягал на личное пространство. На дом. Все таки дом это стены и дверь. А у Айри только дверь, и даже ключа не было. Даже мысли не было что нужно что-то ещё. Для жизни.. Вроде ничего больше не нужно, а все равно случается что грустно. Тяжело. Как придавит к земле, думаешь что не выберешься. А потом как-то опять.. Он находил в этом вмешательство чего-то стороннего. И искал в этом стороннем что-то похожее на Него. А Айри четко понимал, сам виноват. Так и жил. Стороны они все равны, а ты сам как проявление чего-то человечного. И вроде так должно быть. Но не так. Где тут люди? Твы что ли? Твы это тля, а люди где? Он засучил рукава с твердым намереньем взлететь. Айри только посмеялся. Но ничего не сказал.. Просто смотрел..
И вот город. И можно жить. Терпеливо ждать. Спать и ходить на одной ноге. А вот Твы, и среди них нет никого кто пытался бы взлететь. Да вообще уже нет никого, только Он. Айри смеется. Вокруг только параллельные дома, других не было. И все останется так. Пока на смену не придет другой город. Пока не взойдет солнце и не повалит снег. Пока все будет так. Пока Айри будет смеяться, все останется так. Но если бы Айри вдруг схватил Его и встряхнул бы как следует. Если б Айри сказал что жить ещё можно, и даже наверно нужно. То Он бы изменился. И все изменил. Всех. И сразу рухнули дома. Параллельные, других не было. Вот Он в небе летит. А Айри уже не смеется. Смотрит. Дак вот где было небо. И толпы звезд. Но все таки осталась та, что самая первая, и самая любимая. Вот где было настоящее небо. Зацепилось за крыши, а теперь рухнуло. Рухнуло на голову Айри вместе с домами. А Он летит, и Ему все равно. Что небо, что Айри.. Айри смотрит. Дак вот где была жизнь.. Дак вот где было небо..
Надо было.
Надо было закончить. Но в глазах слишком много света, поэтому ночью нет возможности ориентироваться. Упал, рассек лоб. А вместо лба виноградное дерево. Вряд ли это может быть примером идеального человека. Надо было все это закончить. Но вовремя не закончил, так все и покатилось. По дорогам, по деревням, и все под фонарями. Эх.. Ведь много же сказано про фонари? Даже Про Него так много не сказано как про фонари. Хотя, если быть до конца честным то про Него все таки тоже сказано не мало. А вот про Айри вообще молчат. Не признают существование. Да и зачем собственно? Одни только ссадины, от присутствия Айри, перестаешь понимать свое собственное я, только лицом к лицу. Но зачем? С какого-то времени кажется что уже так невозможно, но опять терпишь. А есть ли причины? И всегда мучает один и тот же вопрос. Только с разной силой и в разных формах. Но все это признаки некачественной литературы, или неправильного отца. Даже иногда кажется что все хорошо может быть только у идиота. Но слава богу что про фонари все таки сказано больше, чем про Него. Можно считать что если ты Его знал то это уже пол дела. А пол дела не так мало. Но пол дела, как пол беды, сразу понимаешь что этого слишком много. Но много для чего? Ведь держишься, хотя понимаешь что надо было закончить. Но держишься. Не искоренить надежду. А все из-за Айри. Может Айри не так плох? Но ведь Он видел обезумившие от непонимания глаза. А Айри прятался. А Он видел столько сомнений, что как трубы. Куда идут? Зачем? А всегда параллельно и всегда гудят. Он видел глаза. Смотрел на себя в зеркало. Даже на секунду, показалось что Он потерялся, и перестал понимать с какой стороны все по-настоящему. Все таки это страшно - иметь возможность посмотреть себе в глаза. Были же причины так думать. Какие-то неуловимые но реальные. Они реальны. А Он реален? Выдумка, способ сохранить ясность ума. Как-то упросить дав некую определенность. Вот Айри все таки был реален. А Он? Трудно уследить. Он всегда хотел как-то условиться. Чтобы быть понятным. Он хотел как снег, может как окно иногда даже как солнце. Хотел. Хотел как угодно но не хотел как Он. А всегда как Он. Словно перевернутый стул. А раз у Него не получалось то что Он хотел то Он был реален. Не выходит значит вот она жизнь. Айри знал это совершенно точно. Как некий закон. Выучил это как некий закон.. Ему казалось что это жизнь так сложилась. Хотел добавить какое-то движение. Поток воды и прямо в лицо. Проснулся окончательно и был готов говорить. А Айри был готов слушать. Айри слушал с интересом, и всегда об одном и том же, о Нем. Он был готов говорить о себе в совершенно необъяснимых образах. Пытался все как-то запутать. Хотел сказать дом, говорил яма. Видел Айри, говорил инъекция. Поэтому было интересно. Даже не интересно, а весело. Как Он выкрутиться на этот раз? Но сюжет не терпел изменений. Сюжет прост. Сел на стул, собрал горсть уверенности и стукнул об пол. И звук такой, словно банку сгущенного молока уронили. Словно что-то самое дорогое уронили, Его единственное доброе воспоминание. Но надо было это прекратить. Иначе не будет больше воспоминаний кроме сгущенки и старой аудио кассеты на которой ещё сохранился живой голос. Голос Айри говорил, говорил громко, отчетливо но непонятно. А сам Айри ничего не говорил, что тут ещё скажешь? Айри слушал свой голос который говорил "тудум-тудум.. тудум-тудум". Надо все это закончить. Надо. Надо было сделать это ещё раньше, ведь с самого начала идея казалось неудачной. Все это было. Но к сожалению все это надо. К сожалению надо было все это повторить, просто приходиться. А надо было закончить ещё когда банку уронили. На самом деле только один вопрос мучает, а остальные вопросы где-то рядом. У Айри один вопрос а Он где-то рядом. Было много вопросов а задать некому. Упал с моста а вернулся через три года, потому что обещал. Часы сообщили ровно тридцать две минуты восьмого, пора. Быстро собрался и быстро ушел. В спину говорили "Айри виноват". А Он даже рукой не повел. Только улыбнулся, и пробормотал что-то.. И это было так просто и понятно что это было совсем личным, то есть только для Него. Хотя может стоило сказать что-нибудь доброе на прощанье. И не то чтобы не было нужных слов. Не было тех с кем стоило было бы прощаться. Он поморщился, как-то неуклюже вскинул бровь вверх, но только одну и сказал "а прощаться-то и не с кем.." Глубоко вздохнул, открыл дверь.. Пошел..
Девять лет - как петля на шее. Все ходил от одной двери к другой. И не было в этом ничего нового.. Только петля все уже.. А двери все черней. Их никогда не открывали. Как родились так сразу и заперли. Замочные скважины заросли темной синей плесенью. Он стучал в дверь и среди этой плесени ровно через 4 с половиной секунды начинал метаться глаз. Метался натыкался на Него и тут же исчезал. Будто не ждет Его никто. Будто не нужен. Он сказал "нет, не может быть.." И шел дальше, к следующей двери.. И все как будто к концу.
Глава IV
Конец.
Он негромко постучал и стал ждать. Вдруг из-за двери послышалось еле различимое "кто?". Невозможно было понять, чей же это все таки голос Его или Айри. Он постучал ещё раз, чуть громче. И сразу раздалось четкое "да кто?". Он сразу понял, это голос Айри, и успокоился. "я" - сказал Он. Пожал руку, прошел в комнату и понял что на самом деле все решено. Просто ещё не вслух, но решено. Он не принимал никакого участия но все же за него уже все решили. И за Айри тоже. И должно было появиться ощущение будто смотришь на дно звезд, или будто внутри океана, должна была появиться какая-то природная преданность чему-то более понятному чем Он сам. Он заметил как Айри сжимал в правой руке два уголька. Когда наступает такое время только Айри имеет право на излишнее беспокойство. А Он должен собраться. Ведь это не просто так. Он сел напротив Айри чтобы сказать о.. На самом деле можно было так много сказать, да и слова такие были чтобы все это как-то выразить но казалось что не к месту. Сказал только "все наладиться".. И ничего больше не сказал. Айри вскочил, упер руки в стол, открыл рот - тошнит.. Тут же сел. Сел туда же, напротив Него. Чувствовалось что вся любовь заключалась в сжатой между коленями голове. Он достал чью-то книгу, и начал размахивать ей будто это Его книга. Но не Его, а того кто всю жизнь звонил по телефону. Себе звонил.. А Он хотел привести пример, хотел сказать как-то не по своему, но Айри вовремя сказал "хватит". Крайне к месту сказал "хватит". И правда хватит уже прикидываться. И возможно получился бы диалог если бы в комнате был кто-то еще. А пока двое, диалога не будет. Только какие-то уловимые чувства, дымком летающие от одного гостя к другому. Невозможно было понять кто же тут гость, а кто нет, Айри и Он имели равные права. Но Он догадывался что все таки Он тот самый гость, и Айри тоже догадывался, но каждый оставил догадки при себе. Зачем сотрясать, ведь все так чисто, четко. Ведь хорошо. А вот был бы кто-то третий хорошо бы уже не было. Поэтому этот третий всегда был. Вмешивался, и всегда точно знал "дверь или окно". Так и решалась судьба. Ни к чему сложности. Он и Айри сидели напротив, и молчали. Ни досок, ни бумаги, только чистый стол, и каждый готов сделать ход. Но только тот ход. Который будет ответным. Насколько верным было бы сказать что Он знал кто такой Айри? Верно ли думать что конец все таки придет? А глаза Айри как два уголька. Айри смотрел пред собой и было ощущение что видит. А Он что хуже? Он что? Насколько было бы верным утверждать что Он знал кто такой Он? Наломал дров. Некуда податься, только за столом и друг напротив друга. Ночь все таки - это не Его время.
Было сложно не заметить что Он постоянно указывал на отличия. Словно две стороны. И две двери, и жизни две.. Но Он считал это недопустимым, а кто-то считал что только так. Слишком короткая ночь. Луна.. Наверно это все таки Его время, хоть читать получается. Расписывал стены в определенном стиле. Рисовал открытые окна, и то что за окном - цветы.. Урбанистический пейзаж, голова, рука, чайник и много-много слов. Поэзия нашего времени. Айри спросил для чего это? А Он сам не знал. Просто так представлял. Айри говорил слово, а Он представлял. Вот только самого Айри не представлял, а все остальное просто. И вроде так мало инструментов, ручеек воды, зажигалка, небольшой магнит, запах апельсина, а картины получались. Большие, размером с жизнь. И смелые как солдат. Но не как Он. Он совсем не солдат, Он рыба.. Но даже у рыбы бывают такие впечатления в жизни о которых стоит рассказать. И Он помнил эти впечатления, до тех пор пока не становился старше. А как стал старше засунул бамбук в рот и заткнулся. Айри Его понимал, хотя ему это не обязательно было делать. Айри вообще был вольной птицей. Айри был вообще птицей, той что может просто взлететь, без всякой причины. А Ему всегда была нужна причина. Всегда бежал. Иногда голову пронизывали навязчивые идеи, "Сан-Франциско", "эпитафия", "чемодан". И в итоге всегда одно и тоже. Просто "слова". Для Айри это просто "слова". А Он придавал какое-то значение. И все как-то естественно получалось. Не задумываясь. В голове Он перебирал картины и понимал что связь очень трудно обнаружить. Разве что Он. Все что было на картинах это Он. Он принимал участие, и это единственное чем можно было все объяснить. Это так просто. На самом деле просто, этому не надо учиться, и не нужно это искать, это просто есть. Но все равно приходиться всегда возвращаться и по новой. Все равно куда-то теряется и Он по новой учиться, хотя учиться не надо. Но приходиться. Странное дело, Он должен был быть не таким. И Айри должен был быть не таким. Они были не такими какими быть надо. Не лучше и не хуже, не такими. А почему? Ведь задумывались. Строились же какие-то чертежи. И в конце-концов их надо было отправить в космос. Но что-то не так пошло. Точнее все. И Айри был не тот и Он не тот.. Ну и что? Они не были от этого ни хуже ни лучше. Они просто были. И никто из них никогда так и не узнал "зачем?". И сразу чувствуется что на их месте мог быть любой. А по правде любой и есть. И они тоже любые, но только не такие какие должны быть. Сложно описывать свои эмоции в момент когда ты понимаешь что ты любой но не тот каким быть должен. А кому должен? Да себе! Кому ещё-то? Кто для тебя ещё есть? Кто есть для Него? Айри..
Все таки переживать не стоит. Только Айри этого стоит, а остальное слишком просто. Будто в один глоток проглотить все небо, часть космоса и Айри. Уснул..
Наверно снились сны. Наверно их много было. И все обычные и, даже можно сказать одинаковые. Какое-то тело, Айри чуть глубже. А Он все ближе и только рукой махнуть - сразу же проснулся. И стало сразу же неприятно..
Утро. Он посмотрел на свои руки. Что-то происходило внутри, что-то двигалось, переворачивалось, то вот-вот с грохотом упадет, то на место. Прямо на место Айри это вдруг встанет а Айри давно нет там. Айри ушел. Будто бы сам по себе. И кажется что все что самое дорогое давно украдено кем-то. А все что лично для тебя, с тобой. Там даже написано имя, большими красивыми буквами "Он". Даже на Айри было написано большими красивыми буквами "Он". Может именно это и была причина какого-то внешнего непонимания. И появилась мысль хотя бы раз сказать все по-настоящему, вот именно сейчас была уверенность что стоит сказать по-настоящему. И конец. Но время это Африка, а Айри это закон. Все это правда только для тех кто в пустыне смог бы увидеть песок, а не воду. Много ли таких было? До этого момента все было очень точно. Айри не зря все это придумал. Хотел прыгнуть высоко-высоко, а потом сразу же вернуться, прыгнул и улетел, и не вернулся. Далеко улетел. В космос. А там сотни таких же Айри, летают в открытом пространстве. И на каждом красивыми буквами написано чье-то имя. А ведь было что-то, что можно было уместить на одной ладони, но это было бы так сильно что никакая армия не страшна. Настолько сильно что можно обнять и больше ничего не знать. И ради этих самых правдивых слов, отвалилось полруки у Айри, а у Него все осталось на месте. Потому что Он верил Айри, и считал что этих жертв будет достаточно чтобы оправдать себя. Всегда оправдывал себя, а Айри всегда себя винил. Он и Айри ушли в открытое пространство где мог бы состоятся диалог, и каждый заранее знал что же будет в конце. По сути все уже случилось, просто Он и Айри были быстрей чем время, потому что там где они были время никак не измерялось. Было столько звезд что нельзя было установить какой-то порядок. На то это и космос. На то это и Айри. И Он на то. И все знали что случится. Но на самом деле там не было ни Айри ни Его. Это были другие люди. Разные.. Один отдал руку, другой ничего не отдал, потому что считал что сделал достаточно. Эти люди совершенно другие а имена те же. И это могло бы испугать.. Быстро побежали недели, быстро проходили болезни, забывались сказки.. Нужно было войти в состояние полного понимания и диалога, поэтому Он и Айри обливали себя кипятком, потом обмакивали себя в песок и принимали особенное выражение лица. Такое будто ничем не удивишь. Айри удивил.. Айри поднял печатную машинку и кинул в Него, да со всех сил, даже море остановилось. Все что происходило дальше - это какие-то особенные законы которые действовали всегда. Айри попал по голове. И все. Осталась только надпись красивыми буквами на спине Айри "Он". И больше ничего. Хотя нет.. Было что-то ещё. Но Айри никогда не коснется этого. Айри будет молчать об этом. Часто будет молчать. Сядет на траву.. Посмотрит куда-то дальше чем берег, и будет молчать о Нем. А Он будет молчать о Айри, но уже совершенно в другом месте и при других обстоятельствах..
Айри вспоминал как когда-то давно, Он часто говорил "с добрым утром!". Айри казалось это таким глупым, ведь каждое утро было одинаковым, и Он был одинаковым. Но теперь, когда Айри вставал утром, совершенно один, то сразу шел к зеркалу. Что Айри мог там увидеть? Себя.. Что Айри мог сказать? Ведь нужно было что-то сказать. Айри сказал "с добрым утром!". И это было единственное что было можно и нужно произнести вслух, а остальное.. Это решение было верным, и единственно-правельным, сказал "с добрым утром!", и понял что Его было не в чем винить, а нужно наоборот, но поздно уже..
Можно было бы описать достаточно важные на мой взгляд моменты, но на взгляд Айри эти моменты не отражают того что с ним происходило. Айри попросил молчать, и молчал сам, но все же есть одно о чем очень важно сказать. Важно то - что вот теперь когда уже прошло много тысяч лет, Айри до сих не все равно.. Одно слово и сразу все вспоминается, вот родился, вот умер. Вот ищет зачем родился, а вот уже ищет зачем умер. И такая улыбка сразу, а потом сразу другое.. Ночь, луна, чуть поодаль ещё одна луна, и допрос с пристрастием. А ответы все правильные, и одна только правда, от этого слезы прямо выстреливают, и Айри ругал себя, ведь всего лишь одно слово. А жизнь-то прошла. Как появилась на каком-то одном слове, так на одном слове и закончилась. "Конец".
Я спросил Айри "почему?". Айри молчал минут пять, а пять минут это вроде не так много. Но пять минут молчания это целая жизнь. Айри несколько раз успел стать известным и ещё больше раз умереть за эти пять минут, но так ничего и не ответил. А я так ничего и не спросил. Можно ли было подвести этому всему какой-то четкий конец? Четкую точку, не размазанную как у пятиклассника, а четкую, очень прямую, и очень не грязную. Но ведь Айри жил! И был настоящим насколько это вообще возможно. А раз жил по-настоящему то и конец будет настоящим, такой как точка у пятиклассника. Совсем как запятая. И кажется что конец, но в тоже время вроде и не конец..
Справедливость..
А Айри был справедливым.. Всегда строго равномерно размазывал по стене слой краски. Невозможно было определить цвет, да и не нужно было. А что было нужно в тот момент. У Айри было ощущение что внутри головы стала прорастать новая жизнь. Всегда находился в комнате таким образом, чтобы когда входишь нельзя было заметить. Думал есть что прятать, а прятать нечего. Хотелось просто придти к какому то итогу, чтобы сказать "все", чтобы выдохнуть и сказать "все". больше нечего не было. Как будто мучили, а мучался сам, по своей воле, и только из-за себя. То есть все из-за чего Айри не ел и не пил - это Айри сам придумал. Для себя.. Но даже не подозревал. Айри не подозревал что был справедлив в своих решениях. Решил вспахать поле, чтобы быть уверенным что прорастет. Что прорастет, даст корни и никто не сломает. Вот Айри пророс, и увидел космос. То есть когда был маленький Айри просто знал космос, знал как знают братьев, а потом вырос и увидел сам. Быть может даже разочаровался. Но брат все таки, все таки ещё много места, ещё есть слова которыми можно заполнить, пока не заполнили другие, какими-то другими словами, которые по мнению Айри были просто не уместны. А по началу казалось что нужно рассказать о чем-то отдаленным, что бы напомнило о личной жизни, а вот не вышло. Айри - это личная жизнь всех и каждого. Каждого по отдельности и просто всех. Ведь когда все вместе это просто, а каждый по отдельности это словно купол. Можно больно ударить, можно не встать, можно смотреть себе в глаза, а можно потерять. Столько всего было можно сделать, но были вещи которые не сделать просто нельзя, какие-то особенные. Это как посадить дом, воспитать дерево, построить сына. А дочь? А дочь она сама, она вообще сама. Отдельно.. Она не выбирала отца, от того и не любила его, от того и не видела его ни разу.. Она часто ходила в ванную комнату и искала предмет. Что-нибудь острое. Можно задаться вопросом "Зачем?", а можно и не задаться, от этого ничего не измениться. Ответ все равно будет. Она искала потому что точно знала что не найдет. Потому что если бы она нашла этот предмет, который должен быть обязательно острым, она ничего бы не сделала, а только положила лицо в ладони, протянула руки и лицо противно со скользнуло с ладоней на пол, а на месте лица ничего бы не осталось. И её больше бы никто не узнал. И если бы все было так просто то возможно и Айри бы мы никогда не различили, и Его. Но это не просто, искать что-то только потому что это точно не найти.. И увы она в этом не одинока.. Ведь по существу она всего лишь человек, такой же как Айри. Не птица, не зверь, а всего лишь человек. И я всего лишь человек, но ведь Айри ей не сказал кто она, а мне сказал. И где-то внутри меня эта дочь ходит и не знает что она человек, она летает, охотиться, заботиться о потомстве, а я.. Я только себя жалею, ведь я-то знаю кто я.. Ведь Айри мне сказал.. А кто Айри просил? Хотел как лучше.. А вышло.. Вышло справедливо. Так и должно было быть.. Я научился пахать, Айри научился летать, а дочь она ничему не научилась, она не человек, ей не надо учиться.. Вот так и пришел великий потоп, а за ним то самое время, время когда нужно жалеть о том что случилось.. И только Айри ни о чем не жалел, только корчил рожи, а дочь плакала, а Айри корчил рожи.. Айри стал не вполне адекватным после всего что случилось, а все потому что не жалел, считал что не мог ошибиться, но ошибся, даже дочь знала что Айри ошибся, и говорила ему. А Айри её бил, а дочь все равно говорила.. Пока не выросла, пока не дала отпор.. Оттолкнула Айри в сторону.. Встала на обе ноги как птица и сказала что она не "дочь", она - "Он".. Это и есть круговорот жизни, никогда ничего не встанет на свои места, но всегда все будет где-то рядом. И если принять это все очень близко, то можно стать как Айри, а если все далеко принимать то можно стать как дочь, но важно только то, чтобы все мои и ваши чувства и мысли, особенно те страшные о которых думаешь не часто но все равно думаешь не уходили дальше вашего носа. На носу полземли, в кулаке два уголька а в глазах трубы, острова, стаи птиц. И все что есть в вашей голове, все что сделает вас великими не уйдет дальше носа, потому что под кожей есть тот кто знает вас. Тот кто вас знает наизусть, как стих. Тот кто вам всегда удивиться и всегда будет вас ждать, тот кто может ударить а вам не будет обидно, тот кто не нуждается в объяснениях, и нет у него не имени ни названия, есть только рука за которую можно уцепиться и не упасть. И не украсть.. И кажется что уж это-то знает каждый, что с детства нас этому учат. Но это нельзя уметь, к этому нельзя придти.. Это нельзя поймать или потерять.. Пускай каждый думает что это просто, это не просто.. Это по-настоящему, это как будто прыгнуть и забыть приземлиться. И я знаю о чем говорю. И знаю о ком. И вы должны это знать иначе все в пустую, все просто так.. Никаких имен, только я, кто-то ещё и все остальные. И это вопрос, тот вопрос ради чего все было, и тут же ответ, тот ответ ради чего все будет.
![внутри [Квох Александр]](/img/l/lebedew_m_o/odno-1/vnutri.jpg)
![Айри [Квох Александр]](/img/l/lebedew_m_o/odno-1/airi.jpg)