Сто раз за день сказав: "Люблю!",
Любви на счастье не подаришь.
Сто раз за за день прозаику терплю,
Всё думая: "Кого ты славишь?".

Слова должны испытывая новь,
Задеть за сердце в самом сущем,
А так ... Лишь бултыхая кровь,
Родит зевоту о возможном лучшем.

Тебя люблю. Не говори: "Люблю",
А сделай так, чтоб я поверил,
Твой взгляд секундно я ловлю,
В нём чувство. Глубина. Не мерил.