Аннотация к разделу: До сих пор мое отношение к поэтам чрезвычайно восторженное. Образ долговязого, длинноволосого, небритого субъекта неопределенного возраста будоражит мое воображение, заставляя предполагать, что только тот, кто с легкостью рифмует чувства, образы и звуки, сплавляя все это в неповторимое волшебство, и при этом совершенно не задумывается о самом процессе творения, - только подобный человек способен называться поэтом.
Долгое время я вообще не старался и не пытался писать в рифму. Казалось, что дар стихосложения, как цвет глаз, дается раз и навсегда. У одних это выходит, другим – никогда не дано. С этой наивной верой я благополучно прожил все свое бессознательное детство и часть юности, пока меня пенящейся волной с картины Айвазовского не накрыло наиболее любимое поэтами чувство:). И тут «уста отверзлись», а из них полилось нечто, отдаленно напоминавшее стихи. Как ни странно, первые вирши рождались именно так, как представлялось, - минута, и на листе корявым столбиком уже теснились строчки. Дальше пошло тяжелее. Каждая строчка писалась, потом торжественно вымарывалась, а поверх зачеркнутого, писалась вновь. Так вирус рифмоплетства проник в ослабленный юношеский организм.В итоге борьбы с заразой и родилось некоторое количество текста, которое предлагается вашему вниманию.
Маленькая зарисовка на тему общеизвестной сказки - правда, действие происходит как раз тогда, когда туфелька подошла, гонцы ускакали, но принцесой Золушка еще не стала... Такое некоторое внемирье:)))