Я никогда в жизни не писала стихов. Это не моё. Пока однажды мне не стало страшно за дорогого мне человека, я подумала, что он сдался своему сценарию, а я готова сделать все, чтобы ему было легче и при этом мне не жаль его, я восхищаюсь им, и лучше его не знаю, как бы о нем не говорили и что бы он сам о себе ни говорил и не творил жестокие вещи. Надо верить в людей? Это открытый вопрос.
Моё женское ласковое любящее нутро написало вот так. Чтобы ты был довольный и улыбался Дуре.
Вы думаете мне стыдно быть откровенной? Или страшно? Нисколько. Он читает меня как открытую книгу итак. Я не вижу смысла лицемерить и что-то скрывать. Моё чувство собственного достоинства было и есть со мной. Я живу по чувствам. Искренне - значит честно. Наивно. Но честно. На вранье и манёвры у меня нет душевных сил, энергии жаль, она у меня осенняя - на излете.
Я судьбу кофейной гуще не доверю.
Доверяю Богу, больше - никому.
В искренность людей я редко верю,
Проще посчитать: раз-два и МОЕМУ.
Мой. Он - человек из Зазеркалья.
Я - Алиса, ОН - мой шляпник-кролик-кот.
Все другие лица лишь мелькали.
Ведь я точно знала. Моё есть. И ОН придёт.
Он - слепой дурак. Сатир. Святой. И демон.
Что срывает наледь с моих снов.
И я знаю, что пока тут есть он,
Я тут буду, буду ждать и буду живой вновь.
Дочь есть: значит жить причин штук восемьсот,
Нельзя смерть звать, чтобы настолько раньше срока!
Утром помолюсь - только б проснулся человек тот
И чтобы никто не обошёлся с ним жестоко.
Каждый человек когда-нибудь уйдет.
Жить надо любя и хохотать над черной мыслью всякой!
Если пропущу тебя на этом повороте все-таки вперёд: