Всё, плевать на рифмы и ритмы,
На законы высокого стиля. 
Вы поэта убили, и точка. 
Своего поэта убили!
Он вам пел с перерезанным горлом,
Ради вас восстал бы из ада. 
Вы теперь не пускайте слёзку,
Вы теперь не волнуйтесь. Не надо!
Всё, закончилось Божье лето! 
Наступила зима седая. 
На погосте далёком где-то
Дышит холмик, вовнутрь промерзая.