Я улыбаюсь девушке напротив. Так принято этикетом и негласными правилами хорошего тона.
Она улыбается в ответ, опускает взгляд, убирает прядь волос за ухо.
Человек с микрофоном в твидовом пиджаке отходит в тень.
Комнату заполняет негромкая фоновая музыка.
Наши 3 минуты пошли.
- Олег - протягиваю ей руку.
- Валерия - любезно пожимает она, - ты впервые здесь?
- Верно. Я слишком скромен, чтобы часто бывать в таких местах.
- Но ты все же пришел - смеется она - нервничаешь?
- Настолько, что потерял аппетит и сон.
Улыбаюсь. Ведь так принято.
Боковым зрением слежу за Ней. Она что-то рассказывает мужчине напротив за третьим столиком.
На нашем столе стоит пластиковая табличка "#1".
- Чем ты занимаешься? - задаю ей вопрос. Ее ответ мне не интересен. Мне лишь нужно время помолчать самому. Окунуться в воспоминания, пока Валерия увлеченно рассказывает о себе.
Я увидел ее в первый раз в читальном зале. В руках у нее был большой черный зонт. Складывая его, она шелестела им, отчего библиотекарша строго пилила ее взглядом.
Я поднял глаза на источник звука.
Внутренности обожгло раскаленным свинцом, а живот скрутило, будто я стоял на скальном уступе. Такое уже бывало со мной в старших классах, и в институте при встрече с девушкой из соседней группы в коридоре. Было это и на первой работе, когда коллега проходила мимо, а меня всего било в лихорадке. Также было и сейчас, но чувство это было в разы сильнее.
Я прожигал ее взглядом насквозь. И чувство вожделения ею не давало мне опустить глаза. Я должен был овладеть ею. Обязан был.
- Кем ты работаешь? - возвратила меня к реальности Валерия.
Я моргаю, смотрю по сторонам. От мыслей о девушке за третьим столиком, началось учащенное сердцебиение.
- Я... Я музыкант - вру ей - пишу музыку.
Глаза округляются, - Ооо - тянет она, - любопытно.
Перед глазами вновь читальный зал. Разбросанные единицы людей в стройных рядах столов. Ее затылок, опущенные плечи над книгой. Рука с тонкими пальцами, что-то торопливо переписывает с книги себе в тетрадь.
Еле сдерживаю себя, чтобы не подойти вплотную. Погладить плечи, зарыться в каштановые волосы. Обжечь тонкую белую шею горячим дыханием.
Боюсь.
Жду, пока она закончит переписывание. Встает, надевает верхнюю одежду, берет в руки шуршащий зонт, прощается с библиотекарем. Выходит.
Меня начинает бить дрожь.
Жду полминуты. Срываюсь с места, выбегаю в проход, само собой там уже никого нет. Показательно возвращаюсь обратно в зал.
- Извините - обращаюсь к библиотекарю - эта девушка с зонтом. Это же Инна? Инна Маркова?
Женщина за стойкой смотрит вопросительно, затем лезет за личной карточкой.
- Нет, это Мария Романова.
- Как Мария? Вы путаете чего-то? С проезда Энгельса 3/26, же?
- Нет молодой человек, с улицы Белинского 11/5, вы видимо обознались, - читает она с карточки.
- Извините. Видимо.
Я вылетаю из библиотеки, получив личные данные, бегу к указанному адресу.
Музыка затихает. Из тени выходит ведущий с микрофоном.
- Уважаемые гости, первые 3 минуты к сожалению прошли. Пересядьте, пожалуйста, за следующий столик. Приятного вечера.
Мы улыбаемся глазами с Валерией. Я пересаживаюсь за столик "#2". Валерия остается сидеть на месте.
- Три минуты - говорит темнота приятным голосом, и запускает опять ту же тихую мелодию.
Новая девушка за столом протягивает руку.
- Алла.
- Олег.
Улыбаюсь. Ведь тут так принято.
- Сколько вам лет? Вы очень молодо выглядите - любезно тянет Алла.
- 23. Но в душе я чувствую себя на 22 с половиной.
Алла смеется.
- Если стесняетесь спросить в ответ, то мне 34. Вас наверно это очень смущает.
- А разве должно?
Мария Романова за столиком "#3", тихо хихикает. Ее аромат пьянит, голова идет кругом. Я бросаю на нее быстрый взгляд. Она меня не замечает. Увлечена своим собеседником.
Срок - 3 минуты. Через этот промежуток времени, на стул перед ней сяду я.
- Вы любите детей? - спрашивает Алла, - у меня их двое.
Каждый свободный день, я бегу по адресу, который узнал у библиотекарши. Бесшумно прижимаюсь телом к железной двери, вдыхаю холодный запах металла, вожу щекой по обжигающей поверхности. Слушаю звуки внутри, задерживаю дыхание.
Если неожиданно дверь откроется, и на пороге будет стоять Мария, то я не знаю, что скажу ей. Не знаю как поведу себя.
Когда поблизости шум, или соседняя дверь открывается, я словно нашкодивший мальчишка, срываюсь с места и бегу прочь. Чтобы завтра прийти вновь, дабы провести свой ритуал - прижиматься щекой к двери и вдыхать запахи, доносящиеся из квартиры.
- Вот и еще одна трехминутка пролетела, будто один миг - возвестил голос из конца зала, - надеюсь многие уже сделали свой предварительный выбор. В противном случае, уверен, что ваш потенциальный спутник ждет вас за следующими столиками. Прошу вас пересесть.
Улыбаюсь, как принято.
Она. Смотрит обжигающе. Внутри ураганом крутит внутренности.
- Здравствуй. В горле слишком сухо, и слова предательски застревают, - Я Олег.
- Мария.
Она лукаво смотрит на меня, и взгляд через секунду становится обеспокоенным, - с тобой все хорошо? Ты весь побледнел.
- Да. Все отлично. Я просто всегда немного робею перед такими красивыми девушками.
Опускает глаза. Смущается.
- Спасибо.
Как же хочется сорваться с места, и накинуться на нее. До удари вдыхать запах ее тела. Кусать ей губы, плечи, груди. Безумно. До крови, до криков.
- Что ты ищешь в таком месте, Олег?
- Думаю, ответ очевиден. Тебя.
Улыбается. Надо задать ответный вопрос. Не молчать. Не спугнуть.
- Ты любишь музыку?
Захлебнуться безумием. Кусать, рвать, подмять под себя. Сдавить запястья, чтобы пальцы оставили на ее коже белые борозды.
- Конечно люблю. У меня большая коллекция винила.
- И у меня, - восклицаю я, - видит бог, мне ничего не остается, как пригласить тебя в гости, чтобы самовлюбленно хвастаться пластинками.
Хохочем. Она заливисто, мило прикрыв рот кулачком.
Изо дня в день, я слежу за ней. От выхода из дома утром, до захода обратно в дом в первых сумерках. Я знаю во сколько она выходит, сколько времени тратит на дорогу, в каких местах обедает и что заказывает. Я знаю в лицо ее подруг, цвет кошелька и маршрут ее автобуса. Тенью я вторю ее шагам, сливаясь с деревьями, растворяясь на фоне кирпичных кладок. Я становлюсь единым целым за ее спиной, с текстурой домов, машин и вывесок, когда она оборачивается, чувствуя на себе чей-то взгляд.
Я держусь от нее на расстоянии, чтобы в итоге стать ближе, чем кто-либо.
- Чем ты увлекаешься? - интересуюсь я.
- Как я уже говорила, - это музыка, а также литература. Еще я состою в волонтерской группе.
Я спрашиваю только ради приличия. Все это я и так уже давно знаю. И в это заведение я попал совершенно случайно, нырнув за Марией в дверной проем.
И вот я здесь.
Улыбаюсь. Здесь так принято.
Бархатная темнота говорит нам, что 3 минуты вышли, и следует пересесть за следующий столик.
Ноги отказывают. Я не могу встать. Не могу уйти от нее, потерять зрительную нить.
После этого меня ждет еще три столика. Но все они будто пусты для меня. Я хочу к Марии.
С новыми девушками откровенно хамлю, показываю свою незаинтересованность, отвожу взгляд. Грублю и зеваю при вопросах.
Время тянется.
Голос в твидовом пиджаке в микрофон сообщает об окончании вечера.
Все пишут на выданных листочках имя понравившегося собеседника, либо оставляют лист чистым. Вкладывают в конверты, отдают ведущему. В случае если имена совпадут, пара уходит вместе.
Меня залихорадило, на лбу мелкой росой выступила испарина.
Что если лист Марии останется чист, или там будет красоваться чужое мужское имя?
**
Когда мы вышли из кафе, Мария крепко держала меня под руку.
- Почему ты написала мое имя?
- На самом деле, ты был самым адекватным.
- Правда?
- Честное слово. Один начал сходу расписывать наш заочно накопленный семейный бюджет, от другого воняло потом, у третьего костяшки пальцев все в тюремных наколках были. А ты ничего, весьма хорошенький оказался.
Тихий смех в предзакатных сумерках.
- С тобой точно все хорошо? Ты просто снова весь бледный.
- Я просто никогда не был так близок с совершенному - сказал я, крепко сжав ее руку в своей.
Мы подошли к ее подъезду. Она приоткрыла дверь.
- Спасибо за вечер. Было весьма любопытно - она привстала на носочки, чтобы дотянуться до моего лица, - рада нашему знакомству.
Чмокнула в щеку, стрельнула глазами и зашла в подъезд.
Меня затрясло, голова закружилась, все накопленное рвануло через поры. Руки сжались в кулаки. Я рванул дверь и заскочил внутрь. Догнал ее на лестнице, схватил за шею, и что есть сил, сдавил ее.
Она захрипела в попытке крикнуть, беспомощно хлопала глазами и ртом, выброшенной на берег рыбой, хватая воздух. Она даже не вырывалась, просто смотрела на меня широко распахнутыми от ужаса глазами.
Все случилось быстро. Я опустил обмякшее тело на ступени и зарыв лицо в ее волосах, остался лежать рядом. Через пару минут, сверху послышался шум лифта, поэтому я вскочил на ноги и выбежал вон. Поцеловав на прощание соленую от слез щеку.
**
Девушка напротив. Знакомое лицо.
- Кажется Валерия. Неделю назад. Столик "#1". Верно?
- Верно - хихикает, - какими судьбами вы снова здесь?
- В попытке написать сегодня ваше имя.
Она улыбается в ответ, опускает взгляд, убирает прядь волос за ухо.
Человек с микрофоном уходит в тень. Отсчет трех минут начался.
Я улыбаюсь. Ведь здесь так принято.