Ангел Ксюша : другие произведения.

Привет!

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  "У нее был муж,
  У него была жена.
  Их город был мал,
  Они слышали, как
  На другой стороне
  Мешают ложечкой чай..."
  Наутилус Помпилиус
  
  "Прощай..."
  Рассвет меркнет, краски плывут, картинка смещается, перестает быть реальной. Мир вдруг замирает, словно в прыжке, готовясь впрыснуть в мой больной от лишений мозг новую порцию боли. Я уже готов к ней, принимаю смиренно, даже жду. Как испытание.
  Рассвет умирает каждое утро, когда ты уходишь. Таких дней немного, всего три-четыре в месяц, но я ненавижу их. Ненавижу с остервенением раба, готового к свободе, рвущего путы, но раненого при попытке к бегству, распятого и обездвиженного. Свобода... Ха! Что она по сравнению с тем, что ты не моя?
  И не будешь. Никогда. Все, что у нас есть - мгновения, отнятые у чужих, ненужных, ненавистных мне людей. Она придет после тебя, будет ворчать, собирать разбросанные по дому вещи, раздражать своей подобострастной любовью к порядку, потом греметь кастрюлями на кухне, заставляя меня жмуриться, вдыхать запах свежеприготовленного борща и выпечки, а затем садиться за стол и сочинять. Писать о тебе - ты никогда не умела готовить и никогда уже не научишься. О наспех сделанных сандвичах с ветчиной, у которой срок годности вышел еще в прошлый понедельник, о песнях "Нау", что ты так любишь. Разговоры о Лорке всегда заканчиваются у нас одинаково: смятым пледом, пропитанным запахом удовольствия и цветочных духов. Твои волосы, рассыпанные по плечам, отливают бронзой в неумолимых лучах рассвета.
  Ненавижу утро!
  За то, что ты меняешься, наполняешься суетой, тревожностью и мыслями не обо мне. Наспех одеваешься, иногда неправильно застегнув блузку, и - растрепанная - выбегаешь в мир. А я остаюсь. Остаюсь и кусаю кулаки, чтобы не думать о том, куда ты идешь. Вернее, к кому. Он надежный. Перспективный. Не то, что я, наделенный талантами, но совершенно не приспособленный к реальной жизни. Живущий мечтами, зарабатывающий гроши, забывающий о памятных датах.
  У меня тоже есть она. Чужая, но постоянно трущаяся рядом. Бубнящая под нос попсовые песни. Такая всюдупроникающая... Ненавижу! И терплю.
  Что же произошло с нами? Когда мы с тобой что-то упустили и позволили ненужным, лишним людям проникнуть в нашу жизнь? Когда я задаю этот вопрос, ты грустно улыбаешься, гладишь меня по волосам и целуешь в лоб. Самый холодный твой, унизительный поцелуй. Будто ты знаешь больше меня, понимаешь что-то, что мне недоступно. Но ведь это не так! Именно я прав: так нельзя. Нужно выгнать лишних из нашей жизни, если понадобится, убить, но ты лишь улыбаешься и качаешь головой. И уходишь. Утром. Неизменно. А я остаюсь... И у меня впереди неделя ожидания. Неделя самоистязаний, тоски и безысходности. Неделя без тебя. Тянущиеся резиной минуты до той - заветной - когда ты откроешь мою дверь и войдешь, тяжело дыша, со стекающими с воротника и каштановых волос каплями. Улыбнешься и скажешь: "Привет..."
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"