Коржек Ян : другие произведения.

Love.exe

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    ...за окном - глубокая полночь, и сыплет с низкого неба грязный колючий снег. Час назад я убил человека, и уже очень скоро в мою дверь постучатся те, кто обучен карать за проступки. У меня есть сорок, быть может, сорок пять минут, десяток таблеток снотворного, зажатых в кулаке, и одно неоконченное дело. Вспоминать об этом в тюрьме не придётся. Тюрьмы не будет. Ничего не будет, когда я всё-таки его закончу. Глотаю таблетки. Логин. Пароль. Как же так вышло?..
  
  
  
  Меня будит резкий писк, с которым всегда приходят уведомления из банка. Похоже, администраторы системы специально выбрали такой сигнал, чтобы клиенты не пытались просрочить кредит. Я просрочил, и меня пытают. "Задолженность по кредиту составляет..."
  Проклятые эксперименты.
  Я изо всех сил сдавливаю ладонями виски, однако холодный женский голос продолжает механически напоминать о том, что будет, если я не внесу недостающую сумму в ближайшее время. Как будто я этого не знаю.
  Проклятая утилита. Зачем я вообще согласился её установить?
  А, ну да. Эксперименты. За которые платят деньги. Деньги, которые нужно было внести в банк.
  И которыми можно было заплатить за бонусы в игре.
  Угадайте, что я сделал.
  Впрочем, я ни о чем не жалею. Или почти ни о чем.
  Я наклоняюсь ниже и целую девушку в губы. Она раскинулась на высоком круглом ложе, застеленном алым бархатом. Или атласом. Или как там называется почти прозрачная ткань, неосязаемо-легко струящаяся между пальцев?..
  Ткань ярко-красная. Кожа женщины - белая, почти мраморная. И хотя комната, в которой мы находимся, оформлена в упадническом развратном барокко, мне кажется, что в ней нет ничего, кроме этих двух цветов.
  Я целую женщину еще раз. Металлический голос в голове понемногу стихает и в конце концов превращается в едва ощутимый зуд под сводом черепа.
  Она обвивает мою шею руками. Мне впервые за последние месяцы тепло и спокойно. И отчетливое знание того, что столь желанные прикосновения - не более чем искусная нейронная модуляция, не мешает мне наслаждаться ее объятиями.
  Наверное, это глупо - влюбиться в игру.
  В образ, сотканный из бесконечного плетения нолей и единиц, нанизанных, как бусы на нитку, на сложные многосоставные алгоритмы.
  Наверное.
  И все же - к черту.
  Наше свидание длится совсем недолго: я не успеваю даже на прощание коснуться её губ. А потом энергия, пульсировавшая до того в небольшом медальоне у меня на шее синеватыми электрическими разрядами, иссякает. Мне нечем больше платить, а в борделях не любят нищебродов. Пока не закончилось игровое время, я могу сколь угодно мыкаться по огромному городу, но сюда мне путь закрыт.
  Я пытался прорваться, найти лазейки или потайные ходы - меня ловили и штрафовали. Здоровенный бугай на входе (квадратная челюсть, узкие тёмные очки, плохо сидящий костюм) всегда отвечает одно и то же: "Эй, парень, далеко собрался? Это закрытое заведение". Тупой NPC.
  Я пытался выполнять квесты и задания, пытался скооперироваться с другими игроками, чтобы вместе получить драгоценные баллы энергии, но всё это занимало слишком много времени. И, пока я бегал от одного мафиозоподобного типа к другому, моя любовь проводила время в постели с кем-то другим.
  Я не мог этого допустить.
  - Время вышло, котик, - она отстраняется и, когда я встаю с кроваво-красного атласа, посылает мне воздушный поцелуй. Мимолетное прикосновение тонких болезненно-бледных пальцев к полным губам. Я видел его сотни раз.
  Я выхожу из комнаты и прикрываю за собой дверь. Охранник у входа в номер придерживает ее за ручку, пропускает в номер очередного посетителя и только потом возвращает мне пистолет. Без патронов, разумеется - во избежание эксцессов батарею я получу на выходе.
  Очень умный ход.
  Я спускаюсь вниз, в темный задымленный зал, пропахший горьким дешевым пойлом и приторно-сладким наркотиком. Мысль об ублюдке, который занял мое место на алой постели, пульсирует в черепной коробке в такт биению сердца.
  Сажусь на высокий табурет. Для того, чтобы увидеть лицо бармена - вечного должника Арахны, которой принадлежит нелегальный бордель - долго машу рукой, разгоняя клочья сизого тошнотворно пахнущего дыма. Глядя в узкие, будто прорезанные опасной бритвой, глаза мужчины, сообщаю:
  - А я пустой. Я...
  - Не ко мне, - бармен выставляет перед собой обе ладони, будто пытается оттолкнуть мою невысказанную просьбу. - Знаешь правила. Нет валюты - иди и заработай.
  - А в долг?.. - а он - тот, который проскользнул после меня в закрывающуюся дверь номера - наверняка уже развлекается вовсю. Или тянет время. А она, узница проклятых скриптов, дразнит его, теребя тонкими пальцами завязки корсета. - В долг, а? Я отдам, я...
  - Договоришься с Арахной - выпишу долг, - бармен пожимает плечами и устраняется от разговора. Пропадает, как ифрит, в клубах дыма.
  Я отхожу от стойки, прислоняюсь спиной к стене, по которой скользят разноцветные отблески крутящегося под потолком диско-шара, и закрываю глаза. Старый контроллер - устройство, отвечающее за погружение в виртуальность - перенастраивается не сразу. Я начинаю чувствовать тепло, исходящее от матового металла стены, спустя секунду или две после первого прикосновения.
  Казалось бы - чертовски уместное напоминание о том, что всё вокруг иллюзорно. И ангел, которого я оставил на ложе из алого бархата, распадётся на миллионы нолей и единиц, если вдруг слетит центральный сервер.
  Казалось.
  Ключевое слово - "казалось".
  Спустя несколько минут я уже поднимаюсь наверх в стеклянном пузыре скоростного лифта. Кабинет Арахны разместился на последнем этаже этого виртуального Содома. По изогнутым стенкам кабины стекают неоновые огни. Из динамиков, укреплённых под потолком, льётся какой-то дикий развратный джаз.
  У меня кружится голова. Хочется выпить - воды, обыкновенной воды.
  Охранник на входе в кабинет забирает у меня оружие. Обыскивает - мясистые ладони, движениями которых руководят скрипты, порой попадают не туда, куда надо.
  Очень странное легкомыслие со стороны Арахны - нанимать в качестве охраны обыкновенного NPC.
  Впрочем, не мне судить.
  Двери распахиваются, и я наконец переступаю порог её кабинета. Полумрак, который в нём царит, кажется особенно густым после яркого света неоновых трубок, змеящихся по стенам и потолкам коридоров. Я даже саму хозяйку не сразу замечаю.
  А когда замечаю, вздыхаю. Копна светлых волос, узкие плечи, тонкая талия, пышная грудь и широкие бёдра - "песочные часы", как они есть. В стандартном наборе внешности, которую предлагают любому при регистрации, такой модели нет. Так же, как и алого платья с разрезом. Так же, как и сигареты - тонкой и длинной, как башня Управления - центральная локация, Белый дом игры, невероятная узкая высотка, последние этажи которой задевают сероватые, подсвеченные красным облака. Уникальная внешность, единственная в своём роде картинка.
  Значит, доработка за дополнительную плату. Или по знакомству. Скорее всего - по знакомству.
  Её лицо всё ещё остаётся в тени. Я переминаюсь с ноги на ногу, неловко сглатываю. Слова почему-то застревают в горле.
  - Ну? - Нежный женский голос отдаётся в голове неприятным эхом. - Зачем пожаловал?
  Она прикуривает. Короткая вспышка на краткий миг озаряет лицо Арахны. Я успеваю заметить только тёмные миндалевидные глаза.
  У моей любимой, оставшейся там, далеко внизу, глаза голубые, как чистое небо.
  Здесь оно всегда затянуто багрово-серым дымом.
  
  Арахна меня знает. Не в лицо, но знает. И не она одна - все знают о том, что к доступной девочке, навечно прописанной в третьем салоне, повадился ходить какой-то оборванец.
  - Я... - голос срывается. Чувствую себя провинившимся школьником. - Я... словом, тут... мне нужно в долг. Энергию. Хотя бы чуть-чуть.
  Хотя Арахна может дать намного больше, чем моё жалкое, раболепное какое-то "чуть-чуть". Медальон в вычурной золотой оправе, устроившийся в глубоком вырезе её платья, сверкает так, что мне слепит глаза. На сколько бы мне его хватило? На год? На два?
  - Я отработаю. Любая работа. Только... в долг. Немного. Пожалуйста.
  Она качает головой. Затягивается. Выпускает дым через ноздри. Выходит некрасиво, но выразительно.
  - Не дам.
  Не даст. Конечно. Если кто-то заявит, будто я ждал другого ответа, я первый скажу, что его шутка не удалась.
  - Ар, я... Что угодно, понимаешь? Хочешь - отправь меня в Колодцы. Или в Порт. Или на Свалку. Я всё отработаю. Мне нужно совсем немного.
  - Нет. Макс, ты подсел. Пора возвращаться в реал. Это я тебе сейчас не как персонаж говорю, а как нормальный человек. Когда ты в последний раз вообще выходил на улицу? Ел нормально? Встречался с друзьями?
  Она не понимает. Никто не понимает.
  Контроллер снова сбоит, и сквозь кружевную лепнину на стенах кабинета проступает ломаная геометрия каркаса. Я крепко зажмуриваюсь и спустя мгновение открываю глаза. Помогает.
  - Зачем тебе это нужно? Я... я не прошу тебя заботиться обо мне, просто дай мне в долг и всё. Немного. Пожалуйста.
  Снова пожимает плечами - светлыми и хрупкими, будто фарфоровыми. Мне кажется, я запросто смогу разбить эту куколку. Однако уровень, высвечивающийся в данных её профиля, которые выводятся на небольшой экранчик, закреплённый у меня на запястье, говорит о другом. Как и её известность в игровом мире. Как и сияющий ослепительно-голубым медальон на шее.
  - Тем более нет. Мне есть куда вложить эти средства.
  Наверно, я потерял остатки стыда.
  Я делаю шаг вперёд и медленно опускаюсь перед Арахной на колени. Перед глазами - ехидная усмешка того мелкого оборванца, который проскользнул в третий салон после меня.
  - Пожалуйста, - я чувствую жаркую пульсацию жилки на виске. - Дай мне в долг.
  Тонкие губы презрительно кривятся. Она стряхивает пепел прямо на пол, на пушистый ковёр, который я не ощущаю под ногами, и отворачивается, отходит к окну.
  - Не дам. Это не моё дело, Макс, но всё же подумай, что ты с собой делаешь. Вроде и мозги есть, а всё теряешь из-за нарисованной шлюхи.
  Пальцы, которыми я инстинктивно тянусь к скрытой под курткой кобуре, сводит судорогой. Я сгибаюсь, почти касаюсь лбом длинного неосязаемого ворса. Меня жжёт, жжёт, жжёт изнутри. Текстуры расплываются перед глазами.
  В конце концов контроллер не справляется с нагрузкой и отключается. Пробуждение выходит неприятным - меня обступает темнота, и из этой темноты медленно приходит боль. Долгая, тянущая - кажется, что из воспалённого мозга одну за одной вынимают длинные раскалённые иглы.
  Я поддеваю ногтями защёлку матерчатого подбородочного ремня. Снимаю тяжёлый угловатый нейрошлем - мокрые волосы на мгновение прилипают к силиконовой подкладке, сердце колотится где-то у самого горла.
  Мне нужно закурить.
  Потом я долго сижу на пыльном полу и, делая время от времени глубокие затяжки, бездумно разглядываю лежащую у стены игровую консоль. На выпуклом пластиковом боку - рельефный логотип.
  Буквы "У" и маркировка "2.0", слитые в один уродливый, похожий на раздавленного жука символ.
  "Утопия 2.0".
  "Огромный многоуровневый мегаполис", "киберпанк-сеттинг"...
  На деле - следующая ступень свободы. Практически то же самое, что я день ото дня наблюдаю из окна своей квартиры. Тот же мокрый снег. Те же циклопические башни из чёрного стекла. Нет только вездесущих киборгов-"законников" и контрольных чипов, которые вживляются человеку в голову сразу же, как только ему исполняется год.
  Иными словами - когда срастаются между собой хрящи, формирующие височную часть черепа.
  Я не задержался бы в "Утопии" надолго, если бы не она. Девушка из третьего салона. Единственная, в ком я могу быть уверен.
  Порыв ветра распахивает окно. Щедрой горстью закидывает в комнату колючий серый снег, а вместе с ним - пронзительный, пробирающий до костей металлический вой. Я поднимаюсь, шатаясь на онемевших ногах, подхожу к проёму и, опершись на подоконник, высовываю голову наружу, подставляю горящие щёки хлёстким ударам невидимых ледяных крыльев. Вглядываюсь в темноту, расцвеченную холодными неоновыми огнями. По улице, змеящейся далеко внизу, проносится смазанный силуэт. За ним - ещё три, но на этот раз маленькие, округлые. Над каждым через равные промежутки времени вспыхивает яркий фосфорический огонёк. Вой сирены сначала становится громче, а потом затихает и отдаляется.
  Меня бьёт озноб. Вспоминаются разом многочисленные подработки, которые я забросил, увлекшись "Утопией", сдуру взятый в банке кредит... если я не отдам его в срок, эти твари - "законники", металлические пауки, ведомые драконовскими алгоритмами - явятся и за мной.
  Снова хочется курить, но курить нечего.
  
  ***
  
  Улица встречает меня недовольным ветром, серым колючим снегом в лицо и хитрым перемигиванием неоновых огней. Они всё знают, они давно в сговоре. Против меня, против людей в целом, против того, что ещё осталось живого в наших гнилых душонках.
  В карманах бренчит мелочь, которой явно недостаточно, чтобы оплатить кредит. Зато на пачку сигарет хватает. Дым горько щекочет горло, и жить становится как будто легче. Хотя и это - иллюзия похлеще той, что создаётся в игре.
  У меня нет конечной цели - я просто иду, механически переставляю ноги, опустив голову, чтобы не видеть слепящих огней рекламы, ярких световых полос, которые оставляют в небе скоростные поезда, перемигивания красно-белых фар на фоне густых туч. Впрочем, я всё равно всё это вижу: мокрый асфальт услужливо отражает свет. Возможно, он тоже участник пресловутого сговора.
  Из распахнутых дверей баров по улицам разносится тяжёлая, гулкая вибрация басовых партий. Мне кажется воздух и асфальт под ногами подрагивают. Мерный ритм, отдающийся эхом где-то в черепной коробке, гипнотизирует, вводит в транс людей, сидящих за столиками или танцующих на площадке. Мне тоже хочется стать частью этого тягучего буйства, и я захожу в первый приглянувшийся бар. Охранник у входа подозрительно косится, но ничего не делает.
  Я делаю глубокий вдох. Несмотря на то, что кондиционеры работают на полную мощность, воздух пахнет табачным дымом и ещё чем-то сладким.
  На небольшой сцене группа из четырёх парней, которые завра явно проспят первый урок в школе, играет старинные песни. Позапрошлый век, начало рок-н-ролла. Надо же, такое ещё кто-то слушает. Энтузиасты.
  Странные изломанные ритмы кружат голову. Я прислоняюсь плечом к тонкой зеркальной колонне. Перед глазами - волнующееся море голов. Коротковолосые, длинноволосые, бритые налысо...
  Но у всех на виске - маленький бугорок. Почти везикула, только вместо желтого гноя под истонченной химикатами кожей угнездился кремниевый паучок, глубоко погрузивший в костную ткань длинные острые лапки.
  Контрольный чип. Следящий. Карающий.
  А потом меня будто прожигает насквозь.
  Странное ощущение. Словно за грудину заложили тлеющий уголек.
  Оказывается, она рисовала с себя своего персонажа.
  Длинные светлые волосы, фресочно-прямая спина, узкие плечи - лицо Арахны закрывает хромированный полумесяц контроллера, но в том, что это именно она, я не сомневаюсь ни мгновения.
  Я колеблюсь. И всё же.
  Снова закуриваю, старательно игнорируя и бармена за стойкой, и администратора, ненавязчиво (пока ненавязчиво), намекающего на то, что здесь нужно либо пить, либо сидеть за компьютером, либо не находиться.
  Арахна заканчивает игру очень скоро. К моему счастью. Или к несчастью - как сказать. Внутри у меня всё сжимается, но я всё-таки подхожу к девушке, догоняю её прямо у выхода.
  - Привет.
  Она удивлённо оборачивается, щурясь, рассматривает моё лицо. Близорукость? Странно, что она не исправила её - сейчас это делают быстро и, насколько я знаю, почти безболезненно.
  - Привет. А ты?..
  - Макс, - я пытаюсь отвлечься от странных мыслей, разглядывая вытянутое лицо Арахны. Получается плохо - темные, жуткие желания будто бы обволакивают мою голову чернильным коконом. - Я был у тебя сегодня. Просил... Просил в долг. Ты не дала.
  Она не сразу понимает, о чём идёт речь - это видно по её лицу. Хмурится, удивлённо качает головой. Вспоминает.
  - А. В игре. Да, и что?
  - Пришел поговорить. Может... - бармен за стойкой, кажется, упорно на нас косится. - Подумаешь? Я отработаю. Только дай.
  - Выйдем? Мне домой надо, по дороге поговорим.
  Выйдем.
  За порогом темно, и сыплет колючая ледяная крупа. На грязно-сером снегу лежит неровный желтый прямоугольник света, льющегося из-за открытой двери клуба.
  - Дай мне в долг. Хотя бы немного.
  - Ну зачем, зачем, Макс? Это же игра, картинка, пусть и объёмная. Что с неё взять? Странный у тебя способ расслабляться, честно.
  - Просто дай мне в долг, и закроем эту тему.
  Поджимает губы. Отворачивается.
  - Не дам. И закроем эту тему.
  Меньше всего мне сейчас хочется объясняться.
  Голос отчего-то в одно мгновение садится.
  - Не зли меня, прошу.
  Молчит. Идёт, смотрит себе под ноги. Налетевший порыв ветра отбрасывает со лба Арахны чёлку - я замечаю маленькую родинку у виска - точно такая же есть и у меня.
  Что ей стоит?
  "Что ей стоит?!" - вопит внутри меня кто-то другой. Странное, изломанное, уродливое существо, заваленное по самое горло грязным декабрьским снегом. Сдавленное, как тисками, башнями из чёрного стекла, которыми ощетинился Город.
  Бесконечно одинокое.
  Я бросаю косой взгляд на точёный профиль Арахны...
  ...а потом пульсирующая багровая пелена застит мне глаза.
  Я прихожу в себя только тогда, когда всё заканчивается. По-настоящему заканчивается.
  Отбрасываю в сторону ржавый металлический прут - чёрт знает, когда и где я успел его подобрать.
  Поднимаюсь, оскальзываясь в ярко-розовой кашице, и снова падаю на колени.
  Арахна всё так же не смотрит на меня. Она лежит на боку, разбитая, как дорогая фарфоровая кукла, случайно выпавшая из детских рук.
  Уродливое существо внутри меня замолкает. Боль уступает место страху. Мне кажется, будто высотки, похожие на чёртовы пальцы, медленно склоняются над убитой, заговорщицки подмигивая мне тысячами ярко освещённых окон.
  Она сама виновата.
  Ей ничего не стоило.
  Ничего не стоило.
  А я бы спасся.
  Превозмогая тошноту, я касаюсь головы девушки. Отдираю ногтями волосы, приставшие к холодеющей коже. Ощупываю края маленькой заполненной кровью впадины, в которой был смотнирован контрольный чип. Подушечки пальцев колют кремниевые обломки.
  Значит, чип тоже разбился.
  Какое-то время я просто лежу рядом с остывающим телом и бездумно смотрю в чёрное небо. Сколько у меня осталось времени? Час? Полтора?
  А потом меня будто подбрасывает.
  Я переворачиваю Арахну на спину, со второй или третьей попытки подцепляю скользкими пальцами замок её куртки. Молния с тихим стрёкотом расходится.
  Учётка, как я и предполагал, лежит во внутреннем кармане - изумрудная печатная плата, заключённая в прозрачный пластиковый контейнер. Ключ к ресурсам клана.
  Я крепко сжимаю её в руке.
  Порой я сам себя боюсь.
  
  ***
  
  Город по-прежнему ехидно подмигивает мне сотнями, тысячами неоновых огней и подсвеченных изнутри лампами дневного света окнами. Эти сигналы сливаются в единое световое пятно, безликое и безразличное, как луна.
  Меня трясёт - то ли от холода, то ли от волнения, возбуждения, предвкушения с примесью страха. Сердце колотится, влажный холодный воздух пытается разорвать слабые лёгкие слишком много времени проводящего за компьютером горожанина. Скоро Арахны хватятся - и меня будут искать. Совсем скоро. У меня мало времени. Но мне хватит.
  По дороге я захожу в аптеку - собранные под одной крышей автоматы, торгующие таблетками, микстурами, сыворотками и мазями. Это удобно. Люди часто болеют. Людям нельзя болеть, чтобы зарабатывать деньги. Люди тратят заработанное на лекарства. Лечат таблетками головную боль, появившуюся от недосыпа. И снова встают, не выспавшись, бегут в однотипные офисы... Порочный круг. Вылезти из него - выпасть из системы, стать неисправной частью механизма. Поломки быстро исправляют - ставят новые запчасти.
  Женщина, покупающая у соседнего автомата микстуру от кашля, недовольно косится на меня, измазанного в грязи. Торопливо прячет покупку в сумку и мелкими, скованными шажками выходит вон. Я хмыкаю - резкий выдох отзывается лишними ударами сердца, неприятно сжимает грудь.
  Мелочь выпала из кармана Арахны вместе с зачёткой. Монеток, впрочем, всё равно не хватает.
  "Хотите оформить кредит? Остаток на счёте составляет минус..." я не дочитываю.
  Хочу.
  Мне уже плевать.
  
  ***
  
  Квартира встречает меня неожиданным теплом - душным и будто бы успокаивающим.
  И тут мне становится по-настоящему страшно.
  Я разуваюсь, стягиваю мокрую куртку. Бреду в ванную и набираю в кружку со сколотым краем холодной пахнущей хлоркой, воды. Возвращаюсь в комнату.
  Кнопка "вкл".
  Чип напоминает о себе неприятным писком где-то внутри черепа.
  Учётка.
  Сердце бьётся медленнее, чем получасом ранее, но руки дрожат.
  Контроллер.
  Горсть маленьких таблеточек легко проглотить и просто так, но я всё равно запиваю её отдающей металлом водой. Возможно, чтобы отбить неприятный кисло-горький привкус слюны, которой наполнился рот.
  Логин. Пароль.
  Вход.
  Странные ощущения. И не сказать, что особо приятные. Я будто усыхаю, становлюсь меньше - контроллер адаптирует изображение и тактильные ощущения под физические параметры Арахны.
  Кожа на руках болезненно-белая.
  Длинные волосы, забранные в косу, тяжело лежат на плече.
  И что-то слепит глаза.
  Когда зрение проясняется, я замечаю то, что заставляет сердце биться чаще - хотя куда уже чаще, казалось бы.
  Огромное трехмерное полотно, составленное из полупрозрачных кубов, треугольников, сфер и трапеций, врезанных друг в друга под самыми немыслимыми углами. За полотном передвигаются смутные, будто сотканные из сигаретного дыма, тени.
  Я вытираю со лба несуществующий пот и медленно-медленно выдыхаю.
  Я знаю, что это за дрянь, похожая на адскую головоломку.
  Головоломка и есть - вторая ступень защиты, которую Арахна, прекрасно понимая, что в ее руках сосредоточены все ресурсы клана, установила на случай взлома аккаунта.
  Она наверняка решала ее двумя-тремя отточенными взмахами руки, расставляя фигуры по надлежащим местам.
  И я какое-то мгновение пытаюсь угадать в нагромождении геометрических форм скрытую систему.
  А потом, чувствуя, как вокруг шеи захлестывается петля отчаяния, всем телом бьюсь о полупрозрачную стенку. Ни на что не надеясь - бьюсь и...
  Падаю на ковер в кабинете Арахны - стенка разлетается вдребезги с неожиданно тихим хрустальным звоном.
  Секунда на то, чтобы прийти в себя.
  А потом меня вдавливает, вплющивает в пол басовый гул сирены.
  Дверь распахивается молниеносно. Кто-то врывается в кабинет и тут же падает - я доверяюсь инстинктам, а инстинкты бросают тонкое тело вперед. Пальцы обжигает холодом стилет, скользнувший в ладонь откуда-то из рукава. Граненое синее лезвие с легкостью пронзает матовое стекло шлема, который надет на охраннике. Бесстрастный и безукоризненно-четкий механический голос внутри моей головы сообщает имя убитого и количество очков опыта, зачисленных на мой счет. Дверь, коридор, лестница. На бегу пытаюсь разобраться со скиллами Арахны. В меня стреляют. Я стреляю в ответ, разрубаю на части, сбрасываю угловатые фигуры с лестниц, сворачиваю шеи - жгу энергию без жалости. Ни мне, ни тем более хозяйке учетки это мнимое богатство уже ни к чему. От чердака до подвала особняк полнится грохотом и разноцветными вспышками. Голос в моей голове ведет подсчет убитых.
  По-моему, это ужасный подвиг - разгромить армию цифровых солдатиков ради цифровой любви.
  Последние метры. Голову будто стискивает мягкими тисками, изображение смазывается и мерцает.
  Плевать.
  Единственное, чего я сейчас боюсь - того, что откажет теменная доля мозга, где сосредоточены центры тактильных ощущений.
  Я не смогу ее поцеловать.
  Вся будет зря.
  Все будет зря.
  Выбрасываю дымящийся ствол и берусь за ручку заветной двери. Не понимаю - то ли лязгает оружием вызванное завсегдатаями подкрепление, то ли я начинаю галлюцинировать.
  Тяну дверь на себя - и погружаюсь в мягкий сумрак.
  Ты меня никогда не узнаешь. Ни в этом теле, ни в моем собственном.
  А я узнал тебя с первого взгляда.
  Знаешь, я едва не сошел с ума, когда это случилось. Знаешь, иногда ты снишься мне до сих пор - разбитая, как фарфоровая кукла, и лужа загустевшей крови тогда напоминает мне бархат, на котором мы сейчас лежим.
  Знаешь, того, кто управлял тем автомобилем, так и не посадили.
  А я чуть не сошел с ума. Или сошел - здесь это проще простого.
  А потом я снова тебя увидел. Здесь. В этом проклятом виртуальном борделе. Не знаю, где тот, кто рисовал для него девочек, взял твою фотографию.
  У неё голубые глаза. Как чистое небо. Оттенок, имеющий точное буквенно-цифровое обозначение в сознании дизайнера компьютерных игр. Мне он кажется чересчур живым для виртуальной реальности.
  Я обнимаю свою эрзац-любовь крепче. Контроллер снова сбоит - или действует яд? - и тонкие белые плечи кажутся мне холодными, как лед.
  Все закончилось. Или, по крайне мере, близится к концу.
  Дверь срывают с петель ударами прикладов.
  Контроллер в последний момент выкидывает очередное коленце - сквозь текстуры проступает каркас, и лежащее в моих объятиях гладкое тело, по которому струится черный шелк пеньюара, становится угловатым и нескладным.
  Я целую девушку в плоские нарисованные губы, чувствуя, как время сжимается в точку.
  А потом наступает мрак.
  Резкий писк, с которым приходят уведомления из банка, разрывает окутавшую нас тишину.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"