Аннотация: Вот, Юкрид, обещал я тебе написать что-то так, как когда-то писал. Нашел парочку обрывков и восстановил. Интересно только с точки зрения смены диагноза в психиатрической лечебнице.
Песнь для Юкрида.
[I control you]
[I am the voice inside your head]
[I am the lover in your bed]
[I am the sex that you provide]
[I am the hate you try to hide]
[I control you]
NIN "The Art of Self Destruction"
Итак итоГ. Отличное название. Эх, Вадимка, и куда ты угробил свой талант. На что?
Не ты ли написал гениальные строки:
Мы живем с белокосой модисткой тоской
На лице ее мелкие прыщики грусти
Мы милуемся с нею весь день-деньской
Пока полночь луной
В свору туч Не запустит
И запах романтики воньливый как лук
От зубов ее временем желтых
Не за то ли
Люблю ее больше прекрасных подруг
Что сердце ее Словно пальцы Иголкой и болью
Исколоты.
Ты. Ты знал, что значит саморазрушение. Теперь и я знаю это. Это - Искусство.
Мы начинаем изучать его с раннего детства. С первых дней. Слушая ругань близких, закутываемся в их ненависть, злость и просто безразличие. Нет, просто не повезло. Вон у той девушки и у этого молодого человека все в семье было хорошо. Зато начинаем овладевать азами.
Нет друзей в жизни. Они быстро сходят со сцены нашего спектакля - семья, будущее, смена интересов. А мы продолжаем ходить с безумными глазами, пугаем имевших глупость с нами заговорить жуткими историями о вечном Добре и не менее вечном Зле, о падшем ангеле и Большой и Чистой... Со временем Байрона сменяет Рембо, раннего Блейка - поздний, сказки Оскара - мысли его же, доброго "Айвенго" - "добрый" "Молот ведьм". Нас начинают сторониться, но зато новый шаг по пути настоящего Искусства сделан.
Первые неудачи в любви. О, куда же улетела святая вера и безумие страсти? Где проклятый быт сломал все, что могло быть построено? Откуда возник вопрос денег, невозможности чего-то сделать для любимого? Бодлер прав. " Что такое любовь? Потребность выйти за пределы себя. Человек - это животное, наделенное потребностью обожать. Обожать - значит жертвовать собой и продавать себя. Любовь - это всего лишь вкус к проституции". Мы выучиваем этот урок и переходим к следующему, оставляя позади себя руины.
Дальше - еще интереснее. Шаг за шагом мы формируем новое МЫ. Да, старое оказалось нежизнеспособным. Мы сдались. Чем, в конце концов, мы лучше других? "Скажи отцу, чтоб впредь предохранялся". А если накатить? Вот и первая тропка - принять. Ввести себя в состояние транса. И все кажется другим, мы - велики, мысли прекрасны. Все смотрят на НАС. Бояться шевельнуться или вздохнуть. Мы снисходительно улыбаемся - мы любим вас, быдло, мы обожаем вашу веру. Нам это приятно. Это тешит наше Эго. Вы ведь не знаете, что несет будущее? А мы знаем. Кровь. Смерть. Убийство. Не верите? Это так. Это входит в Искусство. Потом приходит утро и все исчезает...
Но это только одна из тропок искусства. Каждая составляющая нашего МЫ выбирает свою. Некоторые торопятся и портят высокое имя Искусства - кто им сказал, что простейший выход и есть лучший? Нет, смерть - это не выход. Это всего лишь занавес. Искусство заключатся в том, чтобы после конца НИКТО не вспомнил о нас. Ластиком по памяти и чувствам других. Заглушить и стереть свои. Нет соприкосновений - нет и реакции. Никто и не заметит. Шедевр создан. Мастер уходит и растворяется среди других, Безвестных и Великих.
...Так стоит ли овчинка выделки?