Аннотация: Вообще-то, это не совсем про шаурму. Ха-ха, я вас снова обманула!
Я думаю, надо обладать большим талантом, чтобы вкусно готовить шаурму. Казалось бы, что тут сложного? Накидал овощей, мясо поджарил чуть-чуть, соусом полил и в лаваш завернул. А не у многих получается.
Я думаю, это с душой делать надо. С любовью к людям.
Шаурмисты как психологи. Если ты людей ненавидишь, не понимаешь их природу и тонкую душу, то не выйдет у тебя ничего стоящего. Талант, бесспорно, важнейшая составляющая, но любовь на первом месте. Имела бы я способности к приготовлению шаурмы, у меня бы это вкусно получалось.
На самом деле, мне очень грустно. Именно поэтому я пытаюсь думать обо всём на свете, кроме грусти. Например, о хорошей шаурме. Или о любви к людям.
Мне так легче становится. А когда я не только думаю о шаурме, но ещё и ем её, вообще всё вокруг преображается.
Правда, в последнее время отчаянно чего-то не хватает.
Вроде и овощи в идеальных пропорциях нарезаны, и мясо не пережарено, и лаваш хрустит. Даже соуса столько, сколько нужно, ни больше, ни меньше. И сыр дополнительный.
Кому-то картошки не хватает или укропа. Кому-то лука побольше. А для меня всё, как надо.
Видно, с любовью сделано.
Только что-то не так.
Поэтому остаётся лишь расстроиться против своей воли, дожевать ужин и куда-нибудь скрыться от любопытных взглядов типичных обитателей шаурмичной. Например, выйти на улицу и направить свои ступни в сторону дома.
Не знаю, что сказать об этих местах.
Я их люблю страстно, будь они семь раз прокляты!
Люблю идти вечером по улице, где встретить целый фонарь - это как увидеть НЛО.
Кто-то с ним, может, и сталкивался, но в адекватности этого человека точно начинаешь сомневаться.
Люблю окидывать нежным взглядом покосившиеся от времени и вечных пьянок общежития. Когда всматриваешься в эти окна, брызжущие тёплым светом электрической лампочки, невольно приходишь к мысли о том, что, возможно, коммунизм - это всё-таки не утопия.
Я люблю оспины на рябом лице асфальта, когда, случайно наступив в лужу, ты уходишь в воду по самое колено.
И, как я уже упоминала ранее, я люблю людей. Слепой, глупой, жертвенной любовью.
Я люблю даже того человека, который поджидает меня за углом, затем грубо хватает за ворот и требует отдать ему все свои деньги.
Я люблю спрашивать у него:
"У тебя было такое, когда и овощи в идеальных пропорциях, и мясо не пережаренное, и лаваш хрустящий, и даже соуса столько, сколько нужно (ни больше, ни меньше!), а всё равно что-то не то?"
Я люблю лежать прямо на промёрзшей земле и смотреть на редкие звёзды, иногда появляющиеся на облачном небе и загадывать свои дурацкие желания, когда увижу какой-то движущийся объект.
Я люблю эти места, будь они семь раз прокляты! Только мне о них совсем нечего сказать. Потому что всё время чего-то здесь не хватает. А чего конкретно - этого я уже объяснить не могу.
Вот и остаётся только лежать на земле, смотреть в небо и размышлять о вечном. Пусть даже не очень удобно делать это с отвёрткой, торчащей под ребром, и вытекающей из раны тёмной кровью, но мне, если честно, уже как-то всё равно моя дальнейшая судьба. Шаурма-то уже не та.
Может, мало людей любить? Может, нужно, чтобы и они тебя любили?