|
|
||
Древнее, странное место.
Библиотека времён.
Речи в скрижалях, стоящих тесно
Подле высоких окон.
Мне кажется, это мои слова,
Кто-то говорил моим ртом?
Здесь расстилалась полынь-трава,
Изумрудным ковром.
Я бегу от вас,
От таких, как я.
Я бегу от вас,
Под ноги трава.
Гадание на книгах - плохая идея,
Можно забыть, что ты не пророк.
В душу вползают, как сновидения,
Мысли чужие в кратчайший срок.
В странное место вместо забвения
Я прихожу со скрипичным ключом.
В этом не вижу я провидения,
Видно, оно здесь и не при чём.
Я бегу от нас,
От таких, как вы.
Я бегу от нас,
А в траве цветы.
Я вас не лучше, но, впрочем, не хуже -
Каждый, как может, живёт этот век.
Я и такой, кому-то, да нужен,
Как и любой другой человек.
(C) Александр Петрович Куклин, 2007
|