Криптонов Василий Анатольевич : другие произведения.

Murdoc. Lvl 1. Благодарные Мертвецы

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Смерть - не помеха для настоящего рок-музыканта. Особенно если есть брат, который воскресит тебя в виде персонажа игры без сюжета. Здесь можно достичь практически всего, если послушно играть по правилам. Но правила - для неудачников, реальные герои всегда идут напролом, в кабак, за пивом, за чем-нибудь покрепче. И ещё крепче. И ещё! Как в таких нечеловеческих условиях собрать величайшую группу всех времён и народов?.. (Много мата, много похабщины, герой с гигантским ЧСВ, размер которого можно сравнивать только с размером его же полового органа, какие-то непонятные логи, тупой сортирный юмор, все каноны просраны, полимеры тоже. Все чувства максимально оскорблены и частично изнасилованы.) Ознакомительный фрагмент

   TRACK_01
   -- Тебя как звать-то?
   -- Рома, -- сказал он.
   Я поднял стопку:
   -- Ну, давай, Рома. По маленькой, за знакомство.
   Выпили. Рома вытаращил на меня глаза.
   -- Огурчик? -- подвинул я к нему тарелку.
   -- Ты меня отравил! -- прохрипел парень.
   -- Не обольщайся, Рома. Яд тут стоит очень дорого. Если бы я хотел тебя убить, то выбрал бы способ дешевле. Из арбалета, например, грохнул. Огурец возьми.
   -- У меня здоровье уменьшилось, -- сказал Рома, всё ещё не веря.
   Я, прищурившись, посмотрел на пространство над его головой. Хренасе, "уменьшилось". Трети как не бывало.
   -- У-у-у, -- протянул я, придвинув к себе бутылку. -- Да ты на алкоголь-то совсем слабенький. Колись, сколько лет в реале... гхм... было?
   -- Семнадцать, -- пробормотал Рома.
   -- Да что ж мне не везёт-то так? -- вздохнул я и налил себе. -- Значит, запоминай. Если хочешь тут хорошо жить -- держись меня, если будешь держаться меня -- надо учиться пить, чтобы разблокировать "алкашку". Это шкала такая. Но у тебя характеристика "Сопротивление алкоголю", видать, совсем -- того. Придётся прокачивать...
   -- А можно не пить? -- робко спросил Рома.
   -- Можно, -- кивнул я, выпил и закусил огурцом.
   Алкоголизм: +1
   Хорошо пошло. Главное до двухсот очков не доводить, а то потеряю даже то немногое, что непосильным трудом нажил. Класс "Алкоголик" - то ещё днище...
   -- Можно, -- повторил я. -- Вали на все четыре стороны и можешь хоть общество трезвости открыть. А тут у меня требования строгие...
   Я осекся. А чего я с ним, собственно, вообще время теряю? Настало время задать главный вопрос, который я задаю всем новичкам:
   -- Музыку любишь?
   -- В смысле? -- захлопал глазами Рома. -- Ну, как бы, да.
   -- Чего слушал?
   -- Ну, типа... Ну, там, Моргенштерна, Окси.
   -- Рэпняк? -- уточнил я.
   -- Ну! -- кивнул Рома.
   -- Да что ж мне не везёт-то так? -- повторил я риторический вопрос и, взяв бутылку, встал из-за стола. -- Братва! Эй, парни! Убейте это.
   -- Погоди, стой, слышь, э! -- засуетился Рома, но я повернулся к нему спиной. Прошёл сквозь оживлённую толпу накачивающихся пивом завсегдатаев.
   Сзади уже слышались звуки начинающегося мордобоя - мои бравые вышибалы вняли приказу. Остальные явно подключатся, опять разнесут всё к херам. А мне-то что? Кабак один чёрт к следующему вечеру будет как новенький. Такое вот идиотское место, впрочем, конкретно тут я не в претензии.
   ***
   Закрывшись наверху, в своей комнате, я сделал пару глотков прямо из горлышка, чисто чтобы унять пламя лютого гнева, разгоревшееся у меня в груди. Моргенштерн! Окси! У меня что, над дверью табличка "приют долбоклюев"? Надо будет утром выйти, проверить. Сандра тоже, зараза. Просил же школоту не присылать. Вот хрен ей на этой неделе, а не десять монет! Чем так помогать -- лучше бы мешала.
   Алкоголизм: +2
   Да понял я, понял! Щас распределим, щас всё ровно будет. Где тут моя гитарка? Ну, давай, подруга шестиструнная, рвани из самого сердца, чтоб слеза прошибла!
   Я сел с гитарой на кровать. Пальцы бегали по струнам, извлекая печальные звуки.
   Гитарист: +2
   Алкоголизм: -2
   Так и живём. Между гением и алкоголизмом, как между Сциллой и, мать её, Харибдой. Если играть просто так, трезвым, то за час игры перепадёт, может, одно очко навыка. Зато если предварительно вмазать -- алкашные очки можно перегнать в музыкальные.
   Хотя тут тонкостей тоже хватает. Если качнуть "алкашку" до двух сотен, очки перестают распределяться. Наоборот, очки других навыков рандомно снимаются и переходят в "алкашку". А ещё алкоголическая шкала начинает работать наоборот. Надо постоянно бухать, чтобы её поддерживать, а если она слишком упадёт -- здоровье начинает уменьшаться. Я раз так встрял, уже перепугался, думал, всё, хана пришла. Сандра, добрая душа, посоветовала одну бабульку. Уж я побегал там, её квест дурацкий выполняя, но отка?пала старая. Забрала сразу полста очков алкоголизма, осталось их 199. Домой, помню, на цыпочках возвращался, через зал -- так и вовсе с закрытыми глазами, чтоб бухла даже не видеть. Заперся в комнате, взял гитару и фигачил весь день. Тогда я Гитариста прям очень круто прокачал, а "алкашку" до полтинника опустил.
   И что вы думаете?! Тоже хреново. Пришло в интерфейс уведомление о недостаточной квалификации. Оказывается, владеть кабаком с "алкашкой" меньше сотни -- противоречит правилам игры. Как же я бухал, чтоб до вечера навык до сотни поднять... Кабак-то у меня админы по-всякому отжать пытались, даром что я сам его в своё время сп**дил.
   В общем, жизнь тут не сахар. Поначалу вообще мозги раком стояли, но вроде ничего, освоился. А толку?..
   Достижение. Вы создали Мелодию. Дайте ей название.
   Блин, а вот сейчас действительно до слёз... без дураков -- вон, на гитару капают. Почему? Да всё вы узнаете в своё время. А пока название. Ну, пусть будет "Блюз разбитых надежд".
   Мелодия "Блюз разбитых надежд" уже существует.
   Точно, забыл. Тогда "Блюз разбитых надежд1".
   Мелодия "Блюз разбитых надежд1" уже существует.
   Хрен с тобой, золотая рыбка, давай "На смерть Моргенокси", или как его там...
   Мелодия сохранена под названием "На смерть Моргенокси".
   Скрипнула дверь, и в комнату просунулась виноватая голова с длинными чёрными волосами, уложенными в замысловатую высокую причёску.
   -- Не срослось? -- грустно спросила голова.
   -- Стерва ты, Сандра, -- вздохнул я.
   -- Дал бы хоть шанс парню. -- Сандра вошла в комнату всей своей сногсшибательной фигурой и прикрыла дверь. -- Я его рожу ещё забыть не успела, а он уже реснулся. Глазками хлопает, губёшки трясутся...
   -- Рэпер, -- поморщился я. -- Очередной, мать его, рэпер-хомяк-малолетка.
   Сандра начала снимать платье. Я застонал.
   -- Чего ты? -- удивилась она. -- Ну не попадают сюда другие! Знаешь, что я думаю? Я думаю, он специально так всё устроил, чтобы над тобой издеваться.
   Думает она... Я вот знаю, что он это специально, чего думать-то.
   -- Не в этом дело, Сандра. Я не хочу с тобой спать. Я устал, понимаешь? Устал!
   -- Так, ну вот только давай не начинать снова, а? -- возмутилась уже голая Сандра. -- Уговор какой был? Что за каждого неподходящего я отрабатываю. Я -- честный человек. Тебя раздеть, или ты сам?
   Я спрятал гитару в инвентарь.
   "Отрабатывает" она, как же. Начиналось-то всё так, однако Сандра слишком уж рьяно отрабатывала. Я насторожился, начал задавать вопросы, и выяснилось, что эта стерва на халяву качает со мной навыки Любовницы. Мечтает в перспективе выйти замуж за богатого долбоклюя, падкого до известного места. Расчёт - идеальный, учитывая то, что сейчас в этой клоаке одни задроты-геймеры, которым при жизни ни одна здравомыслящая девка даже посмотреть не давала. А через несколько лет всё это хомячковое стадо будет элитой.
   -- Скажи, что любишь меня, милый, -- проворковала Сандра, забравшись на меня сверху.
   -- Качайся уже, -- вздохнул я. -- И крутись. Пусть будет рок-н-ролл. Единственный, который мне тут доступен...[1]
   ____________________
   [1] Игра слов. Rock and roll в дословном переводе на русский язык "качайся и крутись". До того, как этот термин стал обозначать музыкальное направление, в США рок-н-роллом называли половой акт. Не очень понятно, что они там "крутили", может, это какая-то особая техника секса. Возможно, оттуда пошло русское выражение "вертеть на х*ю". (здесь и далее прим. перс.)
   TRACK_02
   Мой батя самых честных правил, когда не в шутку занемог, вдруг вспомнил, что когда-то давно бросил в интересном положении одну даму. Навёл справки и с удивлением выяснил, что у него не просто есть сын, а их даже двое. Двойняшки-близнецы. Мы с братом, то есть.
   Мужиком отец был, видать, не очень сентиментальным, а может, болел уже сильно. В общем, знакомиться не приехал. О его существовании я узнал в восемнадцать лет, когда нотариус сообщил нам, что так, мол, и так, скончался денежный мешок и завещал нам с братом по кругленькой сумме. В особых условиях было записано: потратить на свою мечту.
   Принято.
   Надо сказать, мы с братишкой, несмотря на внешнее сходство, были разными. Я считался правильным, перспективным. Учился на хорошо и отлично, по дому помогал, зарабатывать чего-то пытался. А братишка целыми днями лупился в компьютерные игры. Хотел даже инвалидность себе оформить, вычитал в интернете, что какой-то не то японец, не то хакас себе такое вымутил -- мол, не может не играть. Ну и неплохо по жизни устроился. Но это у них, в Казахстане, так можно, а у нас не Китай, у нас Россия. Послали братца в пешее эротическое.
   В общем, все как-то как само собой приняли, что я баблом по-умному распоряжусь, а братишка всё спустит на игрушки - он вечно у матери клянчил то на меч, то на доспехи, то ещё на лабуду какую-нибудь. Хотя сумма наследства была ну реально нереальная, поверьте на слово.
   Может, я и вложил бы деньги в какое-нибудь грамотное предприятие, хотя бы в банк. Но слово "мечта" что-то во мне тронуло. Я подумал: а почему бы не попробовать? Ну серьёзно! Уж какое дерьмо раскручивают, а мне сам бог велел. Так я решил собрать рок-группу.
   Что бы случилось, если бы Леннон, МакКартни, Харрисон и Старки были детьми миллионеров? Сейчас расскажу!
   Я купил электрогитару, нанял учителя и насобачился более-менее сносно тренькать. Набрал ребят. Предложить я им мог только деньги, за деньгами они и пришли. Деньги я пихал повсюду, они и правда открывали все двери.
   Мы выступали на фестивалях, давали сольные концерты, мелькали в телевизоре, записали альбом. Целый отдел в поте лица раскручивал наш канал на ютубе. Рекламы было столько, что, наверное, о нашем существовании знали даже папуасы в африканских джунглях, которых пока ещё не открыли антропологи.
   Единственное, чего я не мог купить, это публику. И мы играли под свисты и крики, уворачиваясь от яиц и помидоров. На федеральных каналах, когда мы выходили в эфир, рейтинги падали в ноль.
   Сказать по правде, горстка фанатов у нас была. Вполне достаточно для средненькой "гаражной" местечковой группы. Однако я хотел настолько большего, что на эти мелочи даже внимания не обращал.
   Ребята получали достаточно, чтобы остаться со мной до конца. Но они постоянно лезли со своими советами. Ваня, оставь гитару, давай ты просто будешь петь. Ваня, ты, пожалуйста, не пой, давай ты просто будешь стоять с гитарой. Ваня, не пиши текстов, давай заплатим поэту. Ваня, пошло оно всё на**й, давай просто нажрёмся.
   Последнее мы выполняли постоянно, поскольку испытывали дикий стресс из-за отсутствия признания. Пьянки, девчонки, порошок... Да, мы жили, как рок-звёзды, которыми не являлись.
   Первый звоночек прозвенел, когда я попал в клинику с передозом. Откачали. Историю эту широко раздули в прессе с моей подачи, я решил, что это добавит мне популярности. Хрен там.
   Денег всё ещё было хоть известным местом жуй -- ну, мне так казалось. И я решил ребутнуться. Разогнал группу и набрал новых, перспективных членов. В их числе была одна девчонка... Собственно, из второго этапа существования группы я запомнил только, как мы с ней, в порошке с ног до головы, как двое упоротых пекарей, кувыркались где можно и неможно. Остальное утонуло в тумане. Тем не менее, мы записали альбом, который я слушал потом в больнице и поражался, как такое дерьмо вообще выпускают, почему никто меня не остановил?!
   В больницу я попал при странных обстоятельствах. Я протаранил жилой дом в центре города. На бульдозере. Бульдозер по документам оказался моим. Когда и зачем я его купил? Чем мне не понравился конкретно этот дом? Почему я был голым ниже пояса, а на лбу у меня было написано губной помадой "born to be great"?.. Эти вопросы остались без ответов.
   Так я услышал второй звоночек, сообщающий о том, что я свернул куда-то не туда. Но мне было трудно остановиться. Я не умел петь, не умел толком играть, писал дурацкие тексты и отказывался выступать под фонограмму. У меня была мечта, но я для неё совершенно не годился. Как в таком распишешься?
   Как только переломы срослись, я собрал третий состав. Без баб.
   Я написал одну ностальгическую песню, и мы поехали снимать клип в мой родной город. Там я встретил маму, которая в слезах умоляла меня остановиться и поступить в институт. Я вяло отнекивался, вполглаза приглядывая за съёмками, и поинтересовался, где мой брат.
   Оказалось, Федя тоже серьёзно подошёл к осуществлению мечты. Он вложил деньги в разработку виртуальной реальности.
   "Ага, чтоб вообще из игрушек не вылезать", -- засмеялся я.
   "Что ты! Он такой молодец! Стольким людям будет дана новая жизнь! Инвалиды, калеки... может, даже мёртвые. Он может изобрести бессмертие, понимаешь?".
   Я только ржал над всей этой бредятиной. Я собой гордился. Ведь я -- рок-звезда с мировым именем, а братишка всё в песочнице возится, там и помрёт.
   Годы шли. Группа не зарабатывала ни черта (и я гордо называл нас "некоммерческим проектом"). Мы объездили с гастролями весь земной шар. Иногда в залы нагоняли статистов, снимали их фальшивый ажиотаж, записи показывали в прайм-тайм. Мне всю дорогу казалось, что надо лишь чуть-чуть подтолкнуть, и дальше уже попрёт. Не может не попереть, ведь у меня же куча денег!
   Но не пёрло.
   Последний звоночек прозвенел, когда я пьяный тащился по ночной улице Сан-Франциско, мечтая купить кокса для вдохновения. Звоночек донёсся из кармана штанов. Я выудил оттуда последнюю модель айфона и ответил. На проводе был какой-то жизнерадостный хрен -- не то мой бухгалтер, не то судебный пристав, а может, ангел господень. Он не знал, где я, разница во времени у нас была двенадцать часов, так что за поздний звонок он не извинился.
   Я застыл посреди зачуханной вонючей улицы. Мне было двадцать девять, я был в хлам, и голос из трубки сообщил, что денег у меня больше нет. Я умер. Фигурально выражаясь. Впрочем, уже через секунду я умер вполне реально.
   Я почувствовал удар в поясницу, айфон вырвали у меня из руки. Топот бегущих ног я услышал, уже лёжа на асфальте. Помню раздавленный окурок у самого носа. Помню, кто-то визжал...
   А потом я очнулся в ослепительно белой... нет, не комнате. Не было ничего -- ни стен, ни пола. И всё же я как-то и на чём-то стоял. А напротив меня, как отражение, стоял брат.
   "Федь, ты тоже тут?" -- удивился я, думая, что мы оба умерли, и вот-вот подгрузится апостол Пётр, или кто там должен быть.
   "Ну, тебе сильно повезло, что Кремниевая долина недалеко, -- сказал он. -- Я расчистил себе расписание, пришёл на ваш концерт. Хотел с тобой поговорить, но... опоздал".
   "Кремниевая долина?" -- пробормотал я.
   "Я там работаю, Вань. Уже скоро пять лет".
   Дальше рассказывать, или сами допрёте? Да, этот сукин сын осуществил свою мечту, а меня сделал одной из первых подопытных крыс. И вот я здесь, прошу любить и жаловать. Класс -- Артист. Игровой ник -- Мёрдок. В результате обнаруженного в игре бага -- хозяин кабака. С неосуществлённой и неосуществимой мечтой о собственной звёздной рок-группе. Почему "неосуществимой"? Подождите, и я вам всё объясню. Со временем. Не сразу.
   TRACK_03
   Любовник: +1
   Круто. А нахрена? Что мне тут с этим навыком делать? То же, что я только что делал с Сандрой? И опять, и снова, и ещё разочек? У неё хоть перспектива есть, замуж выйти за денежный мешок. Здесь, в игре, кстати, ни венерических заболеваний, ни других печальных последствий для ведущих распутную жизнь. Тут к брату ноль претензий.
   -- М-м-м, а ты хорош, -- промурлыкала Сандра. -- Признайся, ещё на ком-то тренируешься?
   -- Да ты столько косячишь, что у меня на других времени не остаётся, -- проворчал я.
   Сандра засмеялась.
   Она устроилась на исключительно унылую работу, на мой взгляд -- встречала новых игроков, давала им карту локации и объясняла вкратце, что к чему. Вообще, этим изначально занимался так называемый NPC, или "непись" (это я уже тут, от "игроков" нахватался, изначально их болванами звал), но ведь и кабак тоже раньше держал непись. А кто лучше всех отыщет баг, как не дилетант со стажем? В общем, я шепнул Сандре, что нужно сделать, она сделала и оказалась мне должна.
   Договорились, что она, за скромную плату, будет настойчиво рекомендовать определённому классу игроков зайти в моё заведение и познакомиться со мной.
   Да, конечно, оказавшись в этом гадюшнике, я не оставил мечты. Ну, умер. Ну, попал в ад (как по мне). А чего мне ещё хотеть-то? Создать виртуальную рок-группу и порвать в клочья весь виртуальный мир! Вот моя идея-фикс. Соответственно, Сандра направляла ко мне тех, кто выбирал класс Артист, и мне не приходилось за ними бегать, искать, расспрашивать. Но вот беда -- артисты мне попадались сплошь неправильные...
   После десятого недоумка я психанул и наорал на Сандру. Она, бровью не моргнув, предложила отработать за каждого неподходящего кандидата. Я охотно сменил гнев на милость, Сандра была дивной красоткой. Но сегодня меня даже это задолбало.
   В прошлой жизни я такое чувство глушил коксом или ещё чем похуже. В этой был только алкоголь, но меня и с него уже воротило. Безвыходная ситуация, в общем.
   -- Ты куда? -- спросила Сандра, когда я встал.
   -- Пройдусь, -- буркнул я в ответ.
   Оделся не выпендриваясь, как Сандра -- просто вызвал комплект одежды из инвентаря. За плечами колыхнулся мой любимый выцветший плащ, который приглянулся ещё при выборе экипировки для персонажа. И вышел.
   Внизу, в зале гудели. Тут каждый вечер собирались толпы. Изначально больше было неписей, которые создавали атмосферу, но потом игроки распробовали, да и больше их стало. Поскольку работать мне не хотелось, я все обязанности переложил на искусственных девок, работавших на меня. Пиво в бочках появлялось само, каждое утро. И все повреждения в кабаке чинились сами. Так что я выбрал себе идеальную непыльную работёнку, поимев выдуманный моим братцем антитунеядский закон.
   -- Мёрдок! Эй, Мёрдок! -- услышал я крик.
   Остановился, обернулся. Ко мне сквозь толпу протиснулся реснувшийся Рома с огромной кружкой пива.
   -- Где денег взял? -- спросил я.
   -- Тама квест выполнил, -- отмахнулся Рома.
   "Квест". Просто у них всё. Вот только попал и уже всё знает, задротина. А я сколько тупил и обламывался... Ну да, мог мануал почитать, только ну его нахрен, нудятина.
   -- Смотри, Мёрдок! -- Рома (вообще-то, игровой ник у него был Romul) залпом осушил кружку, и я увидел у него над головой синюю полоску, которая у меня на глазах стала длиннее.
   -- Поздравляю, "алкашку" разблокировал, -- сказал я.
   -- Возьмёшь меня к себе? -- спросил Рома, отдышавшись.
   -- Нет, - покачал я головой.
   - Ты погоди! - Рома оттащил меня в сторонку и с заговорщическим видом сказал:
   - Короче. У Нойза есть трек - "Всё как у людей". Тама, короче, из "Гражданской Обороны" кусок крутился. Ну, ничё так.
   Я едва удержался, чтобы не извлечь из инвентаря арбалет - моё единственное и безотказное оружие, исключительно для самообороны.
   - Рома. - Я положил руку ему на плечо. - Ты подошёл ко мне, рассказал, как какой-то неандерталец изнасиловал труп уважаемого мной человека, сказал, что тебе это понравилось, и теперь хочешь со мной работать?
   -- Ну, типа, - пробормотал Рома.
   -- Я пытаюсь быть добрым. Понял? Можешь приходить и бухать, но на работу я тебя не возьму. Закончили разговор.
   Я развернулся и вышел. Постоял на крыльце, любуясь ночными текстурами. Так ведь всё это рисованное дерьмо называется? Слово слышал, но, может, не так понял.
   Работники в кабаке мне были не только не нужны, но и не положены. Технически, там бегали три или четыре девки, которых я поначалу звал болванками, а потом, поднабравшись терминов -- "неписаными красавицами". Они разносили пиво или стояли, тупо улыбаясь, могли поддерживать разговор, гоняя по кругу с десяток стандартных фраз. Вторичными половыми признаками обладали, первичными, как однажды выяснил один бухарик (больше я его не пускаю) -- нет.
   Были ещё вышибалы. Двое здоровенных кабанов, которых фактически невозможно было одолеть. Они мне подчинялись на территории кабака. Отоварить могли любого. Так в игре прививали игрокам культуру потребления и уважение к чужой собственности.
   Поскольку я занял место непися, выполнять я мог только узкий круг функций, не все из которых мне нравились. Набор персонала в их число не входил. Я искал парней для группы -- вот единственное, ради чего я бросил бы своё насиженное местечко.
   Тут я заметил рядом с собой, справа, плавающий в воздухе восклицательный знак в ромбике. Сконцентрировал на нём взгляд.
   Генрих Миллер. Пивовар
   Охренеть не встать. И правда какая-то образина тут стоит. Что ещё за класс такой - "пивовар"?
   -- Господин Мёрдок? Здравствуйте. Меня зовут Генрих Миллер, - сказал он.
   -- Бухают там, -- буркнул я и показал большим пальцем на дверь.
   -- Взаимно приятно с вами познакомиться.
   Я склонил набок голову. Стебётся, что ли? Нет, кажется не стебётся. Непись. Блин, когда я научусь их от игроков отличать? И чего он тут забыл? Раньше не было, и вдруг...
   -- Чего надо?
   -- Хочу предложить сотрудничество. Я варю пиво, лучшее в городе. Каждый день могу привозить бочку.
   Заключить договор на поставку пива? Цена одной бочки -- один золотой. Принять/отклонить/торговаться
   -- Вали, -- сказал я. -- У нас пиво от создателей, бесплатное и самовоспроизводящееся.
   -- Прошу прощения за беспокойство.
   Генрих Миллер поклонился и ушёл во тьму. Я покачал головой. Да уж... Брат так и сказал: игра, мол, в альфа-тестировании, глюков и странностей будет столько, что охренеть не встать. И в любой момент всё может поменяться. Баланс отлаживают, ещё какую-то хрень чинят. А в перспективе должен получиться идеальный симулятор реальности, только без присущих ей недостатков и с кучей плюшек. Я, правда, затруднялся сказать, что тут плюшка, а что недостаток. Вот, например, условно-упоротое средневековье. Ну не всем оно заходит. Мне так точно нет. Я лошадёв боюсь, они огромные и фыркают. Или вот...
   А-а-а, ну какого хрена я оказался за стойкой?!
   -- Квест давай! -- грохнул кулаками по стойке здоровяк в полном доспехе, в шлеме с опущенным забралом.
   -- Какой тебе квест, Дон? -- поморщился я. -- Сходи подрочи.
   Мега-проекту моего брата предстоял ещё долгий путь. Его нужно было опробовать. Потом - зарегистрировать, легализовать. Пройти уйму проверок. Не факт ещё, что вообще выпустят в широкое пользование. Поэтому пока что по-тихому собирали двинутых на всю бошку игроков, скончавшихся от геморроя с джойстиком в руках. Ну, или блатных, как мы с Сандрой. Дон же был вообще хрен знает кем. Впрочем, пока трезвый - он был отличный мужик.
   -- Не. Давай другой, -- мотнул головой Дон. -- Чтоб с подвигом.
   В толпе я разглядел насмешливое девичье лицо и покачал головой. Ясно. Детвора перепилась и захотелось подвигов во имя прекрасных дам. Да и хрен с вами, мне жалко, что ли. Квест так квест.
   Я заглянул под стойку, вытащил здоровенный солидный фолиант. Супер, братишка. Передай привет своим дизайнерам. Научно доказанный факт: в средние века все книги сразу делались древними. Даже книга, которая за каким-то хреном лежит у кабатчика, выглядит, как допотопная Библия.
   Я открыл книгу на середине. Собственно, только на середине она и открывалась, остальных страниц в программном коде игры никто не прописывал. Пробежал глазами строчки. Так-с, три квеста, на выбор. Фигня, фигня... О! Это его надолго займёт.
   -- Принеси мне корону из замка вампиров, -- сказал я. -- Вознаграждение: пятьдесят золотых, железный доспех с зачарованием против стихии огня и две недели бесплатной выпивки в моём славном заведении.
   -- Принимаю! -- взревел Дон и, размахивая огромными кулаками, двинулся к выходу, подбадриваемый воплями толпы.
   Скатертью по жопе, герой. Я перекрестил широкую спину Дона.
   -- Больше никому квестов не надо? -- грозно спросил я.
   Тишина в ответ.
   -- Парни... и девушки. Я повторюсь: не надо тыркать эту штуку! -- Я показал на "средневековый" звонок для вызова персонала, который стоял на стойке. -- Если бы я оказался тут голым, в положении "упор лёжа", этому долбоклюю бы не поздоровилось, я не шучу. Можно просто культурно меня найти и вежливо позвать.
   -- Да он просто привык, что трактирщик -- непись, -- пояснил кто-то.
   -- Знаю. Вот и повторяю в третий раз, вежливо и корректно.
   Я грохнул пустой поднос на табличку с надписью "Позвоните, чтобы поговорить с трактирщиком" и пошёл наверх, к Сандре, за вторым раундом. Настроение ни к чёрту, надо как-то поднимать... О, поднимается! Правда, это не настроение. Но сойдёт.
   TRACK_04
   Вообще-то, сказать по правде, игру эту люди с юмором делали, возможно, даже умные. Взять хотя бы эту уникальную способность перегонять очки "алкашки" в творческие навыки. С другими так не работает, я узнавал. Вот, к примеру, Дон, у которого спецификация Воин, сколько пива перед подвигами ни выжрет -- очки там, в алкашке, и остаются. Снимаются они медленно, так что игрокам приходится тормозить с возлияниями на день-другой, чтоб не получить класс Алкоголик. А нам, творцам, раздолье. Бухай -- не хочу. Всё как в жизни, до какого-то предела.
   Вряд ли мой братец об этой фишке знает, он до морали нудный. Узнает -- прикроет. Сколько уже таких весёлых штук на моей памяти прикрыли. Сигареты, например. Были же! И пропали. Вообще в игре табака не осталось.
   Так я думал уже под утро, перебирая струны гитары.
   - Эх, Мёрдок, - вздохнула за спиной Сандра. - Вот уйду я. Чего ты делать будешь?
   Я перестал играть, повернулся к ней, всем своим видом выражая изумление. Она что, серьёзно?
   - То же самое, а что?
   - Вот и я про то же. У тебя ведь мечта есть... Это я - только в элитные проститутки и гожусь. А ты...
   Жизнь у Сандры сложилась - не сахар. Связалась с плохими ребятами, села на иглу. К двадцати пяти ей уже жить не хотелось. К двадцати шести жить она перестала. Всех преимуществ у неё было - парнишка, которому она со школы нравилась. Робкий, хороший мальчик - ну, из тех, которых обычно "я люблю тебя как брата, а трахаться буду со спидозным террористом".
   Только вот мальчик изловчился попасть на проект к моему брату. И когда узнал, что его возлюбленная отбрасывает копыта на больничной койке, сделал всё возможное и невозможное, чтобы протащить её на испытания. Как и я, Сандра этого не просила. Как и я, никакой благодарности она к благодетелю не испытывала. Ну, вот и...
   - Я соберу группу. - Я взял крутой аккорд на гитаре. - И ты ещё обо мне услышишь.
   - Не соберёшь ты нихрена, Мёрдок. Ты тут уже год сидишь на жопе ровно.
   - Так! - повысил я голос. - Что-то я не припомню, чтобы мы с тобой в ЗАГСе кольцами менялись. Привилегию пилить меня заслужить непросто, покувыркаться в койке для этого недостаточно.
   - Да я и не пилю. - Сандра вылезла из койки, оделась. Моментально оделась, одежда, можно сказать, на ней из ниоткуда образовалась. - Так, жалко тебя.
   - Жалко у пчёлки.
   - А?
   - На, - огрызнулся я.
   Этот диалог не имел ни малейшего смысла, потому что Сандра его не понимала. Я был русским, она - из Сан-Франциско, и про русских знала только то, что они, сволочи, забрали Крит у Португалии, или что-то вроде того. Изъяснялись мы каждый на родном языке, а система уже переводила его сперва в нули и единицы, а потом - в привычную уху речь. Любая игра слов при этом погибала безвозвратно.
   Сандра ушла, а я продолжил терзать гитару, прокачивая навыки и зарабатывая очки опыта. Их у меня набралось уже немало, но тратить их я не спешил. Поначалу очки доставались легко. Поначалу вообще всё было легко: опыт рос от каждого прикосновения к струне, уровень поднимался раз в день, очки сыпались, как из ведра. Но теперь система, видимо, сообразила, что я её игнорю, и стала игнорить меня. Ну, у меня-то повод был, о чём в своё время.
   - Трактирщик! - послышался снизу дикий рёв. - Тракти-и-ирщик!
   - Да чтоб тебя наизнанку вывернуло! - прорычал я.
   Поставил гитару в угол, накинул на себя стандартный комплект одежды и спустился в бар. Дон стоял у стойки в измятых дымящихся доспехах и покачивался. Красной полоски здоровья практически не осталось.
   - Эк тебя, соловушка, перекорёжило, - посочувствовал я. - Что, "Замок вампиров" допилили?
   - Пять левелов накинули, - рыкнул Дон. - Я сообразить не успел, а уже вписался.
   - Обосрался?
   Дон молча швырнул на стойку серебряную корону. Я на неё посмотрел. Да уж... Можно было, конечно, залезть в описания и выяснить, нахрена трактирщику корона короля вампиров. Но это - первый шаг к тому, чтобы стать задротом: начать интересоваться выдуманной нарисованной хернёй. Поэтому я просто забрал корону и швырнул её под стойку.
   - Деньги давай, - потребовал Дон. - Мне к кузнецу надо - доспех поправить.
   - Держи. - Я положил перед ним мешочек с монетами. - И вот эту х**ню тоже забери. - Вывалил на стойку железные доспехи.
   - Да этого дерьма у меня полный инвентарь, - проворчал Дон, но доспех прихватизировал, как и деньги. А потом потребовал первую из полагающихся ему бесплатных кружек пива.
   Я повернулся к бочке, сунул под кран первую попавшуюся кружку, повернул вентиль...
   Пива нет
   В смысле?! А ну, сука, повтори!
   Пива нет
   "Пива нет", "Пива нет"! Не могли спокойно написать: "Пива -- нет"?.. Стоп. Отставить анекдоты. Какого хрена тут творится?
   Я повернулся и окинул взглядом зал. Игроки уже давно свалили отсыпаться. А зал, вместо того чтобы восстановиться, являл собой убогое зрелище. Стулья переломаны, столы перевёрнуты, пол залит пивом, кругом потёки крови.
   Впервые после смерти я почувствовал, как меня прошибает холодный пот. Нет ничего страшнее закончившейся внезапно халявы.
   - По техническим причинам, - пробормотал я.
   - Чего? - прогудел Дон.
   - Заткни свою пасть, Дон. Мне надо в церковь.
   - Куда?! Пива давай!
   - Вечером приходи, твою мать, с утра кабак закрыт. Будешь быковать, на респаун отправлю, у меня это мигом.
   Эта угроза пока действовала. Помереть в игре было не страшно в том смысле, что ты в любом случае оживёшь. Однако твоё добро при этом рандомно теряется. И деньги, и артефакты. Всё может потеряться, кроме навыков и характеристик. Ну и базового инвентаря. Меня, например, сколько ни убивай - гитара и плащ никуда не денутся.
   Не слушая ворчания Дона, я выскочил из кабака и помчался по пустой предрассветной улице к храму, возвышающемуся над ублюдочным городишкой.
   TRACK_05
   Время в игре шло по часовому поясу Сан-Франциско, для удобства контроля. И я точно знал, что где-то сейчас закончилась планёрка с раздачей звездюлей, и мой брат приплёлся в свой кабинет, включил комп...
   Я ворвался в храм, распахнув тяжёлую дубовую дверь. За ней оказался тощий хрен в чёрных одеяниях.
   Служитель бога Теократа
   -- Здравствуй, путник, что привело тебя... -- привычно начал он.
   -- Нахер пошёл, -- так же привычно срезал я его и двинул к алтарю.
   Безмозглый непись продолжал гундеть у меня за спиной что-то про исповедь и отпущение.
   -- Э! -- рявкнул я, саданув сапогом по каменному алтарю. -- Ты! Как там тебя? Тиаприд!
   Реакция не заставила себя ждать. Над камнем появилось призрачное марево. Из него возникла мерзкая рожа огромной головы. Неужели у меня такая же мерзкая рожа? Мать-перемать, что ж я маленьким не сдох...
   -- Мёрдок, -- печально сказала голова громовым голосом с реверберацией, выкрученной на максимум. -- Сколько раз тебе говорить? Нельзя так вламываться в храм. Для многих это -- место утешения...
   -- Ты совсем уже крышей двинулся? -- прорычал я, сжав кулаки. -- Это мой кабак -- место утешения для многих, а в этот сарай все только высраться ходят. Тут колония мертвецов, не тот контингент, чтоб поклоняться башке задрота.
   Башка погрустнела. Что, не в бровь, а в глаз? То-то же!
   -- Ты за каким хреном пиво отключил? -- перешёл я в решительное наступление. -- Это что тебе -- шутки? Ты лишил людей смысла существования, злобная ты су...
   -- Ничего я их не лишил, -- отозвалась голова. -- Ты по-прежнему можешь продавать пиво, только теперь его придётся закупать у поставщика.
   -- Федя, ты опух? Закупать? У нарисованного поставщика нарисованное пиво?!
   -- За нарисованные деньги, -- уточнила голова. -- Которые ты брал с игроков за просто так.
   -- Я долг свой исполнял!
   -- Твой долг изменился. Я предупреждал, игра даже не в стадии отладки, она, по сути, в процессе разработки. Мы пытаемся создать справедливый мир, где...
   -- Где всем придётся работать с утра до ночи ради несуществующей херни, ясно. -- Я прошёлся взад-вперёд перед алтарём. -- Это даже не пародия на реал, это тупо он и есть, только сдохнуть нельзя. И наркоты нет. И... К слову, куда курево делось?
   -- Начальство надавило, -- уныло сказал брат. -- В игре есть несовершеннолетние.
   -- Так, стоп!
   -- Алкоголь останется, но только в специальных местах для взрослых, -- поспешил сказать брат. -- Условности дорабатываем, но будь готов к тому, что количество клиентов снизится. Трактир сделается недоступным для несовершеннолетних.
   -- Хм... -- Я с любопытством взглянул на голову. -- А они -- того? Ну, навечно останутся несовершеннолетними?
   -- Обсуждается...
   Мне даже немного жалко его стало. Это ж сколько там геморроя с этой рисованной хернёй для дохляков. Но я задушил жалость.
   -- Я не буду работать, Федя. Что бы ты ни чудил с пивом, работать ты меня не заставишь. Я не до такой степени презираю себя, чтобы делать бесполезные вещи ради бессмысленного результата.
   -- Эта игра -- твоя реальность...
   -- А этот сапог -- в твоей жопе. Либо отгребись, либо убей.
   -- Ты знаешь, я не могу. Уничтожать участников строжайше...
   -- Тогда у тебя только один вариант, -- развёл я руками.
   Голова секунд десять молчала, изображая на призрачной роже вселенскую тоску.
   -- Вань, ты же выбрал класс Артиста...
   -- Угу. -- Я сложил руки на груди.
   "Артист" -- это по-английски, Artist. По-нашему -- творческая личность. Подклассов -- тьма, аж в глазах рябит. Ну и "неклассовые" навыки при желании тоже можно открывать и прокачивать, правда, с меньшей эффективностью.
   -- Так почему же ты засел в этом трактире?
   -- Потому что я собираю группу, а ты присылаешь одних чукотских рэперов, у которых вместо мозгов -- компост.
   -- Хоть что-нибудь ты мог бы сделать и сам. И немало!
   -- Ку-ку, дятел! У меня на следующем уровне без группы обязательная специализация -- Бард! -- фыркнул я.
   -- Ты уже сто раз смог бы поднять уровень, собственно, тебе достаточно было бы спеть под гитару!
   -- Знаю, читал описание. Хрен тебе.
   -- Но почему?! -- Голова недоумевала.
   -- Я -- рок-музыкант, понял? Я -- крутой. Я -- тот самый парень с постера, глядя на который несовершеннолетние девочки испытывают свои первые самопроизвольные оргазмы. Я -- герой, на которого хотят быть похожими все пацаны в мире. Вот кто я такой, Федя. А не бородатый очкарик в ватнике и кирзачах, с брезентовым рюкзаком, который сидит у костра и блеет про "милая моя, солнышко лесное"!
   Последние слова я проорал, подавшись вперёд, только что слюной не брызгал.
   Красноречие: +1
   Да отвали ты, не до тебя сейчас! Я тут душу наизнанку выворачиваю, а оно -- "Навык"...
   - Знаешь, почему здесь никогда не появляются поклонники рока? - тихо спросила голова, когда эхо от моих слов отзвучало.
   - Потому что тебе нравится надо мной глумиться! - тут же выпалил я.
   - Нет. Это потому, что их нет. Никто не слушает рок! Эта музыка умерла, все рок-музыканты вымерли, как динозавры. Эпоха ушла, Ваня! Смирись с этим. Рок-музыка - удел фриков.
   Я показал голове средний палец:
   - Война не окончена, пока не похоронен последний солдат!
   -- Мне нужно работать, Мёрдок, -- холодно сказала голова.
   -- Пиво! -- напомнил я.
   -- Заключи договор с Миллером. И поспеши, скоро в городе появится второй трактир. Баг пофиксили, игрок им управлять не сможет. Всего хорошего.
   -- И тебе счастья, -- сказал я пустому месту над алтарём.
   "...ука, ...ука, ...ука..." -- отозвалось эхо.
   -- Почтенный музыкант желает исповедоваться? -- промямлил служитель.
   -- Не, -- сказал я. -- Почтенный музыкант желает грешить.
   -- Вы такой шутник, мы, служители, тоже любим хорошую шутку. Желаете принести жертву Теократу? Вам будет сопутствовать...
   Бла-бла-бла, пошёл ты... Впрочем, оставайся, сам уйду. Ноги моей больше в этом вертепе не будет!
   TRACK_06
   - И ты прикинь? Он хочет заставить меня платить за пиво! За пиво, мать его!
   - Действительно, скотство какое, - проворчала Сандра, изучая древний свиток. - Заставлять платить за пиво...
   - Э! - возмутился я. - Ты, вообще-то, должна быть на моей стороне.
   - С чего бы это? Не припомню, чтобы мы приносили клятвы в церкви! Право быть со мной на одной стороне ещё заслужить надо!
   Я поморщился. Ну да, уела, подколола, скотина бездушная. Я тут к ней с душевной болью, а она...
   - Всё, заткнись, у меня новичок, - быстро сказала Сандра и подскочила.
   Мы сидели у неё на работе. В ветхом сарае, сквозь стены которого проникал унылый солнечный свет. На полу тут был нарисован магический круг с наркоманскими знаками. И сейчас этот круг начал светиться, а секунду спустя в нём появился полудурок с выпученными глазами и с мечом в руке. "AxiLess", - гласил ник над репой.
   - Охереть не встать, ещё один герой, искатель приключений, - прокомментировал я.
   - А?! - Парень вылупился на меня, как новорожденный на злого акушера.
   Длинные русые волосы, грубоватые черты лица, фигура - ну прям богатырь земли русской. Когда лично я в этот гадюшник прописывался, Система тоже пыталась заставить меня всей этой пежнёй заниматься. Мол, выберите телосложение, одежду, цвет кожи, глаза, рот, губы... А я чё им - девчонка, что ли, в куколки играть? Нашёл опцию: "Скопировать реальный облик" - и дело с концом. Я, блин, идеал, ничего в себе менять не собираюсь. Шмот, правда, пришлось местный брать, косуху из реала скопировать не дали. Ну, я и так норм прикинулся, не жалуюсь. На Брэндона Ли из "Ворона" похож, после того как он плащ у афрокожего гопника отработал.
   - *** на, - доброжелательно сказал я новоявленному мудиле. - Вали, изучай мир, проходи квесты, качай уровень.
   - Заткнись! - прошипела на меня Сандра и, откашлявшись, начала речь: - Приветствую тебя, воин, в славном городе Линтоне. Здесь ты найдёшь дела, достойные твоего клинка...
   Я тихонько ржанул. Сандра замешкалась. Судя по лицу, ей тоже очень хотелось ржать, но профессиональная гордость не позволяла.
   - Достойные, значит, - пробормотала она. - Клинка... Ага! Чтобы изготовить новое оружие, починить или закалить уже имеющееся - обратись к кузнецу Хаммеру. Общайся с людьми, которых встретишь на улицах - у них могут быть ценные сведения, или поручения, выполняя которые, ты сможешь зарабатывать деньги и ценные предметы. Чтобы построить свой дом, следуй за светящейся путеводной нитью...
   - ...на***, - договорил я.
   - Твою мать, Мёрдок! - взревела Сандра. - Я же просила не мешать работать! Теперь заново читать всю эту хрень!
   - Простите, - выдавил Ахилесс, - а вы разве живая?
   Он обращался к Сандре. На "вы", да ещё и простите...
   - Тысяча извинений, - отозвался я. - А вы разве девственник?
   Ахилесс покраснел. Я картинно продемонстрировал фейспалм и, наконец, заткнулся. Ладно. Чего я, в самом деле? Может, это вообще какой-нибудь двенадцатилетний безногий инвалид, умерший от рака мозга, который в жизни ничего хорошего не видел. Для него эта упоротая игра, может, самой настоящей жизнью станет. А тут - такой мудак, как я.
   И не успел я создать у себя в голове трогательный образ мальчишки-инвалида, как Ахилесс выдал:
   - Я, вообще-то, девушка. Просто мне показалось, что так ко мне будут меньше приставать...
   - В смысле? - вытаращил я глаза. - А тут что, ещё и так можно?
   - Тут по-всякому можно, - сказала Сандра.
   - Ё-ё-ё... - протянул я, прикидывая, сколько ж из тех героев, что бухают каждый вечер у меня в кабаке, могут оказаться на поверку девчонками. А сколько... Стоп! - Сандра... - У меня задрожал голос. - Скажи мне правду, умоляю, ты...
   - Вот соврала бы, чтоб ты вены себе на жопе перегрыз, - вздохнула Сандра. - Да жалко идиота. Женщина я, женщина. Правда, не настолько секси, как здесь. Даже близко.
   - Ф-ф-фух! - выдохнул я. - Это фигня. Секси не секси - вопрос пятнадцатый. Дело в принципе.
   Пока я, успокоенный, думал о странном, Сандра отбарабанила свою речь, всучила Экси (так я стал называть про себя это существо) свиток и указала на выход.
   - Интересно, с кем она будет трахаться? - задумчиво сказал я, глядя на закрывшуюся дверь. - С парнями или с девками?..
   - А что-нибудь, кроме этого, тебе вообще интересно? - вздохнула Сандра и шлёпнулась на стул рядом со мной.
   - Угу, интересно. Как сохранить кабак.
   - Иди и заключи договор с пивоваром. Бочка - один золотой, а ты с этого сброда сколько за вечер поднимаешь? Сто?
   - Да хоть двести! - взорвался я. - Какого хрена он лезет в мои дела?
   - Он - бог. Как бы тебе от этого ни было паршиво, он - бог. Вот и всё.
   Я сплюнул на пол и промолчал. Нечего было сказать. Сандра со всех сторон права. Этот крысёнок -- бог, а я -- червь. У него власть, а у меня даже тело -- виртуальное. И то получено благодаря ему.
   -- У меня на сегодня всё, -- сказала Сандра таким тоном, будто хотела меня утешить. -- Может, пойдём к тебе и...
   -- Не, -- поморщился я. -- Не люблю прятаться от проблем.
   -- Сказал алкоголик и кокаиновый наркоман, - фыркнула Сандра, тут же позабыв сочувствующий тон.
   -- И что? Я бухлом и дурью не прятался от проблем, а создавал проблемы. И решал их, не приходя в сознание, как и подобает настоящей рок-звезде.
   -- Мёрдок. -- Она положила руку мне на плечо. -- Не нужен тебе этот сраный трактир. Продай его кому-нибудь и собери уже группу.
   -- Не из чего собирать, -- буркнул я.
   -- Так собери из дерьма и палок! Господи, Мёрдок, если в твоей группе будет хотя бы пара человек, способных ритмично биться бошками об стены, это будет в разы лучше того убожества, с которым ты колесил по миру.
   -- Так ты нас слышала? -- удивился я.
   Мы об этом как-то никогда не разговаривали. Ещё по жизни я привык, что на нас всем начхать.
   -- Я под вас сдохла! - простонала Сандра. - В грёбаном хосписе. Обмотанная проводами, напротив огромной "плазмы" -- спасибо моему обожателю. Там транслировали ваш концерт, если это можно так назвать.
   -- И как тебе? -- спросил я.
   -- Не могла дотянуться до пульта. Когда почувствовала, что умираю, заплакала от счастья.
   -- Вот сучка, -- покачал я головой и встал. -- Пойду пообщаюсь с Миллером. В неписьню ещё можно стрелять из арбалета?
   -- Уже нет, закон об ограничении агрессии в городе. Штраф.
   -- Что за дерьмовый мир...
   TRACK_07
   По городу я ходил нечасто - всё больше бухал в трактире, спал в трактире, либо занимался сексом с Сандрой в трактире. А городок-то изменился, оказывается! Когда я только сюда попал, весь город являл собой полторы корявых улицы, а теперь - ну, пусть не на город, но на посёлок вполне тянет. Магазины какие-то, народ туда-сюда снуёт. Рынок вон.
   У многих над головами висели восклицательные знаки. Это означало, что безмозглому хрену есть, что сказать. Всё как в жизни: чем меньше мозгов, тем больше потребность высказаться. И не надо тут про мою карьеру певца и сонграйтера! Это вообще другое.
   Как я ни тыркал свой интерфейс, никакой волшебной стрелочки-указявочки на Миллера из него не выбил. Можно было только включить автопилот до дома - полезная штука, если перебрал и вообще не разбираешь, где верх, где низ, и чем они отличаются от лева и права. Правда, у меня дома не было. Его надо было строить, а мне, когда я только здесь оказался, строить было вломы, поэтому я пошёл в единственный на город кабак и бухал там до закрытия, а когда меня попросили выйти, я случайно заменил хозяина. Так и живу...
   В общем, пришлось хаотично слоняться по городу в поисках знакомого имени над башкой рядом с восклицательным знаком. А если этот Миллер днём в кулдауне отдыхает, как это тут называется? Вот тогда-то у меня затянется эта песня... А я не из терпеливых.
   - Эй, Мёрдок, Мёрдок! - послышался знакомый голос.
   Я, скорчив мучительную гримасу, обернулся.
   - Рома, в лоб тебе с ноги. Что ты ко мне прилип, как банный лист?
   Рома остановился и, растянув лыбу от уха до уха, сказал:
   - Есть предложение.
   - Нахрен, - вынес я взвешенное решение.
   - Ты не слушал.
   - Ты наблюдательный.
   - Мёрдок, не гони. Это тема! И твоему заведению репутацию поднимем. Слыхал, сегодня второй трактир откроется? Говорят, с репутацией - сразу в два косаря.
   - А у меня сколько? - невольно заинтересовался я.
   - А ты не в теме? Полтора косаря у тебя.
   - Вот уроды, - только и покачал я головой. - Федералы...
   - А? - не понял Рома.
   - На, - огрызнулся я. - Терпеть не могу бесталанных выскочек, которые пробивают себе дорогу деньгами и связями.
   Тут мне сделалось грустно и захотелось нажраться. Или занюхать чего-нибудь эдакого.
   - Тема, - продолжал гундеть Рома. - Давай я сегодня устрою стэнд-ап шоу? У тебя, естественно. Один золотой за вечер.
   - Стэнд... Чё? - чуть не поперхнулся я.
   - Ну ты чё, вообще не в теме? Ну, шоу, блин. Юмористическое.
   - Иди ты нахер, Петросян! - Я развернулся и пошёл дальше. Но от Ромы так просто было не отвязаться.
   - Да ты пойми, - гундел он, поторапливаясь за мной. - Это сразу плюс две сотки заведению! Поднимешь до двух тысяч - и сможешь заряжать за пиво в полтора раза больше, а цены у поставщиков снизятся.
   - Где б найти этих поставщиков ещё, - буркнул я.
   - А, ты Миллера, что ли, ищешь? Да он у ворот стоит! Он же, типа, не местный, у него за городом пивоварня. Только её не нарисовали ещё. Но пива привезёт.
   И откуда он всё это знает? Тоже, поди, инсайдерская инфа, как у меня. Вот был бы я поспокойнее - я бы на брата не орал постоянно, а пытался бы у него выудить инфу, а потом, с помощью этой инфы, делал бы себе хорошо. Но меня так ломает с того, что вокруг нереальная хрень, и воспринимать её всерьёз совершенно не хочется.
   Рома проводил меня до ворот, где я и вправду увидел над головой бородатого мужика надпись: Генрих Миллер. Пивовар.
   - Здорово, Миллер, - сказал я.
   - Здравствуй, музыкант! - густым басом отозвался Миллер. - Чем я могу тебе помочь?
   - Пиво, - сказал я. - Мне нужно пиво.
   - Я заключаю договоры только с юридическими лицами.
   Я откашлялся. Н-да, лексику неписям тут ещё оттачивать и оттачивать. "С юридическими лицами" - охренеть не встать.
   - Я как раз такое лицо. Кабак "Вспышка справа" - мой. Нужен контракт на поставку пива. Как ты там говорил - один золотой...
   - Я могу предложить вам контракт, - ожил непись. - Бочка пива в день - за два золотых.
   Стало тихо. Мне показалось, что я слышу, как где-то вдалеке каркает ворона.
   - Сколько?
   - Бочка пива в день - за два золотых.
   - Слышь, мужик... Ты говорил про один золотой. Ты за кого меня дурака... Тьфу. Ты за меня кого дураком?.. Блин! Не беси меня, короче!
   - Бочка пива в день - за два золотых, - повторил Миллер в третий раз.
   Сука! Су-ка! И опции "Торговаться" нет. Надо было соглашаться сразу, а теперь - в два раза переплачивать. В два! Спасибо тебе, братан, от души, падла задротская.
   Заключить договор? Да/Нет/Отложить решение
   Да! Хрена делать? Монополия. Вот когда появится второй пивовар - например, Старый Мельник, или, там, Толстяк - тогда будет о чём разговаривать.
   Хорошо хоть всякие бюрократические проволочки в игру пока не завезли, может, и не завезут - побоятся бога. Договор заключился мгновенно. С характерным звяканьем мой счёт похудел на две монеты, и где-то в недрах интерфейса появилась иконка в виде сургучной печати: "Заключённые договорённости". На ней мерцала цифра 1.
   - С вами приятно иметь дело, господин музыкант, - сказал Миллер и потерял ко мне всякий интерес, стал смотреть по сторонам. Восклицательный знак над ним исчез.
   - И-и-и... чего? - спросил я, глядя на Рому. - Эта штука реально привезёт пива?
   - Да нихрена он не привезёт! - фыркнул тот. - Не, ну со временем, мож, и допилят, а пока просто будет появляться пиво каждый день, а бабло - списываться. Слушай, ну давай договорчик заключим, а? И социальный статус тоже подрастёт, и у тебя, и у меня. Все в плюсе, понимаешь?
   Социальный статус... Вот ещё хрень какая-то, важная, наверное. Стою тут, такой несчастный. Год как у Христа за пазухой прожил, и тут вдруг пнули под зад. Теперь, хочешь не хочешь, а придётся карабкаться. Ведь брат не отстанет. Бесплатное пиво отнял - и ещё что-нибудь отберёт, собака сутулая. Глазом моргнуть не успею, а уже буду чего-то там качать, покупать, продавать, проходить, добывать и считать это жизнью.
   - Устал я, Рома...
   А чего я, собственно, устал? Ах, да, я ж работал. Впервые за чёрт знает сколько лет. Договор, вот, заключил. Упахался, как лошадь...
   - Да это быстро, - нерешительно сказал Рома.
   Я зевнул и кивнул.
   Вы заключили договор с Romul. Одно юмористическое шоу - один золотой.
   Гулять так гулять. Будет у меня собственный Петросян в кабаке.
   TRACK_08
   Рома обосрался.
   В хлам. Вдребезги. Вдрабадан. Единственным, кто смеялся над его выступлением в целом зале, был я. А у меня хоть стресс немного снялся от таких позитивных переживаний. Мне ведь ещё и на ремонт раскошелиться пришлось, слава брату-Тиаприду, блин.
   -- Ну, короче, -- глотая слёзы, говорил со сцены Рома. -- Короче, раньше, бывало, играешь, и вдруг думаешь: меня сейчас убьют! И сразу, короче, пугаешься. А теперь уже не пугаешься. Короче. Потому что ты уже умер. Вот, короче...
   В зале ненадолго сделалось тихо. Потом в голову Роме полетела одинокая кружка с пивом. Не любит народ, когда ему напоминают, что настоящая жизнь закончилась.
   Рома уполз со сцены, облитый пивом, с самооценкой, ушедшей в ноль. Судя по тому, что над головой у него виднелась только золотистая полоска репутации, здоровье от кружки не сильно пострадало, и я не стал искать виноватого. Подумаешь, кружка. В меня однажды дымовой шашкой запустили. В реале, между прочим. И ничего, живой. Ну, вы поняли.
   После того, как сцена опустела, зал потихоньку заполнился гулом голосов. Народ бухал и обсуждал своё житьё-бытьё. Я вытер слёзы, выступившие от смеха, и присосался к кружке с платным пивом. Мне оно по себестоимости доставалось, но всё равно, блин, жаба-то давит.
   Репутация заведения после выступления вправду поднялась, Рома не соврал, петросян хренов. Интересно, не зассыт ещё раз выйти?
   К моему столику, вытирая слёзы, протолкалась Сандра с кружкой. Села напротив, залпом прикончила пиво и посмотрела на меня:
   -- Грустно это всё.
   -- Угу, -- не стал отрицать я. -- На его месте мог стоять я. Это мне в голову могли запустить кружкой...
   -- Всё в твоих руках, Мёрдок. Кстати, вот, знакомься, это Дерек. Артист. Внезапно появился.
   Рядом со мной сел крепкий блондин с огромными бицепсами.
   -- Мёрдок, да? -- пробасил он. -- Я художник. Заработаю на квестах, куплю холст, кисти, краски -- и вы обо мне ещё услышите! Ещё пока жив был, подсказали, как тут чего. А вот пить правильно, Сандра говорит, только ты научить можешь.
   -- Чего помер-то? -- сочувственно спросил я.
   -- Печень...
   Мы выпили с ним за вечную цифровую печень, потом я коротенечко ввёл его в курс дела по использованию "алкашки". Сандра всё это время зевала, а когда я закончил инструктаж, сказала:
   -- Знаю, Дерек тебе не подходит, мой косяк. Пошли потрахаемся?
   -- Чего там у тебя, навык новый будет? -- уныло спросил я.
   -- Ага. "Как в первый раз" называется.
   -- Фу! Нахрена тебе?
   -- Да не, ты не понял. Это у мужика будет такое чувство, как в первый раз. Чтоб отношения не увядали.
   Эх... Вот все как-то устраиваются, цели себе ставят, достигают их. А я? А что я? Мне тоже интересно "Как в первый раз".
   ***
   Сначала пришлось минут двадцать заниматься какой-то нудной акробатикой под руководством Сандры, которая читала подсказки у себя в интерфейсе. Потом навык у неё разблокировался, и мы его тут же опробовали.
   -- Вау, -- выдохнул я тридцать секунд спустя. -- Извиняй, обычно я не так...
   -- Да знаю я, как ты обычно, -- отмахнулась Сандра. -- Это всё навык.
   -- А ещё раз?
   -- Через полчаса только, -- зевнула Сандра. -- Потом очков накину, должно сократиться время до повтора. Ладно, пойду я домой.
   -- Куда домой? -- Я схватил её за плечо. Такая корова нужна самому! -- Что, даже чаю не попьёшь?
   -- А ты что, чаю мне принесёшь? -- изумилась Сандра.
   -- А чё б нет? -- Я встал с постели. -- Жди. Надейся. Верь.
   -- Хм. Надо же, как легко мужиков цеплять на этот "Первый раз", -- пробормотала Сандра мне вслед.
   Я спустился вниз, там всё ещё бухали. Довольно мирно сегодня, ни кровищи, ни дерьмища. Я прокладывал себе путь через толпу к кухне, меня охотно пропускали. И вдруг я остановился.
   Сцена.
   Я стоял и смотрел на сцену.
   Да даже если возьмёшь дебилов, которые умеют только ритмично биться головой об стену, это будет лучше того дерьма, с которым ты по миру колесил!
   Крики толпы. Эта непостижимая энергия, что циркулирует в тебе, когда ты стоишь на сцене, сжимая левой рукой гитарный гриф.
   Как легко мужиков цеплять на этот "Первый раз"...
   Нет. Нет, сука, я не собираюсь остаться навсегда только одним из твоих мужиков. Время пришло. Прекрасное далёко, я начинаю путь, и пусть хоть одна мразь посмеет встать у меня на пути!
   -- Рома! -- заорал я так, что все в зале заткнулись и охренели. -- Где Рома?! Крик подобен грому: "Дайте людям Рому!".
   TRACK_09
   В кабаке Ромы не было. Я немного пометался по залу, заглянул в кухню, потом кто-то показал пальцем на дверь, и я вышел на улицу. Опять темно, опять ночь, каждый день одно и то же, сапожники, а не программисты! Не видно ж нихрена... А, не, вон, пустой треугольник поодаль белеется. Пустой треугольник палит наличие игрока или непися, но также сообщает, что ты ему нахрен не нужен.
   Я побежал по дороге, пару раз повернул. Ишь ты, далеко убежал, скотский выпердыш. А ведь мы с ним земляки! И как я раньше не подумал? Пусть и херь какую-то слушает, но ведь русскую! А за рубежом русскую херь (и даже не херь) вообще никто не слушает. Я, пожалуй, был там даже популярнее многих наших заслуженных и талантливых. Ну ещё бы, сколько бабла-то вбухано. Да мои песни в Штатах и Европах крутились чаще, чем рекламные ролики.
   Рома плакал. По-настоящему. Навзрыд. Как сучка. Но меня потрясло не это. А то, что Рома сидел на бетонном прямоугольнике фундамента. Мне потребовалось время, чтобы это осмыслить.
   - Ты чего, дом, что ли, строить начал? - спросил я.
   - Уйди! - крикнул Рома.
   - Хренасе, ты упоротый. Фундамент заложил... Ещё, небось, денег заплатил?
   - Ну нет, блин, за "спасибо" положили! Чё тебе надо, Мёрдок? Уйди!
   - Не, не уйду. - Я отвлёкся от созерцания чужого налаженного быта и перевёл взгляд непосредственно на Рому. - Пошли, Ромыч. Уболтал, я тебя беру.
   - Куда? - Рома даже реветь перестал от удивления.
   - Ну куда можно взять человека? В задницу, блин! Собирайся, пошли, будет репетиция.
   - Нахер! - Рома начал отползать. - Сгинь, психопат!
   - Такие психопаты, как я, сами по себе не исчезают. Вот если б атомный взрыв или что-то подобное - тогда да. А так - даже не проси. Чего ты разнылся? Пошли, работа ждёт! И работы - вагон.
   Рома опять всхлипнул:
   - Ты это из жалости, да?
   - В смысле? - переспросил я, пытаясь нащупать внутри себя хотя бы тень жалости. А, вот, нащупал. Денег жалко - аж глаза слезятся. Братец - гнида. Только Рома тут вообще ни при чём.
   - Потому что я, типа, облажался, - снова начал подвывать Рома. - Они меня освистали, Мёрдок.
   - А ты на что-то другое надеялся?
   - Да, блин! Я думал, хоть здесь, где можно качать навыки, смогу что-то из себя представлять. А я - чмо и ничтожество.
   - А ну, отставить самобичевание! - нахмурился я. - Сразу распределим обязанности. Стебать и гнобить тебя буду я. У тебя будут другие функции в нашем дружном коллективе. Если ты, мать твою, рэпер - будешь в барабан стучать, на это-то у вашего брата ума хватать должно. А там прокачаешь навык, будешь херачить - чисто Ларс Ульрих.
   - Мёрдок, ты не понял... Я раздавлен. Я уничтожен! Они готовы были убить меня. Они бросили в меня кружкой с пивом!
   - Да, это я видел.
   - Всё. Со сценой покончено. Навсегда! Я изменю класс. Нахер всё это.
   Тут я не удержался. Сделал шаг вперёд и влепил Роме пощёчину.
   Предупреждение: применение насилия вне квеста. Второе предупреждение повлечёт за собой штраф. --> [Author:(null)]
   Ишь ты какая - штраф! А как тут без насилия, а? Вот и я считаю, что никак.
   - Ты чё? - заорал Рома, выпучив на меня глаза.
   - Больно? - заорал я тоже. - А будет больнее! Это жизнь, привыкай. Да если бы я бросал дело своей жизни каждый раз, как меня посылали со сцены нахер, я бы никогда ничего не добился!
   Я, конечно, так и так ничего не добился, но это сейчас было неважно.
   - Я ничтожество и бездарность! - не сдавался Рома.
   - И что? А я, по-твоему, кто? А?! Смотри на меня, мать твою, и говори, кто я! Я - Мёрдок, самый крутой чувак в мире, ничтожество и бездарность, непостижимый размер эго которого может соперничать только с величиной его циклопического члена. Может быть, я и неудачник, но мои яйца дают свет соседней галактике, и тамошние обитатели поклоняются моим яйцам, я это точно знаю. Я, чёрт подери, бог! И я протягиваю тебе свою божественную длань, чтобы привести тебя на вершину Олимпа, где тебя озарит сияние лучей славы. Мы прославимся на весь мир! Ты и я, как Саймон и Гарфанкел, как Лу Рид и Джон Кейл!
   - Я даже не знаю, кто это...
   - А какая, к чёрту, разница? - Я заврался так, что аж вспотел, но Роме нужны были положительные эмоции.
   Красноречие: +1
   - Идём! - Я протянул руку и заодно применил навык Убеждение. - Я покажу тебе дорогу к счастью.
   - А как же они? - беспокоился Рома. - Все эти... Они плевали на меня, смеялись надо мной. Я не знаю, как показаться им на глаза, они ведь меня... меня...
   - Рома! Кто они такие? А? Я скажу тебе, кто. Они - публика. Зрители. Слушатели. Потреблядь обыкновенная, серая биомасса, годная лишь на то, чтобы кормить червей. Они - наша сортирная бумага, мы берём их, когда нужно вытереть жопу - больше в них нет никакого смысла. Мы - гении, мы - творцы. Я говорил тебе, что мои яйца освещают соседнюю галактику? Когда ты найдёшь свои и узнаешь, чем занимаются на самом деле они, ты будешь приятно удивлён. Мы созданы, чтобы творить, чтобы своим творчеством трахнуть самое небо. Чтобы боги, рыдая, на коленях сползли сюда, к нам, и молили о продолжении. Вот кто мы такие, Рома. Вот для чего мы родились. И ты больше не будешь лить слёзы из-за того, что сказал о тебе какой-то хомяк, просравший все мозги в интернете ещё при жизни. Даже если этих хомяков - целая толпа.
   Красноречие: +1
   Убеждение: +2
   Да ладно тебе, угомонись. Я так хоть целые сутки могу, вообще не напрягаясь.
   Рома взял меня за руку, и я помог ему подняться. Выглядел он уже куда более уверенным. Слабак и тряпка. Но этого я говорить, разумеется, не буду.
   - Ты прав, Мёрдок, - сказал Рома. - Пошли и сделаем это! Мы их всех порвём!
   - Так точно! - подхватил я. - Только один вопрос. Ключевой, я бы сказал. У тебя барабан есть?
   - Есть кое-что получше.
   - Рисунок барабана?..
   - Не. Во!
   Рома показал мне микрофон. Ну да, точно, на сцене он за что-то трогательно держался, как порноактриса за фаллос. А это, оказывается, был микрофон. В условном средневековье. Ну, норм, чё.
   - Это, конечно, хорошо. - Я щёлкнул ногтем по микрофону, и звук щелчка раскатился по округе.
   - Его можно у кузнеца закалить, он громче станет, - сообщил Рома. - А если зачарований добавить - качество поднимется.
   Я зажмурился.
   Спокойно, Мёрдок. Не плакать. Не плакать, я сказал! Ты мужик, а не какая-нибудь пидарасина. Всё нормально. Закалить у кузнеца, зачаровать у колдуна микрофон. Всё нормально. В рамках.
   - Впереди много работы, Рома, - сказал я. - Но это даже хорошо.
   TRACK_10
   Как показала первая репетиция, мы в полной заднице. И гитара, и микрофон были частью базового снаряжения. Рома не мог отдать мне микрофон, я не мог отдать ему гитару. Правда, я и не собирался.
   - Ладно, в задницу микрофон, - сказал я. - Я буду петь без микрофона.
   - А я что буду делать? - расстроился Рома.
   - А ты стучи в микрофон. Ритмично.
   - А так вообще делают?
   - Кто делает? Пидарасы? Пусть что хотят, то и делают. Мы пойдём своим путём.
   Рома стучал, я играл на гитаре. Очень скоро выяснилось, что слуха у Ромы нет от слова совсем. Мы друг в друга не попадали даже со скидкой на выжратое мной пиво. Но мне нравился тот звук, с которым он стучал по микрофону. Я всё пытался вокруг него чего-то навертеть из акустической гитары, пока не понял, что нихрена не получается, а когда получится, будет гораздо хуже того, что я творил при жизни.
   - Не смотри, сука, - буркнул я, обращаясь к всевидящему оку брата. Хотя он, наверное, спит. Или в интересную игрушку шпилится. Ну, в реально интересную, не в это УГ.
   - Чё? - переспросил Рома, перестав долбить по микрофону.
   - Херня получается, говорю. Надо менять концепцию.
   Мы ещё раз провели ревизию всего, что имелось у нас в наличии. Ничего особо не изменилось с прошлой ревизии: гитара акустическая шестиструнная - одна штука, микрофон динамический магический - одна штука.
   - Может, ты спой? - без особой надежды попросил я.
   Рома попробовал. Я покачал головой. Нахрен. Если мне понадобится в группе издыхающий павиан, я в зоопарк схожу.
   - Я рэпняк могу зачитать, - сказал Рома, словно пытаясь скомпенсировать свою вторую за вечер лютую лажу.
   - А я тебе на гитарке буду подыгрывать? - фыркнул я.
   Я, в принципе, был готов даже на рэпняк. Лишь бы этот паровозик уже куда-нибудь тронулся. Даже не думал, что так сильно соскучился по драйву работы в группе. Куда той наркоте!
   Рома начал бубнить что-то из Оксимирона, я попытался влезть в это с гитарой. Не прошло и минуты, как нам обоим стало грустно и неудобно, как будто нас заставили трахаться на сорокаградусном морозе перед женским монастырём. И мы перестали.
   - Надо выпить, - решил я.
   - Надо, - поддержал инициативу Рома.
   Я достал из инвентаря припрятанную бутылку крепкого, и мы дружно хапнули по стопарю.
   - А чё б тебе не зачитать рэпняк? - тут же сгенерировал идею Рома.
   - Это на говно поделит всю мою репутацию.
   - Почему? Наоборот. Если выступим.
   Я задумчиво на него посмотрел. Занятный. "Репутация" для него уже - исключительно игровой термин. А как я пацанам в глаза посмотрю?!
   Но каким пацанам, в какие глаза?.. Те, с кем я играл, клали прибор на то, что мы делали. Они брали деньги и терпели мои выкрутасы, вот и всё. Даже если я тут дрессировщиком баклажанов заделаюсь, они только плечами пожмут. Это во-первых. А во-вторых, где и как мы с ними увидимся? "На том свете"? Да у нас уже по определению "светы" разные. Вряд ли кто-то их будет оцифровывать. Да и слава богу.
   Хотя, если вспомнить ту девчонку, из второго состава, с которой мы вдвоём отчебучивали... Ох и жаркая была! Даже имя её запомнил - Рита. Помнится, тогда, после бульдозера, я с ней жёстко порвал. И только после смерти жалеть начал. Но не до такой же степени, чтобы пойти брата просить возлюбленную оцифровать. Да и как "оцифровать"? Ждать, пока она состарится и своей смертью умрёт? Или с оцифратором за ней бегать, пока она где-то от передоза не скопытится? Не, бред, бред, пурга, отставить, куда это меня понесло? А, во, Рома чего-то говорит.
   - ...это ж просто, чё ты. Вон у тебя голосина какой, я аж обсираюсь.
   Бляха-муха... Я - рэп?! Ладно, мёртвые сраму не имут.
   - Чё делать-то надо? - проворчал я, убрав гитару в инвентарь - ясно, что пока не понадобится. Пока я брату дроздюлей не выпишу, чтоб музыкальный магазин в городе открыл. Я тут уже год сижу, а он, падла, не чешется.
   - Главное - тон, - оживился Рома. - Давай порепетируем. Нужно так, с напрягом, понимаешь? Ну, прикинь, как ты лоха прессуешь на улице?
   - Слышь, ты, сука! - рявкнул я.
   Рома вздрогнул и почему-то побледнел.
   Харизма: +1
   - Н-не так жёстко, - промямлил Рома. - Давай... Ну, давай, как будто ты у своего кента бухой на дискаче сигу просишь.
   - Слышь, ты, сука!!! - с готовностью изобразил я.
   Харизма: +2
   Рома, охерев, попятился. А поскольку репетиция проходила в моей комнате, места пятиться было немного. Под колени ему ткнулась кровать, на неё Ромыч, вскрикнув, и повалился. А с кровати что-то, заорав, подпрыгнуло.
   - Б***ь! - внёс и я лепту в общее дело. - Сандра! Ты какого хрена тут делаешь?
   - В смысле? - аж привзвизгнула Сандра, прикрывая грудь простынёй. - Ты ушёл за чаем примерно миллион лет назад! Я ждала, ждала и уснула! А этот лузер что тут делает?!
   - Здравствуйте, - пробормотал Рома, осторожно выбираясь из постели.
   - Слышь, это член моей группы, - сказал я. - И ты будешь говорить о нём с уважением.
   - Угу, о мёртвых либо уважительно, либо никак, - фыркнула Сандра. - А вы в курсе, что группу меньше, чем из трёх человек, зарегистрировать нельзя? Два е***на.
   Я не был в курсе, что группу в принципе нужно где-то регистрировать. Это, похоже, отразилось у меня на лице. Сандра, вдохновившись, продолжила рвать покровы и ломать идиллию:
   - А, прости, я вижу, вас трое членов. Какого хрена ты голый, Мёрдок? Это часть твоего сценического образа? Боюсь, Система не даст тебе так выступать, тут же дети.
   - В смысле?! - Я наклонил голову и посмотрел на третьего члена группы. - А... Я забыл.
   После Сандриного "Как в первого раза" я и вправду чего-то в облаках витал. Как из постели выбрался, так и пошёл за чаем. И за Ромой. А, вот чего он от меня шарахался поначалу. Размечтался!
   Я мысленно обратился к инвентарю, нашёл там свой стандартный шмот и накинул. Ну вот, точно, как чувствовал, что чего-то не хватает.
   - На, заткнись, - протянул я Сандре бутылку. - Тишина в студии. Ромыч, чё ты там говорил? Давай, жги дальше.
   - Да надо текст, надо что-то родить, - задумался Рома, будто тут же забывший о Сандре, которая флегматично попивала из бутылки. - Давай, зачитай что-нибудь простенькое.
   - В смысле, "зачитай"? - изумился я. - Ты напиши слова.
   - Да чё там писать? Это ж рэпняк. Импровизируй!
   "Как ты сегодня на сцене?" - чуть не спросил я, но сдержался. Нельзя, этот парень мне ещё живым нужен.
   - Рэп - это ваще просто, - махнул он рукой. - Просто берёшь и лепишь, о чём хочешь. Во, зырь!
   Рома поднёс микрофон ко рту и начал:
   - Оторванный хрен на земле валяется,
   Оторванный хрен - вместе с яйцами!
   Кто мог такое сотворить с пацаном,
   Которого мы уважали всем двором.
   Кто мог оторвать ему хрен вместе с яйцами?
   Наверно, его девка, у ней менструация.
   Все девки - суки, это всем пацанам известно,
   Их надо жестоко лупить повсеместно,
   Чтоб место своё знали, чёртовы куклы,
   Чтоб у пацанов не отрывали залупы!
  
   Рома, тяжело дыша, безумными глазами посмотрел на меня. Я стоял с отвисшей челюстью и внимал.
   - И тут, короче, - сказал Рома. - Короче... Тут такая девчонка вступает. Мелодично так: "А-а-а-аторванный хрееееен!". И ты такой, рэпом: "На земле валяется, прямо на земле". И она такая: "Длиииииной до колеееееен!". И ты такой: "Кто такое сделал с пацаном? Кто, почему и за что?!".
   - Е-**-нуть-ся, - по слогам произнесла Сандра. - Пойду-ка я отсюда.
   Ей-то хорошо, она могла уйти. А куда я мог деться от творческого коллектива, который сам же и создал? Наверное, что-то такое испытывал добрый доктор Франкенштейн, увидев, как собранный из гниющего говна монстр начинает подавать признаки жизни.
   TRACK_11
   В храме на этот раз было людно. Какой-то упырь в шляпе сидел в первом ряду и как будто бы спал. Очередную непись прописали? Заняться людям нечем...
   Я оттолкнул с дороги священника, который бурлил что-то про исповедь, и почти подошёл к алтарю, как меня окликнули:
   -- Эй, ты. Да, ты. Нехорошо так себя вести в храме.
   Я медленно повернулся. Упырь в шляпе сидел в прежней позе, сунув руки в карманы. Шляпа. Патронташ. Шейный платок. Кобура с револьвером. Я что, до сих пор бухой?
   -- Ты что-то сказал, братуха? -- переспросил я.
   Над его башкой появилась информация: EastWood, 1 уровень.
   Первый уровень?! И он залупается на меня, с моим-то четвёртым?! Не, вопрос, конечно, спорный. Ведь я себе уровень поднимал по музыкалке. Но всё же, у меня на спине не написано, что я музыкант.
   -- Попроси прощения у падре, -- сказал Иствуд.
   -- Это непись, е**лай. Если я вдруг спьяну и попрошу у него прощения, он этого даже не поймёт.
   -- Ну, тебе придётся постараться. Ради меня.
   Правая рука Иствуда покинула карман и напряглась возле кобуры. Приплыли, блин. Маразм крепчал, деревья гнулись.
   -- Даже не буду спрашивать, сколько тебе лет, -- вздохнул я.
   Ковбой резко выдернул револьвер из кобуры. Но достать арбалет из инвентаря было гораздо быстрее. Я спустил тетиву, и стрела влетела полудурку в глаз. На миг мелькнула кроваво-красная полоска и исчезла. One shoot, как говорится. Ну а куда ж ты, с голой пяткой, против русской шашки? Первый уровень, брони нет никакой. Результат был немного предсказуем.
   Штраф за убийство в городе: 50 золотых
   Опыт: +30
   Убийца: +1
   Когда тело исчезло, сзади послышался грустный хмык. Я обернулся. Над алтарём висела печальная рожа моего брата.
   -- Вы там чего, все строем долбанулись? -- полюбопытствовал я.
   -- Не всем нравится Средневековье, -- сказала голова. -- Разрабатываем квесты в стиле Дикого Запада. Город пока один на всех, но со временем...
   -- Ясно, скучно, -- перебил я. -- Мне инструменты нужны. Хотя бы барабан. Есть там умельцы порисовать?
   -- Всё давно нарисовано, -- оживился брат. -- Как только соберёшь группу, магазин сразу появится в городе.
   -- Я уже собрал группу.
   -- Нет, Вань... для группы нужно минимум три человека.
   -- Да откуда ты это взял? -- взорвался я. -- Что ты вообще в этом понимаешь, а?
   -- Вань, у меня сегодня мало...
   -- Ты высасываешь у меня по?том и кровью нажитые деньги, не даёшь инструментов, не даёшь собрать группу, ещё и смеешь попрекать!
   -- Да, смею! -- рявкнула голова. -- Неужели так сложно соответствовать простым требованиям мира?
   -- Нарисованного мира. Выдуманного и несуществующего.
   -- Чушь! Мы уже заканчиваем разработку вирт-капсул. Благодаря воздействию на мозг, восприятие этого мира не будет ничем отличаться от восприятия реальности. Мы создали новый реал!
   -- Лучше б вы бухали, -- вздохнул я.
   -- Да как ты смеешь! Ты... ты должен быть мне благодарен, ты должен на коленях передо мной ползать за то, что я внёс в проект такое отребье, как ты! Дал тебе второй шанс! - Голова аж привзвизгнула.
   Вот оно как. Вот чего братцу не хватало -- поцелуев в жопу. Ну да, ясно. Идею виртуального загробного мира он слил, на проекте он уже нихрена не главный, начальство тупое, комиссии трахают без вазелина за каждый косяк, и это проект даже ещё официально не запущен. А тут ещё дохлый брат отказывается рассыпаться в благодарностях.
   -- То-то я и смотрю, кроме меня тут сплошь Эйнштейны и Леонарды да Винчи. -- Я многозначительно посмотрел на то место, где минуту назад издох ковбой Иствуд.
   -- У меня нет времени, -- сказала голова.
   -- Ну и лох, -- огрызнулся я. -- У меня вот времени полно. Сразу видно, кто здесь босс, а кто шестёрка. Вали, работай, бездарь!
   Голова исчезла. Не знаю, слышала ли меня. Надеюсь, да. Тяжело, когда родной человек тебя не слышит...
   Так, к нашим баранам. Чтобы купить инструменты, нам нужно учредить группу. А для этого нужен третий. Ясно. Понятно. Работаем. Ах ты ж...
   Я вышел из дверей храма и увидел Иствуда, бегущего вверх по холму, ко мне. Ковбой был зол и хотел справедливости. А у меня был арбалет, восемь болтов к нему и 854 золотых... Негусто.
   TRACK_12
   - Дон! - наседал я на здоровяка-воина, который сейчас тихо-мирно поливал из леечки розовый куст, растущий у него на участке. - Я тебе серьёзно говорю - сделай что-нибудь, а? Пока у меня ещё деньги есть.
   - А при чём тут деньги? - удивился Дон.
   Мы стояли в садике, который принадлежал ему. Дон, оказывается, не только бухал и по квестам бегал, он ещё и дом себе отстроил, всё чин чином. Чё они все, а?.. Как в глаза ссут, сволочи.
   - А при том. Я его валю, с меня штрафы списывают. За первое убийство - полтинник, за второе - стольник, за третье - сто пятьдесят. Слишком дорогое удовольствие. И опыта с этого полудурка - кот наплакал. Да и в хер мне этот опыт не упёрся, - вздохнул я.
   - Так ты не тупи, - пожал могучими плечами Дон. - Вызови его на дуэль на арене. Разберётесь, как мужики, и дело с концом.
   - Дуэль? На арене? Это ещё что за херь?
   - Ну ты нуб... Это ж уже давно. Чтоб в городе не валили друг друга. Сразу договариваетесь об условиях, и чтоб по итогу никаких претензий. Потом если он на тебя накинется, ему такой штраф впаяют - он обделается от ужаса.
   - Так с ним попробуй договорись, - вздохнул я. - Говорю же - псих. Кидается, и всё тут. Вальнёт меня...
   - Ну и чё?
   - Чё... Арбалет, деньги. Помирать - не вариант. А ну как он у меня трактир отожмёт? Не. Категорически.
   Дон поставил леечку и с жалостью посмотрел на меня.
   - Так ты бы намутил амулетов.
   - А?
   - Блин, Мёрдок, я с тебя фигею. Ну амулеты же! Блокирующие выпадение лута. В сундуке можно найти, или когда мага грохнешь. Ты вообще, что ли, в квесты не ходишь?
   Я покачал головой. Чем больше я узнавал об этой игре, тем глубже становилась моя депрессия. Возникало желание взять пузырь, гитару, закрыться в своей комнатке и предаваться унынию. Как это вообще кому-то может нравиться? Ну ладно, когда ты уже подох, вариантов нет. Но в реале?! Да лучше, блин, дискретную математику выучить и языки программирования, чем запоминать, где какой амулет чего блокирует в нарисованной херовине.
   - А ты чего с кустом делаешь? - перевёл я тему, поняв, что помощи от Дона не будет.
   - А, это! - Дон ухмыльнулся. - Это испытание. Надо посадить цветок и вырастить его, каждый день тратя минимум двадцать минут на созерцание. Тогда через три месяца откроется новая абилка - "Боевой Транс".
   - Не люблю трансов, даже боевых, - сказал я. - Не перевариваю пидарасню ни в каком виде.
   - Да не. Ну, "транс". Ну чё ты? - Дон дружелюбно толкнул меня кулаком в плечо так, что я чуть не упал. - На три секунды полная неуязвимость и зашкал силы, плюс два очка по всем боевым навыкам, сечёшь?
   - Три секунды?.. Маловато, не?
   - Улучшается же. Очки если вкладывать - уровень поднимается. Следующий - уже пять секунд и плюс три очка. Правда, откат - столько же. И магия с силой блочатся, только что сам руками намашешь.
   - М... Ясно. Полезная штука, Дон, удачи. Ладно, пойду я. А то найдёт он меня. Чутьё у него...
   ***
   - Сандра! - крикнул я, вложив в это слово всю харизму.
   - Нет, Мёрдок, отвали, я обижена, и я не артист, я не буду играть у тебя в группе.
   - Да не надо ничего играть, надо просто числиться. Чтобы нам магазин с инструментами открыть. Роме барабан нужен.
   - Отцу твоего Ромы презерватив был нужен, - огрызнулась Сандра.
   - Это безусловно. Но презерватива нет, Рома есть, и барабан необходим. Хотя бы один.
   Я зачем-то показал Сандре один палец, как будто это могло её в чём-то убедить. Она фыркнула. Мы сидели у неё на работе, как обычно. Кто-то там ещё должен был появиться, но до тех пор Сандра не могла открыть свиток.
   - Жопа ты, Мёрдок, - вздохнула она, похлопывая себя свитком по колену. - Ну неужели нельзя хоть раз в жизни сделать всё как полагается? Не выискивая лазеек?
   - Нельзя, - пожал я плечами. - За кого ты меня принимаешь? Нормальные герои всегда идут в обход. А я - более чем нормальный герой. Я - мега-герой. Ты в курсе, что мои яйца...
   - ...освещают соседнюю галактику, да, Мёрдок, я помню, ты говорил мне об этом раз десять.
   - Золота хочешь? - приступил я ко второму уровню переговоров. - У меня есть.
   - Ты мне чаю обещал.
   - Чего? Чаю?! Я тебе золото предлагаю, дура! Чай - он вообще нихрена не стоит.
   Сандра метнула на меня уничижительный взгляд.
   - Вот в этом всё и дело, Мёрдок. Ты - эгоистичная скотина, неспособная даже принести девушке такое жалкое удовольствие, как чашка бесплатного чая.
   Ответить я не успел - засветился круг, и в нём появился ковбой.
   - О! - обрадовался я. - Ты, наверное, Дона нашёл?
   Ну, либо до ещё кого-то из топовых до**ался. Вести себя пацан явно не умеет. Вот и сейчас, едва меня увидел, глаза сощурил и за револьвер.
   - Стопэ! - рявкнул я.
   Убеждение: +1
   Ковбой замешкался.
   - Мне тут подсказали, - сбавил я тон. - Можно цивилизованно разрулить наш конфликт. Дуэль. На арене. Я уже задолбался на тебя деньги тратить.
   - Дуэль? - задумался ковбой. - А что, я согласен. - Он немного помолчал, видимо, читая в интерфейсе о дуэлях. - Если я побеждаю - ты приносишь извинения падре.
   - Кому? - заинтересовалась Сандра.
   - Тому рисованному полупедику, который прислуживает моему брату, - простонал я. - Иствуд, тебе что, больше пожелать нечего? Я никак не могу понять, из каких ты дебилов. Вроде все дегенераты тут - геймеры, но ты даже в этом не шаришь.
   - Отказываешься? - Иствуд потянул револьвер из кобуры. - Трус!
   - Ладно, хер с тобой, золотая рыбка, - вздохнул я. - Я приношу извинения священнику. А ты...
   Тут я замешкался. Что с него взять? У него, кроме базовой экипировки, и нет нихрена.
   - В группу твою пускай вступит, - подсказала Сандра.
   - Хм, - сказал я и оценивающим взглядом окинул Иствуда. - А вот это, знаете ли, очень и очень даже интересная мысль...
   TRACK_13
   Дуэль - как много в этом звуке! Кажется, и я, и Иствуд ожидали от дуэли чего-то совершенно иного. Во всяком случае, судя по обалдевающей роже ковбоя, вертящего в руке меч. Такой же, какой достался мне. В списке инвентаря он значился, как "Стальной длинный меч", без всяких изысков. Сила его исчислялась числом 83, и это было чертовски мало, судя по тому, как фыркнул Дон, оценив оружие намётанным глазом.
   Да, Дон был здесь. Да здесь, наверное, вообще весь город собрался. По периметру круглой арены. Орали и размахивали руками. Оказывается, стоило нам с Иствудом зарегистрировать дуэль, как все получили приглашение на зрелище. Ну и, поскольку неотложных дел ни у кого не нашлось, все припёрлись сюда и сейчас задорно орали, размахивая кулаками. Кто бы мог подумать: людям, живущим в игре, нужны развлечения! Маразм крепчал, деревья гнулись.
   - Щит не бери, - напутствовал меня Дон. - Ну его нахрен, одна морока. Долби его просто, как дубиной, чем чаще, тем лучше, он обделается. Первый уровень!
   И, хлопнув меня по плечу, отошёл.
   В интерфейсе шёл обратный отсчёт. Оставалось чуть больше минуты до торжественного официального начала поединка. Загребая ковбойскими сапогами песок, ко мне подошёл Иствуд.
   - Это нечестно, - сказал он. - Я слышал, что твой брат - один из создателей игры. Конечно, ты-то живёшь в средневековых реалиях уже год, и на мечах у тебя преимущество...
   - Слышь, дебил! - прервал я его в грубой и циничной форме. - Я этот год - бухал. Единственное оружие, которое у меня было - сраный арбалет, чтобы отстреливаться от долбоклюев вроде тебя. Так что хватит ныть, система поимела нас обоих.
   Механизм дуэлей в том и заключался: соперникам выдавалось оружие, одинаково непривычное для обоих, чтобы максимально уравнять шансы.
   - Как я вообще буду этим драться? - Иствуд махнул мечом, как обиженный ребёнок - палочкой.
   - Можешь сдаться, и победа будет моей.
   - Не дождёшься. Я не собираюсь играть в убогой соплячьей группе. Я не для того...
   Он осекся.
   - Не для того сдох? - предположил я.
   - Отвали.
   И отошёл. Я нахмурился. Это ещё что за выпендрёж? Ещё одна девочка, что ли, в мужском обличье? Это-то хрен с ним, внешне она мужик, значит, я ничем не рискую, оп**дюливаться будет по-мужски. А если пидор? Не, не катит, с такими темами в мою элитную группу не попасть. А взять-то придётся, по условиям дуэли. Ну, где взять - там и выставить, формальный повод найдётся, главное идиотских правил побольше насочинять. А может, я слишком себя накручиваю? Стресс всё-таки у человека. Только копыта отбросил - а тут я. А он ещё и полудурок. Ну тяжело ему, ясно же. Ладно, сделаю скидку на состояние аффекта.
   - Мёрдок! - прогремел вдруг чей-то голос, да так, что я аж подпрыгнул.
   Нашёл взглядом Рому. Он стоял среди оглохших зрителей и держал в вытянутой руке микрофон, который сиял ярче нарисованного солнца.
   - Слышь, я микрофон улучшил и зачаровал! - прогремел Рома, поднеся микрофон ко рту. - Слыхал, какой звук? Это три четверти только!
   - Ты сколько на это денег потратил? - заорал я в ответ.
   - Почти все! - заорал Рома.
   - Баран! Нахера тебе микрофон, если ты барабанщик?! Ты установку теперь на что покупать будешь?!
   Эта светлая мысль, похоже, Рому до сих пор не посещала. Я закрыл глаза. Вот навалилось имбецилов на мою голову...
   В закрытых глазах обратный отсчёт был особенно ярким и чётким.
   03
   02
   01
   Дуэль началась!
   Ядовито-зелёные буквы медленно истаяли. И тут же я получил удар по башке.
   - Сука! - заорал я, открыл глаза и махнул мечом.
   Получил я однозначно и категорически таким же мечом, но острой боли в башке не было. Реализм - в жопу, главное - циферки. Циферок ХП у меня отожралось, как доктор прописал: 83. Ибо шлема не было, и я ничем не защищался, а лупанул Иствуд со всей дури.
   Ладно, понял, приколы закончились, надо заканчивать этот дурдом.
   Я инвентаризировал щит, как и советовал Дон, перехватил меч двумя руками и, заревев, как дикий наркоман без дозы, рванул на Иствуда.
   Мальчонка выставил перед собой щит. Я преобразовал рубящий удар в колющий. Лезвие скользнуло по верхней кромке щита и врезалось в глотку. Ощущение - будто палкой ткнул. Я тут же отскочил. На мечах, может, и не умею, а в мордобоях участвовал. В ответку огребать не хотелось, а блокировать не успел бы.
   Нанесённые повреждения: -65
   Разблокирована ветка навыков: Мечник
   Зашибись. Сейчас крышей двинусь от восторга.
   Иствуд, дико тараща глаза, пёр на меня и помахивал своим мечом, как дубинкой. Я вспомнил напутствие Дона и перешёл в решительную атаку. Раз-два, слева-справа, сверху, по щиту, по щиту, на, сука, ещё и щит тебе изхреначу нафиг! Знаю, что он не твой, а казённый! Значит, брата моего! Вот тебе, Федя, за все мои страдания! На, козлина безрогий! Не знаю, за что тебя ненавижу, но сдохни, мудень! На, на, н-н-н-на-а-а-а!!!
   Очнулся я от надписи:
   Вы победитель!
   Опыт: +280
   Вознаграждение:
   Золото: 200
   Ковбой Иствуд вступит в вашу группу
   Сам Иствуд стоял на одном колене и тяжело дышал.
   - Я не хочу стоять на одном колене! - кричал он, но, судя по всему, встать не мог.
   - То-то же, - сказал я и отвернулся от него.
   - Я не проиграл!
   Ну, начинается...
   - Я отказываюсь признавать результат этой дуэли!
   Отказывался, по ходу, только он. Остальные бешено вопили, хлопали в ладоши и всячески меня подбадривали. Любят меня тут. Единственный кабак держал, до вчерашнего дня.
   Я махнул рукой, из которой уже исчез меч (а из инвентаря пропал казённый щит) и двинулся разыскивать Рому, чтобы выдать ему дрозда. Иствуд нехай пока оклемается. Сходит, выпьет. А уж потом начнём работать. Но сначала - дрозда Роме. Чтоб не смел без моего разрешения коллективные деньги тратить. А пока я в коллективе главный, все деньги - коллективные.
   TRACK_14
   - Такие дела, Дон, - сказал я и поставил на стойку кружку.
   Здоровяк взял её и задумчиво отпил. Какое-то у него философское настроение проявилось после того, как этот свой куст посадил.
   - За счёт заведения, - сказал я, в надежде, что это вернёт старого доброго Дона.
   - Знаю, - сказал он. - Я ведь квест твой выполнил.
   - Тьфу, блин! - Я пнул стойку. - Вот в кои-то веки захочешь доброе дело сделать - а хрен тебе. Чего смотришь? Пей, халява!
   Дон усмехнулся и покачал головой. Жуть какая. В таком настроении бухать начинать - себе дороже. Потом ка-а-ак нахлобучит - и звездец. Хотя чего я беспокоюсь? Даже если он тут пьяный под лошадь кинется - ну, очнётся на респауне, напугает Сандру, если она, конечно, на месте будет. Или...
   - Слышь, а ты где воскресаешь? - спросил я.
   - В смысле? - вытаращил на меня глаза Дон.
   - Ну ты понял. Ну, когда тебя ё**ут.
   - Во-первых, никто меня не ё**ет, ты посмотри на меня.
   Я посмотрел. Не на фигуру, фигура - похрен. Уровень - 86, и явно не по вышиванию спицами.
   - А во-вторых, если всё же что-то нехорошее случится - то дома.
   Я пригорюнился. Вот оно как... Дома-то хорошо. Не где попало оживёшь, в трусах и каске, а у себя. А у себя, небось, и барахлишко можно припрятать. А я тут... ни кола, ни двора.
   - Говорят, кабак будешь продавать? - спросил Дон. Он как-то приожил, пиво начал бодрее глотать.
   - Кто тебе такую чушь сказал? - нахмурился я.
   - Ребята всякое говорят, - пожал плечами Дон. - Говорят, ты группу собираешь. Играть будете?
   - Ещё как, ты охренеешь.
   - А зачем тебе тогда кабак?
   - В смысле? Пассивный доход! Ну, пусть не такой уж и пассивный. Я же тут верчусь-суечусь, сам видишь. - Я налил себе кружку. - А ты с какой целью разговор завёл?
   Дон опять пожал плечами.
   - Подумываю...
   - Да ладно? И что, при деньгах?
   - Нутк. Сколько монстров порубано, и у каждого - мешочек с монетами. Ты, кстати, в новом заведении был?
   - Да ну, некогда мне. Такой плотный график - вообще не продыхнуть. - Я ополовинил кружку. - Не, Дон. Не продам. Пока совсем гайки не закрутят, буду держаться. До последнего патрона, и всё такое.
   - Кстати насчёт патронов! - Дон как-то несолидно хихикнул. - А хорошо ты этого шпендика отделал. Я прям в ладоши хлопал. Навыки-то открылись боевые?
   - "Мечник", - похвастался я. - Ещё срань какая-то вроде. Навык, скилл, что-то такое - я в сортах этого самого не разбираюсь.
   - Фигею с тебя, - вздохнул Дон. - Кругом романтика! Бери топор, кроши демонов, качай уровень, покупай молот, гоблинов - в лепёшку! Клан создать скоро можно будет, такая жизнь начнётся! А ты сидишь себе... Что у тебя за жизнь была?
   Я наградил Дона мрачным взглядом. Он отвернулся. Про бывшую жизнь говорить было не принято. Не многим хотелось ковыряться там палочкой и выворачивать душу наизнанку. В основном всем было комфортно делать вид, будто они тут просто играют. А когда привыкали к тому, что это навсегда, старались прошлое как можно скорее забыть. Жить оно не помогало, скорее наоборот.
   Тут скрипнула дверь, и в кабак зашёл... Иствуд. Он мрачно снял шляпу, бросил её на стойку, влез на стул и сказал:
   - Хозяин! Виски. И комнату на ночь.
   Мы с Доном внимательно смотрели на ковбоя. Ковбой на нас не смотрел.
   - Тебе комнату сюда принести, или за виски сам сходишь? - спросил я.
   - А? - изумился Иствуд, поднял голову и аж с лица спал.
   - На, - с готовностью оскалил зубы я. - Ну что, готов к труду и обороне, насекомое?
   - В условиях дуэли не было ничего о том, что я должен терпеть твоё неуважение, - прошипел Иствуд.
   - Хочешь ещё дуэль? Слушай, а нахрена ты в ковбои подался? Тебе, с такими загонами, надо было этим... - Я пощёлкал пальцами, пытаясь сформулировать мысль. - Типа Пушкина. Аристократом каким-нибудь. Те ж постоянно так: пёрднешь при нём, он - на дуэль. Высказался о его даме, держа руками свою писю во время отправления естественных надобностей - на дуэль.
   Дон неуверенно заржал, вряд ли понял, кто такой Пушкин. Мимо Иствуда моя речь тоже пролетела. Наверное, поэтому и Красноречие не шелохнулось. Может, правда херню спорол. Но когда меня это огорчало?
   - Какие у меня будут обязанности? - спросил Иствуд.
   - Ща, Ромка с респауна подтянется - обкатаем тему, - сказал я. - А ты на чём играть умел?
   - Ни на чём, - с гордостью сказал Иствуд. - Так могу я выпить здесь виски и получить комнату, или мне нужно кого-то пристрелить?
   - Можешь меня пристрелить, - хохотнул Дон. - Я как раз только что уровень апнул и чуток в скорость вложил. Тебе понравится.
   Иствуд нахмурился ещё сильнее прежнего и посмотрел на меня.
   - Это твой друг? Знаешь, что он со мной сделал, когда я к нему пришёл? Оторвал мне голову. Одним движением!
   Он патетически замолчал. Мне потребовалось время, чтобы сообразить, чего он от меня ждёт. Я должен был ужаснуться. Но моей первой реакцией было: "Херасе, вот бы посмотреть!". Сдержался. Работаю над собой. Всё-таки чел в моей группе. Почти. Своих надо беречь.
   - Не вижу, почему бы благородному Дону не оторвать голову человеку, который тычет в него револьвером, - пробормотал я.
   Дверь с грохотом распахнулась, и в зал ворвался Рома.
   - Вы психи?! - заорал он. - Вы захрена такое сделали?!
   - Не вижу, почему бы двум благородным донам не завалить на пару третьего, - тихонько буркнул я и опустил взгляд в стойку.
   Н-да, как-то хреново всё начинается. Из двух членов моей группы двоих я убивал собственноручно. А что? Во-первых, явно было, что остатки денег у Ромы нужно изъять, а изъять их проще всего - прибив полудурка. Потом, за опрометчивые поступки его надо было проучить? Надо. Кроме того, мы с Доном выпили, и нам стало интересно, как распишется штраф на двоих.
   - Ну и как штраф? - язвительно спросил Рома, подходя к стойке.
   - По триста монет каждому, - вздохнул Дон. - Преступление, совершённое группой лиц по предварительному сговору...
   - Козлы, - прокомментировал Рома. - Медс, плесни пива. И где мои деньги?
   - За Медса я тебе яйца вокруг шеи узлом завяжу, - пообещал я, но пива налил. - За счёт заведения. А твои деньги теперь наши. Пей давай, и за дело. Нам ещё вот этого нуба прокачивать до чего-нибудь путного, - кивнул я на Иствуда. И ему тоже налил пива.
   - Я просил виски, - нахмурился тот.
   - Сука, как ты меня достал! - прорвало меня, слишком долго я пытался быть милым. - Пей, что дают, закрой рот и слушай, что тебе опытные люди говорят! До виски тут ещё дорасти нужно. Видал я вас таких: хапнет стакан, и в отрубон до завтрака. Тут тонко всё, бухать придётся учиться, а у тебя класс не артистический. Так что слушай меня и Рому...
   - Да, меня слушай, - подхватил Рома, как-то сразу неприязненно глядя на Иствуда. - Думаешь, играть в группе так просто, а?
   - Спокойно, Рома, всё нормально, - положил я руку ему на плечо. - Не грузи парня, дай освоиться.
   Дон допил пиво и встал.
   - Пойду я. Давай, Мёрдок, до встречи. А про моё предложение всё-таки подумай.
   - Угу, как больше думать не о чем будет - так сразу и начну, - кивнул я.
   Дон ушёл. Иствуд с кислым видом начал хлебать пиво. Пиво здоровье долго не отнимает. Кружки со второй-третьей пойдут эффекты. Потом "алкашка" появится. И здравствуй, взрослая жизнь...
   - Ладно, - вздохнул я. - Что там нужно, чтобы зарегистрировать группу? Встать кружком и соприкоснуться пипками?
   Иствуд флегматично смотрел в стену, никак на меня не реагируя, и только Рома оценил юмор - поперхнулся и закашлялся.
   TRACK_15
   - Почему? За что?! Пидарасы!!!
   Я упал на землю, и мои кулаки ударили по неподатливому камню городской ратуши. Кстати да, я только сегодня узнал, что она существует. И в ней есть какой-то неписаный городской старейшина. Который только что спокойно сказал нам, что регистрация музыкальной группы стоит шестьсот золотых монет (у нас с трудом набиралось пятьсот пятьдесят) и пятьдесят кристаллов Жизни, которые рекомендовалось находить во время квестов, потому что купить их было технически нельзя.
   - Да ладно. Не всё так плохо, - сказал Рома.
   - Серьёзно? - Я перевернулся на спину и посмотрел на него. - Сколько у тебя кристаллов?
   Рома показал один палец. Иствуд тоже показал один палец, но другой. И если Ромин палец означал "один", то палец Иствуда означал "ни одного".
   - Вот! - сказал я. - А надо - пятьдесят! Деньги - херня, деньги кабак принесёт. А вот что касается кристаллов - то я пас.
   - Да ладно, не гони! - Рома, казалось, воодушевлялся тем больше, чем я унывал. - Я тут сколько, пару дней? И уже один кристалл! А если мы все рванём по квестам? Да за неделю соберём!
   Неделя... Это казалось мне синонимом вечности. На неделю стать одним из стада, одним из быдла. Работать, чтобы заработать... Ну, пусть не в офисе, с галстуком, а в... Ну, где там? Где-нибудь, с мечом. Какая разница-то? Что там, что тут - нарисованная реальность. А я мечтал творить!
   - Ну так что? Мы расходимся? - спросил Иствуд со скучающей интонацией.
   Сука, ненавижу таких. Моральные саботажники. Скорчат рожу, типа, они здесь случайно, их заставили, им нахрен ничего не надо. Может, и случайно. Может, и заставили. Всё равно ненавижу. Пристрелил бы крысёнка, да денег жалко.
   - Ладно, - сказал я, поднимаясь.
   Иствуд кивнул и двинулся прочь.
   - Э, стой раз-два! - рявкнул я голосом, которым Рома советовал читать рэп. Иствуд замер. - Команды "разойдись" не было. Всем разойтись по квестам! Собираем деньги, собираем кристаллы Говна.
   - Жизни, - поправил Рома.
   - Это одно и то же, - отмахнулся я. - Три дня. Три, мать их так, дня! - Я для пущей убедительности показал пацанам сразу три пальца.
   - Да ты чё? - испугался Рома. - Это ж чё - вообще не спать не жрать?
   - Ты на жратву ещё не заработал, юнга. Ты вообще кучу денег просрал мимо кассы и даже дрозда толком не получил.
   - Чё?! Да вы меня с Доном на двоих прикончили!
   - Я и говорю: дёшево отделался.
   - И это, как бы, мои деньги...
   - Чтоб я таких слов больше не слышал! "Мои деньги". Что за жалкая мещанская психология? Ещё раз так скажешь - попадёшь на доску позора.
   - А что это? - удивился Рома.
   Вот школота... Ничё не знают и не парятся, полнейшая незамутнённость.
   - И партбилет на стол положишь, - припечатал я его окончательно. - Не потерплю пятой колонны во вверенном мне вокально-инструментальном ансамбле.
   Пока Рома охреневал, выступить решил Иствуд:
   - Интересно. Что же меня заставит отдавать деньги или кристаллы?
   - А ты, - повернулся я к нему. - Ты вообще не забывай, что мы с Ромой для тебя сделали.
   - Что? - удивился Иствуд.
   - И откуда мы тебя забрали. Да если бы не мы - кем бы ты был сейчас? А?
   - Во-во, - поддакнул Рома. - Ты б помалкивал, за умного прокатишь.
   Иствуд серьёзно озадачился. Судя по роже - ушёл в воспоминания, пытаясь там откопать какое-то благодеяние, которое я и Рома для него сделали. Ну, пусть поищет. Ищущие - да обрящут.
   - Всё, кончай базар, - подвёл я черту. - Расходимся. Через трое суток - на этом же самом месте. И пятьдесят кристаллов должно быть...
   - Есть! - гаркнул Рома.
   - ...у каждого, - закончил я мысль.
   - Э?!
   - На всякий случай.
   Пацаны бодро куда-то ускакали, в разных направлениях. Квесты у них, надо полагать, разные будут. У ковбоя - ковбойские, у Ромы - романтичные. Ха-ха, какой же я шутник. Так, стоп. А где, собственно, берутся эти самые квесты? Вот незадача... Нет, я помню, как найти ту бабку, которая меня от алкоголизма кодировала. Но в её квесте кристаллами и не пахло. А мне нужно пятьдесят. Бля, да что ж за засада-то такая?
   Господи, вот я тупой... "Где квесты, где квесты!". А у меня в кабаке, в книге - что? Жопа? Нет, Мёрдок, жопа у тебя ниже спины. А в книге у тебя - грёбаные квесты. Валим домой, берём какой-нибудь ссаный квест - и в атаку.
   Окрылённый этим открытием, я поломился в кабак. Воистину, все проблемы решаются там. Главное - не нажраться. Хотя кружечку пропустить, конечно, можно и даже нужно. Иначе как я всерьёз буду в эти игрульки играться? Никак. Надо выпить.
   Я добрался до кабака. Там всё ещё никого не было, кроме персонала, который стоял без движения. Меня девки и мордовороты игнорировали, я не был посетителем. В принципе, я мог ими командовать, но чего приказать-то? Чтоб пива налили? Так я быстрее сам.
   Налил, хлебнул, достал книгу. Так-с, ну, что тут у нас? Ага, вот. Достать корону короля вампиров. Вознаграждение, бла-бла-бла, пятьдесят золотых, две недели бесплатной выпивки у меня в заведе... О! А это, знаете, шикарно. Это, знаете, можно очень интересно разыграть. То-то братишка будет визжать и до потолка скакать от ярости. Ну, нехай скачет. Сам виноват, что херню эту выдумал, в которой я живу.
   Про кристаллы в описании ничего не было. Ну, они вроде как вознаграждением и не должны быть. Там, вроде, сундуки какие-то надо открывать. Ладно. Беру. Дай. Хочу. Надо! Как там тебя?
   Я потыкал по тексту пальцем. Хреном, что ли, ещё потыкать?! А-а-аторванный хре-е-ен... Тьфу, блин, привяжется же - не отплюёшься! О, попёрло!
   С сильным запозданием, как будто система удивлялась тому, что с ней делают, передо мной появилось:
   Взять квест Корона Короля Вампиров? Да/Нет?
   Да, да, погнали.
   Вы взяли квест Корона Короля Вампиров.
   Да ты чё, серьёзно, что ли? И как такое могло случиться? Экая неожиданность непредсказуемая!
   Корона Короля Вампиров. На западе от города на холме возвышается мрачный замок. Там в незапамятные времена жил могущественный вампир и наводил ужас на город...
   Да-да-да, конечно, в незапамятные. Аж два года назад, наверное. Хватит мне залечивать! К делу давай!
   Приступить к выполнению квеста?
   Нет, давай покурим. Да шучу я, дура! Погнали уже, пока я не нае**нился!
   TRACK_16
   Такая же стрелка-указатель, которая показывала дорогу к дому, вывела меня за городские ворота. Чёрный замок и вправду виднелся далеко впереди, над ним клубились чёрные тучи, посверкивая молниями. Детсад, господи, что я вообще тут делаю?! Господи, как ты допускаешь такое глумление над именем твоим?
   Вот нахрена этот замок так далеко ставить? В жизни ладно, вопросов нет. Но в этой-то нарисованной херне? Ну нарисуй ты его рядом с городом, а лучше в городе, рядом с моим кабаком, что тебе, трудно, что ли?
   Способность Мгновенное перемещение к началу квеста. Заблокировано. Возможно разблокировать с уровня 50. Разблокировка: пять очков.
   О как. Суки. Ладно... Пройдусь, разомнусь.
   Где-то через час я пришёл. Тьма, молнии, гром. Устал... Вон и запас сил уменьшился. Щас бы пожрать, да поваляться... но сперва дело.
   Дверь я открыл пинком, вошёл и оказался перед каменной лестницей. Слева закрытая дверь, справа -- зал с большим столом. На столе одно блюдо с окороком. Или всё-таки пожрать?..
   Я сделал шаг к столу, когда услышал стук и бряк. Повернул голову, заржал. По лестнице медленно спускался скелет. Жёлтый, с ржавым молотом, который, по идее, должен был весить больше скелета. И с обрывками цепей на руках и ногах.
   -- Хаудуюду, уёжище, -- отдал я честь скелету. -- Не парься, я чисто кристаллы поискать, меня ваши тёрки не заводят.
   Я подошёл к столу, взял окорок, откусил. М-м-м, горяченький. Вот и сил прибавляется. Хорошо. Теперь надо сундуки искать.
   -- Братуха, а где здесь... -- начал было я.
   Чувство было такое, словно в голову врезался камикадзе на самолёте. В себя я пришёл на полу. Перед глазами всё плыло. В частности плыл скелет, ковыляющий ко мне, поднимая молот для второго удара.
   Он был медленный! Он был скелет!!! Я был уверен, что когда эта хрень до меня доползёт, я развалю её пинком!
   Трёх четвертей здоровья нет. Как?! Да вы тут что все, е**нулись, что ли?
   Я попытался вызвать арбалет -- единственное своё оружие.
   Вы оглушены. Ваши способности ограничены.
   Сука!
   Вы оглушены. Ваши способности ограничены.
   Да блин!
   Вдруг картинка перестала плыть, и в руке появился арбалет. Н-н-на!
   Стрела пролетела меж рёбер скелета. Он отнёсся к этому философски. Я икнул, глядя, как приближается молот. Вот он стал огромным, заслонил весь мир и опрокинул меня во тьму.
   Во тьме плыла издевательская надпись:
   Скелеты неуязвимы для стрелкового оружия. Используйте молоты, булавы, секиры.
   TRACK_17
   Смерть в игре была до отвращения похожа на настоящую. Хорошо хоть разработчики додумались исключить из виртуальной реальности отправление естественных надобностей, а то я бы обосрался. Бр-р-р, ужасное ощущение, хомяку не пожелаешь.
   Я вывалился из магического круга с матерной руганью, а когда закончил, услышал торжественный голос Сандры:
   -- Здравствуй, чародей! Я приветствую тебя в...
   -- Головой ударилась, старая? -- просипел я, поднимаясь на ноги. -- Какой я тебе чародей?
   -- Оу. -- Сандра скатала свиток и уставилась на меня. -- Какие люди. Шестеро свинцовых друзей Иствуда всё-таки настигли тебя?
   -- Хрен там. Скелет, -- простонал я и ощупал голову в поисках шишки, если не сквозного пролома. -- С вот такенной кувалдой.
   Пролома не было, шишки -- тоже. Грёбаное колдунство.
   -- Чё? -- захлопала глазами Сандра. -- Ты... ты в квест, что ли, полез?
   -- Угу... -- Мне сделалось стыдно, и я опустил взгляд.
   Сандра, как настоящий друг, начала долго, мучительно, обстоятельно ржать. Я её не прерывал. Пускай себе. Имеет право. Я б на её месте тоже ржал.
   Ладно, проведём ревизию. А хрена, собственно, ревизировать? Так я ничего и не заработал, и у меня по-прежнему... Э... Что?!
   -- Сандра! -- взревел я, заглушив и оборвав её хохот. -- Где мои деньги?!
   -- В смысле?! -- заорала она в ответ. -- А я откуда знаю, где твои деньги? Я тебе что -- бухгалтер? Нажрался, как сука, а я теперь виновата, да?!
   По ходу, ей при жизни нередко такой вопрос задавали, слишком уж отрепетированно прозвучал ответ. Я решил сбавить обороты:
   -- Сандра, у меня деньги пропали. Все. И арбалета нет. И... и вообще ничего нет.
   Сандра моргнула и переключилась с воспоминаний на виртуальность.
   -- Эм... Ну да, -- сказала она. -- Тебя же грохнули. Вот всё и вывалилось.
   Я застонал и свалился на пол. Опять. Лох... Ло-о-ох! А ещё Роме чё-то там выговаривал. Теперь всё безвозвратно проссано. Стоп. А безвозвратно ли?
   -- Слушай, а оно там осталось? -- спросил я, с надеждой глядя на Сандру.
   -- Наверное, -- пожала она плечами. -- Если никто из игроков не подобрал.
   -- Хрена им! -- Я вскочил, с теплящейся в груди надеждой. -- Этот квест только я выдаю.
   И он, кстати, так и висит у меня взятым. Значит, если я от него не откажусь, я его и выдать не смогу, даже если будут сильно просить. Хорошо, скелет. Звезда тебе. Только вот чем его охерачить-то?.. Не гитарой ведь.
   -- Сандра, дай денег, -- решительно сказал я.
   -- Хер тебе, -- сказала Сандра и показала фак.
   -- Я верну! Мне б только меч купить.
   -- Меч?
   -- Ну, или, там, топор какой-нибудь...
   -- Мёрдок, давай откровенно: ты в этом вообще не шаришь. Ты просрёшь и деньги, и топор, и вообще всё, что угодно, а потом пойдёшь в кабак и на***нишься. Я в этом не участвую.
   Стерва!
   Но она была права. Я в этом действительно не шарил. А значит, мне нужна была консультация кого-то, кто глубоко в теме.
   Полыхнул магический круг, и внутри него очутился старикан с выпученными глазами, седой, бородатый и с посохом. Сандра развернула свиток.
   -- Здравствуй, чародей... -- загундела она.
   Я, закатив глаза, вышел из этого вертепа. Ещё одним клоуном больше стало, славься, город Долбоклюйск.
   ***
   Дон сидел перед розовым кустом в позе долб**ба.
   -- Физкультпривет, отличная асана, -- поздоровался я. -- Смотри, как низко грачи летают -- к дождю, наверное. Научи, как скелета отмудохать?
   Дон не шелохнулся. Как сидел, так и сидит. И на розы смотрит. Сколько он говорил? Двадцать минут? Успею я за двадцать минут нахреначиться? Должен.
   Бутылку я взял в кабаке. Крепкого особо никто не заказывал, и запас стоял. Когда закончится, наверное, опять поставщика нарисуют. Уроды.
   Я вытащил из инвентаря бутылку и приложился к ней. Сел рядом с Доном, зевнул. Во мужик -- кремень. Сидит -- не шелохнётся. Как мёртвый. А-ха-ха! Ну и остряк же ты, Мёрдок! Выпей ещё, заслужил.
   Я выпил ещё трижды, прежде чем Дон зашевелился.
   -- Что-то в этом есть, -- сказал он задумчиво. -- Ощущаю гармонию с миром.
   -- Я тоже.
   Дон осуждающе посмотрел на бутылку и встал.
   -- Чего тебе, Мёрдок? Кабак продаёшь?
   -- Никогда. -- Я тоже поднялся. -- Слушай, Дон, дело есть. Научи квесты проходить? Кристаллы жизни нужны позарез, да и денег поднять. И, это... у меня там скелет отжал бабло, арбалет и бутылку.
   -- Скелет? -- переспросил Дон.
   -- Ну. В замке этом. Квест... Принести каску лысого педика, или как там...
   -- Корону короля вампиров? -- Дон выпучил глаза. -- Мёрдок, да они меня там чуть не убили! Куда ж ты полез? С... с арбалетом?!
   -- Я отважен.
   Дон не смеялся. Он качал головой. Может, прокачивал навык качания головой, хрен его знает.
   -- Ты же вроде группу собрал? -- спросил он.
   Я коротенечко объяснил ситуацию. Дон выслушал.
   -- Не вопрос, -- сказал он. -- Я тебе помогу набить полста кристаллов. С одним условием.
   Я приготовился к страшному, но трезвый добродушный Дон сказал всего лишь:
   -- Заключим договор. Что ты не продашь кабак никому, кроме меня.
   Я с облегчением пожал Дону руку. Ноль проблем. Я его вообще продавать не собираюсь.
   Вы заключили договорённость с игроком Donney.
   Социальный статус: +80
   -- Ну так чё? Куда идём, кого бьём? -- спросил я.
   Дон смерил меня тяжёлым взглядом, поморщился.
   -- В оружейную лавку... для начала.
   TRACK_18
   Так я впервые оказался в оружейной лавке. Глючное сооружение, даже думать неприятно. Заходишь вроде как в нормальный магазин, хозяин -- болван -- чего-то мямлит. И вроде даже по стенам всякое говно развешано -- мечи, топоры, доспехи. Только это так, для отвода глаз.
   Непись мыркнет пару слов, ты ему объяснишь, что за покупками зашёл, и тут же всё меняется на интерфейс, где выбираешь категорию (броня/оружие), потом подкатегорию (доспех/шлем/сапоги, да мечи/булавы/топоры). И стоишь, как дебил, в иконки пальцем тычешь.
   Хорошо, Дон со мной был, он мужик шаристый. Первым делом прикупил мне меч.
   -- Дал бы свой погонять, -- сказал я, вертя в руке "стальной длинный меч".
   -- Мечтай! -- фыркнул Дон. -- У меня самый дохлый меч -- тридцать тысяч стоил. А сколько апгрейда вложено...
   -- И чё? Они ж не ломаются. И не сп**жу я его, поматерюсь денёк, да отдам. Чё ты на меня деньги тратишь? Я так не люблю.
   -- Н-не делается так, -- промямлил Дон. -- Бери этот. Считай, дарю. И давай доспех тебе подберём... во, вот этот!
   Я оказался в латах. Осмотрел себя в зеркале (есть тут и такое, ага) -- е**ан е**аном.
   -- А можно шлем, чтоб рожи не видно? -- попросил я. -- А то со стыда сдохну.
   -- Не вопрос, -- фыркнул Дон, и секунду спустя из зеркала на меня смотрела страшная металлическая рожа.
   -- Зелья-то у тебя есть какие-нибудь? -- с надеждой спросил Дон, когда мы вышли из оружейной.
   -- Пф! Спрашиваешь! -- Я достал из инвентаря бутылку и отпил из горлышка. -- Будешь? Да не боись ты, я не заразный.
   Дон расстроенно вздохнул, но из бутылки выпил. Поморщился:
   -- Спирт же чистый! Как ты пьёшь это?
   -- Я русский, Донни. Что нам в тайге, среди медведей, в минус сорок делать ещё?
   -- А. Ну-ну. Слыхал про вашу Украину.
   -- Дон... не начинай.
   Мы нашли в городе какого-то ушлёпка-болвана, который проныл, что на кладбище опять разгулялась нечистая сила, и нет того богатыря, который смог бы...
   -- Мы богатыри, -- вмешался я. -- Давай нам свою нечисть, п**дить будем.
   Квест на двоих выдался без проблем. Дон хотел сразу перенестись на кладбище, но оказалось, что я -- лох. Пришлось пидорить пешком.
   -- Херь какая-то, -- по пути пожаловался я. -- Они даже не стараются. Чё за кладбище? Откуда? Почему? Схерали так далеко от города? Логика похер, сюжет не завезли...
   -- А и не завезут, -- беспечно отозвался Дон. -- Ты ж сам прикинь. Народ разный, народу много. Заставь всех в одну сюжетку рубиться -- и что будет? Кто доволен, кто нет. А ведь всё явно будет, там, в реале, смотреть будут. И каждая шавка будет кидаться с жалобами: а почему обязательно то? А почему это? Так что сюжета нет, а квесты -- как добровольные аттракционы. Тут ведь и в городе зарабатывать можно, просто тебе быстро ж надо.
   -- И кристаллы жизни тоже в городе можно замутить? -- поинтересовался я.
   -- В сутки раз падает испытание на один камень.
   Хмыкнув, я полез в интерфейс, нашёл там действительно графу "Испытания". Промотал список. О, и правда, кристалл жизни обещают. "Не использовать обсценную лексику 12 часов".
   -- Е**нулись там совсем, что ли?! -- не выдержал я.
   -- Они пытаются сделать нас лучше, -- грустно сказал Дон.
   Я воздержался от комментариев.
   ***
   На кладбище была ночь (логика похер, тут всегда ночь, спасибо хоть тревожная музыка не играет).
   -- Там небольшой дебафф работает, страх, минус одна десятая всех характеристик, но ты не ссы, -- инструктировал Дон. -- Во, смотри, грибы! Сожри их, сил прибавится.
   Мой интерфейс признал, что грибы можно и нужно жрать, несмотря на то, что выглядят они, как запрещённые роспотребнадзором поганки. Неплохо легли. Зелёненькая шкала так и подтянулась до полной. Над ней ещё цифры какие-то мелькали, но я забил.
   -- Полная, -- кивнул Дон и вдруг оказался в доспехах и с серебряным топором на плече. -- Одевайся.
   Я, закатив глаза, вызвал из инвентаря всю лабуду, что мы купили в городе. Помахал мечом, демонстрируя готовность.
   -- Ну, с богом, -- сказал Дон и шагнул в приоткрытые кладбищенские ворота.
   -- Аминь, -- согласился я, двинув следом.
   TRACK_19
   О том, что "нехорошие места" существуют, я и по настоящей жизни знал. Не знал только, как это просто делается, и как банально называется: "дебафф". На? тебе состояние "на измене", слабость, безмозглость, панику. Всё почему? Всё потому, что в коде так прописано. Пидарасами.
   В общем, предупреждён - вооружён. Я отметил неотступное чувство страха, как должное, и, зевая, шагал рядом с Доном. Тот же, весь напружинившись и выставив топор перед собой, аккуратно шагал меж могилок.
   - Сто лет сюда не заходил, - поделился он со мной шёпотом. - И до сих пор - мороз по коже. Как вспомню...
   Угу, угу. Вон, луна сделалась красной. К п**децу, наверное. Ну точно - вон, могила светится. Прямо на моих глазах из могилы поднялось нечто, отдалённо напоминающее женщину. В длинных белых одеждах, совершенно бесплотное, парящее вместо того, чтоб идти. Оно беззвучно поплыло в нашу сторону. Я разглядел на месте фосфоресцирующего лица - жуткий оскал черепа.
   - Е**ть, жуть какую нарисовали, - пробормотал я.
   Дон вдруг резко опустил топор и повернулся ко мне.
   - Твою мать, Мёрдок!
   - А чё я?
   - Тебе обязательно весь настрой сбивать?!
   - В смысле? Тебе что, нравится бояться? - удивился я.
   - Да! - завопил на меня Дон, пока страшная херня плыла в нашу сторону. - Представь - да! Я хочу играть по правилам, хочу по правилам добиваться успеха. И тебе, дураку, помочь хочу тоже - по правилам. Здесь должно быть страшно! Это - стресс, необходимый психике для того, чтобы...
   - Ладно-ладно, понял. Молчу. Развлекайся. Я тогда прибухну пока, ты не возражаешь?
   Дон не успел возразить - призрачная херня подлетела к нам. И пока я, отозвав доспех, хлебал из горлышка бутылки, слышал, как свистит топор, чего-то там колотя, и как полубеззвучно визжит призрак.
   - Огонь, - просипел я, опустив бутылку.
   Дон стоял, тяжело дыша. Судя по тому, что полоска здоровья у него над башкой не шелохнулась, битва была не очень страшной. Труп призрака валялся на земле.
   - Серьёзно? - не выдержал я. - Ты только что забил топором бесплотную херню?
   - На топоре зачарование от призраков, - буркнул Дон. - Какого вообще хрена я за тебя всё делаю? Может, ты хотя бы соберёшь, что выпало?
   - Откуда выпало?..
   Я с трудом собрал глаза в кучу и увидел, что рядом с призрачным трупом валяются мешочек с деньгами, какая-то травинка и щепочка. Я собрал это всё и отправил в инвентарь на опознание.
   Золото: +60
   Бес-трава (материал для заговоров): +1
   Щепа гроба господня (материал для изготовления зелий): +1
   - Тебе это говно точно не нужно? - поинтересовался я.
   - Нет, - буркнул Дон и двинулся дальше.
   - Слушай, херня какая-то. Во времена Христа вообще гробов не делали. Откуда щепа?
   - Мёрдок, перестань.
   - Да я давно перестал. Я ж молчу про то, откуда тут такое древнее кладбище, когда всему этому балагану пара лет от силы. И откуда трупы. Слышь, а если копать - чё там будет? Либо нихрена, либо эти дебилы скелетов туда понарисовали?
   И тут я понял, что перегнул. Сначала мне показалось, что послышалось. Потом - правда. Дон плакал. Он стоял и тихонько плакал.
   - Дон... Да ты чё? - растерялся я. - На вот... Хочешь, бес-траву пожуй? Или крепкого глотни.
   Дон вырвал бутылку у меня из руки и жадно отхватил два глотка. Вернул обратно.
   - Вот поэтому тебя никто и не любит, Мёрдок, - сказал он, вытирая слёзы латной перчаткой. - Потому что ты не даёшь людям забыться. Всё время напоминаешь, что этот мир - не настоящий, что всё здесь - иллюзия.
   - Мне казалось, это очевидно...
   - Может, и так! Но мы стараемся. Понимаешь? Мы все - стараемся! Чтобы в наших жизнях был хоть какой-то смысл. А ты...
   Он махнул рукой и побрёл дальше. Я, не будь в говно, пошёл следом, тщательно фильтруя базар, чтоб не расстраивать здоровяка ещё больше.
   - Слышь, Дон...
   - Отъ**ись!
   - Да ладно, я про другое. Скажи, а у меня меч тоже с зачарованием?
   - Возьми да посмотри.
   Я взял, да посмотрел. Обычный меч, никакой инфы о зачарованиях в описании нет.
   - Нифига, - доложил я. - А как я буду призраков х**рить?
   - Он один тут, - проворчал Дон. - Дальше скелеты пойдут.
   - Не люблю скелетов...
   - Они на два уровня младше тебя. Резвись, опыт набивай!
   - Против скелетов система рекомендует секиры и молоты!
   - Страдай, - буркнул Дон.
   Вскоре из могилы и правда выкопался скелет. Он, шатаясь, подвалил ко мне и замахнулся костью. Я что есть дури перехерачил ему мечом. Скелет пошатнулся.
   - Ещё! - подбодрил Дон. - Комбо!
   Я перехерачил ещё раз, слева-направо.
   Комбо 2 удара: +20
   Чего там "плюс двадцать" и куда упало, я понять не успел. Во-первых, надпись тут же забило сообщение о шестидесяти очках опыта, а во-вторых, скелет развалился в труху.
   - И всё, что ли? - Я с недоумением смотрел на мешочек с золотом. - Стоило ради такого Paint запускать. Или в чём они там рисуют...
   Мы полчаса мотались по кладбищу, п**дя скелетов, зомби и прочую пе?дарась, лезущую из могил, пока не остановились перед склепом.
   - Перекур? - спросил я.
   - Босс, - возразил Дон.
   - А кто тут боссом?
   - Вурдалак...
   - Вот гандон! - Я старался проявлять максимум лояльности игре в присутствии Дона, но получалось, по ходу, фигово. Дон морщился.
   - Ладно, чё с ним делать-то? - буркнул я.
   - Да нихрена ты с ним не сделаешь, он бессмертный. Ты его на себя отвлеки, а я проберусь там к рычагу, дёрну, и его зеркалами сожжёт.
   - Ваще без вопросов, брат. По глотку?
   Дон отказался, пришлось мне делать два глотка. А ещё говорят, что я - эгоист. Да я вот... Ай, отъ**итесь.
   Дон толкнул дверь склепа (она жутко скрипнула) и сделал приглашающий жест рукой.
   TRACK_20
   Стоило мне перешагнуть порог, как всё пошло не по плану. Сказать по правде, я уже давно так не напивался. Всё больше пиво, пиво... А у крепкого есть особенность.
   Это пиво пьёшь и пьянеешь равномерно. Серьёзные напитки обычно дают тебе почувствовать себя боссом, хозяином положения, и в самый неожиданный момент подкрадываются сзади и бьют доской по башке.
   Кажется, я что-то прокряхтел, и Дон, идущий рядом, шепнул: "Чувствуешь? Здесь дебафф ещё сильнее!".
   Я чувствовал, что, во-первых, я в говно. Картинка перед глазами плыла, ног под собой я не чувствовал. Это была проблема. А я привык решать проблемы, нахерачиваясь. Таким образом мой разум оказался в тупике.
   Во-вторых, я увидел синенькую полосочку-алкашку, которая неумолимо ползла к максимуму. И вот тут мне реально сделалось страшно. Ходили жуткие слухи, что та бабка-непись, к которой я ходил лечиться от алкоголизма, исчезла из города. А согласно другим слухам, она начала давать такие п**данутые квесты, которые и трезвым-то хрен победишь.
   По-нормальному, конечно, с разового перепоя алкашом не станешь. Но я год бухал умеренно, при каждом удобном случае, и вот сейчас, плюс ко всем стрессам, вылезло ещё и вот такое.
   -- Господи боже, -- прошептал я, остановившись.
   -- Не бойся его, Мёрдок! -- пробасил Дон. -- Он питается твоим страхом!
   И понёсся куда-то...
   -- Господи, я спиваюсь! -- провыл я.
   Вот это будет эпик, когда я появлюсь перед группой без кристаллов, без денег, да к тому же с алкоголизмом.
   -- Бей его, Мёрдок! -- вопил откуда-то Дон.
   -- Да вот, б**дь, у меня забот других нет, -- промямлил я и решительно убрал в инвентарь меч и доспехи.
   Хватит. Когда на сцену выходит алкоголизм, уже не до игрушечек. Я достал гитару и сел на пол, скрестив ноги.
   Вурдалака я увидел лишь мельком -- ко мне медленно и угрожающе приближалась какая-то страхожопина с серой мордой и торчащими клыками. А потом я начал играть.
   Пальцы бегали по струнам. В таком состоянии я даже струн не замечал, музыка, казалось, шла прямо из сердца. Разок я сделал запись такого джема, утром послушал и пожалел. В том числе и о том, что родился на свет.
   "Алкашка" дрогнула, остановилась. Я играл и играл, обливаясь холодным виртуальным алкоголическим потом. Перед глазами, одна за другой, всплыли оповещалки о новых мелодиях. Но вот алкашка не спешила перерастать в очки навыка. Как я уже говорил, это поначалу всё полезное росло от каждого прикосновения к струнам. А сейчас...
   Вы можете поднять уровень. Новый уровень принесёт вам 10 очков характеристик и плюс 10 пунктов по любой шкале, на ваш выбор. Новый уровень изменит вашу специализацию на Бард.
   Сука. Сука! Неужели нет другого выхода?!
   "Алкашка", замершая было, вновь упрямо двинулась к алкоголизму. И я решился. Чтобы не потерять вообще всё. Я запел.
   -- Давно утрачен мною правый путь
   Во тьме долины.
   И надо мною скалит зубы жуть
   Уйди, скотина!
   Меня покинул мой неверный друг,
   А я остался.
   Вся жизнь моя -- заговорённый круг
   Я обосрался.
   Я замолчал, поняв, что опасность миновала. Алкашка уменьшилась.
   10 очков алкоголизма превращены в 10 очков навыка Гитарист
   Получен уровень: 5
   Получена специализация: Бард
   Разблокирован навык: Пение с музыкальным сопровождением
   Разблокирован навык: Поэт
   Разблокирована ветка навыков: Боевой музыкант
   Разблокирован навык: Чарующие звуки
   Получены десять очков характеристик. Выберите характеристики, которые хотели бы увеличить.
   Выберите шкалу, которую хотели бы увеличить на десять пунктов.
   Я немедленно увеличил "алкашку". Ф-ф-фух, ну, теперь вообще отлично. Так тебе, гнида синяя! Теперь и выпить можно, а то я протрезвел, только вот...
   Только вот я продолжал играть, а надо мной скалил жёлтые зубы вурдалак с серой мордой. Нападать он не спешил, наоборот, выглядел как-то задумчиво. Стоп. Чё там за боевой навык?
   Навык Чарующие звуки. Описание: противник, очарованный вашей игрой, не может двигаться и накладывать заклятия. Время действия: 3 секунды, расход шкалы таланта: 50. Повторное использование навыка возможно через 5 секунд.
   -- Упс, -- сказал я, когда совершенно точно закончились три секунды, и вурдалак на меня зарычал...
   TRACK_21
   Вурдалак не обладал оружием. С точки зрения создателей, это был колдун из знатного рода, который, сука, ожил и начал говниться. Вурдалак поднял на меня огромную уродливую лапу с отросшими после смерти когтями.
   Я убрал гитару в инвентарь, призвал доспехи и меч. Махнуть мечом уже не успел -- получил лапой по шлему. Чувствительно, но после того, как скелет охерачил меня кувалдой, смех один. Здоровья убыло всего двадцать пунктов из двухсот.
   -- Пидарюга! -- Я встал на ноги и замахал мечом, как на дуэли.
   Вурдалак ловко отбивал удары лапами, как будто у него был скелет из стали. И всё же здоровье ублюдка уменьшалось. Оно уменьшилось до половины, когда я внезапно ощутил усталость и апатию. Руки начали двигаться медленнее. Что за... Ах, у меня шкала силы в ноль ушла. Зато талант восстановился. Ладно!
   Теперь вурдалак успевал меня бить между моими ударами. После одной такой контратаки я резко отозвал меч и доспехи, а вместо них вызвал гитару. Коснулся пальцами струн.
   Использован навык Чарующие звуки
   Вурдалак замер, очарованный звуками. Я играл, глядя, как уменьшается шкала таланта. Сорок семь, сорок восемь, сорок девять... Краем глаза заметил движение.
   На последней секунде на бошку вурдалака обрушился боевой молот. На этом вурдалак и кончился.
   -- Слава те, господи, -- сказал я, убирая гитару. -- Ну чё, нашёл?
   -- Ты нашёл, -- сказал Дон.
   -- В смыс... -- Тут я заметил, что над дохлым вурдалаком переливается фиолетовый камешек, который, при фокусировке на нём взгляда, идентифицировался как Кристалл Жизни.
   -- Не понял, а ты куда ходил? -- повернулся я к Дону.
   -- Просто в стороне стоял, -- усмехнулся он.
   -- Вот конь! -- возмутился я и быстро подобрал кристалл. Один есть, осталось сорок девять.
   -- Ну надо же тебя как-то заставлять шевелиться.
   -- Я тут на два фронта воюю, с нечистью и алкоголизмом, а он...
   -- Ладно. Кристалл же взял. Что это за навык, кстати? Впервые вижу, чтоб так вурдалак замер.
   -- Всё тебе расскажи, -- буркнул я.
   -- Ну расскажи?
   Я рассказал. Дон пришёл в неописуемый восторг.
   -- Слушай, -- сказал он, -- да мы с тобой разбогатеем.
   -- Могём, -- не стал спорить я. -- А как?
   -- Есть один квест... его ещё никто пройти не смог. Там -- жесть. Я розовый куст ради него высадил! Но ты -- даже лучше розового куста!
   -- Всегда это знал!
   -- Вот! Моё предложение: ты и я. Ты их чаруешь, я убиваю.
   -- Я -- музыкант, ты -- продюсер, ясно.
   -- Деньги и кристаллы -- тебе. Мне опыта хватит. И легендарный меч в конце себе заберу. Договорились?
   Дон протянул мне нетерпеливо подрагивающую ладонь.
   -- Что б ты без меня делал, нуб, -- сказал я и пожал руку.
   TRACK_22
   -- Позор! -- сокрушался я, шагая вслед за Доном по кладбищу. -- С таким талантом, с таким огромным пенисом, и вдруг -- бард. О, горе! О, а это что за хрень?
   -- Где? -- остановился Дон.
   Я подошёл к калитке. Калитка была закрыта.
   Калитка закрыта
   Да ты чё, правда? А я и не знал.
   Калитка была невысокой, но перепрыгнуть не получилось. Я как будто упирался во что-то и падал обратно. С той стороны к калитке вела тропа.
   -- Да просто фон, -- пожал плечами Дон.
   -- Ни разу нет. Иначе зачем бы интерфейсу говорить, что калитка закрыта?
   Дон хмыкнул, подошёл и потряс калитку.
   -- Вишь, там? -- ткнул я пальцем вперёд, где на фоне тёмного неба светилось непонятное пятно.
   -- Глюк, -- неуверенно сказал Дон.
   -- Не, братуха. Глюк -- это композитор, меня не проведёшь. А там -- день. Солнце светит. Дошло? Там другой город. Как наш, только другой. И ещё целая прорва мертвецов. Которые ходят сюда выполнять квест. Вурдалаков наших п**дят. Возможно, пидарасы.
   Дон, со странно изменившимся лицом, смотрел на светящийся вдали второй город. А сколько их было ещё? Попробую, конечно, братца спросить, да только есть ощущение, что нихрена он мне не скажет. А Дон правильно смотрит, мне тоже эта херь не нравится. Знать бы, почему.
   -- Ладно, идём, Донни, -- постучал я здоровяка по наплечнику. -- Квесты ждут.
   -- Ага, -- встрепенулся Дон и заставил себя отвести взгляд от горизонта. -- Да, идём.
   ***
   -- Мёрдо-о-о-о-ок! -- Рёв Дона вырвал меня из задумчивости. -- Играааааай!
   На Дона страшно было смотреть. Он дымился, половину доспеха сожрала кислота, кровь хлестала отовсюду. За ним гнались одновременно три зомбаря, какая-то мерзкая ящерица ростом с человека и волк. Горбатый и саблезубый волк.
   -- А, да, -- сказал я и взял простенький аккорд Em. Мне всегда нравилось его сдержанное и уверенное, нейтральное, но не безразличное звучание. Я на нём как-то целую песню записал.
   Навык немедленно активировался, зомбаки и ящерица застыли. Волк срать хотел на музыку и, рыча, бросился на Дона. Дон взмахнул топором и снёс волка к едрене фене. Затем на нём поменялся доспех, топор тоже изменился. Дон с рёвом налетел на оставшихся врагов. Ящер сдох первым, потом навык перестал действовать, и мертвяки отмерли. Дёргались, пока Дон их рубил.
   -- Ф-ф-фух, -- сказал он, переводя дух. -- Это было жёстко. Хорошо, после волка уровень апнул, плюс сто процентов здоровья. А то они бы меня порвали. Тебя, кстати, тоже. Ты чего стоял, а? -- тут же начал он злиться.
   -- Да, задумался. Мне там очков перепало, думаю, куда распихать.
   -- В талант пихай, чего думать-то. Ты же этот -- человек искусства. Чего застыл? Собирай давай.
   -- Вот и я думал, что в талант, -- сказал я, начав грести выпавшие из дохлых неписей деньги и кристаллы жизни. -- А потом смотрю -- там всякое. Вот, например, сила воли. Чтоб бухать меньше.
   -- В смысле, у тебя бывало такое, чтоб не хотел нажраться, а нажрался?
   -- Чтоб не хотел? Не, не помню такого.
   -- Ну так а при чём тут сила воли тогда?
   -- Верно говоришь, мудрость слышу я в словах твоих. А мож, в харизму чуток бахнуть?
   -- Харизму детишки качают, которых девочки не любят. А у тебя Сандра есть.
   -- Не надо грязи! Сандра не у меня, она общая. В смысле... А, забей. Никак не разберусь в этих грёбаных интерфейсах. Куда можно, куда не можно.
   -- Да чего там разбираться?! Получаешь очки за уровень, их можно вложить в характеристики. Навык развивается при использовании. Долго не используешь -- деградирует.
   -- А характеристики не деградируют?
   -- У алкоголиков только.
   -- Угу... Значит, в навыки очков не вкинуть.
   -- В уникальные можно.
   -- Проясни?
   -- Ну... Ну, вот есть такой навык -- Буря Клинков. Это мечом и дагой такую бурю делаешь... крутая штука! Его нельзя было просто разблокировать, такое человек вообще не может сделать в реале. Я его за десять очков разлочил. Ну и прокачиваешь потом очками, как характеристику.
   Я собрал все трофеи и с тоской окинул взглядом неразбериху интерфейса. Стою тут, как девка голая на призывном пункте, не могу решиться, кому дать. Ладно, бухать так бухать, всё в талант!
   Ошибка! Вы не можете единовременно увеличить характеристику Талант больше, чем на два пункта.
   Да ёп! Ладно, два так два.
   Талант подрос. Следом я ввалил два пункта в Харизму, два -- в Выносливость. Потом окинул взглядом ветви навыков. Есть чё?.. Во, уникальные навыки игры на гитаре. Всё почти закрыто. Так, ну, Баррэ это я сам смогу, Глайд -- тоже. О, навык Мексиканский гитарист. Вот это прикольно. Надо бра... Пять очков? Ну и х*й на тебя, мексиканский онанист.
   В итоге последние четыре очка я потратил на улучшение концентрации и красноречия. Всё, теперь я супергерой!
   Дон тем временем отвалил в сторону массивный трон и достал из-под него сундук. "Сундук" -- слабо сказано. Та ещё гробовина. У меня при виде формы этой гробовины сладко защемило сердце. А Дон, кажется, запечалился. Он открыл крышку и издал горестный вопль, а у меня возникло такое чувство, будто Сандра опять применила свой Как-в-первый-раз. Аж коленки задрожали.
   -- Прррроклятье! -- бушевал Дон. -- Как я мог этого не предвидеть?!
   Я опустился на колени, подполз к сундуку, заглянул внутрь. Она была там, настоящая, не видение, не глюк.
   -- Грёбаная гитара! -- ревел Дон, мечась по тронному залу какого-то нахер никому не нужного замка.
   -- Придержи язык, -- посоветовал я. -- Это не грёбаная гитара, а Rickenbacker 325C. 1964-го года выпуска. И если ты не знаешь, кто на ней играл, мне не о чем с тобой разговаривать.
   -- Продам кому-нибудь, -- вздохнул Дон.
   -- Я те продам! -- Меня аж подбросило. -- Дон, это -- не реплика, это оригинал! Ты соображаешь, что мы нашли?
   -- Соображаю. Уговор был: бабло и кристаллы тебе, а легендарный предмет -- мне.
   -- Дон... Ты не понимаешь. Нет, я, конечно, понимаю, что ты меня просто отп**дишь и заберёшь всё. Я не смогу ни победить, ни убежать. Я могу только оглушить тебя на три секунды, обложить матом и допить бутылку. Но у меня есть нечто такое, что тебе нужно.
   Глаза у Дона блеснули.
   -- Трактир...
   -- Продам. Через три дня, мне нужно уладить кое-какие дела.
   -- Пятьдесят процентов.
   -- Сто!
   -- Как знаешь. -- Дон потянулся за гитарой.
   -- Девяносто, -- шепнул я.
   -- Шестьдесят.
   -- Восемьдесят!
   -- Семьдесят.
   -- Семьдесят пять.
   -- По рукам.
   Мы заключили новое соглашение, и я взял гитару в руки. Я предвкушал, предчувствовал это ощущение в ладонях сильнее, чем уродливый заикающийся подросток, читающий эту книгу, мечтает потискать женские сиськи. И с тем же эффектом.
   Гитары в руках не оказалось, она оказалась в инвентаре с пометкой: "Легендарный инструмент Rickenbacker 325. Использование с уровня 40. Теплота: 120. Громкость: 100. Насыщенность: 150. Сустейн: 90. Дополнительно даёт + 5 к харизме и +2 к таланту".
   -- Нажрусь, -- решил я. -- Вдребезги.
   TRACK_23
   Пацаны уже были в кабаке. Ждали меня и бухали. Причём, когда я пришёл, меня они даже не заметили. Иствуд ржал, а Рома сидел, опустив взгляд, и явно грузился.
   - В чём дело? - грозно спросил я. - Кто дал вам право тратить казённые деньги?
   Я не сильно злился - после беготни с Доном денег и кристаллов у меня одного вполне хватало на регистрацию группы. А если эти двое хоть чуток подняли - это уже хорошо. Так что - пусть расслабятся, но вид-то создать надо.
   - А, Мёрдок! - Иствуд махнул кружкой. - Ты должен узнать...
   - Заткнись! - рявкнул Рома, красный, как варёный х*й.
   - У-у-у, - протянул я и нацедил себе кружку. - Кто-то облажался. Немедленно врубить лидера группы в курс дела, прежде чем мы пойдём на регистрацию.
   - Жаль вас разочаровывать, босс, но мы набрали только пять кристаллов, - кривляясь, сказал Иствуд, причём, так, как будто гордился тем, что обосрался.
   - Жаль тебя пидорить, но босс тут я, и потому мы пойдём, куда я скажу, когда я скажу и как я скажу, - "приземлил" я зарвавшегося ковбоя. Слишком дофига воображает. Как только подвернётся вариант получше - я его вышвырну из группы даже не задумываясь. - А теперь колитесь, где смешное.
   - Это тут вообще ни при чём! - крикнул Рома.
   - Ещё как при чём! - горячо возразил Иствуд, который как-то научился фильтровать мои наезды. - Я тут случайно узнал, что твой друг, Мёрдок, умер, не познав женщины.
   Стало тихо. Иствуд, видимо, ждал, что я оглушительно заржу. Рома просто хотел провалиться сквозь землю. А я - я пил пиво. После тяжёлого трудового дня у меня уже началось похмелье, и его надо было грамотно снять, да так, чтобы не спиться. Рано мне спиваться, у меня ещё ни одного платинового альбома нет.
   - Ну, и? - Я поставил кружку и посмотрел на Иствуда. - Где смешное?
   - Э-э-э... - озадачился Иствуд. - Ты не понял. Он не переспал ни с одной девчонкой.
   Мы с ковбоем смотрели друг на друга, как два дебила с разных планет. Потом я вытер рот рукавом плаща и вздохнул:
   - Слышь, ковбой. То, что в твои неполные двенадцать лет тебе перепало, не делает тебе чести, но хоть немного объясняет, почему ты поехал башней.
   - Мне двадцать пять! - взбеленился Иствуд.
   - Какое совпадение, мне как раз насрать, - осадил его я. - Рома, ответь мне на вопрос. Ты любил женщину? Всем сердцем, отныне и навсегда, окончательно и безраздельно?
   Рома посмотрел на меня широко открытыми глазами и твёрдо сказал:
   - Да.
   - Вот что важно, - сказал я. - Вот что поведёт тебя за собой и сделает великим. Вот о чём ты должен помнить. Напиши про неё песню, песня нужна уже вчера. У нас до сих пор нет репертуара. А в тебе, ковбой, я разочарован. Мало того, что твоя благочестивость, которой ты тряс в храме, как хером в борделе, на поверку оказалась говном, так ты ещё и наехал на старейшего члена моей легендарной группы. На своего товарища по оружию. Больше я такой х**ни не потерплю. В этом коллективе только мне дозволяется всех чмырить.
   Иствуд изменился в лице. Вскочил со стула, выдернул из кобуры револьвер.
   - Опять двадцать пять, - вздохнул я. - Ты хоть мушку со ствола спили, а?
   - Ты прав, Мёрдок! - воскликнул Иствуд.
   - А я всегда прав, привыкай.
   - Я вёл себя недостойно. Я опозорил образ, выбранный мной при регистрации. Ромул, я приношу извинения за своё поведение и, чтобы доказать серьёзность своих слов...
   Он поднёс к виску ствол и спустил курок. Громыхнуло. Тело упало и исчезло.
   - Господи, что за е**нутое животное? - проворчал я и принялся собирать оставшиеся на полу мешочки с золотом. Седло, портупею и патронташ оставил.
   - Кристаллы жизни у кого? - спросил я.
   - У меня, - вздохнул Рома. - Блин... Про секс - обидно всё-таки. Это ж у меня теперь комплекс будет. А что если у меня и после смерти не получится? А если и получится... У меня ж нет этих самых... Как их... Ну, в башке...
   - Мозгов? - предположил я и глотнул пива.
   - Да не! Ну, мозг же не знает, какие ощущения должны быть. Я начну, а ничего не почувствую.
   Вот тут я его ничем порадовать не мог. Как работает вся эта виртуальная хрень - понятия не имел, и разбираться желания не было. Но лидер тем и отличается от подзаборного говна, что всегда может подбодрить подчинённого и наставить на путь истинный.
   - Мозг всё знает, - заявил я. - Ты родился как? Кесарили, или по-старинке?
   - Нормально вроде, - опешил Рома. - А чё?
   - Ну вот. Это всё в подсознании. В нужный момент мозг воссоздаст нужные ощущения.
   - Мерзость! - Рома содрогнулся, и я запоздало раскаялся, что из-за такой "мотивации" у пацана может вообще всякое влечение к противоположному полу пропасть.
   - Сразу предупреждаю: пидарасов в группе не потерплю, - на всякий случай сказал я. - При всём моём глубоком уважении к группе "Queen" и лично к Фреду Меркьюри...
   - Ладно-ладно, я... - взмахнул рукой Рома. - Я всё сделаю. Слово пацана.
   Вот тут я начал его уважать. Мужик. Далеко пойдёт. Кивнув, я допил залпом кружку и встал.
   - Ну, погнали.
   - Куда? - вытаращился Рома. - У нас с Иствудом пять кристаллов на двоих.
   - Что б вы без меня делали.
   TRACK_24
   Иствуда мы встретили на середине пути, как я и планировал. Он совершенно не выглядел раскаявшимся, напротив, шёл себе, насвистывая, и по-пижонски вертел револьвер. Увидев нас, очень удивился и спросил, куда, а главное, за каким хером мы направляемся. Узнав, что регистрироваться, и что у нас есть на что, Иствуд помрачнел. Вот же ж контра дезертирская! Ну ничего, разберёмся.
   Сам процесс регистрации в городской ратуше был до обидного банальным и простым. Никаких тебе факелов, никаких людей в чёрных плащах, вспышек молний и голоса, читающего заклинание под журчание крови жертвенного козла.
   - Слышь, рыло, - не выдержал я. - Ты хоть подпрыгни от восторга. У тебя на глазах рождается легенда.
   - Хотите подать заявку на создание семьи? - невесть почему отозвался стоявший за стойкой регистрации бородатый мужик.
   - Н-да, лучше бы ты уже мычал про себя, - сказал я и вернулся к анкете.
   Бумага, лежавшая передо мной, была, как говаривал один мой старый знакомый, "просто фрикцией". Все сведения надо было вводить непосредственно в голове, в интерфейсе, мать его. Вот и за каким хером надо было сюда тащиться? Заполнять - в голове, кристаллы и бабло - тоже могут дистанционно списать запросто. Но нет, изволь прийти в ратушу. Это ведь виртуал, мы же тут идеальный мир создаём. "Запись к врачу через интернет производится в окошке регистратуры N2", б**дь.
   Лидером группы я назначил себя. Над названием немножко завис. Был соблазн прописать то же самое название, что было у моей реальной группы, но победило желание начать всё с чистого листа. Неужели я не сумею поднять новую легенду, не опираясь на легендарную славу минувших дней?!
   Я вспомнил разговор с братишкой, когда он визжал, что я должен быть благодарен за то, что страдаю х**нёй в этой нарисованной по**отине, усмехнулся и вписал название.
   Вы зарегистрировали музыкальную группу "Благодарные мертвецы".
   С вашего счёта списано 600 золотых
   Вы потратили 50 кристаллов Жизни
   Парням, видимо, пришло уведомление - они вздрогнули.
   - А чё сразу - мертвецы? - спросил Рома.
   - А ты чё - сильно дофига живой, что ли? - спросил я.
   - Ну, типа... Я мыслю, следовательно, я...
   - Мыслишь? - переспросил я. - Ты? Микрофон на последние деньги кто прокачал? Мыслит он. Песню придумал?
   - Дык, я ведь... - вытаращил глаза Рома.
   - Думай! - рявкнул я и, не удержавшись, дал щелбана мобу за стойкой. - Пошли искать магазин с инструментами. Как вот его искать?
   Как его искать - мы понятия не имели. Принялись слоняться по городу, задавая вопросы всем встречным и поперечным.
   - Не сочти за критику... - задумчиво сказал Иствуд.
   - Не расцени как удар локтем в нос, - перебил я.
   - ...но мне кажется, группа с таким названием уже существует. Или, по крайней мере, существовала. [1]
   - Во-первых, там был один мертвец, а нас много, - проворчал я. - Во-вторых, мы называемся по-русски и пишемся кириллицей, это в твоём убогом интерфейсе всё на иероглифы переведено.
   Иствуд остановился, как вкопанный.
   - Ты чего? - удивился я. - Я ж ещё вроде не оскорблял и даже в рожу не бил. Ром, чё он?
   - Не в курсе ваще, - мотнул головой Рома.
   - Откуда ты узнал, что я - японец? - прошептал Иствуд. - Невозможно было догадаться.
   Ох ты ж... Нифига, моё помело мне удружило. Я, разумеется, тут же сделал морду тяпкой:
   - Ты до моих лет доживи, ковбой, по жужжанию будешь определять, откуда муха прилетела! Я стар и мудр. Понял?
   Я развернулся, гордо взмахнув плащом и пошёл дальше. Иствуд меня всё-таки выбесил. Есть у меня такая особенность - придумаю что-то гениальное (ну, как обычно), а потом выясняется, что это до меня уже придумали. Поэтому я к гениальным идеям в области музыки относился очень настороженно и в основном посылал их нахер. В работу пускал только полный отстой или, на худой конец, крепкий середняк. Вот и сейчас с группой тоже неудобно получилось. А ну как тут фанаты есть? Подумают чего-нибудь не того... Хотя какие тут, нахер, фанаты тру рока? Были бы - уже бы играли в моей группе. А остальные если название и слыхали, то уж точно ни одной песни не вспомнят... Эх... А там ведь песен годных мно-о-ого!
   - I can tell your future
   Look what's in your hand
   But I can't stop for nothing
   I'm just playing in the band
  
   Playing
   Playing in the band
   Daybreak
   Daybreak on the land...
   - Типа, песню придумал? - обрадовался Рома.
   - Типа, нет, - поморщился я. - Стоп! А не это ли цель нашего путешествия, господа?
   Мы стояли перед каменным строением с надписью: "Музыкальные инструменты Густава".
   - Оно, - подтвердил Рома.
   - Не знаю, как там насчёт Густава, - сказал я и хрустнул шейными позвонками. - Но инструменты - мои. Мои!!!
   _________________
   [1] Иствуд имеет в виду группу Grateful dead, пионеров психоделии и вообще со всех сторон замечательных ребят, положивших немало сил на пропаганду ЛСД и оставивших после себя такое количество записей, что В. И. Ленин, со своим собранием сочинений, усрался бы от зависти. Название группы дословно переводится как "Благодарный мертвец", однако подоплёка совершенно иная. Читайте Википедию, если интересно, какого хрена я вам всё это рассказываю?
   TRACK_25
   С волнением и трепетом я переступил порог этого храма музыки.
   - Приветствую тебя, музыкант, - загундел продавец, покачивающийся за прилавком. - Чем я могу...
   - Ага, - сказал я, не глядя сунув ему под нос средний палец. - Это тебе на чай. Сходи попей и не мешайся.
   Непись заглох, видимо, считав ментальный посыл, а я, сказав про чай, немного загрузился. Сандру вспомнил. Вот чего она из-за херни какой-то обиделась? Не то чтобы мне не насрать, но всё ж таки привык. Чаю я ей, видите ли, не принёс...
   - А на чём я буду играть? - спросил Иствуд, выводя меня из задумчивости.
   Впрочем, я тут же задумался снова, но уже над реальными проблемами. Действительно - на чём?
   - Вообще, логика подсказывает сделать тебя освобождённым вокалистом, - сказал я. - Но есть два серьёзных довода против.
   - Первый: я не буду петь, - сказал Иствуд. - Не хочу.
   - Это вообще не довод, это фоновый шум, на сведении уберём, - отмахнулся я. - Первый довод: вокалист - это фронтмен, а фронтмен - это я, по определению. А второй довод: японцы чертовски хорошо фигачат музыку, но вот петь - нихера не умеют. Надо быть на всю бошку отмороженным первоклашкой, чтобы это слушать. Как будто инопланетян в жопу раскалённым домкратом дерут.
   Иствуд позеленел. Рука его начала шарить по бедру в поисках револьвера. Я, понаслаждавшись эффектом, добавил:
   - Будешь играть на басухе. Там всего четыре струны, как раз по количеству извилин в мозгах. Должен возникнуть резонанс, может, чего и получится. Хуже, чем у Сида Вишеса, точно не выйдет, даже не старайся. Ориентируйся на Стю Сатклиффа. Эй, хозяин, как там тебя, бас-гитары есть?
   - Сию минуту, господин музыкант.
   - Минуту? Чёт сервис у вас так себе. Напишу жалобу в общество защиты прав потребителей. Я зашёл в магазин минуту назад, а мне до сих пор никто не отсосал.
   - Скажи честно, Мёрдок, - подёргал меня за рукав Иствуд. - Тебя ведь кто-то убил? Ну, я имею в виду, там, снаружи. В реальности.
   - А что? - нахмурился я.
   - Просто если ты так же вёл себя при жизни, то это ни разу не удивительно.
   - А ты при жизни тоже бегал с пистолетом и заставлял всех вести себя по-мормонски? - перешёл я в нападение.
   - Нет. - Иствуд не отвёл взгляда. - При жизни я был робким и тихим человеком, работал от рассвета до заката.
   - А куклу трахал? - вмешался вдруг Рома с неподдельным интересом.
   - Чё? - Мы с Иствудом вытаращились на него.
   - Ну, я, типа, фильм смотрел документальный. Про то, как японцы кукол трахают.
   - Точно документальный? - усомнился я.
   - Ага. Вроде, они там все только кукол и трахают, потому рождаемость падает, скоро вообще вымрут нафиг. Мне вот интересно - каково это, трахать куклу? В смысле... Из неё же всё это потом вымывать надо, да? Бля, я бы проблевался, наверное.
   - Я б её вообще боялся, - вырвалось у меня. - Проснулся бы среди ночи, пьяный и обдолбанный, а рядом эта херня неживая... Бр-р-р! Фу, Иствуд, ты омерзителен даже больше, чем я думал.
   - Эй, прекратите! - замахал руками Иствуд. - Я ничего такого не делал! Я не из этих!
   - Да ладно, не оправдывайся, чё ты, все свои, - пожал плечами Рома.
   Рома, как я понимаю, в реале тёрся в каких-то окологоповских кругах. Парень он был незлой, но на разговорах разводить умел, это чувствовалось. Волчонок, мать его. С таким надо ухо востро держать. Споткнёшься - глотку перегрызёт и дальше побежит, как так и надо. Посажу его в клетку и буду кормить сырым мясом, пусть знает, кто в цирке хозяин.
   - Прошу вас, господин. - Непись вернулся из подсобки (вот когда реализм в х*й не упёрся - они топят за реализм, это да) с двумя басухами. Одна была чисто чёрного цвета, другая - с плексигласовой вставкой.
   Иствуд потянулся к гитарам, но я ударил его по ладоням.
   - Руки! Кукло*б недоделанный.
   - Я не трахал кукол!
   - Я ж сказал: недоделанный. Куда лезешь поперёд батьки?
   - А разве инструмент, на котором играть буду я, выбирать не мне?
   - С хрена ли? - Я взял чёрную басуху. - Вот этот кусок говна, например, явно фирмы Zombie.
   Я немного потеребил струны, послушал звук, поморщился.
   - По-моему, звучит мощно, - сказал Иствуд.
   - Ну, если пердёж, по-твоему, звучит мощно - тогда да. - Я положил басуху на прилавок. - Хозяин. Нормальное что-нибудь есть? Или побить тебе витрины?
   - Сию минуту, господин музыкант, - поклонился хозяин и свалил в подсобку.
   Угу, ясно. Сначала он, значит, всякое лоховское говно приносит, а уже потом - нормальный товар. Ладно, подождём. Спешить пока некуда.
   Рома тем временем прошёл к барабанной установке, не спросив разрешения уселся и начал стучать. Вот это подход, вот это понимаю. Далеко пойдёт парнишка.
   - Его ты не будешь лупить по рукам? - спросил Иствуд, повысив голос, чтобы я его расслышал сквозь Ромину долбёжку.
   - Нет, - отозвался я.
   - Почему же?
   - Потому что он мой любимчик, а к тебе я придираюсь. Что непонятного? В школу, что ли, никогда не ходил?
   Рома вдруг перестал стучать и опять уставился на Иствуда.
   - Слышь, - сказал он, - а с какого возраста можно драть кукол?
   - Да не знаю я! - взвыл Иствуд. - У меня бы и денег на такую не хватило...
   - Значит, ценники пробивал, - усмехнулся я. - А на тест-драйв не брал, не? Ты вот сегодня Рому стебал за отсутствие сексуального опыта, а сам, значит...
   - Я смысл свой позор кровью! - заорал Иствуд. - Чего ты от меня хочешь? Чтобы я застрелился ещё раз? Или чтобы застрелил тебя? Проклятый мир, в котором нельзя ни убить, ни умереть!
   - Вот как раз этого я от тебя и хочу, - сказал я.
   - Чего?!
   - Чтобы ты возненавидел весь этот мир, меня, Рому, себя самого. Я человек старой закалки, Иствуд. Я считаю, что группа должна состоять из единомышленников. "Благодарные мертвецы", вперёд! - Я поднял кулак над головой.
   Иствуд офигевал, а вот Рома, кажется, меня вообще не слушал. У него мысль кипела:
   - А если, допустим, пока бати нет дома, его сын отодрал батину куклу - это как? Батя может подать на сына в суд за порчу имущества? А сын засудит батю за, типа, демонстрацию несовершеннолетним предметов сексуального характера...
   - Между прочим, - прорвало вдруг Иствуда, - с куклами не только занимаются сексом. Люди с ними гуляют, общаются, ходят в театры и в рестораны. Это целая культура. И... Господи, какой нормальный человек вообще додумается переспать с чужой куклой?! Пусть даже отцовской.
   - Я бы ставил вопрос иначе, - вмешался я в разговор. - Какой нормальный человек вообще додумается переспать с куклой? Нет, ну, опять же, по пьяни, либо по укурке - не считается, там можно и перепутать, но чтоб в здравом уме...
   - Я этого не одобряю, - покачал головой Иствуд. - Я просто поддерживаю разговор. Лично у меня были нормальные отношения с нормальной замужней женщиной...
   - А у меня открылась ветка навыков "Барабанщик", - сообщил Рома.
   - Молодец, - похвалил я сразу обоих. - Продолжай в том же духе.
   Рома с энтузиазмом продолжил стучать, а нам с Мёрдоком хозяин приволок целую кучу гитар. На этот раз - серьёзных. Они лежали в жёстких кофрах и даже внешне производили впечатление качественного продукта. Ну и цены были соответствующими. Благо, после рейда с Доном мне многое было доступно.
   Минут за пятнадцать я выбрал инструмент вполне под стать Иствуду. С приличным звучанием и вменяемой ценой. В отличие от моего легендарного Рикенбакера, эти гитары привязки к реалу не имели. Просто "Бас-гитара цельнокорпусная ZXC-11". И характеристики. Которые наверняка можно улучшать.
   - Братуха, такой вопрос, - обратился я к хозяину лавки. - А инструменты где прокачивать? Если магазин открылся, то, может, уже не надо таким долбо**измом маяться, как закалка у кузнеца?
   - Вы можете в любое время отдать инструмент на улучшение мне, господин музыкант, - прозвучал ответ.
   - А. Ну, вообще отлично. Лан, отдыхай пока. - Я похлопал Густава по плечу и повернулся к Иствуду.
   Иствуд, повесив бас на шею, уныло дёргал струны.
   - Что за выражение лица? - поморщился я. - Иствуд! Это ведь басуха! Ба-су-ха! Как только ты берёшь её в руки, у тебя должен подниматься член и увеличиваться в размерах в десять-двадцать раз.
   - Сколько можно повторять? Меня не возбуждают неодушевлённые предметы!
   - Да? Может, тебе на корпус надо наклейку с каким-нибудь трапом из аниме?
   - Мёрдок, прекрати. Чего ты от меня хочешь?
   - Ненавидь меня, но возлюби свой инструмент.
   - О, господи...
   - Ты будешь спать со своей гитарой.
   - Прекрати.
   - А я буду приходить к тебе каждую ночь и проверять, достаточно ли крепко ты её обнимаешь.
   Иствуд заревел, как раненый осёл. Я решил немного сдать назад. Работа с личным составом - искусство тонкое, тут главное не перегнуть.
   - Навык появился?
   - Какой ещё навык? - вздохнул Иствуд.
   - "Бас-гитарист", или как там.
   Я посмотрел в интерфейсе дерево навыков и кивнул:
   - Ага, Бас-гитарист. Ветка навыков, прошу прощения за неточный термин.
   - Нет, ничего у меня не разблокировалось. Зато скоро, чувствую, появится шкала "Депрессия".
   - Это нормально, добро пожаловать в рок-группу, - сказал я и открыл последний кофр.
   Звук, который я издал, был уже вообще ни на что не похож. А когда я вытащил этого красавца наружу, руки у меня тряслись. И всё же я сделал над собой усилие и начал играть.
   Бас-гитара не была моей специальностью, но принцип я знал, и уж какие-то простейшие вещи мог изобразить. Для Иствуда, впрочем, эти вещи не были простейшими. Он замер с открытым ртом, глядя на меня, да так и стоял всё время, пока я наяривал. Потом он, как водится, посмотрел на свою гитару и совершенно поник. Ну вот, отлично, уже есть отправная точка, ему уже не насрать. А остальное - с опытом придёт.
   Разблокирована ветка навыков Бас-гитарист
   - Практикуй, юнга, - посоветовал я. - Ладно, покупаем и пошли отсюда. Барабанная установка у вас, как я понимаю, всего одна, выбирать не из чего?
   - Вы совершенно правы, господин музыкант, - поклонился хозяин.
   - Окей. Давай, считай. Корпоративную скидку не забудь, мы тут все блатные, других пока не пускают.
   - Я не блатной, - опять удивил меня Рома. Ему, по ходу, нравилась установка, он так и сидел за ней, пощёлкивая палочками. - Я в эксперимент попал.
   - Куда ты попал? - не понял я.
   - Эксперимент. Ну, им же надо откуда-то народ набирать для опытов, пока официально всё не запущено. Вот и шерстят по реанимациям. Мне маманька документы подписала, ей, говорят, заплатили чё-то. Хоть какая-то с меня польза. А ты, Иствуд?
   - Я...
   - Тебя твоя кукла по блату пристроила?
   - Да пошли вы все нахрен! - заорал Иствуд и вылетел прочь из лавки.
   Я проводил его взглядом и посмотрел на Рому.
   - Всё, хорош его стебать. Считай, вы поквитались.
   - Да нифига! - возмутился Рома. - Он-то кукол не трахал и понимает, что мы просто стебёмся. А я - и правда...
   - То есть, ты теперь должен до**ываться до него вечно?
   - Ну... Типа, я обычно так далеко не заглядываю.
   - Ясно, - вздохнул я. - Ладно, сыграемся. Сколько с нас?
   TRACK_26
   - Сандра, - сказал я тем же вечером, - у меня для тебя подарок.
   И положил на пол кофр.
   - Это ещё что за херня? - Сандра скептически смотрела на кофр.
   Я его открыл.
   - Вопрос тот же, Мёрдок. Это... скрипка или гитара?
   - Это - легендарный скрипичный бас фирмы Хофнер, - сказал я. - Больше чем просто гитара. Это - легенда. Струны натянуты под левую руку. Ты ведь левша.
   - Я не музыкант.
   - Я знаю. А я - не басист. Быть басистом стрёмно. Тебя никто не замечает, все думают, что ты - лох, которого взяли в группу из жалости. Но каждый, кто хоть немного шарит в теме, понимает, что бас - это сила, это - основа. Бас-гитарист создаёт нечто большее, чем ритм. Он - переходный этап между ритмом и мелодией. Он - тот, кто заставляет толпу прыгать и сходить с ума. Он - невидимый герой... Если он, конечно, настоящий музыкант, а не Иствуд. Я не могу разорваться на части, не могу поставить на своё место Иствуда. Я должен играть на шестиструнке, это - дар и проклятие, это - честь, это - долг. А играть на этом басу мне ещё и не по уровню совершенно. Но если бы у меня был сороковой уровень, если бы я был один в группе, я бы почёл за честь играть на нём. Это - как жизнь, которую я никогда не проживу, как любовь, которая прошла мимо меня. Я дарю его тебе...
   - Ясно, - перебила Сандра. - Ты даришь мне самое дорогое, с твоей точки зрения, чтобы помириться. При этом ты прекрасно сознаёшь, что мне эта хреновина нафиг не нужна, но ничего не можешь с собой поделать. Просто принести мне стакан чаю после тяжёлого рабочего дня - ниже твоего достоинства. Так?
   - Никакого чая, - подтвердил я. - Бери басуху.
   - Ты неисправим, - вздохнула Сандра и переместила бас к себе в инвентарь. - Ладно. Повешу на стенку дома.
   - Береги его. И приходи на нашу первую репетицию.
   - Дай угадаю: ты хочешь полчаса потренькать, а потом на радостях нажраться и потрахаться?
   - В целом, да. Придёшь?
   - Уговорил.
   ***
   К вечеру я опять был на мели. На полной и абсолютной мели, но меня это, как ни странно, не парило от слова совсем. Крыша над головой есть, бутылка крепкого в инвентаре есть, жрать в этом мире нужно только для восполнения запаса сил, а сил у меня ещё навалом. А кабак к вечеру наполнился людьми, что обещало прибыль, пусть не фантастическую, но вполне пригодную, чтобы свести конец с концом.
   А самое главное - у меня была группа, вооружённая не самыми хреновыми инструментами. И пусть уровень этой группы пробивал днище - меня это не расстраивало. Днище я уже пробивал. Хлипкое оно, это днище. Не умеют нынче строить.
   Дон взял за мой счёт две кружки пива и угостил меня. Добрая душа, храни его Христос. Мы сели за свободный столик, выпили, помолчали.
   - Чё-то вроде народу меньше стало, не? - спросил я.
   - Народ в "Бешеный апельсин" тянется, - вяло отозвался Дон. Он после сегодняшних подвигов устал. Надо же! Я, между прочим, тоже вкалывал, как краб на галерее, но бодрячком держусь.
   - Это вообще что? - спросил я.
   - Мёрдок, вылези уже из кокона.
   - Не, нифига, в коконе круто.
   - "Бешеный апельсин" - это новый трактир, твой прямой конкурент. Социальный рейтинг выше. Внутри чисто, посетителям гарантируется безопасность, большой выбор напитков и еды, кондиционер, сауна и бассейн для вип-клиентов. В общем, можно культурно отдохнуть, не боясь за свою жизнь. Не все ж в прошлой жизни мечтали оказаться в магическом мире, где каждую секунду могут мечом голову снести.
   - Угу, или не мечом, - кивнул я. - Как ты моему басисту.
   - Тогда он ещё не был твоим басистом.
   - Только поэтому ты до сих пор жив.
   Мы посмотрели друг другу в глаза и одновременно заржали. Хороший он парень, этот Дон. Жаль только, не музыкант. Хотя, с другой стороны, не так уж и жаль. С музыкантами я вечно в конце концов ссорюсь наглухо, а с Доном вполне могут быть долгие и стратегически выгодные отношения без пидорства.
   - Надо будет заглянуть в этот "Апельсин" с внезапной проверкой, - сказал я. - А то мало ли.
   - Сходи, там неплохо, - согласился Дон. - Только за сауну сдерут столько, что глаза на лоб полезут. Кстати, я в таблице кланов видел твою группу - "Благодарные мертвецы". Из чего ты можешь заключить, что появилась таблица кланов. Как будто только тебя и ждали.
   - Говори по-русски, - попросил я. - Попроще. Можно даже с матами. Заменяй ими все непонятные для меня слова. Что за таблица кланов?
   - У-у-у, Мёрдок... - Дон отодвинул кружку. - В онлайн-играх один много не навоюешь. Поэтому игроки собираются в кланы. У клана, во-первых, свой общий уровень, во-вторых, своя цитадель, ну и один за всех, все за одного. Плюс, никаких проблем в рейд толпой сходить... В общем, плюшек - уйма. Как оказывается, группа - тоже классифицируется как клан...
   - Слышь, Дон, - перебил я, - извини за бестактный вопрос, но не удержусь. А тебе сколько лет в реале было? У меня такое чувство, что за полтинник.
   Дон помрачнел, но на вопрос ответил. Верный знак того, что у нас с ним за последние сутки установились доверительные отношения.
   - Пятьдесят пять. Три недели после юбилея прожил. Если это можно жизнью назвать...
   - И что, ты вот до этого самого возраста во всю эту херню играл? - не поверил я. - Серьёзно?! Господи, да х*й дрочить и то интереснее. Разве что если не встаёт уже - ну так подёргать можно, на кулак намотать, я не знаю...
   - Да ну, нет, конечно, - усмехнулся Дон, которого пиво и усталость привели в какое-то крайне добродушное состояние. - Пацан мой игрался. А у нас домик маленький, ну, я поневоле слышал всякое. Потому соображал немного, когда оцифровали.
   - То есть, в реале ты был нормальным человеком?
   - Угу. А теперь у меня нет реала, Мёрдок. Ещё - нет рака. Ничего не болит. Не нужно ходить на идиотскую работу. Не нужно волноваться о здоровье, откладывать деньги на образование детей, притворяться, будто всё ещё люблю жену. Я ложусь спать с ясной головой, не думаю о том, что делать завтра. Мне дали вторую жизнь, и я ей наслаждаюсь. Мне интересно изучать этот мир, интересно исследовать свои возможности. Когда-нибудь я буду гордиться тем, что видел самое начало вселенной, Мёрдок. Можешь себе такое представить? Мир откроется, станет возможно путешествовать между городами, людей будет всё больше и больше - приходящих на готовенькое, в отлаженную систему без багов, ну или почти без багов. А я - мы! - мы будем помнить юность этого мира. Ну хорошо, ты будешь помнить, как сидел в кабаке и мрачно надирался каждый день. А я проходил эти глючные квесты, прокачивал навыки... Знаешь, можешь, конечно, смеяться, но в этом криво нарисованном складе багов я вижу больше смысла, чем в реальной жизни. В десятки, в сотни раз больше смысла!
   И Дон, утомлённый длинной речью, залпом допил кружку. Я только плечами пожал. Будь на месте Дона Иствуд - я бы его размазал по полу своими аргументами пополам со стёбом. Но Дон... уважаемый человек, и если он сам для себя так решил - пусть так. Когда человек что-то конкретно решает, мне там делать нечего. Я могу расшатывать только тех, кого и без меня штормит. А Дон - скала. Так выпьем же за то, чтобы такие скалы стояли вечно.
   - Вон, твои ребятишки идут, - сказал Дон, кивнув в сторону.
   Я повернул голову, увидел проталкивающихся сквозь бухую толпу Рому и Иствуда. Встал.
   - Ладно. У нас, типа, репетиция наверху. Если мы вам помешаем - идите всей толпой нах*й.
   - Замётано, - кивнул Дон. - Обеспечу.
   TRACK_27
   Места в моей комнатёнке было не так уж много. Барабанная установка заняла практически всё, даже кровать пришлось поставить на торец возле стены.
   - Легендарные рок-группы всегда репетируют в таких условиях? - Иствуд не оставлял надежды раздавить меня сарказмом.
   - Можно, конечно, разогнать народ и устроиться в зале, - задумчиво сказал я. - Но мне нужны деньги... Дилемма. Ром, чё там у тебя с домом?
   - А чё? - насторожился Рома. Он сидел за барабанами и локтем отпихивал падающий на него матрас.
   - Строй быстрее, чё, - огрызнулся я. - Нам реп-точка нужна.
   - А схрена ли у меня дома-то?
   - Потому что ни у меня, ни у Иствуда дома нет.
   - Я и не собираюсь строить себе дом, - подтвердил Иствуд. - Я планировал путешествовать по миру, защищать слабых и обездоленных, ночевать в салунах... что бы это ни значило.
   - Жаль твои планы, бро, - от всего сердца сказал я. - Меня от них даже почти не тошнит. Но теперь ты - басист самой крутой в мире группы "Благодарные мертвецы". Вы, кстати, в курсе, что появилась таблица кланов? Мы - первый зарегистрированный клан в этой игре! Хотя мы и не клан, ведь мы в жопы не долбимся.
   Парни переглянулись. Для них всё это явно было не пустым звуком.
   - Круто! - сказал Рома и, отпихнув матрас, пока он на него не упал, выдал неплохое соло. Пацан положительно быстро растёт.
   - Скажи, Мёрдок, к чему в этой конкретной ситуации твои гомофобные высказывания? - спросил Иствуд.
   - В этой конкретной ситуации, друг мой, мы имеем дело со сворой долбоклюев, которые не знают, что клан - это в первую очередь родовая община. Семья, попросту говоря. А поскольку дебилы, собирающиеся в "кланы", изначально не состоят друг с другом в родственных отношениях, свальный грех - их единственный способ породниться. Я понимаю, что они на самом деле не долбятся - ну, наверное, - понимаю, что им просто понравилось слово, из тех же соображений, из которых безмозглая ворона хватает блестящие предметы. Но не обстебать такое - просто выше моих сил.
   Рома перестал стучать и, придержав матрас, выдал новые плоды своей богатой внутренней жизни:
   - А куклы-мужики есть? Ну, для баб. Как у них это работает? В смысле, их сразу делают с твёрдым концом, или, типа, режимы переключаются?
   Мы уставились на Иствуда. Мне, как ни печально в таком признаваться, тоже сделалось интересно.
   - Я не в курсе, - сказал Иствуд.
   - Да ладно, чё ты, ни разу не смотрел в магазинах? У вас же там на каждом шагу...
   - Да нет у нас такого на каждом шагу!
   - То есть, спецом искал?
   - Я пристрелю тебя!
   - Вообще, наверное, разные модели. Если для баб - можно без дырки в жопе, бабе-то нахера? А если для мужиков - то с твёрдым концом и дыркой. Ты себе какого взял?
   Иствуд, перехватив гитару за гриф обеими руками, кинулся на Рому. Я оказался быстрее и схватил его за шиворот.
   - Отставить! - рявкнул я, врубив навык Убеждение. - Барабаны попортишь - убью! Рома! Прекратить калометания! Мы тут работаем!
   - А мож, универсальных делают, - не мог остановиться Рома. - А то это ж палево, типа заказываешь себе пидорского манекена, и все сразу знают, что ты пидор. А так можно сказать, типа, маме в подарок...
   - Прикольно, - послышался голос от двери. - Это и есть "репетиция"?
   А, да, Сандра. Я и забыл, что пригласил Сандру.
   - Заходи, - сказал я.
   Рома в присутствии дамы заткнулся и стал одной палочкой постукивать по хай-хэту. Иствуд тоже остыл.
   - Заходи, - махнул я Сандре рукой. - Вот, это стул, на нём сидят.
   - Угу, - усмехнулся Рома. - Это водка, её пьют.
   - Гусары, молчать! - рявкнул я. - Ты песню сочинил?
   - Не, - поморщился Рома. - Херня какая-то выходит. Даже ветка навыков поэта не разблокировалась. По ходу, у меня талант не под то заточен.
   - Само собой, - тут же влезла в творческий процесс Сандра. - Ты изначально стэндап-комиком зарегистрировался, потом барабанщика открыл. Теперь пока до двадцатки не прокачаешься, новых веток профессиональных навыков не получишь.
   - А перестать быть комиком он может? - спросил я.
   - Ты в это веришь? - Сандра скептически подняла бровь.
   Рома тут опять замер, глядя в пустоту.
   - Вот ты говоришь, с ними, типа, в рестораны ходят, - сказал он. - Неудобно получается - приносишь куклу в ресторан, а у неё стояк на полметра. И все сразу понимают, что ты не просто кукло*б, но ещё и пидор. Не, наверное, кнопка отключения эрекции есть, или типа того.
   Иствуд взвыл и отвернулся к окну. Я вздохнул:
   - Н-да... Это, по ходу, врождённое, как синдром Дауна. Ладно, будем работать с тем, что есть. Всё, Сэнди, не мешай, дай нам немного почувствовать музыку.
   - Жаль, - расстроилась Сандра. - Мне про кукол с х*ями интересно было.
   TRACK_28
   Поскольку песен у нас не было (не репетировать же "Оторванный хрен" на полном серьёзе), я начал просто гонять по кругу базовые аккорды в ожидании просветления. Себе я тоже купил электрогитару, неплохую такую. Утырчество этого мира выразилось ещё и в том, что электричества тут не было. Соответственно, печалить мозг усилками никто не стал. Электрогитара ни к чему не подключалась, она просто издавала характерный звук, с перегрузом. Как я понял, при желании её можно было апнуть и получить на корпусе переключатель, чтобы менять тип перегруза, играть соло-партии и так далее.
   Мне потребовалось несколько минут, чтобы привыкнуть к тому, что звук идёт из гитары. Причём, треньканья самих струн, как такового, и не было. Вот где наркомания голимая...
   Иствуду было проще, он раньше не играл, и для него бревно на шее, издающее могучий гул при прикосновении к струнам, было в порядке вещей. Впрочем, играть у него всё равно не получалось. Он, щурясь, следил за моими пальцами, пытался копировать аккорды, но разница в количестве струн его явно деморализовывала наглухо.
   А Рома хорошо вписался, успевал и по барабанам лупить, и матрас отпихивать. Даже немного в ритм попадал. Хотя, по логике, это я должен был стараться в ритм попадать, барабанщик в этом деле - главный. Но я был занят тем, что просто кайфовал от мощи, которую держу в руках.
   - Стоп, - сказал я, наигравшись. - Рома, б**дь, встань и поставь матрас так, чтобы он не падал. Иствуд! Это бас-гитара, на ней не играют боем, по крайней мере на трезвяк. Слушай ударные...
   - Меня слушай! - подтвердил Рома, поправляя матрас.
   - Его слушай. Про левую руку пока забудь нахрен, дёргай струны. Вот так, щипком! Или перебором. Попробуй. Во! Другой разговор же. Рома, хватит щупать мой матрас, давай уже, забацай чего-нибудь.
   Рома не заставил себя умолять - сел и забацал так, что стёкла зазвенели. Иствуд с каменным выражением морды лица немного послушал и включился. Хвала Кришне, чувство ритма у него было. Играл он однообразно, монотонно, но - в ритм. Я, затаив дыхание, попытался наложить на этот п**дец свою гитару. И дело пошло!
   Джем-сейшен продолжался минуты четыре. Разумеется, этого ещё мало для того, чтобы выходить на публику, но, блин... До чего же крутейшее чувство - снова оказаться частью творческого коллектива!
   Иствуд вдруг нахмурился, перехватил гриф и начал зажимать струны. Рома, услышав, что Иствуд делает что-то интересное, начал херачить быстрее. Я спокойно выдержал темп...
   - Поздравляю, - сказал Иствуд, дуя на пальцы левой руки. - У меня разблокировалась ветка навыков Бас-гитарист. Но прошу отметить: я не получил от этого ни малейшего удовольствия.
   TRACK_29
   - Хорошо-то как, Маша, - выдохнул я в темноту.
   - Какая я тебе "Маша"? Я Сандра! - отозвалась темнота.
   - Всё равно хорошо...
   - Всё шутки шутишь...
   - А что, есть повод для грусти? Кто-то умер?
   Темнота помолчала, потом мрачно произнесла:
   - Ха. Ха. Ха.
   Я протянул руку и погладил Сандру по чему-то тёплому и приятному - не разобрал, по чему. Она не возражала.
   - Слушай, всё спросить хочу... А какой у тебя класс вообще?
   - Ну да, в сотый раз трахаемся - можно и познакомиться, - фыркнула Сандра. - Охренеешь, но я - воин.
   - Да ладно?
   - Вот тебе и "да ладно". Выбрала от балды, а потом за голову схватилась. Это ж теперь придётся вот это вот всё - квесты-хренесты... Хорошо, что тебя встретила. Лучше уж новичков инструктировать - это не так напряжно.
   - Ну, меня встретить не мудрено было, единственный кабак в городе, как-никак, - фыркнул я. - Так у тебя ещё и меч, что ли, есть?
   - Зачем меч? Копьё. Могу в лоб захреначить, если хочешь.
   - Не, спасибо. Лучше сделай ещё раз "Как в первый раз".
   - Обойдёшься.
   - Ну Са-а-андра!
   - Хрен тебе! Я тоже хочу хоть что-то успеть получить от процесса.
   - Ладно... Есть логика в твоих словах.
   Я посмотрел в интерфейс. Запас сил восстанавливался ме-е-едленно. И до максимума сам не доползёт, если не сожрать чего-нибудь. Или не поспать. Рекомендации я отключил, они мне весь обзор засирали, а лезть специально их смотреть было лень. В реале, на коксе, я б ещё часа четыре куролесил, прежде чем срубиться. А тут со стимуляторами было негусто.
   - Молодой челове-е-ек! - позвала Сандра, скользнув ладонью по животу вниз. - У вас что-то упало.
   - Да ну, схрена ли? После дня беготни по квестам, первой репетиции, изящного пируэта в шаге от запоя и трёх "как в первых разов"? Не может быть, ты что-то путаешь.
   - Фу, какой ты скучный...
   - Я не скучный, я счастливый. У меня есть группа. Сбылась мечта идиота и всякое такое. Ладно, не вздыхай, пойду сожру чего-нибудь. Тебе принести?
   - Угу. Чаю, - фыркнула Сандра.
   - Попробую. Но задача непростая, сама понимаешь.
   - Если не получится - гитару покупать не надо!
   - И не собираюсь, у меня денег нет.
   - Мужчина мечты...
   - А то!
   Я, покачиваясь от усталости и остатков алкоголя в крови, двинулся в зал. На этот раз даже не забыл накинуть одежду прямиком из инвентаря. Мир этот, конечно, дурацкий абсолютно, но кое за что братишке можно сказать спасибо. Например, мыться не надо. Если, конечно, ты пьяный в грязи не уханькался. Да и то - засохнет и отвалится. В остальном - никакой от тебя вони, никаких влажных простыней. Встал, оделся и пошёл в цивилизованное общество.
   Общества я, правда, встретить не планировал. Было уже больше двух часов ночи, к этому времени все обычно уходят.
   Я прошёл в кухню через разгромленный зал (минус золотой за уборку и ремонт...), нашёл яблоко и остывший стейк. Начал с удовольствием жрать.
   - Здравствуйте, хозяин, - послышался сзади голос. - Не соблаговолите ли принять выручку?
   - Угу, - буркнул я, повернувшись. - Давай.
   Одна из моих "неписанных красавиц" протянула мешочек с золотом. Я его забрал. И настроение тут же поднялось. Хоть какой-то плюс из-за этой подставы с закупками пива - теперь кабак спокойно можно было бросать на девчонок, и деньги не уходили хрен знает куда, а падали мне на карман. Зарегистрировался, как самозанятый, мать-перемать. Вышел из тени.
   Я подмигнул красавице:
   - Мы там, наверху, шалим. Присоединиться не хочешь? Я понимаю, что тебе особо нечем, но так, для атмосферы, настроение создашь.
   Девушка, как всегда, покраснела, забормотала какую-то пургу про жениха и девичью честь. Я, кивая, дожрал стейк и велел приготовить чай. Не забыл. Вот у меня мозг! Вот разум! Преклоняюсь перед собой.
   - Слушаюсь, хозяин! - тут же встрепенулась девица.
   - А что там за шум?
   - Там кто-то плачет, хозяин.
   - Это я и без тебя слышу, - буркнул я и вышел в зал.
   Кто тут плачет без разрешения?! Беспредел какой-то, сейчас как вломлю по первое число. Деньги на штраф есть, чё...
   Плакал явно мужик. Без слов. Просто подвывал, как дебил: "Ы-ы-ы-ы... У-у... Ы-ы-ы-ы...". Надо ж так нажраться, прости-господи...
   - Алё? - крикнул я. - Ты где? Найду - убью!
   Голос как завывал, так и продолжил. Я, чертыхаясь, обошёл зал и убедился, что вой доносится снаружи. Да чтоб тебя! С одной стороны, что за пределами моих владений, то меня не касается. С другой, интересно же...
   Я открыл дверь. Темень стояла страшная. Пару минут пощурившись, я вспомнил про керосинку в инвентаре и достал её. Нынешним детям уже класть с прибором - керосинка, свеча, лучина - один хрен. "Что-то старинное" - и норм.
   Подняв лампу повыше, я увидел мужика. Здоровенного такого бугая, не уступающего Дону, и даже внешне чем-то похожего. Ну, да тут многие похожи. Чай, из одного фоторобота себе морды лепят.
   Мужик сидел, скрючившись, возле крыльца и скулил.
   - Ну чё? - миролюбиво сказал я. - "Алкашка" зашкалила? Бывает, подумаешь, фигня делов. Или бабы не дают? В любом случае, хватит мне тут фундамент подмывать. П**дуй домой, проспись, наутро полегчает.
   Говоря, я вдруг вспомнил, что арбалета у меня больше нет. Зато есть меч, который купил мне Дон. Паршивый мечишко, но всё-таки оружие, по башке пере**ать можно.
   Мужик поднял голову, посмотрел на меня, всхлипнул и завыл ещё отчаяннее:
   - У-у-у-у-у! У-у-у-у-у!!!
   Я вздрогнул, так всё это дико выглядело и звучало. Прищурился. Может, это всё же какой-то заглючивший моб? А не вытяну ли я из него какого-нибудь профита?..
   Имя: Rchn
   Уровень: 0
   Кгхм... Серьёзно? Я несколько секунд смотрел на шкалы персонажа с непроизносимым именем. Сил и здоровья у него было меньше половины. Обе шкалы продолжали падать - видимо, от рыданий. Ещё часик поскулит - и на респаун отправится. А там снова взвоет. Потому что есть у меня такое скверное чувство, что затыкаться Рчн не планирует.
   Ну и что мне с ним делать? Много я дебилов в этой педовне повидал, но настоящий, клинический - впервые попался. В зоопарк его сдать, для опытов?
   - Слышь, ты, "Звук и ярость"! - рявкнул я. - Встать смирно, доложить по форме! Фамилия, звание, род войск, сколько у вас ядерных боеголовок?!
   - У-у-у-у-ы-ы-ы-а-а-а-а! - взревел бугай Рчн, и силы со здоровьем начали уменьшаться с катастрофической скоростью.
   - Отставить, - сказал я, смекнув, что шоковая стратегия не работает. - Ладно, братуха. Давай, успокойся. Как тебя звать-то по-нормальному? Ты откуда вообще? Из Чехословакии какой-нибудь? У них там вечно слова так записывают, что сдохнешь - не прочитаешь.
   Говоря, я присел на корточки, поставил лампу рядом и постарался выдержать миролюбивый тон. Сработало. Вой притих, Рчн стал осторожно меня разглядывать.
   - Я - Мёрдок, - сказал я, положив руку на сердце. - А тебя как звать?
   - Де побдю, - гундосо ответил Рчн. Наверное, имелось в виду "не помню". Ладно, хорошо, есть контакт, работаем дальше.
   - Ты давно тут?
   Рчн замотал головой - "нет". Бля, охренеть беседа. В толмачи дебилам я ещё не нанимался.
   - День? Два? - Я показывал ему пальцы. - Три дня?
   - Не-е-ет, - проныл Рчн. - Я тама.
   Он махнул рукой в ту сторону, где, гипотетически, было Сандрино место работы. Ну, допустим. Все "тама" были, Сандра тут для трёх четвертей города - суррогатная мать.
   - Давно? - осведомился я.
   Если сегодняшний, то можно у неё и расспросить, что за фрукт. Какие-то базовые вещи должна знать.
   - Чичас, - огорошил меня Рчн.
   - Вот только что там появился? - спросил я. - И сразу сюда пришёл?
   - У!
   - Бред какой-то. Ночью ж никого не закидывают. Да и Сандра обычно в интерфейс уведомление заранее получает. Уволили её, что ли, за связь с негативным элементом?..
   Рчн, почувствовав, что я говорю больше сам с собой, снова захныкал.
   - Тихо-тихо, не реви, дядя Мёрдок здесь, - прервал я его. - Ты чего сюда-то шёл? Искал кого?
   - Па-а-апу! - завыл Рчн. - Папа где-е-е?
   Так, ну перепой я категорически отметаю, столько живому человеку не выжрать. Значит, дебила какого-то тихопёрдом оцифровали. А нахрена? Хм... В принципе, смысл есть. Брат что-то там про вирт-капсулы брехал. Может, их на идиотах начали испытывать? Потому и закинули ночью, чтоб никого не потревожил особо. А он, вишь, меня потревожил, на свою голову.
   А то и вовсе может быть другая песня. Положили в вирт-капсулу нормального человека, а она ему мозги спекла, и получилось вот это чудо в перьях.
   - Ладно, - сказал я. - Мы, русские, душой нараспашку, пока туда не насрут. Вставай, пошли. Поешь, чайку дёрнешь. Давай-давай! Ходить-то умеешь ведь? На руках тебя не понесу, звиняй, мне сегодня силы для другого нужны.
   Рчн встал и потащился за мной. Я пропустил его внутрь, запер за ним дверь. Провёл в кухню.
   - Чай готов, хозяин, - приветствовала меня непись.
   - За**ись, - ответил я. - Пацану налей. И пожрать сганаши чего-нибудь, быстро.
   - Слушаюсь, господин.
   Кухня была - одно название. Никто тут, разумеется, ничего не готовил (хотя от е*лан-команды моего братца всего можно ожидать, тьфу-тьфу-тьфу). Сюда с умным видом заходили неписи, а выходили с готовой жратвой, когда её - жратву эту - заказывали. Заказывали редко. Жратва восстанавливала силы, которые и сами прекрасно восстанавливались. И дешевле было либо намахнуть зелье, либо натырить той же самой жратвы по квестам и замариновать в инвентаре.
   Поэтому в кухне было всегда чисто и ничем не воняло.
   Я усадил Рчн за стол, подвинул ему чай. Он глотнул и скорчил мину.
   - Чего? Горячий?
   - Ниладкий!
   - Чего?! А, не сладкий? Блин... Эй, ты, неписанная! Как там в нашем средневековье вопрос с сахаром обстоит?
   Нашёлся и сахар, и огромная запечёная индейка. Рчн уставился на птицу, как монах, обнаруживший у себя в постели голую бабу.
   - Мне-е-е? - протянул он.
   - Тебе, тебе, - вздохнул я. - Жри уже. Комнату тебе покажу потом. Блин, сам уже срублюсь скоро. Сандра...
   "Сандра расстроится", - хотел я сказать, но тут же понял, что Сандра уже расстроилась. Я услышал быстрый сердитый топот вниз по лестнице. Постояльцев у меня вроде не было, значит, кроме Сандры, топать некому.
   - Сидеть, - приказал я Рчн и выскочил из комнаты.
   - Сэнди!
   - Пошёл ты нахер, Мёрдок! И гитару твою я тебе об бошку разобью.
   - Ты погоди с гитарой. Иди сюда. Чай, кстати, готов, тут просто обстоятельство...
   - У тебя вечно обстоятельство, Мёрдок. Я ухожу.
   - Только что сюда телепортировали дебила. Я не шучу, натуральный даун, только что слюни не пускает. Пристроился выть у меня под дверью. Что мне было делать?
   - В смысле? - Сандра замерла возле двери. - Новый игрок?
   - Какая-то такая хрень. Хотя он, по-моему, только в кубики вывезет играть.
   - А я почему не знала?
   - А я пасу? Говорю ж - обстоятельство. Иди сюда, может, он гонит, и ты его вспомнишь?
   Сандра, решительно заинтересовавшись сложившейся ситуацией, прошла в кухню.
   - Этот?
   - Не, другой, а этого я сам высрал, от нехрен делать. Этот, конечно, чего тупые вопросы задаёшь?
   Сандра во все глаза смотрела на Рчн, который уплетал индейку. Как за одну минуту можно было так уделаться - я не знаю. Жрал он, как животное. Руки то и дело вытирал об одежду. Бр-р-р-р...
   - Нет, я такого точно не видела, - покачала головой Сандра. - И никаких уведомлений...
   - Может, сходишь к своему куратору, спросишь, что за подстава? - предложил я.
   - Не пойду я к нему! - заартачилась Сандра.
   - Ну ладно, схожу к братцу, всё равно вопросов накопилось.
   Рчн перестал жрать, улыбнулся и помахал рукой Сандре. Сандра махнула в ответ.
   - Правда дурной какой-то, - сказала она.
   И вот когда я услышал это из чужих уст, меня вдруг как кувалдой по башке хряпнуло. Я даже покачнулся от неожиданности и, сделав шаг вперёд, взялся за стол, на котором развёл свинство Рчн.
   - Слушай, братуха, - сказал я тем самым доверительным тоном, на который он отреагировал ещё на улице, - а тебе сколько лет?
   Рчн перестал жрать, поднял одну руку и с видимым трудом показал четыре пальца.
   - Тли! - сказал он. - А папа где? А мама?
   Мы с Сандрой переглянулись.
   ________________________________
   Конец ознакомительного фрагмента. Читать дальше: https://author.today/work/122242
  
   Предупреждение о применении насилия
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"