Аннотация: Мне нет места в вашем мире, мое имя Анк
Глава 4
----------------------------------
Постелька упругая и в меру мягкая. Но я все ворочаюсь, хотя глаза слипаются, да и тело нуждается в отдыхе.
Может, дело в том, что Ранч ушел к себе, и мне стало немного грустно?
Однако непонятно - почему грустно-то. Позови я, и он - если еще не спит - мгновенно откликнется. Более того, сделает прыжок и сгустится здесь. Вот прямо перед моим носом.
Значит, дело в другом? Но в чем?
Не знаю, если задуматься-то. Ничего меня не тревожит. Творческого зуда тоже еще нет. И ощущение, что не способен выполнить задуманное, прямо сейчас отсутствует.
Последняя моя работа почти закончена. И на мой взгляд - она удалась. О следующей говорить пока рано.
Да и паузу нужно взять, как предлагал Ранч. Только не из-за его совета, а из-за того, что мои работы никуда не годятся по сравнению с произведением Пенделла.
Нужно подождать и поразмышлять - стоит ли вообще что-то создавать после Пенделла?
Хотя нет, конечно, стоит. Тут дело даже не в том, что сделаю хуже. Или - что такое никому не нужно. Надо это в первую очередь мне самому.
Ведь когда созреет определенный замысел, то ни есть, ни спать невозможно. И творческое нетерпение буквально изводит. И тут - либо делай, либо - иди и растворяйся в вечности. Третьего как-то не дано.
Не знаю ни одного тхорга, который бы ничего не делал. И в памяти предков таких воспоминаний тоже нет.
Интересно, вообще можно ли так - не делать ничего?
Несколько минут честно пытаюсь представить себя, без конца праздно валяющимся или разгуливающим туда-сюда без какой-либо цели. И ужас меня берет.
До чего бессмысленно и скучно. Бесполезно. Да, такой кошмар просто никому в голову не придет. Не говоря уж о том, чтобы жить подобным образом.
Ты приходишь в этот мир для какого-то дела. Может быть, и не для одного - в истории довольно много примеров, когда тот или иной тхорг в течение своей жизни менял занятия, выполняя каждое одинаково хорошо.
Это так называемые тхорги-универсалы. С моей точки зрения они предвестники будущего. Того, куда идет наша эволюция.
В конце концов, думаю, все станут именно такими - разносторонне одаренными. Ведь на самом деле это замечательно совмещать в себе многое, а не заниматься всю жизнь - довольно продолжительную, кстати - чем-то одним.
Да, что и гово...
...Яркая вспышка. Мы бежим куда-то. Передо мной обзорный экран во всю стену.
- Вот видишь, - говорит кто-то справа от меня, я его почему-то не вижу. - Мы их наконец-то настигли.
Ничего не понимаю. Пристально всматриваюсь в черный экран. И наконец замечаю белую точку, стремительно несущуюся на периферии нашего обзора.
Пытаюсь повернуться, чтобы увидеть говорящего. Но не удается, словно область зрения у меня - только перед носом.
- Стрелять? - вопрошает голос уже на грани истерики. - Упустим же. Упустим! И снова гоняться не понять сколько времени. Прикажи стрелять. Прикажи. Стрелять?
Ничего не понимаю. Абсолютно. Однако чувствую, как моя голова сама собой чуть наклоняется в одобряющем кивке.
Мгновенно справа отдается приказ - какое-то короткое резкое слово, незнакомое мне. И тут же вижу белый шар, устремляющийся вдогонку точке. За ним еще и еще. Общим счетом три.
Это как во сне - шар настигает точку и вместе с ней взрывается. Но будто этого мало - в то же самое место молотят остальные шары. И взрываются там словно сами по себе.
Затем - одна сплошная темнота по курсу.
- Им конец, - выносит вердикт все тот же голос справа.
...Медленно поднимаюсь с пола, куда меня швырнула бешеная сила. И ничего не понимаю.
- Ты пришел в себя. Наконец-то, - говорит кто-то, и я снова не пойму, кто.
- Что случилось?
- Они в нас попали. Они думали, нам конец. Но им было невдомек, что у нас не один гипердвигатель, а два. И хотя первый разрушен, зато второй - цел.
...Лапы неудобно подвернуты. Сердце колотится. Дрожит все тело. Особенно неприятным кажется то, как дергается верхняя губа - обнажая и скрывая клыки.
Стараюсь подняться и сесть на хвост. Сон постепенно уплывает, оставляя после себя только обрывки воспоминаний.
Сдвигаю крышу постельки, и звездное сияние немедленно охватывает со всех сторон - ночь в самом разгаре.
Что за ерунда мне снилась? Щурюсь на свет, с облегчением вдыхаю воздух, пропитанный тысячей запахов. Прислушиваюсь к шелесту трав, колеблемых ветром.
Вокруг постельки море цветов. Какие-то закрылись на ночь, но большинство - нет. И цвет их - в звездном свете - иной, чем днем. Мягче и пушистее.
Аэла по-прежнему высоко над горизонтом. Значит до рассвета еще далеко.
Переступаю переставшими дрожать лапами. Сейчас бы пробежаться. Долго, стремительно. Чтобы ветер и мир, несущийся навстречу, вычистили всё то, что еще бьется во мне остатками сна.
Но я почему-то слаб. И дело не в голоде, а не понять, в чем.
Поэтому вновь ложусь. Кладу голову на лапы. Всматриваюсь в горизонт. Да, так - хорошо. Так я скоро сумею придти в себя.
Кому расскажешь - не поверят. Снова скажут, что выдумываю, что богатое воображение.
Надо же - то сетовал, что не помню ничего из снов. А сейчас вот многое бы дал, чтобы их не было вовсе.
Приятно так ветер ерошит шерсть. Пробегает ласковыми лапами по всему телу. И становится легче.
Может, я что-то улавливаю? Что-то, скрытое от других тхоргов. Какие-то импульсы, исходящие от иных существ?
Пока не нахожу объяснения. Вообще никакого не нахожу. Сегодняшний сон - целиком загадка.
Ну и ладно. Ну и пусть. Зато меня ждет море. Еще несколько дней пути, и буду на месте. А там - соленый ветер, теплые колючие брызги. И оно - море.
Зарываюсь носом поглубже в лапы. Так, словно смотрю на мир из норки. Повожу глазами туда, сюда. И мне вдруг становится смешно. Ведь наверняка со стороны выгляжу нелепо.
Лежу, улыбаюсь. Щурюсь на звезды. И все-таки - до чего хорошо. Тишина такая. будто я один на всем свете. Тхорг - в траве и цветах под сверкающим куполом космоса.
...Неясные картины сменяют одна другую. Затем они истончаются, и я слышу гомон птиц. И чувствую, как с обоих боков припекают солнца. Широко зеваю, прежде чем открыть глаза.
Ну да - день в самом разгаре. Шерстинки напружинены - впитывают энергию, и почти наяву слышится их напряженный звон. Неподалеку остановилась небольшая рощица - стоят и явно что-то обсуждают. Уж не меня ли?
Но сейчас уловить их мысли не удается. Это и так-то не всегда бывает легко. А уж сегодня - тем более. Ночь совсем какая-то странная выдалась.
Поднимаюсь, потягиваюсь и несколько раз подпрыгиваю. Что бы там ни было ночью - сейчас я уже пришел в себя и полон энергии. А если полон еще не до макушки, то в моем распоряжении весь день.
Сначала делаю несколько шагов, потом разгоняюсь. И вот уже мчусь так, что ветер свистит в ушах.
Занятно так бежать - словно ты луч света, выпущенный звездой. И вполне можно представить, что вокруг проносятся не высокие травы и цветы, а сгустки галактик. А я - лечу, отталкиваясь лапами от ячеек структуры вселенной. А над мной - уже нечто и совсем невообразимое. Неизвестное нам. И даже то, что никогда не познать.
Бегу долго. Тело движется слаженно, без заминок, с удовольствием. Я вообще заметил, что ему не нравится бездействие. Оно как будто устает от этого - ну вот, например, когда я много работаю. Или сплю. И тогда деспотично требует напряжения, разминки.
Там хочешь, не хочешь, а приходится давать ему трепку. Вот интересно, а у других - так же?
Ну да, все верно - у предков все то же самое. Вообще, их память и опыт на самом деле немного отличаются от собственно моего. В том смысле, что они проступают на поверхность сознания пусть с микронной, но задержкой.
Наконец перехожу на шаг и осматриваюсь. Пока несешься, как-то не успеваешь вглядеться в то, что вокруг.
Вот еще интересно - когда путешествуешь, не прыжком, а вот так - лапами, появляется какая-то сопричастность всему, что есть в нашем мире. Не только всему живому, но вообще - всему. Словно ты и всё, что тебя окружает - это одно целое. Одна некая ткань. Или нет, не ткань, а нечто - сродни энергии. Но не энергия, конечно, а что-то другое. Чему я не нахожу названия.
И вот словно - потяни в одном месте, в другом - далеко-далеко оттуда - отдается. Например, нейтрино пронзило атмосферу на южном полюсе, и тут же дернулся стебелек на севере. А на западе вдруг встопорщилась шерсть на чьем-нибудь кончике хвоста.
Ну, это я, конечно, утрирую. Но мне кажется, что примерно вот так все и есть. Вот сейчас даже покопаюсь в ментасфере. Не может быть, чтобы я это придумал.
Огромный дру шлепается мне на спину. И приходится остановиться, чтобы стряхнуть его. Такой - переливчатый, шумный, весь в делах. И куда это он так спешил, что совершенно не смотрел по сторонам?
Но мысли дру нам неведомы. Если они у них, к слову сказать, вообще есть. Помогаю ему подняться. Придти в себя. Улавливаю общий фон - дру растерян. Что ж - всякое бывает, дружище.
Потом провожаю его взглядом - пока он прочерчивает кусочек неба и теряется в неведомой дали. И обнаруживаю, что, в то время как возился с ним, наткнулся на рассказы Укера. С ментасферой так часто бывает - вроде как свободный поиск. Сознание беспрепятственно движется и обязательно что-нибудь находит.
Укер - давнишний писатель. Создавал свои произведения еще до моего сгущения. И часто становится грустно от этого. Потому что он очень близок мне. Не как Ранч или, например, любой другой тхорг, который ближе остальных. А как-то... Я даже не знаю, как и объяснить. Наверное, словно у нас очень похожие - чуть даже не идентичные - личности.
И иногда мне хочется познакомиться с ним лично, поговорить. Хотя, казалось бы, все, что хотел, он высказал в своих рассказах, повестях и романе - роман у него один.
Может, и не вышло бы у нас особо задушевной беседы. Укер, думаю, был такой же молчун, как и я. Чего же тогда болтать, если все можно найти в произведениях?
Но не знаю. Просто посидели бы на хвостах. Помолчали... Грустно, в общем. Что нет его, и никогда больше не будет. И не узнать мне наверняка, каким все-таки он был на самом деле.
Конечно, можно было бы разыскать его потомка. Это было бы не очень легко, но возможно. Да вот только зачем?
Ясно, что личность Укера - вернее, его воспоминания и опыт - присутствуют в потомке. Но даже если это будет и явный потомок - то есть, без промежуточного звена - все равно это будет потомок, а не он сам.
На самом деле грустно, и все. Хотя рассказы - замечательные. Мне кажется, никто лучше него не проникал в самую суть природы - ее красоты, разнообразия и изменчивости.
Картины, что он рисует, буквально с первых же слов словно обступают тебя. Воочию встают. А ведь он не художник и владеет только словом. Зато как владеет - легко, без натуги и какого-либо напряжения. Его творчество - как песня солнца.
Смешно выражаюсь, но ведь это правда. Сижу на хвосте и читаю - не оторваться. Заканчиваю одну книгу, переступаю лапами и принимаюсь за другую.
Хотя все их читал. И не по одному, конечно же, разу. Странное дело - творчество. Я бы даже сказал - волшебное. И у каждого - по-своему. Кто-то сюжетом берет, кто-то красотой слога. А для Укера все это неважно. У него и сюжета-то как такового нет вовсе.
Необыкновенная легкость, воздушность, свобода. И одновременно - всеобщность, что ли. Вот его характеристики. И в итоге - не оторваться.
Встаю, сажусь. Иду. Снова иду. А сам все читаю. Бежать невозможно - все смазывается.
Заканчиваю с рассказами уже на закате - чувствую, что пора прекращать. Иначе настолько погрузишься, что утонешь - уж сколько тысяч лет ходит байка о тхорге, который так впечатлился стихами Моэ, что на самом деле растворился в них. Ну вот как остальные растворяются в вечности.
Байка - она, конечно же, байка. Однако крупица истины в ней все же есть. Ведь стихи Моэ действительно прекрасны. А почитай я Укера с недельку без перерыва - не случилось ли бы со мной то же, что и с тем самым тхоргом?
Загадочное существо - тхорг. Мне кажется, никто другой не способен настолько чувствовать красоту творчества - любого. Будь то искусство, наука, музыка. Да даже повседневность.
Вот лично мне не раз случалось встречать кого-нибудь застывшего, застигнутого врасплох этой самой красотой. С остановившимся взглядом. Погруженного чуть не целиком - туда.
Сомневаюсь, что кто-то еще способен на такое. Хотя, возможно, это во мне говорит узость моего мышления - когда не можешь представить, вообразить. Ведь мир настолько разнообразен и богат. Природа вообще не знает границ.
А сколько в нашей вселенной обитаемых миров? Я, конечно, не знаю, сколько. Но нужно быть явно глупым, чтобы считать, что только наша планета обитаема. Или - что во всей вселенной только тхорги - разумные существа.
Разумные - в смысле тхоргов. Ведь если смотреть шире, то тут, на Джарме, есть много тех, кто обладает сознанием - деревья те же. Или океаны.
Но создавать, творить - это им недоступно. Или же... Или же они делают все это, но в таких сферах или измерениях, которые мы просто не видим и не воспринимаем.
Запутался совсем. Сюда бы Ранча с его рационализмом - живо бы все по шерстинкам разложил.
Всматриваюсь в ментасферу - у дружищи все в порядке. Он уже спит, наверняка умаявшись с Приком. И снится ему - наверняка - какая-нибудь формула.
Смешно. Так и вижу своего лохматого друга, дрыхнущего на боку в наспех сооруженной постельке. И даже во сне пытающего вывести принцип неопределенности или еще какой-нибудь "енности".
Проступили звезды. Постепенно их становится все больше и больше. И я ерошу шерстку - чтобы посмаковать их свет. Ничего вкуснее - на ценителя, конечно - нету. Это вкус для гурманов.
У каждой звезды - своя энергия, свой оттенок. Но по одной они бы ничего не дали, настолько далеки. А вот в целом - получается настоящий букет. Естественно, разный в зависимости от часа и цикла вращения.
Сначала просто сижу на хвосте, потом вытягиваю лапы - чтобы лучше уловить. Енг бы меня понял. Только что-то давно он не появлялся. Как он там?
Тянусь к нему - на другой конец планеты и стараюсь уловить общий фон его ощущений. И вижу - все хорошо. Он бодр, весел. И как раз вдохновлен какой-то особенной красотой.
Замечательно. С Енгом мы встречаемся реже, чем с Ранчем или Лорком. Зато в чем-то лучше понимаем друг друга. Допустим, поглощение энергии звезд Ранч считает баловством, ведь по-настоящему насытиться от них трудно. Ну не так, чтобы трудно - а очень долго.
Я не пробовал, однако думаю, что на это уйдет не один день. Там уже снова успеешь проголодаться. Но смысл-то ведь не в этом.
Вот какой смысл в красоте? Если рассуждать здраво, то никакого. А на самом деле - все дело в гармонии. Вообще, с моей точки зрения - чем гармоничнее, тем лучше.
Но, опять-таки, то, что лучше - не означает, что так и есть в реальности. Вот некоторые считают, что где-то во вселенной наоборот увеличиваются хаос и неразбериха. По их расчетам, конечно.
Мне остается только порадоваться, что это не наша часть вселенной.
Иногда появляется чувство, что Джарма мне тесна. Словно я вижу ее из конца в конец. И обошел уже миллион миллионов раз. Хотя это не так.
Это не скука, не какое-то насыщение до предела - а именно ощущение тесноты. Будто я заперт, и хочется раздвинуть границы. Чтобы вдохнуть глубже, чтобы не видеть край. Чтобы бежать хоть тысячу лет - и никуда не упереться.
Странное, на самом деле, ощущение. Непонятное мне в принципе. Это мой дом, мой мир, и я не хотел бы его покидать. А просто - раздвинуть границы. Далеко-далеко.
Однако глаза слипаются, а мысли начинают путаться. Пора спать.
Сгущаю постельку. Делаю ее наподобие норки с отверстием на юг. В меру упругой, в меру пушистой. И не успев нормально устроиться, засыпаю.
Разговариваю с кем-то. Разговариваю. Разговариваю без конца. Но с кем? Не понять. Вернее, не во сне не понять, а уже наяву - выныриваю оттуда, как из глубокой воды. И буквально на половине собственной фразы - просыпаюсь.
И сразу же все пропадает - совсем. Остается только воспоминание - что именно говорил что-то, а не просто думал. Но кому, зачем? И главное - что?
Вот у нас всегда так. Ничего из снов не помним. Только смутное ощущение остается. Правда, насчет всяких разговоров во сне, вроде бы, это необычно. Но утверждать наверняка не возьмусь.
Еще совсем рано. Роса на траве. Солнца только начинают всходить. А вокруг все радуется жизни. Летают пунты - настоящие пируэты выделывают. И жуки какие-то. Такие - цветные. И цветы - из тех, что закрывают бутоны на ночь - вновь раскрываются.
Буйство красок на самом деле. Омытое росой и светом. И оттого наиболее яркое. И птицы заливаются. И кажется - сам воздух только что сгустился. Настолько он свеж и душист.
А неподалеку - снова лес. Удивительно - словно деревья следуют за мной по моему пути. Каждый раз этот лес разный, не один и тот же. Однако при пробуждении я неизменно вижу его.
Интересно, что они рассказывают обо мне друг другу? Ведь из-за чего-то ищут встречи. Не совпадение же это. Или, все же, совпадение?
Да ну, ерунда какая. Ни в памяти предков, ни в моей собственной не вижу ничего подобного. А это может означать только одно - не было в нашей линии такого, и все.
Чем же я их так заинтересовал? На самом деле проще всего - спросить.
Полностью вылезаю из постельки и морщу нос. Я не голоден, но шерстинки пружинят, распрямляются, готовясь поглощать энергию - благо ее сейчас много. Это вам не свет далеких звезд.
Энергия солнц - густая, насыщенная и очень питательная. Вкус у нее такой - очень сильный. Даже по вечерам.
Поэтому если ешь вечером, то сразу после этого впитывать энергию звезд бессмысленно. Ты ее не почувствуешь. Настолько их вкус тонок и нежен.
Я пробовал - вышла ерунда. Нечего смаковать. Лучше выждать несколько часов. И тогда - да. Получишь настоящее вкусовое наслаждение - ну, для того, кто понимает.
А вообще, лучше и вообще вечером не есть. Тогда и звезды все - твои. Как в визуальном плане, так и во вкусовом.
Пунты как обычно задумали играть со мною. Гоняю их носом. А сам всей шерсткой впитываю свет. И искоса поглядываю на лес - не сбежал ли.
Нет, не сбежал. Стоит. Словно меня ждет. Но это обманное ощущение. На самом деле, он может несколько дней вот так стоять. С непонятными нам целями. А потом вдруг - для нас вдруг - снимается с места. И идет непонятно куда и зачем.
Вот так давно мы живем тут все вместе. Все как части единого целого живем. А ведь совсем не понимаем друг друга. Или - это мы не понимаем? А они - как раз отлично?
Неизвестно. Вон, стоит такой. Поводит ветками, шумит листьями - хотя ветер слабый. Настолько слабый, что не смог бы заставить листву шелестеть.
И что все это значит? Тоже ведь не знаем. Одно ясно, что шум этот - не разговор их сам с собой. Общаются они на ментальном уровне, как и тхорги.
Или же ментальный уровень - это не весь разговор? А только его часть? Вот как если бы нам для нашего общения нужно было бы еще ушами поводить или лапами топать - для придания речи оттенков.
А что? Было бы забавно. И более сложно. Вполне вероятно, тогда наши беседы стали бы богаче нюансами. Любопытно. А вот спросишь - не ответят ведь. Или же, может, и ответят, да я не пойму.
А уж если я не пойму, то и никто не поймет. Ранч, конечно же, вышучивает меня по поводу моей восприимчивости и чувствительности к деревьям. Но на самом-то деле он прав. Я специально даже в ментасфере копался - нет данных, что кто-либо из тхоргов хоть как-то общался с лесом. Даже так ограниченно, как я.
![[]](/img/l/lazarewa_e_m/flash04/ank_small.jpg)