Все в мире беспрерывно меняется. То, что так было любимо вчера, может
навсегда исчезнуть завтра. И лишь солнце каждый день встает, ни разу
не проспав, сообщая всем, что утро пришло. Вот о таком обычном осеннем
утре и пойдет речь.
По дорожкам редко проскальзывали торопящиеся тени. Они появлялись и
бессловесно таяли за границами сонного парка. Тишину нарушало шарканье
старой метлы у еще более старого дворника. А также перешептывание
деревьев, что готовились к зимней спячке. Нужно было обсудить так
много. Успеть со всеми попрощаться, ведь по весне могут проснуться уже
не все обитатели парка. Погода барышня капризная, никогда не знаешь,
что может придти в ее ветреную голову. Да и люди весьма жестокие
существа. Сегодня они хотят одного, а завтра, подхватив модное слово -
"дизайн", начинают все переделывать, неся смерть в погоне за красотой.
В самом сердце парка, на деревянной скамье, лежала кем-то забытая
книга. Обложка разбухла от влажности, и края страниц потемнели.
Возможно, еще пару часов назад эта книга пахла свежей типографской
краской и сияла белизной. Ветер суетливо перелистовал страницы, читая
захватывающий рассказ. Сверху огненный листок, что жил на ветке,
пытался поспеть за ветром.
- Пожалуйста, читай помедленнее, я не успеваю за тобой, - вежливо
попросил лист.
- Я тороплюсь, и не стану заботиться о твоем удобстве, - ухмыльнувшись,
ответил ветер, и стал перелистывать страницы быстрее.
А листик только и мог, что вырывать отдельные фразы про сказочные
миры. Про отважных героев и великих путешественников. Ветер зашуршал
страницами еще веселее, но лист больше не смотрел в книгу. Он окунулся
в свой маленький мирок фантазий.
Бескрайние равнины раскинулись далеко внизу. Узкая река, цвета юной
травы, извиваясь змеей, скрывалась в золотых скалах. На их вершинах
искрился лиловый снег. Тут жили прекрасные существа, преисполненные
добротой. Они были игривы, как котята, и неуловимы, как солнечные
зайчики.
Резкий хлопок закрывающейся книги заставил замечтавшийся листик
вернуться из мира грез. Ему так надоело висеть здесь, так хотелось в
дивные страны. Он хотел видеть сам все те великолепные приключения,
что были написаны в книге. Листик и раньше думал о том, чтобы покинуть
родной парк, но страх всегда останавливал его. Но сейчас было столько
желания увидеть новое, что он оттолкнулся от ветки и полетел. Ветерок
подхватил его, и понес вверх, к пушистым облакам. Стайка воробьев,
оживленно чирикая, окружила его, и листочку стало казаться, что он
птица. Он буквально ощущал крылья, слышал их хлопанье. Но ветер утих,
воробьи, бойко переговариваясь, скрылись из виду. А земля стала
приближаться. Листок извивался изо всех сил, пытаясь взлететь или
вернуться на ветку. Он опять ощутил забытый страх. Далекие, неведомые
миры уже не выглядели такими заманчивыми и притягательными. Пребывание
на ветке, с братьями и сестрами, не казалось теперь таким уж и
скучным. Листок опустился на дорожку, и злая метла отправила его в
костер одним ловким движением. Мог ли он подумать весной, когда
появился на свет, что умрет так скоро в костре, где жгут мусор,
опавшие листья, сухие ветки, и книгу о далеких и сказочных мирах...
А ветер, улыбаясь, раздувал пламя и развеивал дымчатые души, что
стремились к небесам. Он был стар и мудр, и маленькие несчастья других
уже давно перестали его волновать. Он знал, что все происходит так,
как и должно происходить в этом мире...