Я не верю словам. Они произносятся ради того, чтобы сделать воздух лёгким и звонким, а раскрытую душу поющей, как сошедший с ума кукушонок, насчитывающий тебе тысячу лет. Я не верю в них. Потому что не существует ни тысячелетней жизни среди людей, ни ответственности за то, что они говорят. Зачем это тебе? Слушать то, что сегодня вырастает мыльной пеной под ногами, закрывая туманом твои глаза, а завтра ты смотришь в дурацкую пустоту под собой, потому что пена ушла, а туман испарился. И ты падаешь долго и тоскливо, молча ожидая удара о когда-то надежную землю. Но ведь ты же сам этого хотел!
Непонятно? Тогда представь, что однажды ты сказал кому-то что-то очень важное, уверенный в господстве сказанного над временем. Убежденный, что нарисованное тобой останется в воздухе так же отчётливо, как набитая на лбу татуировка, в которой можно увидеть чужую судьбу. Судьбу того, кто эти слова от тебя принял. Надеясь на плотный туман под ногами, от которого зависит его доверие, дыхание, а может быть и жизнь. Вот, примерно так.
Я не верю словам. Но почему-то верю людям, их произносящим. А поэтому моя терпимость к будущему падению стала для меня почти религией. Основным постулатом которой является желание верить в то, чего нет.
![[]](/img/l/lanowoj_s_a/zzz999-355/2100.jpg)