Когда в жизни происходит что-то плохое, хочется лечь тюленюшкой и оставаться таковым до конца. Правильно ли это? Не знаю. Особенно, когда под ухом жужжат другие люди с нравоучениями и советами, как нужно правильно жить, что делать, как принято и вообще поднимай свой филей, ленивая Ж..девочка.
Мне кажется, что у каждого в жизни был такой период.
Темнота. За окном снег. Вдохновение давно не приходило. Две книги в проекте. Читатели требуют продолжения, а знакомые твердят в один голос, что все это чушь и писательство вообще не мое. Стараюсь не верить и писать дальше, ведь меня ждут.
Чистый вордовский файл. Вдохновения до сих пор нет. Читатели уже не пишут. Может, устали ждать, а может, потеряли веру в то, что Муза вернется. Знакомые довольно ухмыляются и говорят "ну мы же говорили".
Холодно. Не хочу больше писать. Я бездарность. Блокноты, некогда исписанные от корки до корки, летят в пламя, которое жадно обгладывает страницу за страницей. Моя жизнь, мои старания сгорели дотла, оставив горечь и пустоту в душе.
Лежу на кровати, смотрю в черноту ночи. Ничего не хочу. Они оказались правы. Голоса в голове звучат все громче: "Ничтожество, бездарность, ха-ха я же говорила...". Какофония их криков сбивает с толку. Сознание проваливается в небытие.
Где я? Вокруг только лесной массив. Где-то вдалеке играет красивая мелодия. Может, стоит идти за ней?
Музыка все громче. Это скрипка. Кажется, Реквием по мечте. Великолепное звучание, играет профессионал. Хочется слушать вечно. Иду дальше. Передо мной полуразрушенная башня, как на картах таро. С нее падают кирпичи вниз, в ров. Кажется, скрипач внутри нее, нужно узнать.
Словно во сне преодолеваю мост через черноту бездны. Зияющий провал впускает меня внутрь строения. Оно рушится, балки трещат под грузом здания. Мне страшно, но я иду вперед, музыка манит.
Последний коридор, последний поворот. Круглая комната, ровно в центре стоит силуэт и смычком извлекает чарующие звуки из старинного инструмента. Подходу ближе, но падаю. Я недостойна здесь находиться. В этой цитадели идеального звучания.
Оглядываюсь. На стенах мои записи. Мои сгоревшие записи. Как они здесь оказались? Слезы застилают глаза.
Силуэт поворачивается. Слеза капает на пол. Он загорается. Тихий шепот скрипача пробивается сквозь пламя: "ты достойна только пока сама в себя веришь, не позволяй никому влиять на свою самооценку. Сгоришь.". Музыка льется ручьем, огонь разгорается все ярче, заполняя все нутро башни.
На душе, наконец, хорошо и спокойно. Я снова могу писать. Открываю чистый лист.
- В одном далеком мире...
![[]](/img/l/lafer_a/mogulija/bashnjarazrushennaja.jpg)