Милый поэт, облака ведь не кони
Милый поэт, облака ведь не кони,
Кони по небу не могут скакать.
Но отражаются в русской иконе,
В русской церквушке. И - слез не унять.
Это - года пронеслись колесницей,
Все разломав на жестоком пути.
Для покаяния нету границы,
Но к покаянию - долго идти...
Сент Женевьев де Буа - как распятье,
Тяжкий укор безвозвратных потерь.
Гордость и вера. Позор и проклятье.
Что нам осталось? - Лишь плакать теперь.
Что нам осталось? Кресты да могилы,
Чья-то богаче, а чья-то бедней.
Горькая доля их всех породнила
Здесь, вдалеке от российских полей.
Горькая доля, но - Б-жйия воля.
Гордых имен не замарана честь.
Часть нашей родины. Часть нашей боли.
Сент Женевьев де Буа. То, что есть.