Коржофф Дмитрий : другие произведения.

Vermilion

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

Посвящается О. - моей любимой музе.

  
   Холодные капли дождя гулко барабанили по туго натянутой материи зонта. Антон порылся в карманах куртки, замерзшими, негнущимися пальцами нащупав пачку. Достал, вытряхнул сигарету, пару раз чиркнул зажигалкой, прежде чем смог закурить. Холодная осень выдалась в этом году. Дожди терзали город, обрушиваясь на него с новой силой, раз в три дня. Небо, словно прохудившийся дуршлаг, нависало над старыми шпилями и зеркальными крышами.
   "Скоро зима все подморозит", - думал Антон, втягивая горький дым в легкие. Он зябко поежился, переминаясь с ноги на ногу. Холод забрался под куртку. Ветер с воды трепал волосы. Огромная, просторная набережная была в этот день пуста. Даже пресловутых милиционеров, разъезжающих здесь днями и ночами, не было видно. Щелчком Антон отправил окурок в темные воды залива. Он глядел на темную гладь, раскинувшуюся перед ним.
   Антону не хотелось думать о чем-то более серьезном, чем дежурный наблюдения за погодой. Слишком много мыслей. Слишком мало времени прошло с тех пор, как он вышел из больницы. Бок болел и по сей день. При каждом глубоком вздохе острые иглы впивались под ребра, напоминая о том дне, когда... Он совершил великую глупость? Или не он? Но совершил.
   Почти бесшумно, шурша по мокрому асфальту дорогими шинами, подъехал джип. Антон даже не обернулся. Черная громада стояла за его спиной, словно пантера, приготовившаяся к прыжку. Задняя дверь распахнулась, из темного нутра автомобиля высунулась голова.
   - Антон! - окликнул его женский голос.
   Парень даже не повернулся, лишь плотнее запахнув ворот куртки. Капля воды, сорвавшись с кончика спицы зонта, упала на щеку и покатилась по ней, как слеза. Молодой человек невольно моргнул. В голову пришла мысль: "Нет, это не слезы. Это просто дождь... Просто дождь!"
   - Едешь со мной? - не громко спросила девушка, вышедшая из машины. Антону не надо было оборачиваться, что бы знать её черты до малейшей подробности. Длинные, тонкие пальцы, тонкие дуги бровей, худые плечики, изящные лодыжки, янтарные глаза, густые пряди каштановых волос... Он знал каждую черточку её образа досконально. Он рисовал этот образ каждый день. Он просыпался с ним, и вновь ложился спать. Древние греки придумали особое название для таких существ...
   Музы...
  
  
   - Антон Сергеевич, ваше творчество весьма... Гм... Своеобразно. По-другому не скажешь.
   Старикашка, по какому-то недоразумению оказавшийся в кресле директора галереи, надменно усмехнулся, перелистывая альбом с фотографиями. Его сухонькая, сморщенная, как чернослив, физиономия прямо таки лучилась чувством собственной важности. По крайней мере по отношению к одному человеку, сидевшему сейчас в его кабинете и теребившему шнурок от мобильного телефона в руках.
   - Галочка, - нажав на кнопку телефона, проскрипел директор галереи в микрофон, - Будьте так любезны, скажите, передайте Артуру Левановичу, что я прибуду через десять минут.
   В динамике что-то неразборчиво чирикнула секретарша, старичок захлопнул альбом с фотографиями и резюмировал:
   - Вы оставьте нам свои координаты, а я подумаю, что можно сделать. А теперь прошу меня простить, встреча...
   Этими словами он дал понять, что аудиенция закончена...
   "Здравствуйте. Меня зовут Антон. И я неудачник!" - само собой выплыло приветствие "Общества Анонимных Неудачников", как его называл про себя Антон.
   "Я много лет пытаюсь сотворить что-то стоящее, что могло бы принести мне известность, но у меня ничего не выходит. Моё творчество натыкается на стену безразличия и равнодушия. Но вы знаете. Я научился с этим бороться. И я уже не воспринимаю все это так близко к сердцу."
   Аплодисменты таких же неудачников, рассевшихся полукругом.
   "Каждый вечер, после очередного удара судьбы, вместо молитвы и чашки чая с мятой, как это было раньше, я напиваюсь, устраиваю драки в барах, снимаю проституток, курю, нюхаю, закидываюсь и уничтожаю все, что есть в моей личности."
   Шквал аплодисментов. Поклон
   Занавес!
  
  
   Вечер в обществе Санчо и прочих личностей не сулил ничего хорошего. Работа и так простаивала. Антону предстояло сдать проект в понедельник. И работодатель бы не обрадовался, если молодой человек своих обязанностей перед ним не выполнил. Нет, конечно, утюгом бы его никто не пришпарил, как это было в лихие "девяностые". Ныне с неугодными разбирались гораздо прозаичнее. Не платили денег. Но это пол беды. Твое имя попадало в неофициальный черный список нерадивых авторов. И ты уже не мог рассчитывать на хороший заказ.
   Однако Антон принял приглашение, понимая, что лучше развеяться. Приятнее работать с болью головной, нежели душевной. Порой он переживал отказы тяжело, порой совсем их не замечал. Все зависело от того, как настроиться. Если ты вложил в подборку всю душу, всё умение, то и отказ принимается как пощечина.
   В свои двадцать пять он не смог провести ни одной собственной выставки, хотя имел уже не один десяток работ, которые его близкие и друзья в один голос называли гениальными. Может они просто не хотели его обижать. А может они и правда были гениальны. Душа Антона лихорадочно металась от одного варианта к другому, но к единому мнению так и не пришла.
   Короткий звонок в дверь. Жилище Санчо располагалось в современной высотке, недавно отстроенного района города. Оно представляло собой огромную студию - мечту любого творческого человека. Попадая в него, казалось, что воздух здесь какой-то особенный, нет давления стен и потоков. Здесь хотелось думать. Здесь хотелось творить. Здесь просто хотелось жить. Возвращаясь домой Антон порой испытывал неловкость, когда попадал в стены своей однокомнатной квартирки. Пускай она и была в двух шагах от набережной. Пускай из окошка ванной и виделся залив, а под боком располагался уютный сквер. Но это все равно была не студия. Антону едва хватало денег, что бы платить арендатору за свою конуру. А тут целая студия.
   Однако, у Санчо в гостях всегда собирались приятные люди, было много пристойной выпивки и непристойных девушек. И это с лихвой компенсировало все те комплексы, которые прорезались у Антона в эти моменты.
   Поздоровавшись с хозяином, молодой человек прошествовал в зал, где уже собрались люди. Они разбились на кучки. Своеобразные клубы по интересам. Порой бывало и так, что один такой "клубок единомышленников" перемывал косточки другому "клубку" стоявшему в пяти шагах. Школа злословия в реальном времени.
   Поздоровавшись с несколькими знакомыми личностями, Антон подцепил со столика с выпивкой бутылку "Бакарди", наполнил рюмку, выпил. Для начала сойдет. Потом взял бокал с "Мартини Оранж". Теперь можно было и пообщаться с людьми. Он уже начал оглядывать зал в поисках компании, к которой стоило присоединиться, но внезапно сзади подошел Байрон. Как зовут этого парня на саамам деле никто уже и не помнил. Имя Байрон приклеилось к нему, после того, как он блистательно защитил диссертацию по великому английскому поэту и закатил по такому поводу грандиозную пьянку, по окончанию которой, будучи пьяным в полный ноль, забрался на фонарный столб и орал оттуда на весь район: "Я - Байрон!"
   - Привет, дружище! - жизнерадостно начал он. - Как делишки?
   - Делишки у воров! - поморщился Антон.
   - А дела в прокуратуре... Да, да. Знаю я ваши ответы. - он комично надул губы, показывая свою обиду. - Так когда твоя выставка?
   - Никогда! - как можно равнодушнее ответил Антон, давя в себе желание разбить о голову Байрона бутылку.
   - А чего, - удивился он, хватая со стола маслину и ловко отправляя в рот.
   - Как обычно... - вздохнул Антон, понимая, что злиться стоит на себя, а не на несчастного любителя английской литературы.
   - Да козлы они все! Давай лучше выпьем! - громогласно провозгласил он.
   - Байрон! - внезапно раздался за спиной женский голос. - Ты не представишь нас?
   Они обернулись практически одновременно. Взору Антона предстала девушка. В приглушенном свете студии, её фигура словно плыла сквозь легкий полумрак. Миниатюрная, легкая, как японский журавлик-оригами. Она подошла к молодым людям. Собранные в колосок волосы, легкая улыбка. Карие глаза лучились мягким, внутренним светом. Она несла в каждом своем движении заряд позитивной энергии.
   - Познакомьтесь, - слегка запнувшись, ответил невольный тезка английского поэта, - Это Антон Прохоров - фотохудожник, журналист и просто обаятельный парень. А это...
   - Полина - перебила его девушка, протягивая Антону руку. - Студентка филологического факультета.
   - И все? - улыбнулся Антон, пожимая тонкую, теплую ладошку. - А как же спортсменка, комсомолка и просто красавица.
   - Боже! - воскликнул Байрон, стоящий рядом, - Ты банален до безобразия!
   - Как вам будет угодно, - улыбнулась в ответ Полина.
   - Кому - нам? - вкрадчиво спросил Антон, наигранно оглядываясь по сторонам.
   - Это такое нестандартное предложение перейти на "ты"? - спросила Полина.
   И они рассеялись. Вдвоем. Байрон понял, что он тут лишний, и удалился.
  
  
   - Так ты журналист? - сделав глоток вина из фужера, спросила Полина.
   - Нет. Не журналист. Иногда подрабатываю корреспондентом для различных изданий. Делаю на заказ фотографии по тематике. Но это так, халтура. Я фотохудожник. - гордо провозгласил Антон.
   - Это как, - поинтересовалась Полина.
   - А вот так! - Антон извлек из своей сумки, которую носил через плечо, камеру. В умелых руках аппарат через секунду был готов к съемке. - А теперь просто будь естественно. Делай все, что привыкла делать. Представь, что меня нет.
   Полина кивнула и отпила из бокала. Потом поставила его на краешек стола, откинула челку одним движением пальцев со лба. Она слышала несколько тихих щелчков. Но не более.
   - Вот и все. - промолвил Антон, -Ты замечательная модель.
   - Таки замечательная? - лукаво улыбнулась Полина льстецу. Антон с готовностью кивнул.
   Внезапно за спиной раздался голос Санчо:
   - О, Тоха, будешь нас фоткать?
   - Да нет, - пытался было отказаться Антон, думая про себя: "Вот вляпался. Они же теперь от меня не отстанут!"
   - Иди, - подтолкнула его Полина, - Люди жаждут запечатлеться на фото.
   И сама с готовностью отправилась к ближайшей группке, которая уже начала лихорадочно толкаться в преддверии фото сессии, пытаясь занять места получше.
  
  
   Антон удалил из папки практически все фото, кроме тех, на которых была Полина. Она так естественно вписывалась в любую композицию, что без нее оная бы просто распадалась. Тут она скромно присела на краешек дивана. А здесь нагло взгромоздила ногу на стул. А там она взяла под руку Байрона, а он потупив взгляд, смотрит куда-то в сторону. Антону хотелось фотографировать только Полину. Он готов был стать её личным папарацци, сопровождая в любую точку земли. Самое первое фото. Она держит фужер с вином за тонкую ножку, поднеся его к губам и чуть прикрыв от удовольствия глаза, собирается сделать глоток. Сколько чувств в этом фото. Сколько всего...
   Внезапно, на подоконник сел голубь. Наглое, беспардонное пернатое бросило насмешливый взгляд на замечтавшегося Антона, подбоченилось и обратило свой взор в сторону парка. Внезапно Антона осенило. Чуть дыша, он протянул руку за камерой, на ощупь нашел кнопку "power". Тихо зажужжал выдвигающийся объектив. Он медленно поднес его к лицу, зафиксировал профиль голубя и нажал на кнопку. Вспышка озарила подоконник, голубь возмущенно ухнул и вспорхнул. А начал разглядывать фото.
   Голубь в профиль. Задумчиво смотрит куда-то в даль. А позади него огромный город.
   Символично?
   Более чем.
  
  
   - Я еще раз повторюсь, ты замечательная модель, - сказал Антон, прикидывая, что бы еще запечатлеть на свою камеру.
   - А я еще раз отвечу - просто ты меня идеализируешь! - отвечала Полина, с любопытством разглядывая фасады старого особняка, возле которого они уже несколько минут пытались подобрать ракурс.
   - С чего мне врать? - удивился Антон, разглядывая строение в объектив.
   - С того, что ты влюбился, - рассмеялась Полина.
   От неожиданности Антон чуть не выронил камеру из рук. Конечно, он прекрасно понимал, что Полина не глупая девушка, и догадывается о его чувствах к ней, но что бы заявить вот так, второй раз в жизни гуляя с человеком. Антон так и не нашел, что ответить. Повисло неловкое молчание.
   - Ты знаешь, - грустно сказала Полина, - Ты мне тоже очень нравишься. Так что, мы квиты.
   А потом внезапно вскочила на скамейку и сказала:
   - Я прыгну с нее, а ты сними меня в прыжке.
   И легко оттолкнулась от спинки.
   Щелк.
   Еще один снимок.
   Еще один клочок жизни.
  
  
   Антон ощущал, как за спиной его пробиваются крылья. Не настоящие, конечно. Метафорические. Но такие, что взлететь хотелось без оглядки. Он носился от одного работодателя к другому, брался за любые, даже самые нелепые заказы. И всякий раз у него получалось выкрутиться из непростой ситуации. Заказчики оставались крайне довольны. А Антон бежал дальше. Он спешил встретиться с Полиной, что бы отправиться в город, взять несколько бутылок минералки, свернуть в узкие переулочки и фотографировать, фотографировать, фотографировать. На жестком диске его ноутбука уже скопилось порядка нескольких тысяч фотографий, снятых за последние три недели. Но Антон уже не мог остановиться.
   В одну из таких прогулок Полина вытащила из кармана пиджачка бумажку и протянула Антону.
   - Это адрес галереи, в которой ты можешь устроить свою выставку. Обратись к её хозяину. Ему должны понравиться твои работы, - улыбнулась она.
  
  
   - Это гениально! - высокий, статный мужчина, с пепельными волосами и руками портового грузчика бегал по кабинету, то останавливаясь у монитора, что бы разглядеть очередное фото, то вновь начиная метаться из стороны в сторону. Антон давно бросил попытки следить за этой экзальтивной фигурой.
   - Ну так что? - с нетерпением спросил Антон. Он уже наслушался хвалебных отзывов и прочей чепухи, после которой обычно следовал вежливый отказ.
   - Как что? Везите все свои материалы, мы их рассмотрим и выберем самые достойные для выставки.
  
  
  
   - Я стану известным! - смеялся во все горло Антон, подхватив на руки Полину. - Я стану самым крутым фотографом в мире.
   - Да, мой глупенький, - отвечала она. - Только поставь меня на землю.
   - Ты не представляешь, какой я счастливый. Я сам, - Антон сделал акцент на последнее слово, - Сам добился всего. Не имея денег, связей, богатых родителей. Я имел только тебя! Моя муза. Мое вдохновение.
   - Да, - шептала Полина, пряча глаза. - Да, мой дорогой.
  
  
   - Ты смотри, критики не скупятся на лесть! - ухмыльнулся Байрон, листая журнал. - Чем это ты их подкупил?
   - Совей гениальностью, - улыбнулся Антон, еще раз поправляя рамку, в которой красовалась фотография голубя.
   - Ну да, - улыбнулся Байрон.
   На открытие выставки собрались не только друзья и знакомые Антона. Благодаря лестным отзывал журналистов о грядущем событии знал весь бомонд. Нет, сюда не валили толпами, но это определенно было одно из тех культурных мероприятий, о котором не стыдно поговорить в приличном обществе. Антон слегка нервничал. Хотя он и не спал всю ночь перед открытием, он старался не показывать усталость. Улыбался, шутил, общался с гостями.
   - Ну что, мой дорогой, теперь ты ощущаешь себя Творцом? - спросила Полина, беря его под руку и проходя мимо стен, увешанных фотографиями.
   - Я всегда им себя ощущал, - ответил Антон.
   Полина рассмеялась. Внезапно Антон увидел в противоположном конце зала Макса - своего старого университетского приятеля, которого он пригласил на открытие. Макс давно забросил творчество и работал в риэлтерской канторе, практически выпав из круга общения Антона. Они изредка встречались в кафе, порой Антон занимал у Макса деньги. Они поддерживали теплые отношения и по сей день.
   - Здорово, приятель! - улыбнулся Антон, хлопая по плечу друга.
   - Ааа, - протянул Макс, отрываясь от разглядывания фотографии огромной трубы, выпускающий облако густого дыма прямо в голубое небо,- И тебе не хворать. Смотрю ты поднялся. Совсем великим стал.
   - Да, есть такое дело, - рассмеялся Антон. Ироничная манера общения Макса порой загоняла в тупик.
   - А я смотрю, ты с кланом Островских знаком, - улыбнулся Макс, разглядывая еще один фотоколлаж.
   - В каком смысле? - удивился Антон, оглядываясь по сторонам.
   - Ну, вон фотографии Полины Островской, - показал он на прочие рамки.
   - А, ну да, это моя девушка. - гордо ответил Антон.
   - А с папой её ты не знаком, что ли? - искренне удивился Макс.
   - Да нет, не довелось как-то, - смущенно ответил парень, девая себе обещания при первой возможности познакомиться с семьей Полины.
   - Странно, а как же ты выставку тут оформлял? - спросил друг.
   - Через директора, - ответил Антон.
   - Ну, так Островский тут и директор, - сказал Макс, переходя к другому коллажу.
   - А Сергей Степанович, -кивнул парень на мужчину, с которым договаривался о проведении этой вставки.
   - А, - махнул рукой Макс, - Это так, управляющий. Тут всем Островский заправляет. Как он скажет, так и будет.
   - Ч-что? - вырвалось из груди Антона. Внутри что-то оборвалось. Тонкая, натянутая леска, которая не только не давала уйти на дно, но и тянула вверх. Словно в один миг из Антона вышибли воздух, одним мощным ударом кулака под дых.
   Внезапно его кто-то тронул за локоть:
   - Милый, там пришли корреспонденты. Хотят интервью у героя вечер! - сказала Полина.
   - Скажи, а правда, что все это принадлежит твоему отцу, - тихо спросил её Антон.
   Полина моргнула, печально огляделась по сторонам, но врать не стала.
   - Да, - прошептала она.
   - Значит, все это было подстроено? - так же тихо спросил парень.
   - Мне нравятся твои работы, - грустно ответила Полина.
   Антон развернулся, и побрел прочь к выходу. Он не замечал взглядов посетителей, которые были обращены к Творцу. Он не смотрел по сторонам. Его мир рухнул, словно карточный домик. До этого момента они уютно размещались в нем - он и его муза. Им было хорошо, приятно, уютно вместе. А теперь, когда он узнал, что муза купила ему билет в мир, а не принесла долгожданного вдохновения, благодаря которому он хотел этот билет вырвать с боем. Но все изменилось в один момент.

She seemed dressed in all of me

Stretched across my shame

All the torment and the pain

Leaked through and covered me

I'd do anything to have her to myself

Just to have her for myself

Now I don't know what to do

I don't know what to do

When she makes me sad.

  
   Грустный мужской голос доносился из какой-то машины, припаркованной рядом с галереей. Антон полной грудью вдыхал холод ночи. В голове роились сотни мыслей. Что пошло не так? Почему он в один миг вернулся в клуб неудачников? Сможет ли он еще прикоснуться к фотоаппарату?
   - Антон, не глупи, - раздался сзади голос Полины. - Я хотела как лучше. Ты действительно талантливый фотограф. И мой папа поможет стать тебе знаменитым.
   Антон обернулся, с ненавистью глядя на девушку, которую так любил. Он ощутил, как крылья за его спиной опадают. Перья взметнулись белой вьюгой и исчезли с глаз долой. Он вновь стал прежним Антоном. Простым фотографом на подхвате. Как безумный, она качал головой, пятясь назад. Он брел прочь от своей судьбы, в руках которой он в единый миг ощутил себя марионеткой. Шаг, еще шаг. Тишина повисла над улицей. Тишина, словно вата, забилась в уши.
   - Стой! - заорала Полина, картинно вскинув руку. Антона окатило заревом света и мощный удар микроавтобуса отправил его на обочину.
   Он лете...
   Взор застилала кровавая пелена.
   Сквозь нее он видел музу.
   Муза плакал...
  
  
   - Ладно, будь по твоему, - грустно сказала Полина, отворачиваясь от парня. Я ухожу. Прощай.
   Она вернулась на заднее сидение автомобиля. Мягко хлопнула дверь, словно гильотина, отсекая её от внешнего мира. Глухая тонировка поглотила свет. Фигура Антона стала расплывчатой и темной, превратившись в силуэт над заливом.
   По щеке Полины потекла капля.
   Это не слезы. Это просто дождь...
   - Поехали, - холодно сказала она, откидываясь на спинку и сжимая в руках телефон.
  
   Антон еще пару минут постоял над водой, потом снял с плеча сумочку, достал оттуда камеру. Включил. Посмотрел в объектив, наметанным глазом ловя композицию. Потом повернулся спиной к воде, вытянул руку с фотоаппаратом и нажал на кнопочку. Коротко щелкнул объектив. На экранчике появилось нелепое, увеличенное лицо Антона. Но он этого не видел. Он даже не бросил на него взор. Не глядя, через плечо, он небрежно запустил камеру в темные воды залива и побрел прочь, сгорбившись под зонтом...
  

Владикавказ

Январь 2010.

 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"