Метрах в тридцати от себя вижу чей-то силуэт. В пестром переливающемся балахоне, так отличающемся от одноцветных бежевых стен.
Застываю, ведь за все время я не видел здесь никого. Кроме собственной персоны, разумеется. И что-то движущееся тут настолько необычно, как... Ну, не знаю - как живой птеродактиль, например, в двадцатом веке.
Но затем я делаю несколько шагов вперед.
- Стой, - кричу я. - Стой, погоди!
Не получив ответа, устремляюсь вслед. Перехожу на бег, стараясь догнать незнакомца.
- Стой! Да стой же ты. Оглянись.
Цветной балахон по-прежнему маячит в том конце коридора. Не приближаясь ни на йоту, сколько бы я ни старался.
Дыхание сбивается. Сердце стучит совсем у горла. Я давно не тренировался. Давно не бегал, да еще так быстро.
Останавливаюсь и, чтобы не упасть, опираюсь на руку. И тут же начинаю двигаться - срабатывает доставка.
Вот ведь дурак, ей богу! Надо было сразу об этом подумать, а не нестись во всю прыть, словно заслуженный спринтер.
Чуть оттягиваю ладонь, и скорость увеличивается. Однако к преследуемому мною человеку это меня не приближает нисколько. Такое впечатление, что между нами сохраняется постоянная дистанция. С какой бы скоростью я ни двигался - ускоряюсь я, ускоряется он, замедляюсь я, он замедляется тоже.
- Кто ты? Стой! Давай поговорим, - делаю я еще одну попытку.
Но добиваюсь только того, что костюм незнакомца начинает переливаться еще сильнее. Словно именно таким образом он реагирует на мои речи.
Увеличиваю скорость так, как никогда не делал раньше. Если бы мои ноги и рука не были приклеены к доставке, меня уже бы снесло вихрем, который я сам же вызываю собственным движением.
При такой скорости балахон незнакомца должен бы развеваться, как парус. Но этого нет и в помине. Словно он закапсулирован, изолирован от окружающего пространства и находится где-то в своем.
- Кто ты?? Откуда ты здесь?
Он будто замирает перед одной из дверей. И словно оборачивается. По крайней мере я вижу белый овал в цветном ореоле одежды. А затем скрывается.
Несколько секунд спустя я останавливаюсь в том же самом месте. Это вход в столовую.
Соскочив, заглядываю внутрь. Никого. Столики, кресла, диванчики. Пустота, как и обычно. Здорово.
- Добро пожаловать, - возвещает кухонный комбайн. - Мы всегда рады видеть вас в нашем заведении.
- Слушай, - ору я ему. - Сюда сейчас никто не заходил?
- Мы рады вашему приходу.
- Так заходил или нет? Ты что, не слышал вопроса?
- Наша столовая в данный момент имеет честь принимать вас у себя. Добро пожаловать! - торжественно заявляет он.
- Что ты имеешь в виду?
- Я имею в виду, что вы зашли и без вкусного и сытного обеда ни за что не выйдете. Сегодня у нас в меню...
- Хорошо, ладно. А кроме меня заходил кто-нибудь?
- Нет информации.
Вот черт! Как же я забыл, что болван не хранит сведения о посетителях после их ухода. Так я ничерта не добьюсь. Надо переформулировать вопрос.
- Слушай, а есть ли сейчас в столовой другие клиенты, кроме меня? - вот, так правильно будет.
- В текущий отрезок времени мы имеем честь принимать только одного клиента - вас. Смею предложить...
Ага, если он говорит правду, то мои глаза не врут. Тут действительно нет никого. Но неужели тот незнакомец успел выйти? Но куда? Я видел, как он скрылся здесь, но чтобы показывался обратно - нет.
- ... Галямский холодняк тоже очень хорош. Особенно с мичячьими потрошками.
- А скажи, пожалуйста, - прерываю я его словесный поток. - Есть ли из столовой другой выход?
- Не тот, в котором вы стоите? - уточняет комбайн.
- Ну да. Ты все понял верно.
- Нет, - солидно отвечает он. - Наша столовая обладает столь высокой репутацией, что не нуждается в нескольких выходах.
Интересно, как это связано? Болван не перестает удивлять меня причудливыми логическими взаимосвязями и выводами. Но с подобными вопросами к нему лучше не соваться - умучает вусмерть.
Что же получается тогда? Получается, что я перепутал?
Выглядываю в коридор. Смотрю направо, налево.
А ведь в местном коридоре двери натыканы довольно густо. Судя по моей конурке, и остальные столь же невелики. С расстояния пары десятков метров вполне можно промахнуться конкретной дверью. Правда, не слишком сильно - это либо та, что предшествует столовой, либо - следующая за ней.
Двери, как двери. Обычные такие. Стандартные для этого коридора. С отпечатком ладони на стене. Я их не проверял - замучаешься их тут все проверять.
Прикладываю ладонь к той, что ближе. Отпечаток явно не мой - видно, что принадлежит здоровому мужику с руками, что твои лопаты. Жду. Прикладываю повторно. Результат нулевой.
Иду к следующей. Тоже дверь - как дверь. И отпечаток среднего размера. Но и он не срабатывает. То есть, доступа в эти помещения у меня нет. Что, впрочем, и следовало ожидать - не зря я их тут не проверял, когда понял, что все это личные комнаты. Ладно.
- Есть тут кто-нибудь? - кричу через перегородку.
Жду. Ответ никакой. Нету, короче, ответа. Замечательно. Ну и что же мне теперь делать? Что думать?
Дурацкая какая-то картина вырисовывается на повестке дня. Сначала битый час меня всяко-разно вызывают, привлекают внимание - голову даю на отсечение, что если бы я не вышел, то и по сей бы момент возле моей комнаты гукали бы да шлепали.
А как только показался - бросились удирать, да так быстро, что и не угнаться. Словно для того только, чтобы я ни за что не увидел владельца голоса. Непонятным образом соизмеряя, кстати, собственную скорость с моей.
Конечно, можно предположить, что меня вызывали специально - чтобы что-то показать. Но показать что? Вокруг все, как обычно. Никаких изменений. Автоматический болван - тоже как всегда.
Или, может, выманивали? Ну, чтобы проникнуть в комнату в мое отсутствие?
Вот это предположение - самое дурацкое, честно говоря. Дверь после выхода закрывается сразу, а открыть ее никому, кроме меня, в любом случае не удастся.
Да и чего там делать-то, в моей конурке? Засаду ставить, что ли? Ха-ха. Ничего не понимаю, короче. Бессмысленное какое-то поведение - выманить, помаячить да и скрыться бесследно. Глупее не придумать.
Или у меня опять глюки? Господи, ну их, к черту! Не может такого быть. Хотя, что я знаю о глюках у психов? Да ничего. Тьфу!
- Как там насчет стандартного обеда? - интересуюсь я, входя в столовую.
- Со штрюдликами? Или без? - немедленно отзывается комбайн.
- Со штрюдликами, со штрюдликами, - милостиво разрешаю я.
В столовой по-прежнему никого. Посверкивают блестки на потолке. Бегают по стенам цветные полосы бледных тонов. Сажусь за столик напротив входа. Чтобы видеть - если что - часть коридора. Это на тот случай, если там опять кто-то начнет слоняться.
От нечего делать принимаюсь барабанить пальцами по столу.
- Сейчас будет подано, - тут же заявляет автомат.
- Да ничего, ничего. Я не спешу, - еще бы мне было куда спешить, ага.
- Может быть, пока музыку? Что-нибудь классическое?
- Вот это правильно. Вот это неплохо бы.
Раздается негромкая музыка. Ненавязчивая, но такая странная, что у меня брови ползут вверх. Даже не знаю, с чем сравнить. И на электронную непохоже, а уж стандартные инструменты точно таких звуков не издают.
Нельзя сказать, что в ней нет гармонии, гармония-то как раз есть, только она какая-то нечеловеческая, что ли. Совершенно непривычная по крайней мере для моего уха.
- И что, - интересуюсь я. - Это классика?
- А вы незнакомы с этим произведением? - с четко читаемым удивлением произносит автомат. - Это же группа Брюэна.
- Э-э, это название? Или автор?
Между тем передо мной появляется странно выглядящий салат, не менее странный суп, а парой секунд позже - стандартное второе. Причем стандартное второе стандартнее не бывает - жареная картошка с котлетой.
Втягиваю носом воздух - запах от первых двух блюд не менее странный, чем их внешний вид.
- Группа авторов, разумеется, - отвечает комбайн. - Удивительно, что вы о них ничего не знаете. Популярная классика. Ветер пространства.
Ну надо же, он уже и до поэтических сравнений дошел - умора. Скоро стихи декламировать начнет. Нужно будет не забыть подсунуть ему в нужный момент свой блокнот.
- Хорошая аналогия, - поощряю я, нерешительно пододвигая к себе фиолетовый салат с белыми прослойками, больше всего напоминающий колючую проволоку, намотанную на бельевую веревку.
- Где?
- Что "где"? Слушай, а это можно есть? - на всякий случай уточняю я. - Ну, я имею в виду человеку.
- Обижаете. В нашем заведении просроченную или некачественную еду не подают, - с апломбом заявляет комбайн. - Всегда все с пылу, с жару. Приготовленное индивидуально для конкретного посетителя.
Переворачиваю вилкой проволоку. Стараюсь отодвинуть ее в сторону - чтобы если уж начинать, то с более безопасного на вид - с бельевой веревки.
Но оказывается, что колючки намертво вмурованы в эту белую штуковину.
- Если вы, как это ни удивительно, ранее не ели штрюдликов, то имею честь подсказать, что их наматывают на вилку, отправляют в рот, и там сначала посасывают, впивая, так сказать, весь вкус. И только затем - жуют.
Круто. Если останусь жив, век не забуду.
- А я не поранюсь? - продолжаю осторожничать я.
- В каком смысле?
- Ну, в смысле штрюдликов.
Он затыкается, видимо, не в силах переварить сказанное мною.
- Не понял вопроса, - наконец говорит автомат.
- Ну, они выглядят, прямо как колючая проволока, - я рассматриваю намотанный на вилку фиолетовый моток.
- А, - добродушно замечает он. - Вы, наверное, шутите. Ха-ха-ха, - заливается он смехом. - Мне нравится обслуживать клиентов с чувством юмора.
Осторожно втягиваю конец проволоки в рот. И рот этот самый тут же наполняется действительно восхитительным вкусом. А проволока на поверку оказывается нежной и терпкой.
- Повторить ветер пространства? Или включить что-нибудь другое - для разнообразия?
- Это еще что такое? - невнятно говорю я, смакуя вкуснейшую в мире вещь.
- Где?
- И правда, слушай, вкусная штука. Ты о чем? - штрюдлики заканчиваются, и меня так и подмывает заказать еще.
- О вашем вопросе. А штрюдлики - деликатес высшего класса. Удивительно, что вы их раньше не пробовали.
Одергиваю себя от желания вылизать тарелку и всерьез раздумываю, а не навернуть ли еще порцию. Странно, что так тихо. Интересная такая музыка была. Будоражащая и успокаивающая одновременно. Зовущая, я бы даже сказал.
- А чего ты музыку-то выключил? - нет, не буду заказывать вторую порцию, пока желудок не привыкнет к незнакомой пище.
- Композиция закончилась, - в голосе автомата появляется насильно терпеливая нотка.
- Включи тогда дальше, - несколько раздраженно замечаю я. - У вас ведь должны быть музыкальные подборки.
- Значит, не повторять ветер пространства? Мне показалось, вам нравится.
- Нравится что? - суп пахнет чем-то острым и выглядит не привычнее салата.
- Композиция "Ветер пространства" группы Брюена, - как для идиота поясняет комбайн.
- А-а, - удивляюсь я. - Так это название такое - "Ветер пространства"...
- Конечно. А вы что думали?
Хмыкаю. Выразительно смотрю в потолок. Потом подмигиваю тому, кто по моим представлениям скрывается там.
- А я решил, что тебя в поэтические дали потянуло, - тут я принимаюсь хихикать самым неприличным образом.
Так и видится, как он обиженно поджимает губы и морщит нос. Хотя, конечно, ясно, что ничего такого у него и в помине нет - обычная железяка железякой.
- Этого нет в моей программе, - наконец соизволяет он ответить. - Так включить музыку?
- Да, обязательно даже, - я с хлюпаньем пожираю суп, и мне не до развернутых ответов.
И тут вновь возникает удивительная мелодия. И я поражаюсь, насколько точно название соответствует содержанию. Как же это я сам-то не догадался?
Поднимаю чашку ближе к лицу и в это мгновение вижу, как что-то цветное мелькает в проеме двери.
Столбняк длится пару секунд, не больше. Бросив ложку и чуть не свалив тарелки, я с грохотом выволакиваюсь из-за стола и бросаюсь в коридор.
Посверкивающее нечто удаляется вдоль тоннеля со стремительной быстротой. Не долго думая, прижимаю ладонь к стене, и меня тут же несет вперед.
На автомате я все увеличиваю и увеличиваю скорость, пока не понимаю, что этот-то объект вовсе не старается скрыться. Напротив - заметив мои ухищрения - он замирает, переливаясь всеми цветами радуги.
И у меня появляется возможность рассмотреть его. А рассмотрев, я останавливаюсь тоже - метрах в пятнадцати.
Этот похож на гирлянду шаров разного размера. Соединенных чем-то вроде бесцветной гибкой ленты. Шары раздуваются и опадают, становясь то больше, то меньше. А вокруг самого крупного пульсирует ореол яркого белого света.
- Что за хрень? - шепчу я.
- Хрень, хрень, хрень, - отвечают мне на кучу голосов. - Что за, что за, что за. Хрень за что. За хрень, хрень, хрень что.
Здорово. Просто замечательно. Но лучше отойти на пару шагов.
- Кто ты? - уже чуть громче спрашиваю я.
- Ты, ты, ты, ты. Кто, кто, кто. Ты - кто?
Голоса самые разные - словно одновременно говорят много человек от мала до велика. И девочка лет пяти, и древний старик - а между ними штук двадцать взрослых.
Фигура, вся колыхаясь, сдвигается по направлению ко мне. Совершенно бесшумно и без использования каких-либо средств передвижения. Ни тебе ног, ни крыльев, ни плавников.
На меня веет горячим душистым ветром.
У существа нет ни глаз, ни рта. Однако оно говорит. И совершенно точно - смотрит.
- Не подходи, - выставляю я руки и делаю еще несколько шагов назад.
- Не. Не. Не. Не! - тут же отзываются со стороны шаров. - Подхо. Хопод. Дипод!
- Кхе, - откашливаюсь я и понимаю, что пора валить, что это совсем даже не то, чего я ожидал тут встретить. И вообще - что мне оно нафиг не нужно.
Но стоило только подумать об этом, как мои ноги буквально прирастают к полу. А спина - приклеивается к стене. Причем не фигурально выражаясь, а самым настоящим образом - так, что я не могу сдвинуться с места.
Глаза мои тут же вылезают из орбит, ведь чудо-юдо неуклонно приближается. И одновременно с его приближением я чувствую и ужас и восторг. И все это в одном флаконе.
- Что тебе нужно?? - выкрикиваю, и голос мой истерически дрожит. - Кто ты? И что тебе нужно?
- Что, что, что, - на все лады повторяет гирлянда. - Кто, кто, кто.
Господи, надо же было так идиотски бросаться вслед за этой штукой? На это способен только такой отупевший от безделья и одиночества болван, как я. Ну вот что стоило бы остаться в столовой, поедать свой обед и с умным видом беседовать с тем автоматом, что в потолке?
О боже, какой же я идиот!!
Становится еще теплее, грудь словно жжет изнутри. А это нечто останавливается прямо передо мной. И так и висит, покачивая всеми своими шарами и колыхая лентами. Глаз у него нет, но чувствую, что смотрит оно в упор. Не отрываясь. Что за дурацкое ощущение!
- Что тебе нужно? - разлепляю я губы.
Оно по-прежнему покачивается - будто иронизирует. Не насмехается, а именно иронизирует. Неровный нимб то выпускает протуберанцы, то прячет их.
Теперь нас разделяют буквально сантиметры, и я оказываюсь в зоне его света. Виски сдавливает, словно кто-то сжимает их ладонями, чтобы я не дергался.
Господи, да что же это??
Нечто подходит вплотную, невесомо касаясь меня, и жар становится почти невыносимым. И одновременно оно буравит меня взглядом, будто проникает внутрь.
А затем, рывком, сливается со мной. И тут же исчезает.
Только слабый запах свежескошенного сена. И муть в голове. Такая сильная, что все плывет, а ноги подкашиваются.
Когда открываю глаза, первое, что вижу - это пол. Значит, я все-таки упал, не устоял. И если бы не упругость материала, то сильно расшибся бы.
Здорово. Просто замечательно. Вполне в местном духе. В смысле - появиться из ниоткуда в никуда и уйти.
Так, давай-ка поднимемся. Хотя бы сядем. Руки-ноги на месте. Все, вроде бы, цело. Только голова все еще немного кружится. И как-то подташнивает - но, может, это от штрюдликов?
Что же это было? И зачем? Неужели хозяева этого мертвого здания наконец вступили со мной в контакт?
Если да, то он странный какой-то вышел. Чего они добивались и что получили - непонятно вовсе. И если именно для этого меня выманивали из комнаты, то непонятно вдвойне - то же самое со мной могли сделать и в ней. Ведь весь корабль полностью в их власти.
Надо же, я говорю - сделали, но что именно они сделали? И сделали ли что-то вообще? Вопрос крайне спорный.
Существо - по моему субъективному восприятию - как бы просочилось сквозь меня. Просочилось и сгинуло. Можно, конечно, поистерить - и предположить, что оно просочилось не сквозь, а в. Это, естественно, самый крайний вариант. Есть и послабее - не столь будоражащий воображение - при просачивании во мне, как в сите, остались некие вкрапления инородного характера. Иными словами - частицы этого существа.
В этом мало приятного, но все же лучше, чем то, что существо осело во мне полностью. Это, если уж честно, было бы вообще ни в какие ворота.
Я прислушиваюсь к себе, стараясь ощутить изменения - если таковые, конечно, имеются.
![[]](/img/l/lazarewa_e_m/silence12/he.jpg)