Приходит вечер. Море на песок
прогретый солнцем, медленно бросает
морскую пену. Издали, гудок
плывущей баржи нам напоминает,
что горизонта больше нет. Есть даль.
Мы в ней перемещаемся, теряясь,
как тени сумерек. Расплавленный хрусталь
заката, над пространством растекаясь,
играет волнами. Но вяло, как старик,
мусолящий меж пальцев самокрутку.
Он к этому занятью так привык,
что перемену дня на ночь, берёт как шутку
богини времени. А прошлые года
воспринимает сгорбленной спиною,
как ношу памяти. И первая звезда
в его глазах, блестит немой слезою.