ОГНЕМ

Когда зимой прохожу мимо заброшенного, полуразрушенного здания
и площадка вокруг, как помойка,
холодный запах гнилья добивает меня.
Нет, я не буду
гнить. Не залягу
к поганкам в землю, к цветной капусте. Не стану,
будто зародыша, взращивать на моем животе плесень,
покуда стекает мое лицо, покуда губы, мои кальвинистские губы,
распускаются в крохотные брокколи,
покуда что-то двигается постоянно
в моей могиле.
Если бы червь был Бог,
да пусть бы себе танцевал,
отбивая чечетку по залам моим полостей. Если бы... Но я была рядом,
когда забродили стоки
в извилистом трубопроводе
мертвого тела моего отца.
Мне - хватило. Буду гореть.
Пусть трещат волосы на поджариваемом скальпе.
Уйду - с треском. Да, я знаю, что станет со мной в духовке:
сухожилия в локтях свeдёт от жару.
Да, этого я и хочу:
даже мертвая уйду бойцом -
с поднятыми кулаками.