Руджа Александр Сергеевич. Морфо и лань

Часть 1

Мне снится сон. Мы стоим на вершине холма у маяка, хлещет холодный ливень, от которого промокли и потяжелели мои ботинки, и джинсы превратились в ледяную вторую кожу, блещут молнии, на долю секунды освещая мрачный, бушующий океан где-то далеко внизу. Все как тогда, как в тот раз, когда в заливе у самого города медленно вращался чудовищный смерч, и Аркадия-Бэй распадался, отдавая ему дань зданиями, животными, людьми -- да и самим собой тоже.

Час расплаты.

Мы одни, только вдвоем, я и Малышка -- и она должна что-то сделать, что-то важное, что постоянно ускользает из памяти, оставляя за собой горькое ощущение потери. Ее лицо бело как снег, из носа течет кровь, черная в неживом свете молний, пальцы скрючены в тщетной попытке удержаться по эту сторону жизни.

Она шепчет что-то, так тихо, что мне приходится приблизиться, чтобы расслышать. Разбрасывает холодные брызги дождь, ветер свивается в тугие мертвые хлысты, стегающие покорную траву.

-- Не могу... так тяжело...

-- Давай, Макс, ты справишься! -- кричу я и сама не слышу своего голоса.

-- Слишком далеко... не успеваю... -- выдыхает она, и вдруг кровь начинает даже не течь, а хлестать из носа. "Перенапряжение" -- понимаю я. "Она не выдержит", -- понимаю я.

Время останавливается. Плотные, блестящие в свете молнии струи дождя замирают в воздухе диковинными сосульками, да и сама молния тоже висит в пустоте пугающим украшением. Обычно она успевает погаснуть до того, как медленный мозг что-либо сообразит, оставив только рваные изгибы на сетчатке. Но сейчас она застывает, как застыло само время вокруг.

Малышка снова шепчет что-то, ее глаза закрыты. Я падаю на колени, приподнимаю ей голову. Дерьмо, дерьмо, как же я пропустила это... Ну, не углядела... Остановить бы кровь...

-- Прости, Хлоя... я не хочу этого делать... но дело в тебе, -- говорит вдруг она и открывает глаза. В них отражается свет молнии, зависшей над темной массой воды. Слипшиеся волосы обрамляют ее лоб плотным куполом, кровь стекает на левую сторону мокрыми дорожками.

-- Я знаю, Макс, знаю, -- отвечаю, не думая. Дело, похоже, дрянь, но я все равно смогу спасти ее, как она спасала меня уже не раз, вернуть услугу, вернуть ее, мою лучшую подругу, хоть я и не умею отматывать время.

-- Я пробовала уже столько раз, -- ее голос все так же тих, но я слышу его очень четко, и кровь внутри, замерзшая от безжалостного, мерзкого дождя, кажется, начинает закипать. -- Но всегда получается одно и то же. Я устала, Хлоя, просто устала... я не могу.

-- Ничего не бойся, Супер-Макс, я все сделаю, -- я осторожно вытираю красное с ее лица, и на оплаканных дождем пальцах расплывается густая влага. -- Я с тобой, я не оставлю тебя, все будет хорошо. Мы выберемся, мы вместе навсегда, помнишь?

Я правда в это верю, хотя с глазами, похоже, что-то неладно -- изображение двоится, и веки тяжелеют. Становится тепло -- но это просто иллюзия. Малышка плачет...

А потом знакомым жестом вскидывает руку. И вдруг оказывается, что не было этих безумных семи дней, чудесного спасения, вечера на свалке, бассейна, разговора с Фрэнком, вечеринки в клубе "Циклон", да и Малышки тоже -- с самых тех пор, как пять лет назад она уехала с семьей в Сиэтл, и с тех пор не прислала мне ни единой весточки. Не было радости, не было счастья, не было всех этих нелепых и смешных и потрясающих подвигов, ни единой мелочи -- даже того глупого, ненужного, но такого важного в конечном счете поцелуя.

И меня, в общем, уже не было тоже.

***

Что если бы я не произнесла больше ни слова?

Что изменилось бы в твоей прекрасной новой жизни?

Омрачило бы твое милое личико печаль, или ты просто улыбнулась бы, предоставив мне право расправляться с собой так, как сочту нужным?

Или ты перехватила бы контроль?

По всему побережью без остановки передавали штормовое предупреждение, поэтому машин на дороге почти что не было, и я выжимала из старого пикапа все возможное до последнего фута, но даже так получалось не больше пятидесяти миль в час. Нужна была новая машина, но как это провернуть, мы понятия не имели. То есть я имела, конечно -- близкое общение с Фрэнком не прошло даром -- но Малышка наотрез отказалась как от моих отмычек, так и от своего дара, чтобы решить этот вопрос.

Вчера, например, пришлось повозиться, чтобы найти мотель для ночлега -- в первом, на который мы нацелились, хозяевами была пожилая супружеская пара, и они так осуждающе уставились на меня, стоило заявить, что нам хватит простой двухместной кровати, что Малышка сочла за лучшее побыстрее свалить, благо, никакого ай-ди* этим ретро-говнюкам я показать не успела.

Можно было отмотать время и сделать все по-хорошему, но злоупотреблять способностями Малышки не стоило. Частая перемотка даже на несколько секунд назад сказывалась на ней неважно -- сбивалось дыхание, лопались сосудики в глазах, шла носом кровь, на лбу набухали капли пота размером с десятицентовик. Так что мы изо всех сил старались пока вообще не отматывать, справляться без помощи потусторонних сил. Одного торнадо, оставившего от Аркадия-Бэй груду обломков, было более чем достаточно.

Так что дела наши шли пока "на юг", и в прямом, и в переносном смысле**. Я имею в виду, что мы довольно успешно катили по трассе 101, удаляясь от разрушенного Аркадия-Бэй в направлении Калифорнии. Что такое семьсот миль для двух отважных подростков верхом на верном скакуне? Ну, если не считать того, что у нас не было ни денег, ни еды, ни даже сменной одежды -- только то, в чем мы оказались вчера у маяка.

Однообразные пейзажи вокруг расслабляли и навевали сонливость. Северный Орегон -- это не совсем Нью-Йорк и даже не Калифорния, здесь дорога -- это тонкая двухполосная нитка между бесконечными лесами, национальными парками, пологими холмами, подтопленными долинами, да еще чахлыми прибрежными видами, если едешь по побережью. Вот как мы, скажем.

Сейчас, например, по левой стороне тянулись пасмурные зеленые заросли с редкими вкраплениями темных от влаги домов, а справа глаз радовали серые песчаные дюны, торчащие прямо из воды скалы с кривыми, рахитичного вида деревцами и полузатопленные эллинги. Эрозия почв, глобальное потепление или человеческий фактор, не знаю -- да и плевать, по большому счету, на причину. Лет пятьдесят назад здесь целый городок смыло волнами -- неизбежная война природы и человека, и в тот раз человек проиграл. Как я уже говорила, тех, кто едет сюда посмотреть на "настоящую Америку", ждет жестокое разочарование.

Хорошо, что мой лимит разочарований был выбран уже давно -- по меньшей мере, лет пять назад, когда не стало папы, а Малышка с родителями, спешно собрав вещи, перебрались подальше отсюда. Я никогда этого ей не скажу, и, конечно, буду все отрицать, если меня припрут к стене -- но ни смерть Уильяма, ни новая, торопливая мамина свадьба не ранили меня так глубоко и больно, как вот этот вот вежливый французский уход и негромкое, но упорное молчание, в которое он превратился позднее.

-- Думаешь, в городе много осталось? -- тихий голос Малышки звучал неуверенно. -- В живых, я имею в виду. Кто-то же остался, правда? Должен был...

Я дернула щекой -- вопрос был из неприятных, и причиной этому была я. Это мою жизнь спасла вчера Малышка, принеся тем самым в жертву все население Аркадия-Бэй. Не то, чтобы я жаловалась, конечно -- жить всегда приятно, нравится мне это дело, но чувство на душе было паскудное. Как будто я выиграла миллион баксов в лотерею, где на него претендовала пожилая нуждающаяся пара. Игра была честной, и победа -- заслуженной, вот только исход вызывал какое-то неудобство. Не так, наверное, все это задумывалось всеведущим дедушкой на небесах. Не так.

А и к черту все, к дьяволу!

-- Думаю, да, -- решительно сказала я. Впереди дорогу переходила пара оленей, они выгнули изящные шеи, следя за приближающейся машиной, и я сбросила скорость. -- По крайней мере, я видела, что "Два кита" стояли себе почти нетронутыми, только пара окон выбито. Это значит, что как минимум Фрэнк, Джойс и Уоррен особо не пострадали. Да и Дэвид, по твоим словам, остался в убежище. Я думаю, с ними все в порядке.

-- Это очень плохо, да? -- Малышка отвернулась и смотрела на ползущие мимо заливы и затоки. Болотистые тут места, печальные, если не приглядываться к океану -- прямо-таки Луизиана с ее крокодилами на заднем дворе и дикими племенами язычников-каннибалов, о которым писал когда-то псих Эйч-Пи Лавкрафт***. -- Желать жизни и удачи только тем, кто тебе близок. Тем, о ком ты беспокоишься. Мне ведь не хочется знать, что случилось с Викторией, Тейлор и прочими, выжили они, или остались навсегда под какими-нибудь обломками. Я разделяю людей на важных и неважных. Значит, я плохой человек?

-- Что за чушь, Макс, ты герой, ты самый лучший человек... -- слова вырывались из соленого, сведенного внезапной судорогой горла с какими-то квакающими звуками. Черт, вот должен же был этот разговор случиться. Плохие вещи всегда происходят не по расписанию.

-- Нет, погоди... когда начался этот ураган, и я ехала из того бункера сквозь ночь и бурю, и вокруг меня вращался в смерче и распадался на части Аркадия-Бэй, я ведь не думала ни о ком. Меня не заботил ни Нейтан, ни Кортни, ни даже Уоррен -- маленький отважный Уоррен, мой вечный рыцарь, который раз за разом вставал на мою защиту, не получая в ответ ничего. Я делала все это только ради тебя, Хлоя, понимаешь? Потому что я помню все то, что так и не случилось -- выстрел этого психопата, и последнее удивление на мертвом лице... и струйка крови, вытекающая из твоего лба.

Двигатель пикапа чихнул и на секунду сбился. В машине будто стало холоднее, по спине побежали непрошенные мурашки. Я знала, конечно, что ничего этого не было здесь, в нашем мире -- но Малышка рассказывала об этом так просто, так обыденно. Для нее все это было в прошлом, она помнила его -- а значит, пережила и переступила. Дьяволы моего персонального ада, сколько же ей пришлось пережить за последнюю неделю, этой хрупкой девчонке со смешной прической и покрасневшими от недосыпа глазами?

И кто знает, какие плохие, жестокие, отчаянные решения она приняла, и сколько жизней спасла, тех самых, о которых никто и никогда не узнает? Есть ли счет тем несчастливым, распадающимся вселенным, где она успела побывать, сколько реальностей растолкали эти худые локти, какую невероятную тяжесть вынесли ее усталые плечи?

Макс, о Макс...

-- Ты сделала то, что было нужно, -- сказала я, тряхнув головой, и постучала ладонью по рулю. Намертво. -- Забудь об этом. Ученые говорят, истина в том, что прошлое мертво. Наша жизнь -- это здесь и сейчас, бесконечные точки выбора, нескончаемые ряды решений, важных и не очень, наподобие того, что мы приняли в Тилламуке. Что-то будет иметь последствия, о чем-то мы еще вспомним в будущем. И пожалеем, наверное. Только мне плевать.

-- Я любила Аркадия-Бэй... -- вздохнула Малышка. Ее голос звучал устало.

-- Мы не можем спасти всех, и потому помним и заботимся о тех, кто нам дорог. Спасись сам, и вокруг тебя спасутся другие -- не знаю, кто это сказал, да и без разницы, но он был прав. И хватит об этом, Макс. Чем больше мы думаем о прошлом, тем меньше пользы настоящему.

Макс ничего не ответила. Только кивнула немного отрешенно и больше не поднимала эту тему.

Мы миновали Тилламук вчера. Маленький городишко, но уж всяко больше, чем Аркадия-Бэй -- да он и располагался всего в паре часов езды. Важен городок был ровно по одной причине -- там можно было выехать на трассу номер шесть, Уилсон-ривер Хайвей, и по ней погнать на восток, хоть до Портленда, а то и дальше. Это если бы мы захотели двигаться на восток, конечно, только мы не захотели -- и пришпорив свою ржавую лошадку, устремились навстречу приключениям -- на юг, по сто первой федеральной трассе, Орегон-Коуст-Хайвей. Я хотела в Лос-Анджелес, Малышка, мне кажется, думала больше о Фриско -- так или иначе, мы все еще были вместе, а что будет дальше... Как говорится, завтра будет завтра. Или что-то в этом роде.

Но с мрачным настроением моей лучшей подруги нужно было, конечно, что-то решать -- если ты ведешь себя, будто на похоронах, то в конечном счете там и окажешься. Но верно и обратное.

-- И в эфире снова программа "Загадай желание", с вами неунывающая Хлоя "Веселый Панк" Прайс, и мы объявляем победителей сегодняшней лотереи! -- объявила я, следя одним глазом за дорогой. -- Подождите секундочку, это невероятно, я не могу поверить собственным глазам, под номером триста одиннадцать к нам дозванивается ни кто иная, как СуперМакс "Хиппи" Колфилд! Ей предоставляется уникальная возможность выбрать следующий мотель, в котором она со своим верным компаньоном попытается остановиться!

Малышка улыбнулась -- не так уж часто это случалось в последнее время. На самом деле, конечно, по радио никакой викторины не было, там наоборот рассказывали об очередных экологических инициативах губернатора Китцхабера -- очень вовремя, надо сказать. Какой нормальный человек будет носить такую фамилию?

С другой стороны, "Максин" -- тоже странноватое имя.

-- Следующий мотель, вывеска на котором будет синего цвета, -- решила она, мельком взглянув на меня. Да, да, вот такой я оригинальный и самобытный человек -- крашу волосы в синий цвет. Почему? Потому что пошли все в задницу, вот почему. -- А зачем ты постоянно называешь меня СуперМакс?

-- Я слышала, в Блэквелле тебя так все звали...

-- Это же школа, там так принято, -- непонятно объяснила она. -- Да и слишком уж напоминает Супермена.

-- А что плохого в Кларке Кенте? -- Не то, чтобы я была фанатом последнего "темного" фильма, но как можно игнорировать супергероев, когда ты сам супергерой?

-- Ничего, конечно, -- Малышка смешно пожала плечами. -- Но Бэтмен лучше.

Она хитро взглянула на меня.

-- А знаешь, почему?

-- Господи, нет! -- я вцепилась в руль. -- Не делай этого, только не сейчас, пожалуйста...

-- Потому что он -- Бэтмен! -- хриплым голосом рявкнула Малышка. Я не выдержала и прыснула, машину чуть занесло, и мне пришлось потрудиться, чтобы выправить ее на шоссе.

-- Черт, я пыталась спасти планету, -- сообщила я в пространство. -- Не моя вина, что она слишком сильна.

Сзади коротко вякнула сирена. Я уставилась в зеркало заднего вида.

-- Вот гадство! Макс, это полная задница, это полиция штата!

Так и было -- грузный синий "додж чарджер" медленно надвигался сзади, загораживая вид и помаргивая маячками на крыше и решетке. Он почему-то напомнил мне паука, неторопливо, но уверенно подбирающегося к беззащитной жертве. А сбежать, конечно, никакой надежды не было -- эти ублюдки разгоняются с нуля до шестидесяти миль секунд за пять, а максимальная скорость... ну, словом, вообще без вариантов.

Я умоляюще уставилась на Малышку.

-- Макс... перемотать... никак?

Она виновато покачала головой. Дьявол! Я затормозила и прижалась к обочине, двигатель недовольно хрюкнул и замолк. Опустить стекло, руки на руль. В зеркале было видно, как из "доджа" с трудом выбирался патрульный -- здоровенный и угрожающий в своей синей униформе, высоких сапогах, на голове шляпа, как у канадских конных полицейских. Неторопливо потопал к нам. Надеюсь, если дела пойдут совсем-совсем на юг, Малышка успеет среагировать.

Коп остановился у окна -- уверенный, непоколебимый. Черные очки отражали размытое северное солнце под пеленой облаков.

-- Какие-то проблемы, офицер? -- я не стала ждать и выдала традиционную фразу, с которой всегда начинается общение с представителями закона. Если ты, конечно, не собираешься закончить общение в местном полицейском участке с ожогом от тазера на каком-нибудь интересном месте.

Патрульный, нахмурившись, изучал меня -- ну, понятно, я не совсем, что называется, "тип" законопослушного водителя -- разноцветные волосы, татухи, пирсинг и рваные джинсы. Да еще и ржавый разрисованный пикап -- простор для воображения, даже такого убогого, как у копа на пустынной трассе. Может, я известный преступник, скрывающийся от правосудия, а? Печально известная Хлоя "Бешеная" Прайс, маньячка и нимфоманка, код шесть-сорок семь****, награда за голову составляет двадцать тысяч долларов!

-- У вас... -- раскрыл было рот коп. Голос у него был приятный, хотя и немного глуховатый. Такого легко представить каким-нибудь шерифом, медлительным, но неплохим в целом человеком. Вот только шерифы не носятся по трассам в поисках малолетних нарушителей.

-- Отвалился глушитель, мы знаем, -- опередила его Малышка. Черт! Она все-таки отмотала и узнала причину остановки. -- Милях в пяти отсюда, наверное. Как раз добираемся до ближайшей мастерской, чтобы починиться. Извините, офицер.

Коп наклонился, чтобы повнимательнее рассмотреть болтливую пассажирку. Малышка подарила ему смущенную улыбку. Надо было ее за руль посадить, все парни бы таяли еще на подходе.

А у копа все-таки нехороший взгляд, немигающий. Наверное, это из-за очков.

-- Можно взглянуть на ваши права, мисс? -- это уже мне. А и ладно, права-то у меня есть. Я подготовилась!

Пока коп рассматривал мою прошлогоднюю фотку, я выбрала минутку и подмигнула Малышке. Она улыбнулась в ответ, но как-то вяло. Опять голова, что ли?

-- Что ж, в десяти милях впереди будет автомастерская, там вы сможете починить автомобиль, -- снизошел до ответа коп, наклоняясь к окну опять и протягивая карточку. -- Я собираюсь отпустить вас, ограничившись предупреждением, но в следующий...

Пауза затянулась. Я проследила направление его взгляда и -- о, черт!

Малышка без сил привалилась к двери, дрожащие руки были сжаты в кулаки, глаза широко открыты, и в них не было ни капли сознания. И из носа текла уже осточертевшая кровавая струйка.

Коп выпрямился и отошел на несколько шагов. В глуховатом голосе не слышалось вопросительных интонаций.

-- Пожалуйста, выйдите из машины, мисс Прайс. И вашей спутнице тоже придется выйти.

-- Здесь что-то не так, -- чуть слышно прошептала Малышка, медленно и с усилием распрямляясь. Она автоматически вытерла губы, но это не помогло -- только некрасиво размазала красное. -- Что-то очень сильно не так...

***

Примечание к части

*Удостоверение личности (ID)
**Игра слов: to go south - это одновременно и "двигаться на юг" и "катиться под откос".
***Говард Филипс Лавкрафт - один из "отцов" современной литературы ужасов, автор цикла о Ктулху.
****Полицейский код 647 - "развратное поведение".

Часть 2

Что если бы меня не стало?

Растаяла, испарившись в напоенным влагой утреннем воздухе, пропала, как детский сон, как далекое смутное воспоминание?

Была бы твоя жизнь такой же, или она потеряла бы что-то почти незаметное, но в конечном счете такое важное?

Знаешь ли ты?

Знаешь?

Чертова камера. Стандартные размеры, шесть на восемь футов, мне в таких приходилось бывать еще при жизни в славном -- и теперь, к счастью, покойном -- городке Аркадия-Бэй. Бетонный пол, стальные толстые прутья вместо стены спереди -- обычное дело в захолустном полицейском участке. Но дело не в камере. Малышка была права -- что-то было неправильно в самой ситуации.

"Что бы я ни делала, он всегда арестовывает нас", -- выпалила она мне горячим шепотом на ухо, когда мы только вышли из машины. Надо было действовать уже тогда, черт, и правда ведь можно было... Броситься в ноги, сбить на землю, отобрать оружие -- нас было двое, довольно сильных для своего возраста, могло получиться. С другой стороны, если Малышка не предложила такой вариант и даже не намекнула на него, это могло значить, что ничего хорошего из него никогда не выходило. Коп мог дотянуться до оружия -- черт, он скорее всего дотянулся бы -- и тогда все быстро превратилось бы из "непонятное дерьмо" в "смертельное дерьмо с пулей в кишках". Не лучший вариант.

Умирать в параллельной реальности, конечно, не так больно, как в жизни, но тоже неприятно.

После нашего выхода из машины, полицейский быстро и грубо, хоть и корректно, прохлопал и обыскал нас. Счастье, что на мне больше не было травы и таблеток -- не хватало еще усугубить нашу незавидную ситуацию "незаконным владением". А делать тест на "вождение под воздействием" коп не стал, видимо, мы выглядели достаточно адекватно, даже несмотря на кровотечение у Малышки.

А потом он снял очки, аккуратно положил их в футлярчик, который вытащил из кармана, спрятал футлярчик обратно и ровным голосом сказал:

-- Руки за голову, обе. Стать на колени. Вы арестованы.

-- Какого черта? Офицер, мы...

-- Стать на колени! Руку за голову! -- в голосе зазвенел металл, патрульный быстро и привычно расстегнул кобуру. Взгляд у него был спокойный, равнодушный. Стрельнет, не задумываясь -- если повезет, сначала в ногу. Но может и не повезти. Из ста пуль, выпускаемых из табельного оружия нью-йоркскими полицейскими, в цель попадают две, попадалась мне когда-то такая статистика. В Орегоне ситуация вряд ли сильно отличается в этом плане.

Я ничего не понимала, но взглянула на Малышку -- расширенные, полные ужаса глаза, ни кровинки в лице -- и подчинилась. Это только в кино копы трогательно спасают кошечек с деревьев, переводят через дороги благообразных старушек и, не задумываясь, жертвуют собой ради общего блага. В жизни все не так, и термин "полицейский беспредел" выдумали вовсе не в заснеженной России. Но понятнее ситуация от этого все равно не становилась.

Это выглядело, как заранее продуманный план, вот что. Остановить, обыскать, арестовать, доставить в участок... а что потом? На маньяка он не походил, так что насилия, наверное, можно было не опасаться. С другой стороны, ожидание неизвестно чего было ненамного лучше.

-- Офицер... -- позвала я, добавив в голос просительности. Никакого эффекта, каменные физиономии больших ребят на горе Рашмор и то, наверное, отзывчивее*. А снаружи, кажется, понемногу темнело -- в расположенное высоко под потолком зарешеченное окно влетали длинные закатные лучи, и от них вся комната приобретала какой-то красноватый, кровавый оттенок. Это мы здесь, получается, уже несколько часов сидим.

Коп запустил нас в камеру легко, сразу обеих, не отобрав поясные ремни и шнурки. Да что шнурки, он даже сумки нам оставил со всеми телефонами и фотоаппаратом Малышки. Что тоже было, если я верно помню, чудовищным нарушением правил. Вдруг мы дочери президента Соединенных Штатов, и сейчас из-за дальних холмов нам на помощь прискачет механизированная кавалерия? Но копа, по всей видимости, такие мелочи не волновали -- сидел себе у себя в офисе и занимался повседневными обязанностями. А может, он точно знал, кто мы такие. Ситуация становилась, как у Алисы, "все страньше и страньше" прямо на глазах.

-- Офицер, пожалуйста... -- сказала я как могла жалобно. Что хорошо в таких вот маленьких участках -- офис и камеры находятся близко. И хотя видеть его я не могла, звуки указывали на то, что коп был рядом. Поскрипывал стул, пощелкивали клавиши на клавиатуре, бормотала что-то неразборчивое полицейская рация. Он был в участке один, это немного сбивало с толку -- в тех, где я была раньше, кто-то постоянно входил, точнее, вваливался, иногда таща закованного в наручники подозреваемого, иногда -- картонные подносы с пиццей или пончиками и кофе. Это придавало жизни даже такому затхлому месту, как полицейский участок, делало его настоящим, превращало в место, где обитают живые люди.

Сейчас это место выглядело по меньшей мере умирающим.

Да и вообще, разве правила безопасности, какой-нибудь чертов полицейский кодекс, не говорят, что в участке должно быть одновременно не менее двух человек? Ну, на случай, если я сойду с ума и нападу на кого-нибудь, бесшумно подкравшись сзади?

К черту дурацкие мысли. Ни на кого я нападать не собираюсь. Пока -- не собираюсь. Вот так.

Малышка коротко взглянула на меня и покачала головой. Кровь на лице уже подсохла, но это не сделало ситуацию лучше -- теперь она выглядела, как юная наркоманка, только что познакомившаяся с передозом кокса. Какая-нибудь Линдси Лохан, или кто там сейчас сидит на наркоте.

-- Скажите хотя бы, за что мы были задержаны! -- повысила я голос. Тут меня осенило. -- И вы даже не зачитали нам "Миранду"**!

Что это означало, и какие последствия влекло, я тогда не понимала. Но оно и к лучшему, видимо, потому что коп наконец-то соизволил ответить -- из соседней комнаты донесся решительный финальный "клик!", который бывает при нажатии клавиши Enter. И заскрипел пластиком дешевый стул, на котором коп сидел все это время. Через секунду он появился в дверном проеме -- грузный, хмурый, весь какой-то поникший.

-- Не зачитал, потому что это не официальное задержание, -- сообщил он своим глуховатым голосом, останавливаясь футах в пяти от камеры. -- Вас ни в чем не обвиняют.

А ведь ему не нравится то, что здесь происходит, поняла я. Это не его инициатива -- гоняться за нами на патрульной машине и обманом привезти сюда. Ему приказали... Нет, чушь. Дело не официальное, он только что сказал, значит, никакого приказа. Его попросили, вот в чем дело. Кто-то, кому он не мог отказать. Но зачем? В чем смысл нашего пребывания здесь?

-- Если так, то что мы здесь делаем? -- Я решила давить на законную часть, если уж она так хорошо подействовала. -- Это нарушение наших гражданских прав, лишение свободы. Вам нужно сотрудничество? Немедленно выпустите нас, иначе никакого сотрудничества не будет!

Это последнее было, похоже, зря. Коп вздохнул и покачал головой.

-- Не могу, мисс. Все в свое время.

-- Эй! Постойте!

Но он уже исчез. Я в ярости саданула кулаками по решетке, отчего она загудела глухим колокольным звоном.

-- Хлоя... не надо... -- Малышка сидела на краю койки, склонив голову. Я панически изучила пол, но там вроде было чисто -- пара бычков не в счет. Но никаких следов крови. -- Снова не выходит как следует отмотать.

Да что ж такое-то?

-- Но... в одном из "вариантов" он сказал, что все это ненадолго. Нужно будет еще немного подождать.

-- И что?

-- Не знаю... -- она слабо улыбнулась. -- В этом месте ты попыталась на него надавить, и он ушел, очень раздраженный своей болтливостью. Поэтому пусть лучше будет пока так, как будет -- его мучает совесть за то, что держит взаперти двух беззащитных девчонок. Можем поплакать даже, для большего эффекта. А тем временем подумать, чего это мы тут дожидаемся.

А она очень умная, моя Малышка. И довольно циничная при этом.

-- Или кого.

-- Или кого, -- согласилась она и шмыгнула носом. -- Извини, подруга. Опять я втравила тебя в какое-то дерьмо.

Леди и джентльмены, представляю вам Макс Колфилд. Всегда думает о других, даже на краю чертового Апокалипсиса. Ладно, пускай не совсем о других, а обо мне, но это последнее уточнение ничего в данной ситуации не меняет, а даже радует -- если вы понимаете, что я имею в виду.

-- Думаю, все как раз наоборот, -- хмыкнула я. -- Ты меня ненадолго из него вытащила. Жаль, конечно, что все так быстро закончилось, но ничего не поделаешь, карма -- злая сука. Здравствуй, дом.

Малышка слабо улыбнулась и снова, кажется, впала в прострацию. Но мне этого делать никак нельзя, на мне серьезная задача -- думать.

Шевели нейрончиками, дура синеволосая. Тебе это вполне под силу, ведь ты в глубокой завязке, "холодная индейка"*** длиной в полгода, и мозг пока еще верно тебе служит. Используй его, пусть вырабатывает слабый переменный ток, а попутно -- способы выкрутиться из всей этой ситуации. Потому что чует мое сердце -- раз уж голова отказывается -- что времени этого осталось совсем чуть-чуть.

Ситуация как в компьютерном квесте -- выбраться из заточения своими силами мы не можем, единственная возможность -- общение с полицейским, он все-таки не совсем злодей, так что имеет смысл. Пускай втянется в разговор, пускай видит в нас несчастных маленьких девочек, пускай хоть чуточку размякнет -- может, и появится шанс. А пока...

Здравая идея, кстати.

-- Поплачь пока, -- шепотом посоветовала я Малышке. -- Дай ему возможность помучиться.

Она не подвела и через несколько секунд начала всхлипывать так натурально, что у меня екнуло сердце. Подумалось -- а вдруг это взаправду? Макс на самом деле отличная актриса, ей бы в независимом кино сниматься, у какого-нибудь Майкла Гринспена****, а не фотки на конкурсы отправлять.

-- Господи, как мне страшно... -- пронзительным театральным шепотом, от которого по углам пошло эхо, призналась Малышка. Слезы у нее текли самые настоящие. -- Хлоя, что нам делать? За что нам это?

Здесь у меня по сценарию должны не выдержать нервы.

-- Офицер! -- я вложила в этот крик всю свою нерастраченную ярость, все отчаяние, как у загнанной в угол волчицы. -- Меня зовут Хлоя Прайс, мне девятнадцать, и я всю свою жизнь прожила в городке Аркадия-Бэй на севере штата. Вы его наверняка знаете, это именно то место, что было разрушено торнадо не далее, как вчера! Мы с подругой, Максин Колфилд, едва сумели бежать и теперь пробираемся к родственникам в Сан-Франциско!

Могут же у меня быть там родственники? Теоретически, могут. А значит, я почти что и не вру.

-- Пожалуйста... нам очень страшно... -- добавила я с дрожью в голосе, которую к этому моменту даже не было нужды имитировать. -- Скажите нам, что происходит, пожалуйста...

Если уж и срывающийся, испуганный голосок одной девушки, прерываемый рыданиями другой, не подействует на этого дядьку, то я совсем не знаю мужчин!

Подействовало. Опять скрипнуло кресло -- недобро, обреченно, развалится небось скоро, коп - парень крупный -- и в дверном проеме опять появился полицейский. Лицо у него было совсем мрачное.

-- Черт, ребята, -- он выглядел измученным. -- Вы должны знать, что это не моя идея, но тут уж ничего не поделаешь. Нужный человек уже в пути, и все это скоро закончится.

-- Что за человек? Это он попросил задержать нас? -- Макс внимательно смотрела на него, в глазах появился хищный блеск.

Коп кивнул. Мгновенного преображения Малышки из безутешной жертвы в детектива на допросе он не заметил.

-- Этот парень... лучше ему не перечить. Я, по крайней мере, не могу -- себе выйдет дороже. Но ничего плохого с вами не случится, гарантирую. Он хотел просто поговорить.

-- Если это такой человек, которому не решается перечить полиция, как вы можете гарантировать, что с нами все будет окей? -- Малышка сегодня была в ударе. Или просто умело отматывала время, сворачивая на удачные ветки разговора и отсекая неправильные -- не знаю.

Коп вздохнул и, кажется, сдулся еще больше. Теперь это был просто грузный, печальный человек, зачем-то нацепивший синюю полицейскую форму.

-- Послушайте, ребята... Хлоя... Максин... Я сам не совсем в восторге от всего этого дерьма, честное слово, только опасности для вас никакой нет. Не такой это человек -- он не занимается мокрыми делами. -- Он немного подумал. -- По крайней мене, насколько мне известно.

-- Офицер Тумстоун, -- сказала Малышка, и коп дернулся -- нагрудного значка с именем у него не было, но у Макс были свои способы добычи информации. -- В данный момент вы участвуете в противоправной деятельности -- похищении и незаконном удержании двух человек. Вы арестовали нас, не предъявив никакого обвинения, не зачитали нам наши права и не предоставили права на телефонный звонок. Более того, вы планируете передать нас в руки третьего лица по предварительному с ним сговору. Это серьезные нарушения, офицер.

Этот парень, Тумстоун, серьезно занервничал. Раньше он был просто хмур и печален, но теперь глаза у него забегали, а на лбу вздулась жилка, что означало, по всей вероятности, напряженную умственную работу.

-- И вы не обыскали нас после ареста и не конфисковали личные вещи, -- добавила я в приступе вдохновения. -- А тем временем наши телефоны вели непрерывную аудиозапись всех происходящих здесь разговоров и транслировали их в Интернет. И если с нами что-то случится по вашей вине, Полицейское управление Орегона узнает об этом первым, а широкая публика -- сразу после этого, причем интервал будет неразличимо мал. Ваш серьезный человек, возможно, и сможет отвести от себя вину, офицер Тумстоун, а вот вы -- вряд ли, у вас очень узнаваемый голос! Так что...

-- Но, с другой, стороны, пока еще ничего страшного не произошло, -- сказала Малышка своим мягким голосом. Эй, а у нас неплохо получается играть в "хорошего копа и плохого копа", причем -- не могу поверить -- успешно обрабатывать самого настоящего полицейского! -- Мы живы, здоровы и не держим на вас зла. Все еще может обойтись мирно, если только вы выпустите нас -- прямо сейчас. Потом вы сможете сказать, что мы украли ключи или оглушили вас, или еще что-нибудь. Вы же хороший человек, хороший полицейский -- я это вижу. Вам не по душе вся эта ситуация. Не идите против себя.

За окном сгущались сумерки, доносился шум автомобилей -- наверное, мы были недалеко от шоссе.

-- Потому что если все-таки пойдете, -- меня понесло, но каждое слово я произносила от всего своего черного, недоброго сердца, -- то, богом клянусь, я найду способ, и подключу все свое воображение, и обрушу на вас небо, если понадобится, но сделаю так, чтобы вся ваша оставшаяся жизнь была одним большим страданием!

На полицейского было жалко смотреть. Он, конечно, не ожидал такого. Простая просьба от какого-то опасного персонажа -- проследить и взять под стражу двух беззащитных глупышек -- оборачивалась чем-то совершенно непредвиденным. Может, они и врали насчет записей -- а может, и нет. Дела о злоупотреблении служебным положением были сейчас на слуху, отделы внутренних расследований трудились, не переставая -- законопослушная публика жаждала зрелищ. Панковская девица была тысячу раз права. Черт, и как же поступить?

-- Черт возьми, ребята, вы без ножа меня режете, -- медленно сказал он, подходя чуть ближе. -- Вы же понятия не имеете, с чем связываетесь -- и под какое дерьмо подставляете меня.

-- Никто не просил вас становиться грязным копом, -- немедленно среагировала я. Это прием такой -- пусть он примет мысль, что виноват, что коррумпирован, это подтолкнет его в нужную нам сторону еще быстрее.

Полицейский тряхнул головой, словно отбрасывая плохие мысли.

-- Я не... -- он потянулся было за ключами, но остановился, прислушиваясь. -- Что это?

Теперь уже и я услышала -- приближающийся свистящий рев, словно от набирающего скорость большегрузного грузовика. Но им ведь запрещается ездить так быстро в черте города, разве нет?

Рука копа, бог знает зачем, скользнула к кобуре -- наверное, он и вправду был хорошим полицейским. А в следующий момент ближайшая к нам стена разлетелась кирпичными брызгами, и в полицейский участок, разметав его, как ребенок расшвыривает кубики, въехал автопоезд. Въехал, ха! Это все равно что сказать: "Я швырнула о землю атомную бомбу, и та жахнула". Выглядело это так, будто началось вторжение русских -- стена слева от нас попросту исчезла, клетку-камеру, в которой мы были, не задело просто чудом, хотя решетку с петлями у нее снесло будто ударом исполинского молота, по полу снарядами из катапульты летели кирпичи и осколки стекла.

Двигатель фуры, замершей в считанных метрах от нас, завывал на высоких оборотах, как голодный зверь, потом закашлялся и умолк, и наступила тишина, только где-то рядом что-то свистело и фыркало -- кондиционер, может быть, или поврежденный водопровод. Медленно оседала белая, мучнистая пыль. Не было никаких криков и стонов -- будто и пропал куда-то медленно тянувшийся к своему револьверу коп, да и водитель тоже -- должен же был кто-то вести этот чертов грузовик?

Я перевела осоловелые глаза на Малышку -- ага, опять кровь из носа, значит, это не первая наша реальность, другие были еще менее удачны. Но лицо у нее обалдевшее, наверное, как и у меня.

-- Это... -- я разлепила губы и тут же закашлялась. Организм отчаянно требовал секунды на адаптацию к новой ситуации. -- Это та часть фильма, где мы чудесным образом избегаем заключения и бежим?

-- Да! -- Малышка не колебалась.

И мы рванули - протиснулись мимо искореженной, истекающей горячим паром рамы грузовика с прицепом, украшенным надписью "Скай Мануфакчурин", миновали две комнаты -- офис и еще что-то, комнату для отдыха, может? -- и выбрались наружу. В разрушенном участке и правда не было больше ни одного человека, да и находился он почти что на окраине то ли городишки, то ли деревни Нескауин ("население 169 человек, спасибо, что заглянули!", как сообщал кстати встретившийся придорожный щит), так что наблюдать за нашим великолепным кроссом было некому.

Снаружи было темновато и пустынно -- мы что, перенеслись в город-призрак? -- справа, за несколькими покосившимися заборами расстилалась океанская гладь, слева темнел высокий хвойный лес и вилась спиралью длинная серая дорога. Меня отчаянно тянуло позаимствовать полицейский "додж" (ах, какая тачка, боже мой, что за тачка, не чета моему дряхлому пикапу -- прощай, старина, ты навечно останешься теперь на обочине трассы в десятке миль к северу), но даже в нынешнем состоянии я понимала, что это не лучшая идея. Благо, неподалеку стоял чей-то черный "Джи-эМ-Си Юкон" с незапертыми дверьми -- спасибо, добрый человек, твоя вера в человечество пройдет сегодня суровое испытание -- и через минуту мы уже снова были в пути.

Федеральное шоссе продолжало уползать широкой асфальтовой змеей под угольно-черные колеса внедорожника. Последние лучи солнца освещали дорогу, ровную и гладкую, как стекло, машина будто парила над поверхностью, двигатель работал мощно и ровно, бак был почти полон.

-- Слушай, Хлоя... -- Малышка неторопливо, морщась, вытирала невесть откуда взявшимся носовым платком кровь с лица, но потом нашла в бардачке початую бутылку с водой, и дело пошло быстрее. -- Что это было? Я такое видела только в дешевых автокинотеатрах, где показывают фильмы по десять баксов за билет, и всем плевать, сколько народу у тебя в машине. Такого же не бывает -- чтобы фура разбила нашу камеру именно в тот момент, когда нам отчаянно нужно было из нее сбежать. Я имею в виду, каковы шансы?

-- Не знаю, Макс, -- настроение у меня было чудесное. Что было, конечно, немного странно, учитывая обстоятельства, но мне было плевать. Мы снова были свободны, и мы снова были вместе, и ничто было не в состоянии нам помешать. -- Ты же сейчас говоришь о нас. Думаю, могло случиться все, что угодно.

Мы могли что угодно.

***

Примечание к части

*На горе Рашмор, штат Южная Дакота, высечены головы четырех американских президентов.
**"Предупреждение Миранды" - право хранить молчание, право на адвоката и другие права, зачитываемые в ходе ареста или допроса задержанным.
***"Холодная индейка" (cold turkey) - период воздержания от употребления наркотических веществ.
****Канадский независимый режиссер, снимающий малобюджетные триллеры и драмы.

Часть 3

Что, если бы я ничего не решала?

Сложности и противоречия человеческой природы, слепая ярость его неостановимой силы -- на что они мне? Я ничем не лучше семи с лишним миллиардов одноклеточных бактерий, копошащихся на этом воняющем мертвечиной голубом шарике, и кто сказал, что именно на моих плечах должна лежать вся эта чертова ответственность?

Я же могла когда-нибудь устать?

Не выдержать потери от рано ушедшего отца, от никогда не справляющейся с нагрузками матери, от отчима-урода, от конченных идиотов в школе, которых я совсем не могла уже терпеть -- и в конечном счете не стерпела. Что если бы в один особенно дерьмовый день я бы перестала принимать решения и уселась бы на крыльце с дебильной усмешечкой чертовых буддистов, убежденных, что мимо терпеливого парня рано или поздно мимо проплывет труп его врага?

Но есть одна проблема. По заасфальтированным улицам современных городов трупы не плавают. А мы жили на очень, очень длинной и прямой, ровной как стол улице. Так что с буддистами мне, по всей видимости, оказалось не по пути.

Да, в общем, и черт с ними.

Мы неслись вперед целеустремленно, словно седельный тягач -- "Юкон" показал себя в этом смысле очень правильной и ходкой машиной -- по радио заливались хриплыми соловьями "Деф Леппард" с песней "Давайте пошумим", и я самозабвенно подпевала им, выставив в окно локоть.

Двухполоска продолжала убегать от нас вперед, справа мелькнули и пропали кемпинги, слева вздымался пологий каменистый обрыв, усеянный березами и елками, вдали высились покрытые зеленью холмы c черт знает каким названием, но дорога уводила от обмелевшего океана, и я почувствовала внезапную грусть. Не знаю, почему, но мне не хотелось с ним расставаться.

-- Смотри, Хлоя! -- Малышка указывала куда-то вбок, и мне пришлось изогнуть голову наподобие жирафа в зоопарке, чтобы рассмотреть невиданное явление.

Наверно, все дело было в облаках, попавших под действие каких-то неизвестных мне сил природы -- в школе по предмету "Наука" у меня всегда были дерьмовые оценки... как и по остальным предметам, честно говоря -- и образовавших что-то вроде гигантского водоворота посреди неба, и они плыли мимо, медленно вращаясь, словно над нами раскрылась дыра в другое измерение. Осталось дождаться боевых кораблей Читаури -- или кто там нападал на Нью-Йорк во "Мстителях", до чего же беспросветно тупое кино, боже мой -- и можно было считать, что жизнь окончательно удалась.

-- Ворота в еще один мир, -- тихо сказала Малышка. Не у одной меня, значит, такие ассоциации. -- Подпрыгнуть бы повыше...

Вот оно. Бежать. Куда угодно, любыми путями и способами, возможно, ныряя головой в неизведанное, возможно, меняя свою жизнь задешево, но только бы не оставаться здесь, в этой тягучей неподвижной трясине... А разве не этим мы занимаемся прямо сейчас?

Я тряхнула головой, закрыв в нее доступ дурацким мысли. "Изгоняю тебя, нечистый дух..." Что там еще говорят католики? Никогда не интересовалась этим дерьмом. В мире нет других демонов, кроме тех, что живут внутри нас и кормятся потерянными надеждами.

Гитарный парень из радио изо всех сил старался поднять нам настроение. И знаете что? -- у него начинал получаться. Настолько, что Малышка сделала погромче и принялась подпевать. Впрочем, я была ничуть не против.

-- И с глаз долой, из сердца вон... со временем, я сделаю все для тебя -- и из всего, что я сделала, я люблю тебя больше всего...

-- Тебе никто не говорил, что ты отвратительно поешь, Макс? -- я попыталась перекричать ветер и, конечно, проиграла.

-- Для этого у меня есть ты, -- улыбнулась Малышка. Я была готова расцеловать ее в этот момент.

-- Отлично! Итак, Максин Колфилд, ты отвратительно поешь!

Я ухмыльнулась и чуть прибавила газу, все равно на дороге было шаром покати.

-- Что там дальше по курсу? -- поинтересовалась Малышка между делом.

На радио переключилась пластинка -- теперь там пела песню "Зажигать" команда под названием "Готтхард".

Я стукнула облезлым ногтем по панельке навигатора.

-- Если чертова электронная магия не врет, мы въезжаем в округ Линкольн. Скоро холмы закончатся, будет длинная и довольно зеленая долина... потом... пригороды, а за ними уже и сам Линкольн-Сити. Городишко, как я помню, крошечный, к тому же плоский, как сиськи Кейт Марш.

-- Хлоя...

-- Да, извини, о мертвых хорошо или ничего -- так что помолчу, пожалуй. А почему ты спросила?

-- Живот бурчит, как будто там засел разъяренный динозавр, -- пробормотала Малышка. -- Перекусить бы... да и вечер на носу. Пора останавливаться на ночлег.

Черт, за всеми дурацкими мыслями я совершенно забыла о главном... Макс, умница, ты права...

-- В общем, в Линкольне имеется пара отелей, что есть, то есть, -- сообщила я, снова сверившись с картой. -- Только вот с деньгами у нас нельзя сказать, что густо, и это здорово сужает варианты... Один момент, мой капитан, местный интернет летает не совсем так, как "Энтерпрайз" капитана Кирка... В общем, судя по всему, наш лучший шанс -- это дыра под названием "Мотель 6": тесные и бюджетные номера, мини-холодильники и вайфай... две звезды ему явно дали в рассрочку, зато рядом есть "Старбакс" и "Макдональдс".

-- Омифигенно! Можем сначала взять еды, а потом заселиться в отель.

-- Заметано, мисс Колфилд, все будет в лучшем виде! -- Я утопила педаль газа.

Все-таки пришлось сделать еще одну остановку -- в "Юконе" закончился бензин, и я свернула на заправку там, где лес справа снова отступал, открывая потрясающе красивый вид на океан, а на опушке стоял побитый непогодой знак "Тропа Каскейд Трейл". Вдали виднелись угрюмые, поросшие синим лесом холмы, темнеющее небо глядело на близкую землю, но, должно быть, не видело там ни черта интересного.

Пока я заливала бак, Малышка сходила в пристроенный магазинчик, воспользовалась тамошним туалетом, да еще зачем-то купила с полдюжины шоколадных батончиков и два питьевых йогурта -- по завышенным раза в полтора раза ценам, как обычно и бывает на заправках -- и потом мы еще с ней немного полежали на теплом с дороги капоте, глядя на желтовато-зеленое море травы, убегающее к стылому на вид океану и окаймленное с обеих сторожевыми вышками сосен, красных ольх и канадских елей. Ограда... даже здесь, вдали от городов и обязательств, все огорожено. Застолблено и расчерчено. Все.

И ни в каменных городах, ни в дремучих лесах, ни на травянистых равнинах у меня не получалось найти свободы? Существует ли она вообще. Я не знала. По радио из машины, которое мы так и не стали выключать, продолжала нестись музыка -- Райан Адамс пел "Ты все еще любишь меня".

Пройдет еще один год,
Я веду точный счет дней,
Еще одно солнце зайдет,
Но я не увижу лучей.
Что сказать?
Я не хочу, чтобы что-то менялось
Но неужели мое сердце слепо,
а наша любовь -- такая уж странная штука?

-- Ну, как там твой йогурт? -- поинтересовалась Малышка с набитым ртом.

Ей самой досталось что-то обыкновенное, с приторным вкусом, вроде клубники или персика, а мне -- чертов лен с дерьмовой курагой. Выглядело это, как застывшие в белом сиропе козявки. Зато с шоколадками все оказалось тип-топ.

-- Если забыть, что там плавают сушеные ягоды и семена размером с четвертак, и игнорировать факт, что я сейчас глотаю какое-то, мать его, дерево -- то нормально. С чего это тебя вдруг повело на эту дрянь из красителей и усилителей вкуса? Это же мне положено питаться всяким мусорным дерьмом, мисс Правильная Девчонка!

-- Просто захотелось сделать паузу, -- Малышка поболтала остатками йогурта в бутылке. За спиной, по трассе прогрохотал какой-то большегруз, и она автоматически поморщилась. -- Вспомнилось, как мы с тобой убегали в детстве к маяку, а потом строили на берегу форты и играли в пиратов. Как же просто тогда все было... До чего просто было жить Хлоя, ты помнишь?

Резко и остро защемило сердце. Я чертовски хорошо помнила, и до чего же сильно мне хотелось вернуться обратно, в те простые и солнечные дни... А теперь выходит, что и Малышке хотелось того же. Но только дорога туда была заперта на крепкий замок, а для верности, наверно, еще и подперта поленом. Посторонним ход воспрещен. Частные владения. Нарушители будут застрелены, а их бренные тела -- сожраны без кетчупа и кленового сиропа.

Ладно, один хрен бесполезно мечтать о невозможном. С другой стороны -- если не мечтать, то зачем вообще эта жизнь?

На радио временно закончились песни, настал черед говорильни.

"Следуя за мечтой и держась за вещи, ставшие важными в детстве, можно столкнуться с ужасными последствиями, -- задумчиво сказал ди-джей. -- Но это не обязательно значит, что оно того не стоит. Стоит, если это действительно важно."

Какая она, моя заветная мечта, за которой я бегу, не имея даже возможности остановиться?

-- А ты бы как хотела жить, Макс?

-- Хм! -- Малышка уставилась в пустоту. -- Закончилась пора удивительных историй, настал черед охренительных вопросов? Откуда такое любопытство, Хлоя?

Да хрен его знает, откуда... Просто накатила вот соленая и печальная волна, оглушила массой, озадачила вопросами. Чего я хочу? Куда стремлюсь? И зачем?

Чертова меланхолия. Раньше меня от нее спасала травка, но старые запасы, можно сказать, показали дно. И еще средний палец. Во Фриско -- местные ненавидят, когда его так называют, а по мне, так даже забавно -- нужно будет раздобыть еще, с этим там проблем не ожидается. Если, конечно, мы заберемся так далеко.

-- Да вот, подумалось... Мы все несемся куда-то, то ли бежим от чего-то, то ли стремимся куда-то. Неплохой момент, чтобы пораскинуть мозгами -- а что там насчет конечного пункта назначения? Как ты его себе представляешь?

Макс не реагировала так долго, что я уже подумала, что спорола очередное дерьмо в попытке показаться умной, и торопливо закрыла мысленную дверь в этот разговор. Но тут она заговорила.

-- Иногда... по правде говоря, довольно часто... мне снится один и тот же сон. Как будто я иду по долгому и темному лесу, следуя за едва заметной петляющей тропинкой. Лес густой и темный -- то есть по-настоящему темный, и когда я поднимаю голову, чтобы понять, день сейчас или ночь, то даже не вижу неба. Настоящая чаща, какая-то русская Сибирь.

-- Чертовы русские, -- вставила я. Надо же как-то разнообразить рассказ, нет?

-- Потом до меня доходит, что тропинка начинает вести вверх, на возвышенность. Лес редеет, заканчивается -- и я оказываюсь на... холме, наверное. Если бы были холмы высотой в полмили. На нем стоит деревянный дом. Старый, даже древний, но выстроенный на века и прибранный заботливой рукой. В нем два, может, три этажа... и высокая стеклянная башня, вроде маяка, на самой верхушке. Стекла сверкают над лесом и тьмой какой-то болезненной чистотой и, кажется, прозрачно, почти неслышно вибрируют.

-- Это точно не наш маяк в Аркадия-Бэй? Бывший маяк.

-- Ничего общего. -- Малышка даже не отвела взгляда, направленного в горизонт, на котором светились отраженным светом розовые кляксы закатных облаков. -- Я вхожу внутрь, на полу маты, сплетенные из стальных тросов, в стене круглые окна, как иллюминаторы на кораблях. Дом огромный и совершенно пустой, но на столах, подоконниках и в углах полно всяких волшебных штук. Морские приборы, вообще много связанного с морем, и некоторые из них работают, тонкие стрелки щёлкают по выпуклым делениям, бегают и торопятся внутри бронзы, среди пружин, блестящих заклёпок и чавкающей смазки.

Мне стало не по себе. Так не описывают сны. Такими сны не бывают.

-- Мне кажется, что дом пуст. Что жизни в ней -- не больше, чем в нашем несчастном городке после этого ужасного смерча... Но там есть вещи. Вещи, которые рассказывают больше, чем мог бы рассказать человек. По углам стоят тяжелые чемоданы, покрытые странными наклейками, на полках стоят огромные кофейные банки с глубоко выдавленными на них надписями и иностранными монеты с профилями и венками внутри. На подоконниках красуются модели кораблей, на полках солдатами стоят книги. Книжная пыль пахнет чем-то перечным, острым, почти преступным.

От трассы донесся резкий звук, словно мелкие камушки срикошетили о колесные арки. Макс будто пробудилась от сна, повела вокруг несфокусированным еще взглядом.

-- Волшебный дом. Я до сих пор будто вижу все его сказки. И убежала бы туда, где он стоит, если бы только знала... Если бы только знала...

Ее голос дрожал, словно стенка мыльного пузыря -- сейчас такого уже не делают, а в детстве у нас по улицам ходил парень с целым ведром мыльной воды и выдувал огромные пузыри, просто так, для удовольствия. За ним постоянно бегала целая ватага ребятишек, пытаясь поймать их, прикоснуться руками к волшебству, которого -- они еще этого не знали -- не будет больше нигде, ни на минуту во всех их будущих бесцельных жизнях.

Из всех нас повезло в этом плане только Макс, похоже. И то, мне кажется, слово "везение" тут не очень-то подходило. Жизнь вообще имеет обыкновение превращать безоблачные детские мечты во что-то страшное, грязное и кровавое. Отчего так?

-- Жизнь -- безжалостная сука, -- это вырвалось как-то само собой, не относясь ни к чему, но Малышка услышала и пожала плечами.

-- Жизнь -- это то, вот что ты ее превратишь. Мне так кажется.

-- А... во что ты хочешь превратить свою. И с кем?

Она молчала долго, очень долго. Минуты две. У меня уже давно закончился и тот дерьмовый йогурт, и даже шоколадки. А еще вокруг стало по-настоящему темно, и только неровные круги белого света с заправки намекали, что мы еще не провалились в чертову преисподнюю.

С другой стороны, может, у чертей снизу просто в ходу такие же фонари?

-- Не знаю, Хлоя. Пока... пока я не готова ответить.

А кто готов?

***

Некоторые думают, что американцы -- это кровь с молоком, лучшее в мире питание, постоянный спорт и рассчитываемое на калькуляторе ежедневное потребление калорий. Может быть, в богемных районах Большого Яблока так и есть -- там вообще все немного иначе, словно на другой планете. Но Нью-Йорк -- не все Соединенные Штаты, имеющий такое же отношение к стране, что чипсы со вкусом бекона -- к настоящей, шипящей на сковородке по утрам ароматной вкуснотище.

Поезжайте в Детройт, пройдите по хрупким останкам автомобильного сердца страны и задумайтесь, что такое смерть. Заверните в шахтерский городок где-нибудь в центральных штатах, посмотрите на лица работяг, на их изуродованные руки, на легкие, выплевывающие вместо воздуха влажную черную пыль. Зайдите на чай в один из маленьких трейлерных парков в береговой зоне Флориды, посмотрите на выщербленные временем лица их обитателей. Этим людям уже хорошо, слишком хорошо за семьдесят, но они работают, потому что только так знают, что живут.

Мы разные -- здоровые и больные, со вздутыми от варикоза венами и трясущимися от Альцгеймера руками. Молодые и старые, в грязных домашних халатах и остатками химической завивки в редеющих волосах. Счастливые и несчастные, слишком рано увидевшие слишком много из того, что злая стерва жизнь готовилась нам предложить.

И будь проклят Голливуд, так долго рассказывавший, что мы живем в сказке, что в конце концов и сам это поверил.

Это я к тому, что наше возвращение к "Юкону" выглядело точно, как в каком-нибудь голливудском боевике подешевле: резкий и дешевый монтаж плюс повороты сюжета, которые могли присниться только обкуренному торчку-сценаристу после пригоршни барбитуратов, запитой пинтой "Джима Бима". Ничего более бессмысленного я в своей жизни не видела -- а я, как говорится, успела повидать некоторое дерьмо.

Вот мы -- два колеблющихся неверных силуэта в плотной сухой тьме -- подходим к автомобилю, внутри которого по-прежнему играет музыка, ребята из "Бостон" рубят "Больше, чем чувство", и кажется, что на сегодня приключений уже достаточно, и осталось только доехать до ближайшего мотеля и упасть без сил на не слишком новые, но все же чистые простыни и забыться здоровым десятичасовым сном, как вдруг...

Едва случившаяся ночь рвется в клочья. Вспыхивают фары -- с непривычки кажется, что их десяток или даже больше, настоящее светопреставление. Мы замираем, словно пришпиленные к бумаге бабочки. Окрестности полузаброшенной стоянки начинают напоминать подиум модного дома, настолько здесь становится ярко и людно.

-- Стоять! Замереть! Ни с места! -- команды сыплются со всех сторон, хотя мы и так стоим, но это стандартная тактика -- оглушить и огорошить, подавить волю к сопротивлению. Копы в Аркадия-Бэй вели себя точно так же, да и в других городках, где мне приходилось бывать, тоже.

Значит, это снова копы?

Наверняка -- если только теперь полиция штата вместо формы начала носить черные костюмы и модные красные галстуки. Готова поспорить, будь на дворе день, они бы еще и черные очки нацепили, все до единого.

Федералы?

Может быть. Их человек шесть-семь, потому что машины три -- черные угрюмые внедорожники, галогеновые фары режут темноту холодными синеватыми ножами. Я не слышу лязганья оружия, но у парней оно наверняка есть -- такие никогда не приезжает на встречу пустыми. А то, что они приехали сюда конкретно за нами, уже понятно. И почему я не утащила ствол у того полицейского в Нескауине? Да один хрен, разве здесь убежишь? Да еще и пешком, да еще и от внедорожников...

Хм... внедорожники, говорите?

-- Мисс Прайс, мисс Колфилд, -- звучит из темноты голос, и я рефлекторно пытаюсь отыскать его источник, щуря слезящиеся глаза. -- Пожалуйста, не делайте резких движений и оставайтесь на месте. Здесь вам не причинят никакого вреда.

-- А если мы не подчинимся? -- я не то, чтобы собираюсь кидаться в драку, просто тяну время и выясняю их намерения. -- Стрельнете? Примените тазер? Изобьете битами до смерти?

-- При необходимости, -- голос не медлит и особенно не стесняется. -- Достаточно и того, что вы натворили в том полицейском участке. Офицер Ода Тумстоун находится в больнице с пожизненной инвалидностью, здание снесено чуть ли не под основание.

Значит, копа звали Ода, редкое такое имя. Библейское, что ли? Но интересно тут другое...

-- А что, участок тоже мы развалили? -- интересуюсь невинно. -- Две могучие девушки, сестры Халк, так вы это видите?

-- Неважно, -- из-за ослепительного света приближаются уверенные шаги. -- Это не тема для обсуждения. Собственно, все дискуссии вы сможете вести после того, как встретитесь...

-- Я начинаю, -- шепчет мне Малышка. И исчезает. Черт!

Я вообще-то думала, что перемещение во времени выглядит несколько иначе -- какие-нибудь тикающие часы, бегущие задом наперед люди, летящие снизу вверх капли, в таком вот духе. Ну, я никогда подобного не видела, откуда мне знать!

Малышка поступает иначе. Она приходит к разумному выводу, что возвращение на пять минут назад -- а хоть бы и на пятнадцать -- ничего не решит, парни в костюмах все равно уже будут на пути сюда, и большого выигрыша по времени не получится. Поэтому она переходит в наступление.

Первый парень, из тех, что направлялся к нам, получает ногой сзади под коленку и падает, взвизгнув неожиданно высоким голосом. Второй -- тут уже я вступаю в игру -- ловит пустой башкой встречу с моим кулаком. Кулак у меня слабый, это правда, но на пальцах тускло поблескивает латунный кастет, а это уже намного лучше. Тяжелые нынче времена настали, девушкам приходится уметь постоять за себя!

Пока я разбираюсь с одним-единственным простаком, а заодно добавляю головной боли писклявому парню, Малышка успевает решить свои проблемы еще с двумя -- одному она бьет замком сомкнутых рук по основанию шеи, а другому... не разглядела, все случилось слишком быстро, а у меня были и свои заботы, помните?

Слишком быстро... она мелькает в свете ксеноновых фар, словно голограмма. Ни черта не понятно, да? Ладно, давайте иначе: представьте иголку, которая то ныряет в ткань и пропадает из виду, то снова выскакивает, светя отраженным светом из своего крепкого стального тельца. Вот как-то так я видела Малышку: она пропадала -- и тут же появлялась в другом месте, каждый раз новом. Парни в костюмах явно не ожидали такого и теперь только беспомощно озирались, паникующие и беспомощные, как кролики в свете фар приближающегося грузовика.

Пока я формулировала предыдущую мысль, на сцене остается всего двое -- один в освещенном салоне внедорожника, и другой, тот самый, что высокомерно диктовал нам свои условия. Только теперь с диктантом что-то не сложилось, он стоит, замерев, будто скрипач из того квартета на "Титанике", с лицом как у снулой рыбы. Совсем нестарый еще, наверное, еще и тридцати не исполнилось. Из нагрудного кармана -- а я знала, знала! -- виднеются дужки черных очков. Пижон.

Парень настолько рассинхронизирован с окружающим миром, что начинает двигаться только когда я уже оказываюсь совсем рядом. Высокое самомнение и уверенность в собственном превосходстве, -- это тебе не "Твикс", дружок, эта сладкая парочка никогда не доводит до добра.

Он пытается нырнуть на водительское сидение, но я быстрее даже безо всякой паранормальщины -- и мой верный кастет прилетает пижону прямо в челюсть. Он мычит и утыкается виском в подголовник. Я ныряю в салон и по-хозяйски усаживаюсь к нему на колени. Зацени мой лэп-дэнс, приятель, когда еще посмотришь на такое?

-- Тебя как звать, мальчик? -- интересуюсь покровительственно. Мой собеседник не потерял сознания, но находится в состоянии "грогги", ему сейчас все кажется нечетким, расплывающимся... похожим на сон.

-- Дэвид...

-- Так вот, Дэвид, важный вопрос: кто тебя послал?

-- Босс...

-- У босса есть имя?

-- Мисс Прайс... зря вы так...

-- Ладно, -- мне становится ясно, что ничего путного от него уже не добиться. -- Последнее: знаешь, сколько сейчас времени?

-- Что?

-- Пора баиньки! -- я выбираюсь с сиденья и с силой прикладываю своего нового друга Дэйва о приборную доску. Голова у него оказывается прочной, а вот сознание -- нет. Он валится на пассажирское сиденье, как подрубленное дерево.

Двигатели всех трех автомобилей все еще работают, расходуя высокооктановое топливо; это шумное, грохочущее варварство. Макс тем временем заканчивает свои переговоры с последним из этой отнюдь не великолепной шестерки -- переговоры, как и следовало ожидать, проходят для нас удачно.

-- Уф-ф-ф-ф! -- выдыхаю я, кажется, впервые за все время нашей краткой переделки. Все это заняло -- сколько? Минуту? Это если считать наш разговор с Дэвидом, конечно -- но по ощущениям в остальном мире прошли годы. Определенно, этого более чем достаточно на один чертов день. -- Макс, ты как?

Малышка выходит из-за автомобиля. Вполне, вполне -- из носа стекает одинокая струйка крови, но в целом она выглядит в тысячу раз лучше, чем в полицейском участке, под бдительным присмотром офицера со странным именем Ода.

-- Я в порядке, -- слабо машет она ладошкой, которая тоже испачкана чем-то темным. -- Но нам надо сматываться. И быстро.

По радио продолжает звучать жизнерадостный рок -- сейчас, например, "Грин Дэй" поют "Знай своего врага". Словом, все как нельзя более кстати.

-- Не вопрос, дорогая! Может, возьмем их тачки? Выбор у нас теперь весьма широк, прямо завидки берут, а выглядят они всяко получше нашего рыдвана.

-- Нет... Внутри наверняка системы геолокации. Слишком рискованно.

-- И то верно. Тогда прыгай в "Юкон" и врубай первую передачу, а я пока подберу пушки у наших щедрых друзей. Интуиция подсказывает, что им они теперь совершенно без надобности. Намасте, сучки!

***

Примечание к части

Наконец-то!

Часть 4

Что если бы я не захотела быть как все? Безглазая серая масса, пустые зомби, прущие вперед, словно тесто, вылезающее из кастрюли -- разве она похожа на меня? И разве я похожа на них? Чего это вообще стоит -- стоять на своем, не сдвигаясь ни на дюйм, плевать на сморщенные в неодобрении носы, усмехаться в прищуренные злые глаза, совать средний палец в осуждающие лица, похожие друг на друга, словно китайская штамповка?

Некоторые боятся. Опасаются даже пробовать, так и живут всю жизнь в своем уютном теплом конформизме. "А что если будет хуже?" Да, черт возьми, вы ухватили самую суть -- может стать хуже. Но ведь может стать и лучше! Вы же цари природы, потомки самых опасных хищников на планете, откуда в вас эта тупая овечья покорность?

И их все больше. С каждым годом. С каждой минутой. Их стало больше, пока вы читаете эти строки. Вот в чём ужас-то.

В Линкольн мы въехали, раздвигая кромешную тьму широким корпусом автомобиля -- и я долго не могла отделаться от впечатления, что городок вымер. Одинокие фонари да редкие магазины -- вот и вся иллюминация. В отдалении был едва слышен вечный шум прибоя -- если живешь на побережье, он очень быстро становится частью окружающего шума вроде дыхания или стука сердца -- но в целом здесь царила полнейшая тишина. Древний принцип отцов-основателей, до сих пор практикуемый в глуши вроде нашей: "солнце зашло, значит, пора спать, а по улицам с наступлением ночи шляются только грешники и прочие пропащие люди".

Аллилуйя, братья и сестры. Возьмите свет. А если нет света, то возьмите хотя бы печеньку.

Будь моя воля, мы бы вообще держались от населенных пунктов подальше -- и либо рванули бы дальше юг по Орегон Кост Хайвей, либо свернули на совсем уже мелкую Силетц Хайвей, либо вообще бросили машину и затаились где-нибудь в парке на пару дней, рядом как раз был подходящий, неподалеку от Девилз Лейк.

Но Малышка настояла на том, чтобы обязательно заехать в местный "Макдональдс". Чем он ее так манил, ума не приложу. Чудесам нет конца.

-- Думаю, сейчас самое время, -- объявила она, когда огни злополучной заправки растаяли в зеркальце заднего вида. Конусы света из фар "Юкона" накрепко вцепились в ночную дорогу.

-- Для чего? -- затупила я. Малышка хихикнула.

-- Рассказать, до чего все это было круто, и как я была похожа на супергероя, когда одним махом раскидала всех этих уродов... что-нибудь такое, главное, чтобы это звучало искренне.

Я невольно хихикнула.

-- Извини, Макс... я не сильна в комплиментах, ты же знаешь.

-- Ну вот, -- надулась она, -- после такого и подвиги совершать не хочется. Никакой обратной связи с неблагодарным спасенным населением. Стимул, подруга, дай мне его!

-- Хм-м-м-м... -- сказать хотелось многое, но не сейчас, не в этой дурацкой гонке, не вовремя, черт, до чего же все не вовремя... -- Давай я скажу, что Наташа Романофф по сравнению с тобой -- просто старая, дряхлая курица, да еще и страшная, как жаба, при этом.

-- Это и так было известно, -- фыркнула Малышка. -- Даже до всей этой истории. Давай еще.

Я фыркнула.

-- Тогда так: надрав задницы парням на заправке, ты показала всем дурочкам-феминисткам, как должна выглядеть настоящая сильная женщина. Решительная, независимая, серьезная... И красивая. Очень красивая.

-- По-моему, я покраснела, -- сказала Малышка смеющимся голосом. -- Но это было приятно. Даже зная, что ты врешь, потому что я вижу себя в зеркало и понимаю, что я бледная и страшная, да еще и вся в крови, как зомби в том сериале...

-- Меня это совершенно не волнует. Даже пускай ты и правда страшная.

-- Вот спасибо!

-- Я же сказала -- не сильна в комплиментах.

"Юкон" сыто порыкивал, разменивая широкие пустые улицы по цене электричества в чертовом социалистическом Торонто*. Малышка широко раскрытыми глазами уставилась на дорогу. На щеке у нее подсыхала струйка крови.

-- Хлоя... наши подвиги -- это, конечно, круто и достойны записи в анналы истории... "Дорогой дневник, сегодня я раздала поджопников еще шестерым. Думаю, мне пора прикупить жевательной резинки"**. Но все же... Сначала это был просто один грязный коп. Надеюсь, его фамилия не стала грустным каламбуром***. Теперь это... кто? ФБР? Что будет дальше? Если у нас на хвосте кто-то крупный, то куда бы мы ни бросились -- они всегда будут наступать нам на пятки. Разве что в Мексику податься... Но я не очень люблю буррито и чимичанга.

-- О нет, -- сказала я густым голосом Джеймса Эрла Джонса****. -- Вот тут-то ты и ошибаешься, детка. Это никакие не федералы.

-- Что? Откуда...

-- Элементарно, мой милый Шерлок, -- в голове толкались, хихикая, маленькие веселые мысли. Химическая эйфория. Черт, мне определенно нужен косяк. -- Ты заметила, что у них были за машины?

-- Только то, что это были внедорожники, как у нас...

-- Айртон Сенна***** не пожал бы тебе руку, дорогая. Там были "Хюндай Тусон", "Гранд Чероки" и -- слушай внимательно -- "Ниссан Квест". О чем это тебе говорит?

-- Подожди-ка... Вот же срань!

-- И это правильный ответ! Федеральные агентства используют одинаковые машины, обычно "форды" или "шевроле". А эти парни пытались выглядеть как федералы. Маловероятно, чтобы ФБР маскировалось под само себя, не находишь?

-- Получается, это просто охранники. Мальчики на побегушках для частного лица.

-- Верно, -- меня окатила теплая волна удовлетворения. -- Помнишь, как сказал тот коп: "Сюда едет важный человек поговорить с вами". Ну или что-то в этом духе.

-- И у любого важного человека есть границы влияния, -- осенило Малышку. -- Типа предел могущества, как у Капитана Атома! Поэтому...

-- Да, надо не останавливаться. Как минимум до границы штата. В Калифорнии затеряться нам будет уже малость полегче. Кстати, мы могли бы быть уже на пути туда, если бы не твои изысканные вкусовые пристрастия.

-- Ага, вот и "Макдональдс", -- не похоже было, что Малышка обратила на мои слова больше внимания, чем Стиви Уандер****** -- на новую помаду своей персональной ассистентки. -- Хлоя, дай мне бутылку с водой и салфетку побольше.

-- Хочешь соблазнить парня, работающего на "Макдрайве" в ночную смену? -- догадалась я. -- Какое коварство!

Если Малышка и собиралась провернуть что-то такое, ее затея угодила прямиком в унитаз. Очень большой унитаз. Парень в окошке откровенно клевал носом, едва не вывалился прямо нам под колеса и три раза перепутал позиции, передавая заказ на кухню. Будь я в лучшей форме, обязательно поскандалила бы с менеджером. Черт, да в "Двух китах" обслуживают быстрее и лучше!

Обслуживали. Прошедшее время, моя дорогая. Не забывай.

Черт. Черт, черт. Как же там Джойс?

Дьявол его забери, как там Дэвид? Вот уж не думала, что буду когда-нибудь думать о нем без обязательной приставки "козел". Правду говорят, люди меняются.

-- Нет, мэм, вы не можете заказать сейчас "Премиум Бекон Ранч Салат", это утреннее меню, -- усталым голосом повторил паренек с красными глазами. Обязательная кепка с двумя золотыми арками на его голове, казалось, говорила: "Что ты делаешь, девочка? Остановись, чтоб тебя черти взяли, дай человеку отдохнуть!"

Но Малышка не слышала ничьих голосов, кроме голода.

-- Как насчет "Ангус Чипотл Барбекю Бекон"? Есть? Отлично. Тогда два "Ангус Чипотл", "Чикен Макбайтс", большую картошку, большое латте с цельным молоком... и что ты будешь, Хлоя?

На этом моменте проснулся даже паренек в окне.

-- Не удивляйтесь, сэр, -- сказала я серьезным тоном. -- Это перебежчица из Северной Кореи, ее там всю жизнь кормили только несоленым рисом и сырой рыбой. И читали книги Мао Дзе Дуна при этом!

Удивление на лице парня сменилось безумием.

-- А съесть я бы хотела двойной чертвертьфунтовый бургер с сыром и карамельную "Эпл Сандей". А кофе со мной поделится моя подруга Мак Син Кол!

-- Мао Дзе Дун вообще-то китаец, -- прошептала Малышка, когда парень в очередной раз отвлекся. -- В Корее сейчас правит толстяк Ким Чен Ын.

-- М-да? И кому от этого знания стало легче? Подготовь лучше мелочь, чтобы свалить отсюда побыстрее.

-- Не так быстро, Хлоя, -- Макс придвинулась ближе ко мне и одарила снова появившегося в окошке кассира застенчивой улыбкой. -- Большое спасибо, вот деньги. И... можно еще одну просьбу?

-- Разумеется, мисс, -- судя по взгляду парня, он ожидал худшего и не удивился бы, потребуй Малышка у него деревянные палочки для еды, огнетушитель или книгу корейского лидера с непроизносимым именем. -- Чем могу помочь?

-- Фотография, -- Малышка сделала самую умильную мордашку, которую я когда-либо видела. -- У нас ожидается важное событие, и хочется запомнить то, что ему предшествовало во всех подробностях. Пускай даже это будет ночью на площадке скандальной сети быстрого питания!

-- Хорошо, мисс, -- кассир решил не спорить. -- Хотите сфотографироваться прямо в машине?

Макс заставила его сделать две одинаковые фотографии -- черт его знает, зачем. Одну вручила мне, другую засунула в свою неизменную сумку, пробормотав: "Давно нужно было это сделать... но хоть так".

-- Доброй ночи, мисс, -- парень протянул фотоаппарат обратно. -- Могу я узнать, что это за важное событие, о котором вы говорили?

-- А то как же! -- меня снова понесло. -- Свадьба! Лас-Вегас, завтра, в Часовне Цветов! Мазел тов*******, дружище!

Я нажала на газ и рванула прочь, оставив позади парня с широко разинутым, точно как в комиксах, ртом.

-- Зачем ты это сказала? -- задумчиво проговорила Малышка с набитым ртом, когда мы уже неслись по скупо освещенной центральной улице. В салоне пахло пресноватыми горячими котлетами, расплавленным сыром и чем-то кондитерским. Живот предательски напоминал, что подобные пытки давно уже запрещены Гаагской конвенцией. -- Насчет свадьбы, я имею в виду.

-- Захотелось удивить мальчика, -- я свернула на одну из боковых улочек, указанных навигатором. -- Заодно и пощекотать на предмет гомофобии и стремления решительно покончить с предрассудками республиканской администрации********. А ты имеешь что-то против?

-- Нет, конечно. Просто чувствую себя теперь немного...

-- Неуютно? Персонажем эпического полотна какого-нибудь Караваджо "Мудрый ворон-психотерапевт Джек объясняет юной кентаврихе Мелинде, как не стоило себя вести на корпоративе"?

-- Да нет, наоборот, -- она зевнула и потянулась, насколько ей позволял просторный, но все-таки не бесконечный салон внедорожника. -- Скорее что-то вроде предвкушения. И еще интереса: как же ты будешь теперь выкручиваться, когда мы приедем-таки в Калифорнию?

Передо мной словно открыли заслонку гигантской печи, лицо бросило в сухой испепеляющий жар.

-- Макс, я же... ты... мы с тобой...

-- Веди машину, Хлоя, не отвлекайся, -- она лукаво улыбнулась. -- А если хочешь есть, я могу с этим помочь. М-м-м?

По ночному радио метался Том Петти и группа "Хартбрейкерс", они пели "Учиться летать". Моему сердцу тоже стоило бы этому поучиться. Когда ты несешься по ночной дороге, и мимо пролетают силуэты домов и деревьев, серые, словно призраки из забытого сна, в далеком серебристом небе горят добела раскаленные звезды, и в это время тебя нежно кормят мороженым прямо с ложечки. Эклектика. Полный сюр. Да и хрен с ним.

Внезапное счастье.

В чем-то я была даже благодарна и тому страшному вихрю, сровнявшим с землей Аркадия-Бэй, и этой внезапной, безумной погоне от неизвестных злодеев. Если бы не она, куда завела бы нас та мирная, размеренная жизнь? Сидеть вечерами на золотом берегу океана, смотреть на медленно умирающих на мелководье китов? Бродить по старым индейским развалинам, медленно взрослея, заводить новые скучные привычки, ждать Макс из колледжа теплыми летними вечерами? Нет. Нет. Не думаю.

-- Я посплю, ладно? -- заплетающимся языком сказала Малышка. Бумажный пакет с остатками еды отправился на заднее сиденье, и она вытянулась на сиденье во весь свой рост -- хорошо, что его было не очень-то много. -- Я знаю, что "шотган*********" обязан развлекать водителя и ставить ему крутую музыку, но мне на глаза будто гантели навесили, не могу удержать... а музыка и так вроде бы приличная, так что все отлично... Хлоя, слышишь? Я сейчас усну, а ты не спи...

Я не спала. Дорога впереди сузилась, деревья по сторонам наступали на нее, будто собирались перекрыть путь и сомкнуться сразу за красными задними фонарями "Юкона". Несущаяся машина поднимала на дороге миниатюрные вихри, которые подхватывали с земли листья и кружили их в осеннем хороводе. Возможно, машина и сама была вихрем, делавшей для маленьких обитателей обочины то же, что сделал тот чертов ураган с нашим городком. И как оно было, ощущать себя всемогущим вершителем чьих-то неизвестных судеб?

Неуютным оно было, вот что. Я понятия не имела, что будет с нами дальше, хотя в голове и бегала, гоняя друг за другом в "пятнашки", парочка мыслей на этот счет. Но я определенно не собиралась дать преследующим нас ублюдкам ни единого шанса. Ради себя и Макс. Важнее этого ничего не могло быть.

Мы будем вместе. Мы всегда будем вместе. Теперь я знала это совершенно точно.

Я перегнулась вправо и легонько чмокнула ее в теплую щеку.

-- Не дыши мне в ухо, -- сказала Малышка сонным голосом. -- Ты не найдешь там воздух.

Она выглядела в этот момент такой беззащитной, что от нежности у меня свело сердце. Я поправила ей курточку и снова вернулась к управлению. Автомобиль покачивался на прямой как стрела дороге, оставляя позади милю за милей. Мелькнул и пропал черный в свете фар знак "Линкольн" на обочине. Мы наконец вырвались из города.

Спокойной ночи, Макс.

***

Посреди ночи я все-таки почувствовала, что отрубаюсь. Было это уже сильно после того, как я решительно свернула "Юкон" на двухполоску Силетц-хайвей. Часть моего коварного плана, о котором я не рассказала Малышке. Здесь было уже совсем тихо и темно, даже огни человеческого жилья растаяли в зеркале заднего вида, и от этой бесконечной черноты мне уже совсем нестерпимо захотелось спать.

Еще с час я продержалась, топя педаль газа и прислушиваясь к року по радио -- но после полуночи там стали крутить какой-то немецкий "ноехэрте", и от его механического мерного стука глаза, кажется, превратились в семейную пару-владельцев магазина, вывесивших на входных дверях табличку "Закрыто". Чтобы не стать жертвой очередного коварного дерева, я притормозила, съехала на обочину и чуть-чуть за нее, чтобы не слишком было видно с трассы, погасила фары и габариты, заглушила двигатель, откинула спинку кресло так далеко, как только получилось -- и вырубилась.

И ни черта мне не снилось этой ночью. Ни чертов маяк, ни тот потусторонний черный смерч, что снес с лица земли мой городок, ни полицейский со странной фамилией Тумстоун -- ничего. Наверное, это означало, что моя совесть тоже притомилась и нуждалась в драгоценных минутах отдыха.

Открыла глаза я оттого, что снаружи было уже совсем светло, а по ветровому стеклу возила деревянной лапой ветка. Скрэк-скрэ-э-эк. Скрэ-э-э-эк. И еще пели птицы. Для разнообразия, этот звук показался мне самым прекрасным в мире.

Я открыла дверцу водительского сидения, тихонько, чтобы не разбудить Малышку -- она, такое впечатление, и не пошевелилась за ночь, лежала, повернувшись ко мне, с умиротворенным лицом итальянской Мадонны, и тоненько посапывала. Я хихикнула и выскользнула наружу.

Трава с ночи была вся в росе, так что джинсы мгновенно промокли. Я ступала аккуратно, оглядываясь, чтобы не забрести случайно в заросли ядовитого дуба -- только аллергических реакций мне сейчас и не хватало. Но вокруг висела звенящая, прозрачная тишина, розовое солнце мирно выкатывалось из-за стены леса, красота стояла необыкновенная, и все прошло благополучно.

Когда я сделала свои дела и вернулась к машине, Макс уже проснулась и внимательно смотрела на меня дурными покрасневшими глазами.

-- Это что? -- поинтересовалась она хриплым со сна голосом. -- Уже утро? Я что, так долго спала?

Я решительно плюхнулась на сиденье и захлопнула дверь.

-- Еще бы. И храпела притом, как обезумевший хомяк.

-- Врешь! Хлоя Прайс, ты -- официально самая наглая и бесстыдная врунишка в мире!

-- Не чувствуется в твоих словах уверенности. Кстати, о чувствах. Ты как?

Она чуть нахмурилась и осторожно провела ладонью под носом.

-- Голова еще мутная немного... Но не болит.

-- И это просто прелестно, как сказал бы очередной студентке колледжа Эндрю Ластер**********, -- во мне проснулось всегдашнее черное чувство юмора. -- Тогда как насчет того, чтобы пересесть на мое место и малость покрутить баранку? Я за социальную справедливость -- кто не работает, должен не есть!

-- Я и так уже часов семь не ела, -- пробормотала Макс, перебираясь за руль и глядя на меня чуточку настороженно. Машина кашлянула, чихнула и завелась. -- И сейчас бы с большим удовольствием... Постой-ка. Это же не Орегон Кост Хайвей!

-- Э вуаля! Великолепная Максин Колфилд получает приз за внимательность! Вот это да! -- я изобразила что-то вроде шепелявой скороговорки Ричарда Доусона***********, но получилось так себе. -- На самом деле я вчера решила, что нестись по крупнейшей трассе на юг -- так себе идея и вернейший способ в очередной раз столкнуться с неприятными парнями в костюмах. Поэтому и свернула в чуть более неизведанные дебри. Здесь десятки двухполосных дорог, грунтовок, фермы и коттеджные поселки разбросаны будто рукой пьяного бога. Запутаем следы и выедем на хайвей немного южнее. Как тебе?

У Малышки на лице проступило неохотное понимание.

-- Черт, Хлоя... ты что, уже курнула?

Машину качнуло на ухабе. Я кашлянула с закрытым ртом. Чертов болтливый язык снова меня выдал.

-- Исключительно с медицинскими целями. Профилактика глаукомы, снижение нервозности, в таком духе. И вообще, если предыдущий хозяин оставил в бардачке пару косяков, при чем здесь я?

-- При том, что тебе девятнадцать, Хлоя! И если только нас тормознут...

-- Поэтому я и предложила повести тебе, -- объяснила я. Мозг наконец-то расслабился от всей этой напряженки последних дней, агрессия и отчаяния понемногу утихали, скрываясь в приятной темно-синей глубине, настроение было -- лучше не придумаешь. -- Смекаешь, до чего я коварна, Капитан Макс?

-- И чего мне не сиделось в Аркадия-Бэй? -- сварливым голосом поинтересовалась у пустоты Макс. Она рулила немного неуклюже, но не собиралась сдаваться, "Юкон" выполз на дорогу, медленно набирая скорость. -- Ходила себе в школу, фотографировала разную интересную фигню, была счастлива... А теперь ношусь по пыльным сельским дорогам с накуренным панком по имени Хлоя -- вот это поворот! Кстати, то, что в глубинке нет интернета и GPS работать будет, мягко говоря, хреново, тебе в голову не пришло?

Я поглядела на экран навигатора. М-да.

-- Ничего. Выберемся как-то.

***

Минут через сорок мне пришлось изменить свое мнение. Чертовы сельские дороги штата Орегон были все на одно лицо. Перелески сменялись рощицами, рощицы -- речушками, через которые были перекинуты совершенно одинаковые деревянные мостки, речушки -- полями и пастбищами. Все одинаковое, словно распечатанное на принтере. Я бы могла решить, что это очередной наркоманский глюк -- черт его знает, что было в том косяке? -- но напряженное лицо Малышки говорило, что она видит то же самое.

Навигатор то выключался, то показывал какую-то чушь.

Теоретически, здесь были фермы, на которых жили люди -- краснорожие реднеки с соломой в волосах и навозом под ногтями. У них можно было спросить дорогу на хайвей, вот только здесь не было ни души. Проклятый Орегон словно вымер.

А время тикало.

Малышка крутила баранку, но вид у нее был невеселый. Сквозь приоткрытые по поводу жары окна просачивалась мелкая мучнистая пыль, невесомая и дерущая горло, словно кварцевый дождь. Мне стало приходить в голову, что идея съехать с трассы была, возможно, и не самой удачной.

-- Ничего, -- сказала я больше самой себе. -- Это не чертова пустыня, и не планета Нептун. Я, правда, не была на Нептуне, но это со всей определенностью не он. Здесь должны быть люди. Просто обязаны. Дружелюбные туземцы, как в старых книгах про колонизацию. Кто-нибудь обязательно подвернется.

Малышка промолчала. Но бензин пока был, и беспокоиться не стоило.

Тот старикан подвернулся на исходе второго часа, как раз когда даже мое расширенное травкой сознание принялось закипать от этой дурацкой одинаковости. Просто повернув на очередной развилке с одной желтой грунтовки на ее сестренку-близняшку, мы обнаружили впереди длинный, медленно удаляющийся хвост пыли. А где пыль -- там и люди.

-- Ага! -- закричала я торжествующе, словно наличие людей как-то оправдывало меня и эту идиотскую -- по правде говоря, начисто кретинскую -- затею, как-то доказывало мою правоту. -- Так его, Макс! Заходи со стороны солнца, не давай ему спрятаться!

Малышка бросила на меня тревожный взгляд, но дело было уже не в траве. Просто мне до чертиков надоело трястись по дорогам, хотелось встать, пить, есть и писать. Не обязательно в такой последовательности.

Макс оказалась образцовым водителем. Она аккуратно миновала источник пыльного хвоста -- им оказался древний приземистый трактор "форд", похожий на электробритву, ровесник президента Никсона, наверное -- а потом, чуть вырвавшись вперед, пару раз мигнула задними фарами. Универсально и понятно даже дураку.

Водитель "форда" не был дураком и покладисто остановился. Пару минут мы подождали, пока осядет пыль, а потом вылезли и потопали по пыли на встречу с упомянутым чуть ранее дружелюбным туземцем.

Это оказался старик -- седой как лунь, невысокий, даже кряжистый, загорелый почти дочерна, но с удивительно светлыми голубыми глазами, не выцветшими от возраста. Он был одет вроде итальянского фермера, в широкие серые штаны на подтяжках, белую рубаху и широкополую шляпу.

-- Судя по тому, как далеко от больших дорог вы забрались, юные леди, я могу предположить, что вы понятия не имеете, куда едете, -- сказал он, слезая с узенького сидения. Я опасалась тягучего реднековского акцента, но дед говорил на удивление чисто. Образованный парень?

-- Все гораздо хуже, -- объяснила я. -- Мы отлично знаем куда нам нужно. Просто немного сбились с пути.

-- Ну, если вы не поставили себе за цель заехать на пирожки с плесенью к Молодому Биллу Баретту, я бы сказал, что вы порядочно сбились с пути, -- сказал старикан. -- Для пришлых здесь все, верно, выглядит одинаково.

-- Надеюсь, это не вы -- Билл Баретт? -- поинтересовалась я. -- Хотя сказать по правде, для меня даже пирожки с плесенью сейчас звучат достаточно аппетитно.

Старик улыбнулся -- скупо, но доверительно. Он вообще казался приятным типом -- вроде слегка одичавшего Клинта Иствуда, сурового парня с золотым сердцем.

-- Проголодались? Если хотите, у меня тут завалялось с полдюжины печений -- думаю, остались еще с Дня Поминовения************. Попробуйте, если хотите. Правда, надо сказать, они зверски твердые. Как-то раз я бросил одно на спор с крыльца и убил мышь.

-- Это неправда! -- Голос Малышки был обвиняющим, но глаза смеялись. -- Вы это придумали прямо сейчас!

Старикан нахмурившись поглядел вдаль.

-- Что ж, может и так. Но вы можете убить мышь этим печеньем, если хорошенько прицелитесь -- вот что я хотел сказать. Кстати, меня зовут Барни -- не совсем Баретт, но довольно близко. Кто помоложе, зовут Дедом Барни, ну, а старичье выдумало прозвище Олд Барн*************. Я владею тут кое-какой недвижимостью, понимаете ли.

-- Хлоя. А эту малявку зовут Макс. Мы направляемся в Калифорнию.

-- Что ж, тогда вам предстоит долгий путь. Но к долгому пути нужно как следует подготовиться -- а моя ферма недалеко, и там найдется миска бобов со свининой для двух заблудившихся девчонок. Если они захотят, конечно.

Я поглядела на Малышку. Она смотрела вверх, подставляя улыбающееся лицо солнцу, что упорно лезло по небу вверх.

-- Я думаю, -- сказала я, -- что мы с большой благодарностью захотим.

***

-- Мы же не создаем вам проблем? -- поинтересовалась я, когда мы, втроем, свернули на неширокую дорогу, ведущую к длинному белому дому вдали. Машину Дед Барни велел оставить там, где мы из нее вышли, присовокупив, что такой драндулет здесь не нужен ровным счетом никому, кроме разве что выжившим из ума миллионерам, которых в этих местах отродясь не водилось. И фыркнул при этом. -- Может, отвлекаем от чего-то важного, или... о! а вдруг мы съедим слишком много, и вам ничего не останется?

Не то чтобы меня это волновало, конечно. Но вокруг царила такая неописуемая красота и спокойствие, что меня просто тянуло выплеснуть свое хорошее настроение на окружающих -- и травка здесь была не при чем.

Дед фыркнул.

-- Дайте-ка я пролистаю свой Ролодекс************** и посмотрю, не запланировано ли у меня на сегодня важных встреч... Нет, ничего, кроме прополки кукурузы и вот теперь еще обеда с вами. Нет, не волнуйтесь, ребята. Если я приглашаю кого-то, это значит, я хорошенько все обдумал.

-- Это вы просто не знаете, сколько мы можем съесть, мистер Барни, -- хихикнула я. Травка уже порядочно выветрилась, просто настроение было чудное. -- Особенно Макс.

-- Позволь мне рассказать одну историю, Хлоя, -- мягко сказал старик. -- В те далекие времена, когда я был еще босоногим шалопаем, но все равно жил уже здесь, завтрак по утрам готовила бабушка. Нас было пятеро: отец, мать, старший брат, Гарри, младшая сестра, Кристина, и ваш покорный слуга. Все разного возраста, всем нужно куда-то идти: в младшую школу, старшие классы, колледж или на работу. Как думаете, ребятки, кому первому бабушка готовила завтрак?

-- Отцу? -- предположила я. -- Главе семьи, уходящему на работу. Если он не поест, то работать будет спустя рукава, и принесет домой меньше денег. Разумно?

-- А я думаю, сперва младшим, потом по возрастающей, -- сказала Макс. Она поглядывала на поля кукурузы справа и слева, прислушивалась к шепоту и шуршанию спелых початков. -- Маленьким нужнее своевременная еда, как мне кажется.

-- Хм-м-м, -- промычал старик. Он шагал быстро, слегка прихрамывая, но ничуть не уступая нам. Вот что значит жизнь на ферме! -- А детей-то у вас нет своих, верно, девоньки?

-- Нет, -- сказали мы хором.

-- Да и зачем? -- добавила я.

-- Может, потом... -- сказала Макс.

-- Ну, я так и подумал. Вы ошибаетесь, обе. Сперва она готовила завтрак себе. Понимаете, для того, чтобы прокормить пять голодных ртов, силы нужны в первую очередь ей. Сперва себе, потом другим. Здоровый эгоизм, как мне кажется, оправдан -- тут еще здорово помогает знание того, что все мы выросли здоровыми и сильными...

Он нахмурился и сделал паузу.

-- В общем, я это все к тому, что перед тем, как сесть на ту чертову развалину, принявшую форму трактора, я плотно позавтракал. Так что меня вы вряд ли сможете объесть, не волнуйтесь насчет этого.

Приближающееся белое здание оказалось старым, но еще крепким домом в колониальном стиле -- двухэтажным, с колоннами, симметричными окнами и прочим дерьмом, напоминающем то ли о безбедной жизни Джорджа Вашингтона, отца этой чертовой нации***************, то ли о ковбойских выдумках английского парня Майна Рида.

Почти у самого входа стоял трактор -- видимо, брат-близнец того, на котором старик разъезжал по окрестностям -- а чуть дальше припарковался длинный черный лимузин, изрядно запыленный внизу. Видно, владелец гнал его по этим желтым грунтовым дорогам, не жалея. Торопился.

-- Думаю, славно, если вы побудете на ферме хотя бы несколько часов -- мой сынишка вам очень обрадуется, -- обронил Дед Барни, слегка задыхаясь. -- Здесь чертовски тихо и спокойно -- даже мобильная связь добивает через раз, об интернете и речи нет -- а он, можно сказать, больше городской тип.

Я все не могла отвести взгляд от черного лимузина. Он был абсолютно неуместен здесь, в этой тихой деревенской глуши, но, что еще хуже, он что-то мне напоминал, что-то совсем недавнее, близкое... и очень-очень плохое.

Я бросила взгляд на Малышку. Она переставляла ноги механически, будто кукла. На веснушчатом лице был ужас.

Гением быть легко. Ты просто дверной проем, сквозь который льется ослепительный инопланетный свет. Гораздо хуже, когда ты просто очередная наивная дурочка, и понимание просачивается в тебя по капле, словно через неплотно прикрученный кран.

Я прочистила горло -- во рту появился странный кислый привкус. Это просто висело в воздухе. Ожидание. Напряжение. Понимание того, что мы проиграли. После всех этих усилий и мелких удач -- проиграли.

-- Как... как вас зовут?

Дед прищурился.

-- А я ведь говорил. Память подводит, а? Барни. Просто Барни. Но в этих местах я в основном известен, как Олд Барн Прескотт.

***

Примечание к части

*В Торонто самые низкие цены на электроэнергию в Америке.
**"Я здесь, чтобы надирать задницы и жевать жвачку... и жвачка у меня закончилась" - знаменитая фраза из фильма "Чужие среди нас".
***Тумстоун (Tombstone) - могильный камень.
****Американский актер, озвучивавший Дарта Вейдера.
*****Бразильский гонщик, чемпион мира "Формулы 1".
******Слепой американский соул-певец.
*******"Удачи" на иврите.
********Администрация Обамы большое внимание уделяла поддержке сексуальных меньшинств.
*********"Шотган" - человек, сидящий рядом с водителем.
**********Преступник, подмешивавший в напитки на студенческих вечеринках снотворное и афродизиаки и затем насиловавший бессознательных девушек.
***********Знаменитый американский ведущий викторин.
************Отмечается в мае.
*************"Старый амбар"
**************Изобретенный в середине 20 века вращающийся каталог с карточками, используемыми для хранения контактной бизнес-информации.
***************"Отец нации" - прозвище Джорджа Вашингтона.

Часть 5

Что если бы я отказалась играть по правилам? Петь в унисон, идти в ногу, соответствовать отлаженной системе? Поломала бы все планы, спутала все карты, откатилась до заводских настроек? Сделала ход конем. Как бы тогда поступили люди, привыкшие, что все идет по их схемам, что все всегда понятно, удобно, предсказуемо? Сумели бы адаптироваться, проявить тактическое мастерство -- или продолжили бы гнуть свою линию?

Не знаю. Вся жизнь убеждала в том, что система громадна и непоколебима, и воевать против нее не то, чтобы безнадежно, а бессмысленно -- какой ущерб бетонному зданию нанесет бьющийся о его фундамент муравей? А значит, проще смириться, пойти на уступки, уединиться в крохотном отнорке своего муравейника. Убедить себя, что это единственно разумный выбор. Стать как все и не отсвечивать.

И в чем-то эти рассуждения правы, конечно. Можно сделать и так. Но не только. Можно еще мечтать. Мечтать о том, что пускай не сейчас, но когда-нибудь у тебя будет достаточно сил, чтобы все изменить.

И хватит злобы и решимости это сделать.

На крыльцо из дома, скрипнув застекленной дверью, вышел человек. С виду едва за сорок, но выглядит моложаво. Деловая прическа, очки, костюм. Типичный банкир, если бы не изможденное небритое лицо и красные глаза. Да и галстук повязан небрежно, словно осточертевшая, но непременная обязанность.

-- Мистер Прескотт, -- уверенно сказала Малышка. Человек слегка кивнул.

-- Это лимузин меня выдал? Разумеется. И никаких "мистеров", дамы, просто Шон.

-- Ваши люди стояли за всем этим... -- язык ворочался плохо, мысли роились в черепушке тысячей голодных сорок. -- За всем этим...

-- Да, конечно. -- Шон Прескотт, всесильный серый кардинал Аркадия-Бэй, отец покойного Нейтана, слегка поморщился. -- Не самое удачное решение, учитывая... некоторые ваши способности, но что мне было делать? У ребят была задача найти вас и убедить приехать ко мне. Они не справились. Получилось только у отца.

-- Не стоит благодарности, парень, -- кашлянул Дед Барни, отходя в сторону. Он выудил из прицепа стоявшего рядом трактора охотничий обрез, неторопливо переломил ствол и защелкнул его обратно, положив оружие на сгиб локтя. -- Девчушки сами пожелали сюда прийти. Я только показывал дорогу.

-- Что ж, это примечательно, -- кивнул Шон Прескотт. -- Тогда не соблаговолите ли пройти внутрь, мисс Прайс, мисс Колфилд? По правде говоря, нам лучше будет говорить в доме, беседа, я полагаю, будет непростой и долгой.

-- Макс! -- прошипела я, чуть не сходя с ума от злости и отчаяния. Ну как же так! Ну, не углядели, не сообразили... -- Как насчет небольшого обратного сальто, часа эдак на полтора назад? Можешь?

Малышка покачала головой.

-- Слишком поздно... Слишком далеко все зашло.

Ну что ж, ладно. Там, где сдается магия -- а может, древние силы индейцев или инопланетные технологии -- в дело вступают произведенные в штате Луизиана старые добрые стальные механизмы.

-- Стоять! -- я выхватила из-под майки один из пистолетов, отобранных у ребятишек на заправке. Дешевый "Хай-Пойнт", такой можно купить в любом оружейном магазине долларов за сто пятьдесят-сто семьдесят. -- Никто не пойдет ни в какой дом. По той простой причине, что мы сейчас сядем в автомобиль и свалим отсюда к чертовой бабушке. И вы, два лживых козла, ни черта нам не сделаете.

-- Спокойно, девочка, -- сказал из-за спины Дед Барни, и я почти почувствовала, как мне между лопаток смотрят обрезанные стволы. -- Не думаю, что стоит так резко реагировать.

-- Не думаю, что мне интересно, что ты там думаешь, старик, -- отрезала я. Меня трясло, адреналин плескался в крови, словно ром в пинаколаде. -- Огнестрел против огнестрела, как вам такое? Двое на двое! Вряд ли у вас тут в подвале спрятана армия, всех, кого могли, вы уже задействовали, так что -- шах, ребята!

Младший Прескотт сделал успокаивающий жест.

-- Мисс Прайс, успокойтесь, пожалуйста. В насилии нет никакой нужды. Я просто хотел бы поговорить...

-- Поговорить? Поговорить?! Вот, значит, чего вы хотели, когда тот коп запер нас в клетке! Когда твои ублюдки в костюмах пытались похитить нас на въезде в Линкольн! Просто поговорить! Дерьмо собачье! Вам всю дорогу было нужно только одно! Вот только хрен тебе! Ты не получишь Малы... то есть Макс! Только через мой труп!

Прескотт непонимающе воззрился на меня.

-- При чем здесь мисс Колфилд? Я говорю исключительно о тебе и твоих великолепных способностях, Хлоя.

***

Странное чувство -- когда сидишь за столом и чинно попиваешь кофе бок о бок с человеком, которого только что, без шуток, готов был убить. Некоторые религии, я знаю, учат такому самоконтролю, когда в один момент ты спокоен, как огурец, а в следующий -- можешь превратиться в крушащую все вокруг мельницу. Контролируемая ненависть, так, кажется, это называется.

Но только знаете, что я думаю? Если какая-либо вера, философия или религия учит тебя ненависти -- это хреновое учение. Ненависть -- это всегда отрицание. Стремление разрушать. А они вообще-то должны учить тому, как строить. Именно поэтому сейчас, сидя в просторной светлой кухне на первом этаже особняка Прескоттов, я пила обжигающий черный кофе, слушала отца этого засранца Нейтана и была спокойна. Ну, почти спокойна.

-- Наша семья живет в Орегоне уже почти двести лет, -- рассказывал тем временем Шон. Лицо его за очками было самым обыкновенным, умным, интеллигентным и немного печальным. -- Еще со времен британского владения. Земля Руперта, округ Колумбия, Орегонская земля -- ну, да это все еще проходят в средней школе, я полагаю.

Я сидела, будто окруженная сном. "Я говорю о тебе и твоих великолепных способностях". Что? Что за бред? Разве что сумасшедший мог повестись на такое.

Вот только это был никакой не бред.

-- Почти все прибрежные городки в Орегоне построены на месте старых индейских поселений, -- будничным тоном сказал Прескотт. -- Гарибальди, Несковин, Оттер-Рок, Ньюпорт... даже Портленд и Салем... Аркадия-Бэй тоже. Здесь жили чинуки, другие племена, имена которых затерялись в потоке истории... Эти места скрывают в себе какую-то силу. Я понятия не имею, что это за сила, и откуда она взялась, но примерно каждые пятьдесят лет в нашей семье рождается человек... с особыми способностями.

-- Люди Икс. Можно ли поинтересоваться вашими уважаемыми прозвищами? Четырехглазый и Амбар?

Малышка в разговоре не участвовала -- просто напряженно сидела в кресле, стреляя вокруг беспокойными взглядами. Разумно -- пускай этот чокнутый Прескотт и дальше ничего не подозревает о ее способностях.

Но как, как он узнал? И почему до меня не дошло раньше?

-- Большинство этих способностей, в отличие от комиксов, довольно-таки бесполезны, -- мужчина словно и не заметил агрессии. -- Способность притягивать металл, скажем, не особенно помогла моему прапрадеду. А вот будь у него способность его отталкивать...

-- Дерьмо собачье!

-- Язык у тебя, вижу, достаточно длинный и грязный, чтобы чистить обувь, -- выплюнул старый Прескотт. -- Как бы не пришлось потом мыть его с мылом. А у меня остался только старый "Лайфбой".*

А ведь если разобраться, получается, что все смерти в Аркадия-Бэй -- на мне. Да-да, пускай и неосознанно, только от этого один хрен не становится легче. Пускай даже одна, пусть даже старая нищенка у "Двух китов" -- все равно это теперь на мне. И всегда будет на мне.

Но Макс... хотя бы ее я смогла уберечь. Пока что.

-- Вы не слишком доверяете моей истории, я понимаю, -- бесцветным голосом сказал Прескотт новый. -- Нет нужды и дальше издавать нечленораздельные звуки. Истории осталось немного, дальше можно будет перейти к обсуждению, а оно, как мне кажется, может затянуться. Упомянутые мной способности сопровождали нашу семью всю ее историю, ими и объясняется наша... известная успешность в ведении дел.

-- "Известная", -- крякнул дед. -- Ну да, верно. Это как сказать "самогон в известной мере состоит из спирта".

-- Способности проявлялись обычно по достижении совершеннолетия, иногда чуть позже. Были они и у Нейтана. Но потом... неожиданно исчезли.

-- И причем здесь мы... то есть я?

-- Я предполагаю, -- Шон Прескотт выдержал паузу, побарабанил холеными пальцами по подлокотнику кресла, -- что они перешли к тебе, Хлоя. Каким-то образом и по какой-то причине перешли. Видишь ли, Барни способен чуять носителей способностей на расстоянии до нескольких десятков миль. Именно таким образом он и нашел вас там, на дороге.

-- От тебя буквально разило силой, девочка, -- заметил старик, шмыгая носом. -- Запах нежный, но сильный, словно от цветка, ни с чем не спутаешь.

-- И ты взяла эту силу у моего сына. Похитила, словно вор. Я знаю, ты часто общалась с Нейтаном, не уверен, правда, насколько тесно. Быть может...

-- Ну уж нет! Я не спала с этим... этим психом! И кстати, раз уж вы так много знаете, то должны быть в курсе, что Нейтан плотно сидел на таблетках! Может, все эти способности были просто наркоманским глюком!

-- Это не было "глюком". -- Шон Прескотт покачал головой. -- А о ситуации с таблетками мне, разумеется, известно. В конце концов, это я заставлял Нейта принимать их. Медикаменты обостряли его способности. Видишь ли, Хлоя, в кои-то веки в нашей семье появилось полезное умение. Нейтан -- в подходящем состоянии, конечно -- был способен видеть будущее. А я -- бизнесмен, делающий деньги на неспособности людей узнать, что их ждет впереди. Понимаешь, насколько плодотворной могла бы оказаться наше сотрудничество?

-- И вы держали его под веществами, чтобы вытаскивать из него предсказания и успешно рулить своим бизнесом? Ну и сволочь же вы, мистер Прескотт.

-- Здоровый эгоизм, девчоночка, -- сказал сзади старик. -- В первую очередь думай о себе, я же говорил.

Мужчина в очках помолчал, подбирая слова.

-- Сложно спорить с твоим последним замечанием. И я не намерен этого делать. Я был неважным отцом, что косвенно привело к... известным печальным событиям. Точка. Глава закончена, пора перевернуть страницу.

-- Так, -- я отставила чашку с остывшим кофе. Все равно никогда не любила это пойло. -- Хорошо. Теперь мы во всем разобрались. Кроме одного: чего вы хотите от меня?

Звучат слова. Четкие, негромкие, определяющие. Не упустить бы. От этого зависит сейчас вся наша судьба.

-- Ты уже освоилась со своей силой? Поняла, как ей управлять? Со стороны, должен сказать, она выглядит... весьма впечатляюще.

Последний кирпичик в моей голове встал на место. Я подождала, пока засохнет раствор, внимательно посмотрела в глаза Шону Прескотту, голубые, как и у его сына, и кивнула.

-- Практически разобралась. Мои способности можно назвать "желаемое за действительное". Или еще как-нибудь, суть от этого не поменяется. Попросту говоря, мистер Прескотт, я умею материализовывать свои желания.

***

Человеческий мозг похож на плотину. Очень красивое сравнение, даже благородное -- серебристая стена воды, мощный изгиб дамбы, падающая вниз снежно-белая пена... Ладно. Придумаем другое: человеческие разум похож на отстойник. Грубовато, конечно, но все так же близко к истине. Задача сознания -- отфильтровать поступающую к нему информацию, выделить главное, опустить второстепенное, выстроить работающие модели поведения и адекватные реакции.

Все это хорошо, но со временем поведение мозга становится шаблонным, предсказуемым. И тогда сознание раз за разом может пропускать значимые факты и события, отметая их как ненужный мусор. Слон посреди комнаты, так сказать -- судя по всему, даже наши предки подметили эту невеселую особенность.

По правде говоря, большую часть всей этой дребедени мне рассказала Малышка, она из нас двоих куда более начитанная. Зато у меня здорово получается делать выводы.

С чего началась наше с Малышкой бегство? С ареста в полицейском участке. Тот парень, Тумстоун -- я же ему угрожала. Предсказала и обеспечила неизбежное будущее. Помните? "Я обрушу на вас небо, если понадобится, но сделаю так, чтобы вся ваша оставшаяся жизнь была одним большим страданием". И через минуту участок ровняет с землей грузовик компании "Скай мануфакчурин", коп становится инвалидом, а мы... мы сбегаем.

Дальше идут мелочи: я дьявольски хочу курить -- и в бардачке обнаруживается трава, после которой мне и приходит в голову гениальная идея срезать через проселок. А уж там я упорно стою на своем, утверждая, что вскоре нам подвернется добрый абориген, который покажет дорогу. И он, конечно, подворачивается -- да только совсем не тот, что нам был нужен.

А самое плохое...

Самым плохим было то, что я сказала Макс на закате у маяка, перед тем, как начался тот странный снегопад.

"Иногда мне хочется, чтобы на Аркадия-Бэй упала бомба и превратила все в спекшееся стекло..."

Бомбы не было, зато моя внутренняя сила создала ураган. Бурю. Смерч. И город перестал существовать. Из-за меня. Из-за дурацких, брошенных в запале слов рассерженной девчонки. Как там говорят: взмах бабочки на одном конце земного шара может вызвать торнадо на другом? Вот как-то так и получилось, только бабочкой была я, а на другом краю света ничего обычного не случилось. Зато здесь, дома...

Черт, как тяжело-то.

-- Да, я именно так и предполагал, -- соглашается Прескотт. -- Полезное умение. Я догадываюсь, что, когда созданный тобой катаклизм уничтожал город, ты еще не осознавала пределов своего могущества... вероятнее всего, это было что-то необдуманное, высказанное сгоряча. Несмотря на внешнюю благостность, Аркадия-Бэй может действовать на нервы. Мог, я хотел сказать.

А вот это уже ошибка, дорогой банкир. Не знаешь, когда вовремя остановиться. Я могла сколько угодно казнить и винить себя за совершенное -- пусть и случайно, бездумно -- разрушение. Я одна! Твое мнение меня здесь совершенно не интересует. Спасибо, мистер Прескотт. Ты только что помог мне прийти в себя и мыслить разумно. Провел экспресс-терапию, так сказать.

-- И мы возвращаемся на первую клетку, -- мой голос звучит резко и громко. Малышка смотрит на меня с удивлением, она еще не связала смерч и мои внезапные способности. -- Рада была поделиться с вами информацией, безмерно счастлива была получить их от Нейтана. Но... что вы хотите от нас? Только не говорите, что гонялись за нами несколько дней по всем окрестностям, словно натасканный ретривер, только для того, чтобы поделиться темными тайнами своей семьи. Не поверю.

Снаружи царит радостная орегонская осень: шумят деревья, колышется трава на лугах, тихо шелестит кукуруза. За окном сидит нахохлившийся черный кот и с равнодушным презрением наблюдает за переговорами.

У Прескотта дергается глаз. Он снимает очки и массирует переносицу.

-- Все очень просто, Хлоя. Я хочу вернуть своего сына.

А казался таким спокойным. Видимо, под соусом этого спокойствия крыша-то у гражданина и съехала.

-- Мистер Прескотт... а, один черт: Шон. Не знаю, сознаете ли вы, но Нейта застрелил Джефферсон, наш преподаватель...

-- Тела не нашли! -- яростно обрывает меня он. -- Понимаешь? Не нашли тела! А тебе... тебе будет достаточно просто захотеть! Просто захотеть, чтобы он был жив. Это все, что я хочу. В каждой жизни есть какой-то смысл, так вот в твоей это будет -- совершить единственное доброе дело за свои девятнадцать гнилых лет. Сделай это, и отправляйся в пылающий закат со своей молчаливой подружкой, я не скажу больше ни слова. Только... захоти, чтобы он... чтобы Нейтан жил.

"А это очень плохо, да? Желать жизни и удачи только тем, кто тебе близок. Тем, о ком ты беспокоишься".

-- А если нет? Если я не захочу? Потому что -- я понимаю, что вы отец и все такое, но это же правда -- Нейтан был редкостным говнюком, и он не оставил по себе ни единого доброго воспоминания. А я не умею хотеть того, чего я не хочу, пардон за мой французский.

-- Тогда, -- Прескотт не колеблется, -- мне придется дать знак Барни, он, конечно, стар и малость глуховат, особенно в последние пару лет...

-- Я тебя отменно слышу, парень.

-- ...но все равно отлично поймет, что нужно действовать. Он прицелится из своего обреза и выстрелит в твою подружку. Если не ошибаюсь, у него там "дробь N8", "Супрема".

-- Не ошибаешься, сынок.

-- Красные такие, довольно крупные. Он выстрелит ей в руку. Максин ведь фотограф, верно? После этого она уже никогда не сможет держать фотоаппарат. Никогда. Я радикален, Хлоя, это верно. Может быть, даже жесток. Но и у тебя, и у меня есть дорогие люди. Я знаю, ради нее ты готова на многое. Так стоит ли удивляться, что ради Нейтана я готов... на все?

-- И другого выхода... нет? -- я ловлю остановившийся взгляд Малышки. Ей до одури страшно, это уж точно. Прескотт качает головой.

-- Если бы бог, всеблагой, всеведущий и всемилостивый, существовал, он бы увидел... и понял, что я любил Нейта всем сердцем. И что нельзя... чтобы он вот так -- раз, и пропал. Исчез с радаров. Без следа. Без возврата. И без надежды. Но сейчас я знаю, что бога или нет, или ему откровенно насрать на своих детей. Так что приходится брать дело в свои руки и делать его работу самому.

-- Тогда, думаю, я приняла решение, -- громко говорю я. -- Оно таково: а не пошел бы ты на хрен, козлина?

-- Очень жаль, -- говорит Прескотт и переводит взгляд мне за спину. -- Очень.

Звучит выстрел. Неправдоподобно громко, кажется, что над ухом выпалили из пушки -- кто вообще додумался стрелять из обреза в замкнутом помещении?

Тут я впервые вижу, как выглядит путешествие во времени.

Все вокруг подергивается кричащей радужной дымкой. В уши влетают мягкой ватой дерганые, сбивающиеся голоса, шепчущие невозможные вещи. Их перекрывает низкий угрожающий гул -- это недовольно ворчит само время, отступая назад.

Я поворачиваю голову. Малышка с бледным застывшим стоит, вытянув руку вперед и привычном жесте -- она запрещает миру случаться. Рядом замер Дед Барни, ствол его уродливого ружья медленно втягивает в себя плюмаж огня и дыма -- ни дать, ни взять курильщик на перерыве.

Время гудит и растягивается, словно пленка на перемотке.

-- ...он выстрелит ей в руку. Максин ведь фотограф, так?

Прескотт осекается. Для него все выглядит так, будто Малышка внезапно оказалась на ногах. Сзади слышен скрип половиц -- старший Прескотт тоже забеспокоился.

-- Ещё!

Все снова замирает, старик задом наперед отмеряет обратные шаги, парень в очках опять спокоен -- он уверен в успехе своего предприятия. В этот раз, правда, я успеваю подняться с кресла.

-- Только захоти, чтобы Нейтан жил... Эй, что вы...

Старый Барни не тратит времени на разговоры -- хмурые стволы обреза уже смотрят между нами. Ну да, там же дробь номер восемь, точность необязательна. Морщинистый палец привычно лежит на спусковом крючке. Да, этот не будет колебаться, и никакой сигнал от сына ему не нужен -- он выстрелит сразу, как только почует непонятное.

-- Еще, Макс!

Как же тяжело идти сквозь сопротивляющееся время, словно тонешь в горячей карамели. Я успеваю сделать всего несколько шагов.

-- Все очень просто, Хлоя.

У старого Прескотта невероятная реакция. Он ловит нас у самой двери, словно охотник -- крупную дичь. Свирепый взгляд голубых глаз. Обрез расцветает ослепительным букетом, горсть стальных дробинок летят нам в лицо пригоршней колючего снега. Из-за носового кровотечения лицо у Макс похоже на испанскую маску la bella muerte.

-- Еще раз!

-- ...Аркадия-Бэй может действовать на нервы.

В этот раз все еще хуже. Мы не следили за младшим Прескоттом, а он успевает вытащить пистолет. Выстрел!

Боль в пояснице обжигает, как расплавленный металл.

-- Хлоя!

Я понимаю, в чем тут дело. С каждой минутой нашей беседы Прескотты расслаблялись, поэтому самая первая наша попытка была и самой удачной. Теперь же дела идут все хуже и хуже.

-- Ты уже освоилась со своей силой?

Бег сквозь время. Шорох за спиной. Выстрел.

Удар в спину -- и у меня отнимается все, что ниже шеи.

Чтоб вы уже друг друга перестреляли, сволочи!

-- Глава закончена. Пора перевернуть страницу.

Выстрел.

Стон.

Это не я. Малышка тоже не задета. Что за хрень?

Черный кот с недовольным мявом спрыгивает с подоконника и сбегает по своим важным кошачьим делам. Старый Прескотт роняет обрез и делает шаг назад. В груди у него черная дыра из влаги и свинца.

-- Отец... -- мужчина в очках делается бледным, как стена. -- Нет... пожалуйста, нет...

-- Чума на ваших оба дома, -- раздельно скрипит Олд Барн. Он падает на колени и неловко заваливается лицом вниз.

Оглушающая, напитанная кровью и смертью тишина. Шон Прескотт делает шаг из-за стола. В руках у него по-прежнему пистолет. Он целился в нас, а попал в отца. Точно как я и пожелала.

Кап. Кап. Кап. У Малышки в носу словно работает водопроводный кран. Окислы железа, поэтому вода красная.

-- Это конец, -- говорит Прескотт. Не говорит -- шепчет. Из сурового и циничного бизнесмена словно вынули стальной стержень. Он опускается на колени рядом с телом отца. -- Сначала Нейт, теперь... никого не осталось. Никого. И все это по моей вине. Все из-за меня.

Мы стоим тихо, как мышки. Человек под жесточайшим стрессом, да еще с боевым оружием в руках -- не тот сосед, которого хочется пригласить на барбекю в выходные.

Прескотт стоит на коленях неподвижно, как статуя -- сгорбленный, сломленный, опустошенный. Снимает очки, аккуратно убирает их в карман. Перехватывает пистолет поудобнее.

-- Нет! -- Малышка первая соображает, что сейчас произойдет.

Прескотт сует дуло пистолета себе под подбородок. Быстро, выверено.

Время начинает сгущаться.

Выстрел. Синий пороховой дым.

Второе тело валится рядом.

Снова падает тишина -- теперь уже окончательная. Снаружи никаких встревоженных голосов, никакой паники; наверное, они и правда были на этой полузаброшенной ферме одни.

Я касаюсь руки Малышки.

-- Все... все закончилось.

-- Нет.

-- Что? Они мертвы, а мы живы, за нами больше никто не гонится, давай скорей доберемся до тачки и...

-- Нет. -- ее немного ведет в сторону, и я поддерживаю ее, обнимая. -- Я не хочу так. Не могу. Слишком много смертей. Слишком много...

-- Макс, ты бредишь, это, может, наш единственный шанс выбраться отсюда живыми, и они охотились за нами и были готовы убить и меня и тебя...

-- Я знаю. Знаю. -- Она похожа на Джонни Деппа в том дурацком "Одиноком рейнджере", лицо исчеркано кровавыми разводами, только дохлой вороны на голове не хватает. -- Смерть решает все проблемы, это правда. Идеальный инструмент. Но мне-то нет нужды любить этот инструмент. Я не хочу его любить. Он мне не нужен.

-- Макс...

-- Еще раз нет, Хлоя. Понимаешь... за нами тянется шлейф из мертвецов. Рэйчел, Нейтан, мистер Джефферсон... остальные из Аркадия-Бэй... даже думать не хочу об этом. А теперь еще и Прескотты. Хватит. Больше никаких смертей. Хотя и это все равно слишком много.

-- Но ведь... -- я ищу аргументы и не нахожу их. Не нахожу ничего такого, чтобы переубедить эти маленькие упрямые губы, эти усталые голубые глаза... -- Ты же не выдержишь, Супер-Макс, ты же не перенесешь очередную перемотку!

На секунду меня озаряет радость! Так и есть, она же все понимает, она не пойдет против самой себя!

Вспышка угасает.

-- Ничего, -- Малышка роется в своей сумке и достает фотографию, ту самую, снятую посреди ночи у "Макдональдса" в Линкольне. -- Еще на один раз меня точно хватит. А больше и не понадобится.

***

Примечание к части

*Карболовое мыло, в состав которого входит фенол, аналогичное нашему "Дегтярному".

Часть 6

Что если бы я просто закончилась?

Но не слабым стариковским угасанием, с морщинами, прорывающими дороги сквозь дрябнущую кожу, и редеющими ломкими волосами, с медленным отказом внутренних органов, и дрожью рук от чертового наци Альцгеймера со своим сынком Адольфом. Я никогда не хотела этого -- а значит, такого просто не могло случиться.

Нет, все куда проще.

Я думаю, люди вроде меня рождены не для долгой жизни. Они просто для нее не приспособлены и поэтому постоянно ищут, с непонятным болезненным остервенением, способы сделать ее короче. Кто-то ударяется в пьянство, кто-то в наркотики, кто-то с головой уходит в криминал.

Есть, правда, и те, кому больше по душе подвиг. Но это не про меня. По крайней мере, так мне казалось.

Древние греки, мне кажется, хорошо понимали эту тему. Когда Ахиллеса спросили -- это мне Малышка рассказала, сама я никогда не читала подобного дерьма -- какую жизнь он предпочитает: долгую и скучную, или короткую, но яркую, словно след метеора на вечернем небе, он, не колеблясь ни секунды, выбрал второе. Ратная слава и репутация лучшего воина цивилизованного мира -- для него выбор был очевиден.

Немного жаль, правда, что меня никто не просил выбирать. Все опции распределили без моего участия, ловко подсунув под руку готовое решение. Но сейчас я даже готова была его принять.

Клац!

"Полароид" зажужжал, просовывая готовую фотографию сквозь частые пластиковые зубы. Вспышка! Еще одно фото.

Я убрала руку с плеча Малышки. Меня все еще потряхивало. Вокруг стояла ночь, на улице не было ни души, и пятно "Макдональдса" выглядело единственным местом живого желтоватого света.

-- Доброй ночи, мисс, -- парень протянул фотоаппарат обратно. -- Эй, да у вас, кажется, кровь! Вон, из носа, так и хлещет!

-- Это... случается, -- проговорила Малышка раздельно, почти сквозь зубы. Пальцы у нее дрожали, на секунду мне показалось, что она не сладит с фотоаппаратом, но все обошлось. -- Посттравматический стресс.

-- Может, принести бумажные полотенца? Горячую воду? У нас есть аптечка, если нужно, -- парень преисполнился заботливости. Эх, где же она была в прошлый раз? То есть... это же и есть тот самый прошлый раз, черт! Путешествия во времени все запутывают, даже заставляют одних и тех же людей вести себя по-разному. -- Или, если хотите, я могу дать адрес круглосуточной больницы.

-- Нет-нет, -- Макс пошарила в бардачке: никакой травки там, конечно, уже не было -- чертовы парадоксы. -- Все в порядке, просто неудачный день. Спасибо за фото, вы нам очень помогли!

-- Не за что, ребята, -- парень проводил нас задумчивым взглядом. -- Эй, разрешите вопрос!

-- Хм?

-- Могу я узнать, что это за важное событие, о котором вы говорили? Ну, на которое вы так торопитесь?

А, это же наша чертова легенда, придуманная, кажется, еще когда по земле ходили динозавры и Ричард М. Никсон. До чего давно это было... или, по меркам нашего собеседника, пару минут назад. Да, время -- странная штука. Все зависит от человека, а не от вращающейся вокруг своей невообразимо огромной оси Вселенной. Что покажется секундой для беззаботного гуляки, станет бесконечностью для умирающего от рака старика. Чья-то тяжелая, но честная жизнь будет выглядеть тягучей серой глупостью в глазах ухмыляющегося авантюриста. А вечная, пусть и безнадежная любовь...

Я не сразу поняла, что по радио снова сменилась песня -- теперь там властвовал старый и обильно приправленный электроникой, но все-таки добротный гаражный рок, а солист со звонким и чистым голосом будто швырял в меня острые, тонко стонущие льдинки.

Разделяй и властвуй,
Пусть бал правит жадность,
И раз у тебя козырь --
Тогда зачем играть честно?

Я коротко взглянула на парня в окошке -- тот отшатнулся от неожиданности. Слова из прошедшего времени сталкивались друг с другом у меня в голове и рассыпались с прохладным серебристым свистом. Одно за другим. Одно за другим. Прошлое уходило навсегда; от этого хотелось выть в голос.

-- Подальше отсюда, -- отрезала я.

И вцепилась в рычаг переключения передач скрюченной хваткой утопающего.

Жаль, что ты не здесь, со мной --
Жаль, что не я с тобой.
И я тянусь к тебе,
Чтобы почувствовать любовь
Ещё и ещё...

Машина ревела, словно раненый медведь, когда мы неслись по пустым и темным улицам Линкольна на восток, потом на север, потом, выехав обратно на трассу, снова на восток. Но не на юг, никогда на юг. Я крутила баранку, почти не видя дороги, откуда-то издали доносился встревоженный голос Малышки, но мне было плевать.

И в глазах не было ничего, кроме слёз.

***

-- Вкусно! -- Малышка отодвинула тарелку с остатками картошки и довольно улыбнулась. -- Сколько приходим сюда, а тут все так же вкусно. Хорошее место.

Я изобразила улыбку и согласно кивнула. "Пайнкрест дайнер" -- не самое, конечно, шикарное заведение в Сан-Фран; еда простая, особенно завтраки -- яичница с картошкой, беконом и тостами, да чашка кофе со стаканом апельсинового сока, вот и все разнообразие. Но место популярное: если приходишь вдвоем, могут и не найти столика, а за барную стойку пары не сажают, стойка только для одиночек.

Вот именно, пары...

-- Вчера ночью пришел ответ из Института Искусств, того самого, похожего на форт испанских конкистадоров, мы проезжали мимо, помнишь? -- продолжила Малышка, прихлебывая остывший кофе. До чего горячим его здесь делают, в доменной печи, что ли? -- Ты уже спала, не хотела будить... В общем, они хотят, чтобы я училась у них! Целый семестр!

-- Ни черта себе, Макс! Это же круто, поздравляю! -- Я привстала с места и обняла ее; Малышка пахла теплом, солнцем и самую чуточку -- горьким кофе. Тем самым горьким кофе. Я выбросила последнюю мысль из головы. -- Надеюсь, бесплатно?

Она самую малость смутилась.

-- Не совсем... но там есть скидка, почти пятьдесят процентов, а дальше -- в зависимости от сданных зачетов и среднего балла. Родители мне вышлют на первое время, а дальше что-нибудь еще придумаем... в общем, я подумала... ты поможешь немного, а, Хлоя?

Я ухмыльнулась: широко, радостно и фальшиво.

-- О чем речь, сестра-пират! Подкину тысчонку-другую на дождливый день, от меня не убудет.

Макс расцвела.

-- Здорово! Спасибо! Только... ну, когда я буду учиться, ты на меня не... не влияй, в общем. Я хочу добиться всего сама. Для меня это важно.

Тут нужно уточнить: до Сан-Франциско мы добрались через два дня, никого больше по пути не встретив. Добирались объездными дорогами, заправляясь там, где, такое впечатление, никогда не слышали о кредитных карточках и до сих пор считали липучки "велкро" последним словом науки и техники. Но у нас карточек отродясь не было, так что все обошлось.

О происшедшем с Прескоттами больше не вспоминали; хронологически, этого так и не случилось, так что говорить было вроде бы и не о чем. А его ребята нам больше не докучали -- перекрыть абсолютно все дороги, видимо, даже для него было чересчур. А дед Барни, небось, все локти сгрыз, пытаясь засечь нас, только это не сработало, мы к тому времени были уже далеко.

В Сан-Франциско мы поселились сначала в дешевом хостеле, чуть позже переехали в отдельную съемную квартиру рядом с китайским кварталом. И этой самой кафешкой, кстати. Последнее стало возможно благодаря моим способностям -- я захотела, а Вселенная прилежно исполнила очередное желание -- и Хлою Элизабет Прайс, безработную хулиганку с криминальным прошлым, с удовольствием взяли в "ЭппДайнемикс", аналитическую компанию, мониторящую работу мобильных приложений. Зарплата не поражала воображение -- Сан-Фран вообще дьявольски дорогой город, двадцать баксов за завтрак плюс налог! -- но ее вполне хватало на жизнь для двоих. А теперь... ну да, придется жить чуточку скромнее.

-- Я ужасно хочу там учиться, -- сказала Малышка, глядя куда-то за мою спину. -- Уметь схватывать взглядом панораму, выделять основные детали -- как когда мы ездили на Золотые Ворота, и на нас обрушился пришедший с океана дождь, помнишь? -- и как потом появилась радуга, а я ее сфотографировала, та картинка здорово смотрелась потом в портфолио -- только это получилось почти случайно, а я бы хотела управлять таким умением... И когда-нибудь найти тот дом, что мне приснился тогда... или хотя бы нарисовать его.

-- Конечно, Макс, -- сказала я самым доброжелательным тоном. -- Какие вопросы. Кровотечений сегодня не было?

-- Со вчерашнего дня -- нет, -- гордо отрапортовала Малышка. -- Та штука и правда действует, ты была права!

-- Славно. -- Я взглянула на часы. -- Так, Макс, мой перерыв заканчивается через десять минут, так что придется нам заканчивать эту беседу о твоих наполеоновских планах и моей безвозмездной -- ха-ха! -- финансовой поддержке твоих художественных инициатив.

-- Хнык-хнык! -- стерла Малышка воображаемые слезы. -- Что же случилось с известной девушкой-панком, которая клала разные интересные штуки на вопросы вроде работы, занятости, дисциплины и прочего?

-- Она все еще внутри, -- сообщила я, поднимаясь. -- Но чувствует себя довольно хреново. Люди меняются, знаешь -- особенно когда меняется мир вокруг них. Ничего не поделаешь, Спайдер-Макс, иногда жизнь просто оказывается сильнее. Чертовски жаль.

Я отошла к стойке, чтобы расплатиться. Здесь любят кредитки, но я всегда предпочитала наличные. Есть в них что-то старое и честное -- и это я сейчас говорю о мире, где старость и честность превратились в вымирающие категории.

Если честно, все было паршиво.

Мне не нравилась жизнь в Сан-Фран -- слишком шумном, слишком дорогом, слишком неровном. Кто вообще строит город на холмах, если только это не какая-нибудь чертова Москва? Кто прокладывает по этим холмам трамвайные линии? Кто набирается достаточно безумия, чтобы основать город в сырой и холодной бухте, куда постоянно наведываются, как к себе домой, мокрые туманы и проливные дожди?

Мне также не нравилось, что ради того, чтобы осесть здесь, мне пришлось в очередной раз долбануть Вселенную по загривку. С одной стороны, грех было не использовать свои способности, раз уж они все равно есть. С другой -- это чертовски походило на мошенничество, да еще и чувствительно давало под дых самолюбию: словно напоминание, что сама по себе я не смогла бы добиться и десятой доли полученного.

Но худшее из всего этого...

Худшим была Макс. После так и не случившейся бойни на ферме Прескоттов она изменилась. Стала... проще. Более мирной. Мечтательной. Пресной. Настоящей хиппи.

Трудно сказать, почему это меня разочаровало. Наверное, я ждала чего-то другого, но в этом не было ее вины. Неоправданные ожидания -- проблема того, кто ожидает, ведь так?

А еще у нее часто шла носом кровь. Я давно заметила связь -- она расплачивалась за каждый мой "рывок", каждое использование моей силы. Почему так -- не знаю. Но отныне я была ограничена в её использовании. Спелёната по рукам и ногам нежеланием причинять ей боль. Заперта в клетке своей любви.

Понимаете? Макс была такой, как мне хотелось, когда мне этого хотелось. Своими неосознанными желаниями я, вполне возможно, меняла ее. Меняла ее суть и естество. Я не знала, было ли так на самом деле. Но так могло быть, и осознание этого убивало меня. Убивало меня каждый день.

Неприятное откровение заключалось в том, что в мире всегда, в любой ситуации, на одного человека больше, чем следует. Всегда. Раньше этим лишним человеком стал мистер Джефферсон, потом я откупилась от зубастой судьбы Нейтаном -- все ради того, чтобы быть рядом с Малышкой, Максин, Макс, но...

Но в мире всегда на одного человека больше, чем следует. В этот раз лишним человеком стала я.

Осознание этого пришло ко мне тихо, подкралось на мягких кошачьих лапках и устроилось в ногах, беззаботно мурлыкая. Я лишняя в этом мире. Все эти смерти случились из-за меня. Я скрипела зубами по ночам, пытаясь придумать выход. Решить ситуацию, не причиняя боли ни ей, ни себе, ни окружающим. Выдумывала гениальные планы, живущие в прекрасных замках из песка. Засыпала под утро, почти убежденная, что в этот раз все получится. Но приходил день, и явившаяся с океана волна размывала мои мысли, превращала замки в уродливые оплывшие формы. Разбивала надежды. И выхода не было. Не было.

Я поглядывала на последнюю оставшуюся у меня фотографию, ту самую, у "Макдональдса", прикидывая, как можно вернуться туда и что сказать Малышке, как заставить историю свернуть на другую дорогу. Я глазела на нее -- по правде говоря, довольно часто, твою мать, каждую ночь, каждую гребаную ночь -- но ни черта не могла придумать. Я могла заставить мир плясать под мою дудку и исполнять желания -- но в этом не было никакого толку, раз нельзя было исправить уже случившееся.

Или можно?

Я расплатилась наличкой с улыбчивым бородатым толстяком за стойкой и вернулась за наш столик. Макс уже накинула курточку -- поздней осенью бывает прохладно даже в Калифорнии -- и вопросительно уставилась на меня.

-- Вспомнила кое-что, -- сказала я небрежно. -- Ты говорила насчет своего портфолио, так? Что включила туда фотку с Золотых Ворот, еще что-то... Можно взглянуть на него? Всё целиком?

-- Конечно, оно у меня как раз с собой... -- Малышка вытащила альбом из сумки. -- А откуда внезапный интерес? Надеюсь, ты не собираешься схватить его, с хохотом умчаться к Пирсу 39 и скормить его там морским львам? Такую шутку даже я бы не оценила.

-- Идея начинает мне нравиться, -- пробормотала я, листая страницы. Вот они, фото из Аркадия-Бэй... свалка, где мы стреляли по бутылкам, памятники с сидящими на них птицами, белки и зайчики... ага! Вот она, синяя бабочка, сидящая на туалетном ведре. Тот самый элемент головоломки, за минуту до моего неудавшейся смерти, после которого все полетело к чертям. И символ всего этого дерьма, что случилось после.

Морфо.

Теперь дело за малым...

-- Хлоя? -- Макс уставилась на мое напряженное лицо. Застыла. Наверное, что-то поняла. Но уже поздно.

Потому что моей единственной мыслью в этот момент было "Отправиться назад. В Академию Блэквелл".

И Вселенная сжалась и помогла мне.

Ощущение падения. Подкатывающая к горлу тошнота. Ничего страшного, это просто рассинхронизация тела и мозга: глаза наблюдают движение, а вестибулярный аппарат настаивает, что никакого движения нет. Забавный парень -- наш организм: не успел отрастить органы чувств, ответственные за ощущение путешествия во времени. Впрочем, не стоит его винить.

И все возвращается на круги своя.

-- Давай поговорим о деле, -- бросаю я небрежным тоном, заканчивая проверять кабинки. За самой дальнем в ряду, я знаю, замерла сейчас Макс. Та самая, прежняя Макс. Она не узнала меня: ничего удивительного, я перекрасила волосы, да голос у меня заметно огрубел -- сигареты и травка не совсем похожи на здоровый рацион атлетов-разрядников.

Нейтан морщит нос и отворачивается от зеркала.

-- У меня ничего нет.

-- Дерьмо собачье. У тебя до хрена денег. -- Я веду себя подчеркнуто нагло. Слишком нагло, совсем не так, как стоило бы разговаривать с избалованным наркоманом Нейтаном. Я это знаю. У меня есть цель.

-- У моей семьи, а не у меня.

-- Бедный ты мой богатенький сынок. -- Я издевательски вздыхаю. -- Ты толкаешь наркоту здесь всем и каждому. Наверняка твоя уважаемая семья с удовольствием помогла бы мне, если бы я сходила к ним... Представь, какие заголовки могли бы появиться в местной прессе, если только...

Я говорю все это потому, что знаю -- Нейтан одновременно боится и обожает своего отца. Любит и ненавидит, и скорее даст прострелить себе голову, чем позволит Шону узнать что-то плохое о себе. Я знаю все это потому, что вернулась из будущего. Я говорю это потому, что у меня есть цель.

Нейтан багровеет.

-- Не впутывай сюда и их, сука!

-- Захочу -- и скажу, что Нейтан Прескотт -- трусливое ссыкло, который ноет как малолетка и разговаривает сам с собой!

Я почти слышу этот щелчок. Возможно, это снимается с предохранителя пистолет в кармане у Нейтана. Но куда более вероятно, это возвращается на нужные рельсы Вселенная. Внутри меня все поет. Это я все исправила. Я почти починила этот мир.

-- Ты ни хера не знаешь, с кем связалась! -- парень вынимает руку из-под полы куртки. А вот и последнее действующее лицо в этой сцене. Это если считать Малышку предпоследним лицом. А почему бы и нет, черт, почему бы и нет? Давайте, друзья, не считать ее бессловесным зрителем! У нее тоже есть в этой пьесе важная роль! -- Ты ни хера не знаешь, на что я способен!

-- Эй, откуда это у тебя? -- мой голос дрожит, но это адреналиновая дрожь. Это предвкушение моего триумфа. Что бы такого еще сказать? А давайте-ка выведем его еще больше! -- Опусти ствол, быстро!

Истекают последние секунды. Глаза у Нейтана делаются бешеные.

-- Не смей мной командовать, чертов панк! Меня задрали такие люди, как ты!

Одним движением он припирает меня к двери туалета. Мгновения звенят, я почти вижу хрустальное сияние циферблатов и медленный бег худых вытянутых стрелок. Ну же, последний штрих, и потом...

Я резко отталкиваю его от себя.

-- Отвали от меня, чертов психопат!

Выстрел.

Вот оно. Я успела. Я все сделала как надо. Еще одно усилие...

По словам Макс, именно в этот момент она выскочила из-за последней кабинки, крикнула "нет!", после чего время повернулось вспять. Она сделает это и теперь, и тогда все мои усилия пойдут прахом, если только, если только...

Если я не захочу иного. Мои способности все еще при мне, и эти последние моменты я непрерывно, непрестанно шепчу в темной яме своего подсознания: "стой смирно, не шевелись, тебе страшно, не двигайся, замри..." Этот голос звучит в голове у Малышки. Она не может ослушаться.

Я падаю. Это долго, кафельный пол кажется расчерченным на квадратики полем, на которое пикирует потерявший управление самолет. Башня, башня, говорит капитан Прайс, борт 11-3 падает, повторяю, мы падаем. Вычеркивайте нас из полетного расписания и передайте Макс Колфилд, что я ее люблю.

Жесткая посадка. Глаза заливает липкая черная тьма.

-- Черт! -- звякает о пол пистолет Нейтана. Слышны быстрые скользкие шаги, скрежет металла. Меня касаются горячие руки. -- Нет-нет-нет! Не надо! Я же не хотел!

Все правильно, мальчик. Ты не хотел. Этого хотела я. Так было нужно.

Мы всегда причиняем боль тем, кого любим. И это правильно, потому что нельзя обидеть равнодушного. Нельзя ранить словом того, кому нет до твоих слов никакого дела. Жаль, что многие понимают это слишком поздно.

-- Очередной дерьмовый день! -- звучит где-то в вышине чей-то срывающийся голос. Хлопает дверь. Заливается в коридоре трель пожарной тревоги.

Вот и все. Я переворачиваюсь на живот; из раны течет черная кровь, растекаясь по кафелю. Прячу лицо: выбегая из туалета, Макс его не увидит. Я навсегда останусь для нее безымянной "бедной девушкой".

Она расскажет директору о произошедшем. Нейтана арестуют. На допросе тот согласится на сотрудничество с полицией и выдаст мистера Джефферсона, причастного к убийству Рэйчел Эмбер и распространению наркотиков в школе. Джефферсон не успеет отравить жизнь еще одной бедной душе. Кейт Марш не умрет, спрыгнув с крыши.

Шон и Барни Прескотты, неприятные типы, останутся в живых. Их сын и внук будет отчислен из академии и, возможно, найдет себя в чем-то другом.

Макс выиграет свой чертов конкурс, отправится на обучение в Сан-Франциско и найдет сказочный дом со стеклянной башней.

Необъяснимый ураган не сравняет с землей Аркадия-Бэй.

Вполне честный размен, как вы считаете?

В последние минуты перед надвигающейся темнотой и небытием я понимаю, что Шон Прескотт из какого-то неслучившегося будущего ошибался: смысл и цель в жизни есть у каждого.

Просто в некоторых случаях этот смысл заключается в том, чтобы вовремя умереть.

КОНЕЦ

2.12.2015 -- 17.04.2017.

Оставить комментарий © Copyright Руджа Александр Сергеевич (sgtpipez@gmail.com) Размещен: 16/05/2017, изменен: 16/05/2017. 146k. Статистика. Повесть: Фанфик Скачать FB2		Ваша оценка:
Аннотация: Макс и Хлоя покидают разрушенный город. Но куда дальше? На юг или восток? А еще что это был за ураган, кто такой Шон Прескотт, как необычные способности Макс скажутся на ней в дальнейшем, и самое главное - кто еще ими обладает? (по игре Life is Strange)

Руджа Александр Сергеевич : другие произведения.

Морфо и лань