"Стресс - это когда рушится картина мира, и нужно строить новую" (с)
"Как трудно быть молодым, если совсем не нужны твои песни..." (с)
Как трудно быть молодым, когда каждой своей клеточкой ощущаешь уходящие в никуда секунды, ощущаешь кожей, как меняется мир вокруг тебя, как меняешься ты сам. Как трудно карабкаться, раздирая в кровь пальцы, когда не знаешь точно где верх, а где низ. А ведь нужно выкарабкаться, обязательно выкарабкаться, сегодня, сейчас, - потом будет поздно. Как больно обретать почву под ногами - и стремительно лететь вниз, когда мир в очередной раз переворачивается; снова и снова наблюдать, как радужный мыльный пузырь сотканной тобой реальности лопается, разлетается на жалкие клочья, и признаваться себе, что знал, что так будет, что уже начинаешь привыкать. Не отсюда ли рождается прагматизм, пресловутый ценимый лишь задним числом жизненный опыт?
Перетерпев боль, снова зализываешь раны, сжимаешь кулаки - так сильно, что костяшки пальцев белеют, а ногти впиваются в ладони, - и только лишь для того, чтобы в очередной раз начать размениваться на ложные иллюзии, чтобы не сломаться, не сойти с ума, никогда не встретиться взглядом со ставшим совсем чужим человеком в зеркале.
Став старше, можно будет обернуться назад и всматриваться уже мудрыми глазами в кадры из памяти, смеяться над собой сегодняшним, а также, сжав зубы, горько о чем-то сожалеть. И радоваться тем крупинкам счастья, которые сейчас и не заметны.