|
|
||
Женская страница - independ.narod.ru ...Мы были богаты в познаниях, но бедными в мудрости.От знающего ищущим. | ||
" О женщина, что в мире интересней ?
В тебе и пламя, и вода
и лед, и дым, и пустота.
То ты, как грязь, то всех чудесней,
И звонкой, дивной, нежной песней ты льешься..."
Ты есть мать 'сущего' - ведь именно ты начало начал человеческой жизни.Увы, об этом часто забывают мужчины, но что в двойне печально и Ты сама - владычица наших мыслей.
Рассказ "Трамвайные зарисовки".
"Так что есть красота
Сосуд, она в котором пустота
Или огонь
Мерцающий в сосуде."
В. Хлебников
Бог - сатана,
Свет - тьма,
Добро - зло
Красота - ( -"Х")
Эти всем известные категории не только определяют для нас людей очень важные вещи на которых строится наша система ценностей, но и воистину активно влияют на наш мир. И если верен постулат - "Красота спасет мир" , то что может сделать его антипод, возможно, просто заставит задуматься.
...Я еду домой внутренне опустошенный и выговорившийся в дупель пусто после многочасового приема. Длинный и многотрудный день близится к своему естественному завершению. Он предвесенний по дате календаря, но по содержанию промозглый и унылый. Хотя, вероятно, это всего лишь проекция моего внутреннего состояния. За запотевшим окном, сквозь рассыпанные щедрой рукой дождя по стеклу капли, отражаются редкими падающими звездами огни проезжающих машин, и это единственное материальное подтверждение существования некой жизни во вне. Глазу совершенно не за что зацепиться на этом темно-синем пейзаже в раме оконного проема и возможно поэтому от всего этого веет вселенской пустотой и ледяным холодом. Мое утомленное внимание невольно и как-то само собой от унылого созерцания окна и потустороннего мира переключаю вовнутрь. Да здесь все иначе. Общественный транспорт, в данном случае трамвай, переполнен как всегда до безобразия, но и здесь, среди плотно сбитой крутым студнем людской массы жизнь бьет ключом, и народ демонстрирует все палитру разнообразия поведенческих красок. Вот здоровые, спортивные и физически крепкие, в черных кожаных уникуртках и удивительно похожие друг на друга молодые люди, громко обсуждают насущные проблемы, пересыпая свою далеко не зрелую в филологическом смысле речь крепкими словцами. Хотя сказать свою речь они пересыпают - это ничего не сказать. Их речь есть первозданный мат чем-то пересыпанный. Рядом, а рядом с ними мирно, абсолютно индифферентно по отношению к содержательности и яркости оборотов и эпитетов, сосуществуют девушки. Девушки, быть может я ошибся, но нет. Судя по обсуждаемой тематике они студентки начального курса и их возраст исчисляется 17-18 годами от роду. Внешне - симпатичны и стройны, стильно одеты, правда на этом их схожесть с девушками в обще принятом смысле этого понятия, как скромного, невинного и утонченного создания, заканчивается. В нежных руках, чрезмерно активных и чем-то разгоряченных 'будущих мам' бутылки из которых они, я бы сказал, привычно и буднично отхлебывают. Любопытство - это порок, но здесь профессиональный интерес. Чем же так разгорячены наши 'нежные и хрупкие'?. В целях идентификации пытаюсь сфокусировать свое внимание на беспрестанно находящихся в движении сосудах, но при плохом освещении сделать это, совсем не просто. Так что же они пьют? Увы чудес не бывает. И очевидно что их гиперактивность инспированна легкой алкогольной эйфорией, а точнее пивом и отнюдь, как вы наверное догадались не "Студенческим". Да это любимый, молодежный напиток 'Балтика' ? 7. Ну, слава Богу, что не ? "9"- подумал я про себя. Невольно вслушиваюсь в то, о чем же говорят слегка подогретые, выше упомянутым напитком, наши особы. Правда содержание, как-то постепенно и незаметно отодвигается на второй план, возможно по причине его убогости. А вот первый план достоин описания, как это выпукло и емко - речь по сочности оборотов и красочности деталей вполне может соперничать с диалогом наших друзей, а учитывая их принадлежность к прекрасной половине человечества и вполне претендовать на лавры первенства, да это во истину "поэзия улиц". Но всему приходит конец. Мои девушки плавно изменив контекст обсуждаемой темы, переключаются на обсуждение щекотливых подробностей пережитого одной из них в недавнем уикенде. Увы, ничего нового и поучительного для меня и я окончательно теряю к ним всякий интерес. Трамвай громыхает, жалобно постанывая и дребезжа на стыках всем своим раздолбанным и до безобразия ветхим, словно " Ноев ковчег " сегодня, корпусом: - "Столько не живут..............., столько не живут..." Эта унылая и грустная песня окончательно отвлекает меня, а мысли блуждают вокруг мрачной истины:
"...Любить, надеяться, мечтать.
А глянь - уж, надо умирать..."
Мой взгляд бесцельно скользит по лицам окружающих меня людей, как бы в поисках подтверждения или возражения: "...Жизнь так коротка...". И невольно в памяти всплывают слова Дона Хуана из книги Карласа Костаньеды: ...Взгляни через свое левое плечо, то увидишь абрис лика смерти. И это само по себе не хорошо и не плохо, да она рядом! Да она всего лишь в шаге позади тебя - Не теряй своего времени в пустую..." Грустные мысли о необратимо бегущем времени и скоротечности нашей жизни, я как-то незаметно ухожу в себя, погрузившись в состояние некого транса, а мой взгляд автономен, и он вне контроля моего сознания продолжает скользить по окружающему меня. И вдруг, как щелчок тумблера, по невидимым нейронным сетям пробегает сигнал и как -то совершенно для себя незаметно я ловлю себя на мысли, что мой взгляд приобрел осмысленность, во мне просыпается интерес и я, перехожу к естественному для себя качеству наблюдателя.
"...И я не помню уж когда,
Увидел ваши Я глаза?
Возможно, чтобы точным быть,
Детали чтоб не упустить.
Мне надо мысленным все взором,
Из образов цветных узоров.
Без напряжения и труда,
Восстановить все, как тогда.
Тебя Я вижу златоглавой,
Возможно с книжкой для забавы,
В пальто, уютно, ты сидишь,
И молча на меня глядишь..."
Я вижу перед собой девушку - она просто читает книгу и явно не относится к современной категории - девушек 'топ': заученное выражение ярко накрашенного лица, довольно вульгарная пластика модели, медом привлекающая всех активных и незанятых, трезвых и выпившие находящиеся в данном транспортном квадрате мужичков, которые почетным караулом, осуществляют постоянную ротацию от остановки к остановке. Нет, это другой типаж и, увы, все реже и реже встречающийся. '... еще не вымирающий, но уже достойный занесения в красную книгу'. Ее лицо милое, просто очень милое и это не как не связанно с ухищрениями профессионального макияжа или трудами визажиста. Красивое или нет - это вопрос риторический, возможно, что для кого-то оно будет самым красивым и вполне вероятно, что это так уже и есть, кто-то же скажет: "Простушка". Но не это важно, а то, что возможно и вывело меня из состояние транса - оно живое и живет своей, скрытой и увы неинтересной для окружающих, внутренней жизнью, вероятно сопереживая тому, что рисует перед ее глазами, так увлекшая ее книга. И это не красивый и бездушный манекен, не фотографический образ модели или звезды с глянцевой обложки журнала, а живое, милое и юное создание - это алмаз который красив сам по себе, своей естественной красотой и не нуждающийся в изысканной огранке с делающей из него бриллиант. На ее лице как в зеркале отражаются внутренние переживания и страсти и мне становится как -то неудобно - это как подсматривать в замочную скважину. Но внезапно эта идиллическая, так увлекшая меня картинка рушится и распадается карточным домиком.
"...постой мираж, останься с нами.
Увы, не удержать его словами..."
Волной накатившее на меня раздражение дезорганизует и поэтому некоторое время я безрезультатно пытаюсь разобраться в причинах, так беспардонно отвлекших меня от столь занимающего мое внимания предмета наблюдения. Я вращаю головой оглядываясь по сторонам, перемещаюсь вперед, разворачиваюсь на 180 градусов и анализирую качественные характеристики в надежде установить причину. Что же это такое ? В конце концов мне удается собраться и объяснение становится очевидным - это запах достигший моего сознания. Да, запахи и звуки могут оказывать на нас по истине магическое влияние, услышав звуки знакомой ...изгиб гитары желтой... и пред глазами лесной бивак и костер, как всполох от заката, а легкий и почти неуловимый аромат духов может позволить всплыть в памяти давно забытому образу ...летящей походкой, ты вышла из мая. Запахи и звуки - миражи, образы былого. Но увы это не тот случай, то что вышибло меня из седла не имеет ничего общего с одеколоном от Кристиана Диора или духами мадам Роша, запах к которому не была приложена рука парфюмера вдохновленного на создание новой линии "Камей", красотой парижанки, хотя абсолютно бесспорно, что этот запах "натюрэль". Где же эта ароматическая полочка? Что же источает этот запах? Я фокусирую зрение, безрезультатно пытаясь разглядеть источник, но только неясные контуры и призрачная игра теней и света. За деревьями не вижу леса - это как поиск ручки на своем письменном столе, ищешь ее ищешь, а она лежит себе на самом видном месте. Но всему и в свое время находится достаточно простое объяснение. Яблоком по голове приходит озарение и сюрреалистический образ, возникший в моем воображении, становится с каждой секундой все более реалистичным и прозаическим. Лицо в пол оборота, сокрыто вуалью легкого сумрака, которой источает темное трамвайное окно, как профиль на старинной монете затертый и иссеченный временем. Некоторое замешательство связанное с невозможностью определить пол, постепенно проходит и сначала интуитивно, а затем осознанно я начинаю понимать, что передо мною женщина. В глаза сразу бросается внешняя экзотичность и экстравагантность, которая достойна отдельного описания, но незнакомка слегка поворачивается изменяя ракурс, запах усиливается, а я наконец могу ее лицезреть. Вероятно, что это лицо могло бы быть лицом парижанки, но парижанки ровесницы Бастилии и Парижской коммуны, которая вполне могла распевать марсельезу на баррикадах в месте с Гаврошем, лицо на котором оставили свой неизгладимый след все известные беды, катаклизмы и войны, обрушившиеся на Францию с тех самых времен. Да, бесспорно, что она могла бы быть парижанкой, но бесспорен и тот факт, что эта парижанка не мылась со времен Парижской революции. Это химическая бомба источала густой и убийственно стойкий запах древнего и не менее грязного матраца, который "подписали" многочисленные поколения родившихся на нем, а затем, на нем же и благополучно завершивших свой жизненный путь, а отдушкой к этому и так неординарному аромату являлся свежим дух дешевого плодово-ягодного вина пополам с перегаром . Да неудивительно, что меня выбило из колеи, думаю, что стоя у сточной канавы человек вряд ли сможет рисовать перед собой картины райских кущей. Внезапно она подняла на меня свои мутные, как у новорожденного щенка, совершенно пустые глаза на иссиня черном, заплывшем, избитом и одутловатом лице и мне стало как-то не по себе от этого девственно пустого взгляда в обрамлении всклоченной и нечесаной грязной гривы волос.
" ...Глаза, глаза со всех сторон,
Как трудно в этом разобраться.
Ведь могут плакать и смеяться,
И ненавидеть, и любить.
Ласкать, лучится,
И убить.
Вопросов гамму отражая:
Ты кто? Зачем?..."
Но как окончательный аккорд, кодой, ко всему этому совершенно жуткому для меня образу, который и сейчас стоит у меня перед глазами, явилась деталь ее туалета, которая возможно выполняла функции нашейного платка или шарфа - это был рукав розовой женской кофточки, который с частью боковины, непонятно почему оказался у нее на шее, совершенно нелепо выглядывая из под ее пальто, как белое, окрашенное кровью полотенце, выброшенное на ринг, возле поверженного насмерть боксера. Кто она?
Что за судьба скрывается за этой полу развалиной, за этим живым трупом, без пола, без возраста и вне реального времени.
С. Лазарев
|