Единое должно, и так происходит на самом деле, распасться на составляющие себя противоположности. Затем всё произойдёт наоборот: соединится. И так бесконечно. Это формула, описывающая невидимую часть Происходящего. На Этом Всё и построено: на конфликте и ликвидации Его. А затем старательном реанимировании. Чтоб вновь Всё повторилось...
Происходящее таково, каковым являет себя. Иным Оно быть просто не может. Не может река нести на себе лодку, не спущенную выше по течению на воду. Не может река времени формировать будущее, не основанное на прошлом и таким образом оторванное от него. В мире причинно-следственных связей живём, господа. Или доживаем. Вероятно...
К сожалению, подобные фразы выглядят демагогическими, сиюминутной пользы не несут и ответов категорических, разумеется, не дают.
Но уверен, суть любой проблемы в глубинном проникновении в неё, а не в дерзкой попытке "перемочить всех злодеев в сортирах". Перемочить - удастся, всех - вряд ли.
Последнее - это даже не эмоция, не сформировавшаяся до конца, а нечто иное. Но об этом некогда. Кстати, подобное можно родить, сидя за толстой и высокой крепостной стеной непонимания, - обычного, распространённого непонимания. Но уровень непонимания либо способен редактировать Происходящее, либо нет. Этот оказался способен. Только и всего. Осталось дождаться результата. Жаль, что он случится не завтра. Проще отвечать самому за свои ошибки, чем оставлять их решение детям...
Но это моё мнение.
Я не могу взять ружьё (у меня его нет и даст Бог не будет никогда), и пойти убивать, (я не смогу этого сделать, похоже ни при каких условиях и обстоятельствах), а потому предлагаю очередной взгляд на проблему.
Времена молчаливой резни нужно хоронить, а жизнь давать разумному общению. Не нужно мочить всех в сортирах. Смерть любая должна быть прекрасна. Смерть на толчке - отвратительна и для палача и для жертвы.
Нам некуда бежать с нашей планеты. Но мы заварили такое, что подобные желания могут возникнуть. Поразительно, но на нашей огромной Земле, видимо, скоро уже негде будет укрыться, от рождённого нами же. Имя этому - насилие...
Как это не похоже на правду, но мы сами организовали себе ту невозможную жизнь, в которой имеем намерение жить дальше. Естественно, мы выбрали из предложенного. Выбор Вы видите перед собой. (Скажи мне, что ты выбрал, и я тебе скажу кто ты...)
Все захотели секса и денег. И получили: Чечню в Москве, проституцию - в Мире.
И самое страшное, что Все уверены, или делают вид, будто ничего не происходит. Синдром наркомана: "я только разик попробую".
Нет, дорогие. Это уже точно Всё! Придётся опускаться. Только дна у этого погружения не будет. И ладно бы мы сами, - история спишет, но мы старательно тащим к этому дну, которого нет, детей своих.
Похоже на гипноз. А может мы - зомби, и просто не осознаём деяний своих? (Хотя, какие деяния у зомби, - программа). Почему такой почти молчаливый поход, с редкими вскриками?...
Немигающие зрачки Вечности равнодушно взирают на нас: чёрные и бездонные, и мы, растерявшие остатки воли, даже не идём, - прёмся на них, сокрушая по дороге Всё! Всё - образное выражение. Буквально означает пустяк сущий - Жизнь Нашу...
Я давно хожу с низко опущенной головой, боясь заглянуть во встречные глаза детей. Потому, что мне стыдно. Мне стыдно не из-за того, что я могу встретить упрёк немой или нарваться на неожиданное замечание, мне стыдно потому, что Они даже не догадаются кого - то в чём-либо обвинить или просто заподозрить почти реализованную измену. Они знают больше нас, а мы их учим жизни. Они чувствуют лучше нас, а мы их обвиняем в нечувствительности к себе.
Я бы, наверное, отважился на эксперимент. Я бы выдернул из Происходящего всех, старше 20-ти лет (условно, разумеется), только сделал бы это органично, без последствий осмысления содеянного: было - не было, и всё. Мне больше 20-ти, я начал бы с себя.
Жаль, у нас нет возможности проверить, а что бы было, измени мы хоть дин параметр Происходящего...
Можно ребёнку с малых лет показывать полотна великих художников и говорить, что они прекрасны. Можно ставить Чайковского или Баха и восхищать наследника волшебными звуками.
А можно на глазах у малыша жить в руках с автоматом, показывать ему гранату вместо игрушек и говорить, что здорово - это кровь и смерть, что аллах сам воевал и не видит счастья людей, кроме как в окопах, залитых кровью.
Можно детей учить смирению, а можно жестокости и мести.
Что мы и делаем старательно: учим, учим, учим. А научились ли сами чему? Сами-то поняли хоть что-нибудь?...
Наши дети даже хотят меньше, чем мы, потому что ещё не знают силы желаний. А, значит, свободнее нас.
Так, за что же мы их так?...
И знаете, что самое гадкое? Мы играем в наши отвратительные игры на глазах собственных детей. И не важно, принимают они эти игры или нет, - циничнее уже ничего более нельзя придумать. Это предел, к которому люди всё-таки подошли, дотянулись. Несмотря на недосягаемость, высота оказалась взята. НО самое главное, почти у всех к моменту "победы", глаза оказались не способными видеть, рождённого ситуацией стыда, планетарных размеров. Стыд оказался слишком велик, чтобы быть увиденным.
Потому мы и отплясываем танец смерти на будущих могилах собственных детей.
И самое ужасное, что мы, видимо, ничего уже не сможем поделать со всем тем, что организовали. Правила игры сложились. Их не изменить. Скелет цивилизации отвердел. И здесь, к сожалению, возможны всё те же два варианта, как Всегда и во Всём, и, разумеется, противоположные: либо продолжение кошмара, либо выключить проектор - аппаратура перегрелась давно.
Только второго не получится, проектор останется включённым. Кошмар предстоит досмотреть до конца, для чего некоторые уже отодвигают полотно экрана, чтобы увеличить размер изображения и насладиться в полной мере...
В подобных случаях передо мной всегда встают глаза детей. Причём, не нескольких, а бесконечные ряды, заполняющие собой Вселенную, и доверчиво изнутри себя смотрящие на бесконечные представления, организованные и показываемые им взрослыми дядями и тётями, которые следуя привычным стереотипам и умнее, и опытнее и пр. и глупостей не насоветуют. А насоветуют непрекращающиеся погромы и террор с перерывами на очередной намаз, резню на священной земле - это из относительно крупного; разбой, грабежи и пр. - из повседневного.
А Вам не приходило в голову, что не будь государства, как средства организованного похода в никуда, ничего страшного не случилось бы. Потому что страшнее просто не возможно. И инерция, с которой мы продолжаем кем-то начатое путешествие, к нам - сегодняшним отношения не имеет. И что мы просто сидим в повозке, в которую нас посадили и толкнули, задав произвольное направление.
Можно изловчиться и выпрыгнуть из повозки, переломав все известные стереотипы заодно, и вздохнуть полной грудью, Земля-то большая, всем места хватит.
Не хватит, друзья!
Серафим Соровский однажды покинул общую повозку, ушёл ничего не взяв, и поселился в глуши убогой. Так что Вы думаете? И там, в этой глуши нашлись два балбеса, которые стали топором махать по очереди, и разумеется домахались...
Как же так получается?
До предела забитый всякими там планетами Космос, а кроме планет ещё неизвестно чем, несётся неизвестно куда, являясь в свою очередь частью ещё чего-то более грандиозного.
Картина Происходящего завораживает настолько, что периодически становится трудно дышать. И, периодически же, становится не до чего, кроме Красоты, подразумевающейся во Всём Этом.
И как же можно во время Этого Всего бить кому-то морду или старательно размахивать атомной бомбой? Или ковбойская шляпа заслоняет своими широкими полями Свет Белый?
А ведь, похоже, заслоняет. И не только Свет. Но в первую очередь мозги. Прежде всего, мозги, конечно. Как же мало мозгов надо иметь, чтобы так просто их было заслонить малюсенькой шляпой.
А в некоторых случаях, оказалось, мозги и вовсе не нужны. Больше того они - обуза, и похоже их уже скоро начнут вырезать, как аппендицит.
Мозги мешают на самом деле. Они рождают варианты. А вариант видится одним. Жаль, не просматривается до конца, до пустыни размером с планету. А может у этих людей воображение уже вырезано кем-то, чтоб не напрягать его попусту, а заодно и вырезанные мозги?
Но у всех-то остальных всё пока на месте.
Самоуверенность этой нации завораживает, и начинает граничить с тупостью. Но это не вина нации, - это беда развития.
Ощущение безнаказанности удачливых завоевателей зацепилось за сознание, да так и осталось там, паразитируя на Духе. Что страшно, по сути. А предупреждений обычных в таких случаях никто не расслышал.
Произошедшее - начало обрыва цепи, на которой образовалась трещина в момент "завоевания".
И это - не сумасшествие. Сумасшествие было бы избавлением...
Человечество заражено вирусом самоуничтожения, инкубационный период которого, похоже, благополучно завершается. А как иначе объяснить "прогрессивную" деятельность хомосапиенсов, направленную на старательное истребление себе подобных и среды обитания заодно?
Понятно, что нами движет генетическое любопытство и изо всех сил хочется знать, а что будет, если сделать вот так? А если так? Вариантов полно. Нет одного - возможности вернуться к первоначальному варианту, который был до пробы ещё. И желательно с приобретённым по дороге опытом. Не будет возможности даже пожалеть о содеянном. Потому что не будет нас самих. Останется Всё. Кроме нас.
Разум даётся для того, чтобы однажды быть реализованным.
Отказ от разума - это неспособность пользоваться Им, или безумие. Это финал, к которому стремится пожирающая планету плесень в виде людей.
И как бы высоко не ценили мы себя, цена очевидна: её просто нет. Что великолепно иллюстрирует лёгкость, с которой были стёрты с лица планеты цивилизации прежние...
А ведь нам абсолютно не стыдно перед детьми за то, что мы позволяем себе вытворять. За беспредел, организованный на планете, прикрытый розовым словом прогресс. За умное выражение лиц, которым мы сопровождаем своё присутствие Здесь. Откуда у нас такая уверенность в необходимости производимых действий? Или от нас действительно ничего не зависит? Пусть не зависит...
Но неужели нельзя расслабить лицевые мышцы, сложившиеся в звериный оскал?
Неужели нельзя опустить руку, поднявшую топор или пистолет?
Неужели нельзя всем сразу подумать о том, что любые наши негативные движения отразятся на детях или уже отражаются?
Неужели этого всего не видно?
Зачем мы рожаем детей?
Или за тем, чтобы убить некоторое время спустя?...
Любой исторический факт не вырван из небытия и не подарен случайно провидением Происходящему, в угоду исправления некой ошибки допущенной.
Любой исторический факт простирается своим воздействием в невероятные глубины будущего, как и след его возникновения, теряющийся в пропасти прошлого...
Мы смертельно ранили Будущее. И, кажется, начинаем получать удовольствие от содержания содеянного. Знаете, как скорпион, жалящий самого себя и испытывающий восторг нападения.
Но нам почему-то никак не удаётся заглянуть в глаза поверженного, которые поразительно напоминают глаза наших детей, с недоумением и лёгкой болью за нас, взирающих на Мир.
Пройдя немыслимый путь ошибок, мы требуем Будущее повторить их. Причём, старательно. И лучше наизусть...
Нам некуда бежать с планеты. Но мы заварили такое, что подобные желания уже скоро могут возникнуть. Поразительно, но на нашей огромной Земле, видимо, скоро совсем негде будет укрыться от рождённого нами же.
Имя этому - насилие...
Как это не похоже на правду, но мы сами организовали себе эту невозможную жизнь, в которой имеем намерение, жить дальше. Естественно, мы выбирали из предложенного. Выбор Вы видите перед собой. ("Скажи мне, что ты выбрал, и я тебе скажу кто ты...")
Все захотели секса и денег.
И получили: Чечню в Москве, проституцию в Мире.
И самое страшное, все уверены, что ничего такого страшного не происходит. Синдром наркомана: "я только разик попробую, и всё".
Нет, дорогие! Это действительно уже Всё! И придётся опускаться. Только дна у этого погружения не будет. И ладно сами, история спишет, но мы старательно тащим к этому дну, которого нет на самом деле, детей своих, и даже не выборочно, - всех подряд.
Похоже на гипноз. Может, мы зомби и просто не осознаём себя. Почему такой почти молчаливый поход, с редкими вскриками?
Немигающие зрачки Вечности равнодушно взирают на нас: чёрные и бездонные, а мы, растерявшие остатки воли при погружении, даже не идём - прёмся на них, сокрушая по дороге Всё. Всё - образное выражение. Буквально означает пустяк сущий - Жизнь Нашу...
Нам не хватает ясности движений и поступков. Мы движемся с какой-то гнетущей инерцией. Наши шаги, не произведённые ещё, уже впечатаны в землю. Крик мы рождаем прежде, чем совершается ошибка. Чувства атрофированы. Градуировка: "плохо-хорошо" сбита. Впереди тьма, а потому всё равно, что случится по дороге.
Мы живём, не хотя Этого.
"Жизнь прекрасна и удивительна". Что ж мы не удивляемся ей. И удивляем её, наоборот.
Мы боимся инерции, сообщённого нам движения, которое вот-вот закончится. Уже скоро будет недолгая остановка, а потом в обратную сторону и уже без нашего участия. В Минус.
Безысходность - наш дирижёр. Да мы уже и взмахов палочки не замечаем. Всё слилось.
Агония...
Т Р Ё П
Трёп - скачущая, с одного на другое, беседа.
Или монолог.
Трёп не может иметь границ.
Он бесконечен...
Пустота забита сутолокой содержания...
Мне повезло влюбиться в Слово. Если бы не эта Любовь, я бы никогда не ощутил непроходимости Пустоты...
Как Это Всё приходит?..
Всегда по-разному. Да только, пока пытаешься сконцентрировать себя на Приходе, уловить Начало и много чего ещё, Оно уже в тебе. И снова прозевал...
Такая тонкая Игра происходит, наполняющая Отсутствие - Пустотой, в которой так много всего, а вернее - Всё, что отделить, выбрать для рассмотрения отдельные включения почти не возможно. Когда возможно, - это талант.
Выбирать трудно, а целиком - не возможно. Целиком - увидеть Пустоту - это сумасшествие.
Это Дар - не видеть Пустоту...
И видеть, то же Дар...
Я помню первую Книгу. Нет смысла называть автора, потому что я так, и не прочитал её. Потому что тогда ещё не было Любви. Потому что тогда я видел только буквы, предложения, страницы. И не видел самого главного - Слова. То есть слова-то были. Не было СЛОВА. Для меня. Я был не готов тогда ещё. Возможно, я и сейчас не готов. Не знаю.
Но я полюбил Слово. Суть Его. Энергию. Силу. Я только не могу ничего объяснить словами. Как собака.. Никто не может. Даже гении. Хотя, у них неплохо порой получается.
Оказалось, любить Слово и пользоваться Им - не одно и то же...
Как можно соединить параллельные миры индивидуальной Сути людей?
Видимо можно. У Слова это получается. Впрочем, не только у Слова. Просто Слово мне ближе.
Параллельность нарушается информационным взрывом, провода которого Слово замыкает. Спаивая на некоторое время два мира. Или несколько. Всё зависит от энергетики Слова и восприимчивости миров.
И происходит Чудо пересечения. Иначе бы мы были только тенью друг друга.
Слово - это транскрипция чувства, жалкая пародия на оригинал, уродец, мутировавший в процессе рождения. У некоторых он имеет вполне здоровый вид.
Это гении...
Конструкция образа создаётся участием всего Сущего, воспроизводится индивидуально и не повторяется никогда.
Словесная попытка отображения образа лежит в плоскости, в то время как образ рождается и живёт, до своей кончины в саване слова, в сферах не ограниченных ничем.
Трансформируясь в слово, образ не оставляет от себя ничего. Лёгкую дымку...
Слово - это чувство, отредактированное вашим сознанием для передачи его окружающим, в абсолютно искажённом виде. Это чувство, трансформированное до неузнаваемости.
Слово - гильотина, отрезающая от чувства, как правило, суть его и передающая то, что осталось для оценки. Трансформировав своё чувство в слово, автор, безусловно, рассчитывает на равную обратную трансформацию. Что не возможно...
Но слово, тем не менее, - благословение Творца на попытку Поиска...
Мы общаемся, придавая каждому слову свой, порой даже себе самим, неведомый смысл. Можно представить, что происходит с фразой или текстом.
Как же мы можем понимать друг друга в таких условиях?
Да никак! Мы и не понимаем...
Я понял, почему мы не понимаем друг друга: мы не договариваем. Начатую мысль мы обрываем на том месте, где нам видится её окончание. Но для другого это место, возможно, является лишь началом мысли. А время ушло и надо либо показывать, что ты дурак и требовать повтора, либо усердно и бестолково кивать головой.
Но чаще происходит третье. Трансформировав чью-то мысль в свою интерпретацию её, мы молча расходимся, непонятые друг другом.
И так до бесконечности.
Как и повелось, свою мысль я не закончил...
Позже были ещё книги...
Помню, я удивлялся способности брата читать по одной книжке в день. Правда, про войну. (Я-то всегда читал медленно, и про войну не любил). Как будто про мир не интересно. Но это всё было из-за нашей параллельности. Кажется мне, близкие люди параллельны наиболее, не смотря на природную близость свою...
И затем только и явила себя Любовь.
Мне повезло, потому что Её могло и не быть, причём легко, и я об этом даже не узнал бы. Если бы не переехал на новую квартиру, по дороге от остановки трамвая к которой был книжный магазин. А потому хорошо, что узнал.
В книжном магазине я купил сразу Анчарова Михаила и Константина Воробьёва. Такое сочетание могло быть только разовым. Особенно в то время. Но ничего просто так не бывает. Или только кажется так. Так или иначе, этого оказалось достаточно. Как говаривал Анчаров "произошёл тихий взрыв", всё качнулось, и началось... Мы пересеклись. Произошло Чудо...
Настоящее Чудо незаметно. Потому что тонко открыто своей очевидностью. А ненастоящего, - не бывает. Попробуй назвать Чудом - обыденность. А ведь так оно и есть.
Вот и сейчас я уже десять раз сказал о Чуде, а Вы, бьюсь об заклад, даже внимания на Него не обратили.
А Чудо - это пересечение параллельных миров наших индивидуальностей, пребывающее в защитных силовых полях своего Я. Чудом остающееся. И наречённое даром таланта или гения.
Я не знаю, что чувствуют и получают люди от ощущения Слова. Я своих-то чувств толком объяснить не умею. Мне кажется, я становлюсь собой, но на воздушной подушке... Или шариком, который надул БОГ. А ещё...
Здесь продолжительный вздох.
Причём, качество ощущения Слова растёт. Вместе с ростом требования к нему.
Возможно, однажды я просто улечу. Помните про шарик?
В начале было слово. То есть информация.
Так?
А что произвело информацию?...
Вопрос, на первый взгляд, кажется почти умным. А всему виной наша логика: причина, следствие и пр. И мы просто не допускаем, что может быть как-то иначе, мы не допускаем наличия того, что нам не ведомо. Помните, " не может этого быть, потому что быть такого не может...". И всё! И хоть ты лопни!
Познание одного уровня Бытия равно переходу на следующий. И так далее, до бесконечности. То есть вечно... Напрашивается лёгкая мысль о бесконечном повторе Сущего. Но повтора не происходит. Информационный обмен поднимает "плоскость" или уровень такого замкнутого цикла на следующий порядок. И происходит очередной "повтор" - то есть следующий виток спирали. Но повтор обновлённый, приобретённой новой информацией.
Спираль так же замкнута. Когда бесконечный круг спирали пройден, "плоскость" спирали переходит уже на "свой" следующий порядок. Переход спиралей замыкается так же... Бесконечность, бесконечна. Об этом и речь.
Попытка рассуждений о Вечном, Ему же и равна.
Загадка, нам предложенная, универсальна, потому что ответа на неё в Природе нет. Его ищут с нашей помощью...
Здорово?...
В Слова можно только играть. К Ним нельзя относиться излишне серьёзно, - это нарушает принцип их предназначения и ломает конструкцию самой Игры...
Иногда мои представления содержат образ. Чаще "образование", которое, слегка ко мне привыкнув, становится ощущением Содержания, которое и есть Слово.
Так не всегда. Если бы всегда - точно бы разорвало. А потому редко. В основном. И хорошо. Всё-таки лучше редкий оазис в пустыне, чем жизнь посреди океана одной воды...
Сменяя друг друга, дни осторожно перелистывали заметно похудевший календарь жизни...
Мне тоже достался календарь. Как и Всем. Календарь Жизни. Якобы моей...
Удивительное дело - мне никогда не приходило в голову посмотреть последние страницы этого документа. (Хотя, сейчас вот пришло. А заглядывать всё равно не хочется. Видимо, атрофированы центры, отвечающие за любопытство). Как и первые. Посмотреть которые мне не дали. Просто не дали и всё! Кто-то перелистал их за меня. Быстро...
Затем я принялся сам. Листать. Медленно, медленно. Для компенсации, возможно. И не то, чтобы я делал это специально. Всё выходило как-то само собой. Иногда механизм ломался, и очередная страница застревала. И возникало неясное ощущение, что день, которому она соответствовала, возьмёт и не кончится. Тревоги в ощущении не было. Так что рука перевернуть страницу не тянулась. А вот здесь любопытство просыпалось. Остановить время до сих пор не удавалось никому.
В связи с чем, у меня объявился помощник. Или куратор, который, видимо, и отвечал за всякие застревания.
Когда дней много, хотя, сколько их на самом деле, наперёд не знает Никто, - качеству их содержания не придаёшь значения. Как и количеству.
Я слышал, что есть люди, которые придают. У которых день расписан по минутам. Жаль не по секундам. Бедняги. Но, "каждому - своё". Это следующий шаг. Они - либо наместники Бога, которому ничего нельзя пропустить, либо над этими расписаниями осторожно посмеивается сам БОГ ...
Я, почему заговорил об этом? Да потому, что вчера был понедельник, а сегодня - пятница. Ни с того, ни с сего...
Нет, вторник, среда и четверг так же были на положенных им местах, но как-то невнятно. Миражно. И это не новость. Я говорил с людьми - так, почти у всех. Вот этого и не хотелось бы. Как у всех...
И не смотря ни на что, наступает период, когда утром уже, открыв страницу очередного дня, еле сдерживаешься, что бы не захлопнуть её тут же...
Я боюсь нового дня за то, что он может повториться во вчерашний. Но этого не происходит. Всегда находится безумный нюанс, отличающий их. А иногда, делающий противоположными...
Я прошёл мимо ещё одного дня... оглянулся... и ничего не увидел позади. Даже цепочки следов своих. Как будто меня там и не было вовсе.
Я и говорю мимо...
В году 52 недели, а значит 52 понедельника, 52 вторника и т.д. В связи с чем, я вот что надумал.
Как всё на Земле имеет имя своё, так и день каждый должен называться исключительно по-своему. "День непроходящей радости", к примеру. Или "день неожиданного восторга". И не для всей планеты, - для каждого человека в отдельности. Потому что иначе не может быть.
Мне непонятно, как может называться очередной восход солнца "Днём международной солидарности...". То же самое, что "День толпы"...
Мне ничего не понятно с праздниками.
Как может быть праздник назначенным? Какой может быть праздник вообще, если груз печали раздавил тебя целиком об обстоятельства. Я понимаю праздник - это, когда никто ничего не объявлял, но ты проснулся, а за окном "День немого восторга без границ..."
Ну и т. д.
Я свободен от желания, иметь что-либо достижимое, - Природа сделала мне такой подарок. Подарков я не люблю, но этому рад.
Мне не нужен миллион денег. Потому, что на деньги можно только купить. А хочется в основном того, что купить невозможно. И получается, что миллион не даст мне того, чего я на самом деле хочу. А, что хочу, не знаю и сам пока. Вернее, знаю, - в слова облечь не могу. Мне кажется иногда, что я ничего не хочу из того, что можно иметь на Земле.
Но я не свободен от желания иметь невозможное. И я так же не знаю что это такое. Вернее, не могу объяснить словами. Я это просто чувствую...
И получается так, что имею я то, о чём не только не мечтал никогда, просто даже вскользь не думал.
Однако, мечтается! И о том, и о другом, и...
Потому у меня ничего нет до сих пор из того, что действительно хотел. Или почти ничего.
Может это и хорошо?..
Однажды я плюнул на себя. Так принято. Я посмотрел вокруг и сделал то же, что и Все. Стадо...
Позднее присмотрелся. Плевок медленно растекался. Мне не понравилось. И я вытер его.
Но следы остались...
Из меня выпирало всё человеческое. Лезло что-то совершенно невообразимое. И было закрыто...
Я стал нужен в виде ином, который сейчас и приобретаю.
Мы - исполнительное звено информационно-энергетической цепи. И если тебя изменяют, значит, готовят к Чему-то...
Всякая попытка обобщить впечатления о Происходящем, заканчивается самолюбованием и... навязыванием собственного, индивидуального впечатления окружению и закреплению в себе. Не более. Обобщение не возможно в принципе. Хотя... всё, всегда зависит от тонкости восприятия и подачи.
Многие уже стали догадываться, что индивидуальность - щедрый подарок Природы каждому, не позволяет видеть, слышать, чувствовать и т.д. одно и то же всем одинаково. А значит, формирование единого (среднего) взгляда на Что угодно - не возможно.
Так что, если Вам попадётся текст или вы станете свидетелем рассуждений, в которых преобладает местоимение Мы, знайте - либо это распространённое раздвоение личности, либо - попытка придать собственным впечатлениям налёт мнимого стерео - обобщения. Псевдо, на самом деле. Потому что всегда всё - соло, моно... Потому что каждому дана только одна точка зрения, из которой тот вынужден бубнить о впечатлениях, придавая звуку искусственное многоголосие, либо молчать о том же.
Сосредоточиться трудно весьма. Всегда Кто-то или Некто вытаскивает из неё. Из точки. Как будто боится. Значит, есть Чего... А может просто...
Любое изложение содержит и несёт материальный оттенок. Суть же материала пребывает в вечной сутолоке информационных полей, проекцией которых является Всё. И наш Мир в том числе.
Так что, в лучшем случае, каждый может рассуждать лишь о том Я, которое более всего ему не понятно.
Что толку говорить о ясном? Чтобы приблизить Его к Себе? Чтобы слиться и обрести Единство, наконец? ТО - чего всегда не достаёт. К чему, не осознавая, стремится каждый. И Что - Никогда не возможно... НИКОГДА...
Слияние не возможно. Слияние - это Исход. Слияние - это выдох, который весь целиком обратно не втянуть. Как дважды в реку не войти. Потому, что всегда, Всё уже чуточку не так.
Слияние - это симметричное назад. Что не подлежит Организации.
Тьма расступилась перед Словом, которое отразилось в Себе Самом бесконечно в каждое последующее отражение, давшее возможность доступным изменениям в каждом произойти. И недоступным восстановлению стать. Или Исходу...
И я не знаю, о Ком я сейчас говорю...
Он никогда не испытывал радости... То есть моменты ощущения воли прорывались периодически изнутри, но являли собой, в лучшем случае, падение...
Радость - это, всё-таки, восхождение. Вознесение некое...
Процесс поиска Себя длился полжизни...
По-разному происходит событие это. У некоторых его не происходит вовсе. И что?
Да ничего!
Ничто, так и не раскрывшись, ничем останется. Почему у Всего обязательно всегда должна быть какая-либо оценка? А если просто так, как есть...
Я проснулся в 45-ть. Хотя абсолютной уверенности в этом нет. Время, что продирал глаза, может быть отнесено к продолжению сна. Я и сейчас ещё периодически засыпаю. Обычный сон не в счёт. По привычке. Только нынешний сон стал чутким. И если что - вот он - я, и глаза протирать не нужно. Я готов...
Состояние бодрствования - это не что-то иное, - это продолжение сна, только в ином формате восприятия Происходящего.
Принцип Всего - волна...
Теоретически, пик бодрствования - средина между снами: предыдущим и последующим. Насчёт предыдущего я более или менее внятно рассказал. Последующий, - это Смерть.
Итак. Проснулся в 45-ть. Когда случится пик непонятно. Но, судя по всему, его ещё не было. Уж это-то я знаю. Значит, гипотетически можно прикинуть дату Смерти. Но это Всё...
Мне кажется, я помню, что такое Смерть. Не сам факт Её. А чувство перехода границы, разделяющей присутствие от небытия. Свет и Тьму...
Неужто, это всё верно, насчёт перевоплощений?
Мне кажется, я просто удивлюсь, когда это произойдёт в очередной раз...
Это каприз, но на данный момент, больше всего мне бы хотелось такой ситуации, при которой в обычных рассуждениях о политике я бы абсолютно непреднамеренно вставил свой дикий вопрос в адрес незнакомого мне действующего президента России:
- А это кто такой?...
Ну, или какого-либо известного танцора, к примеру...
...Волна придёт... разровняет выстроенные горы... и сделает тебя одержимым. И Ты забудешь усталость, потому что её нет. Ты забудешь покой, Потому что его тоже нет. Ты забудешь Всё, что знал до Неё. Волны. И самое интересное, что тебе будет нужно Это. То, что пришло. Как будто Ты Этого хотел. Хотя на самом деле, даже не знал об Этом мгновение назад, когда Волны ещё не было...
Так будет. И если не будет именно Так, то как-то ведь всё равно будет...
...Если придёт Волна. А Она обязательно придёт...
...Волна уйдёт... унося за Собой сметённое Ею. Ничего не оставляя. Пустоту... На самом дне которой окажешься Ты. И ещё недоумение. Потому что одержимость окажется разбитой. Покой разрушенным. Усталость... вот усталость останется. Верная. Ничего не останется кроме неё...
Нет, останется... ощущение новой Волны. Неясное. Потому, что Её пока нет вообще. И никто ничего не знает о Ней. Откуда же знаешь Ты?..
Вот, что Тебя делает подобным Ьогу...
А раз подобным, то я сомневаюсь, что творец создал Нас для того, чтобы мы в кельях уродовали свои коленки...
Я сомневаюсь в том, что Творец, отпущенное Нам, в общем-то, скромное время, рекомендовал тратить его на многочасовые молитвы...
Я сомневаюсь во многом, но то, в чём я сомневаюсь имеет место быть, а потому и смысл имеет...
Наверное, Ты можешь Всё, если захочешь. Похоже, просто не хочешь.
Люди, вообще, могут Всё, если захотят. Они просто не хотят. Или забыли...
Я сдёрнул с Мира старую одёжку,
Заснувший костюмер не виноват...
Я вдруг чётко совершенно представил себе, как писалась Библия...
Авторы её, перенося простые слова не менее простых мыслей на бумагу, даже не сомневались, что возможно будут не поняты читателем современным, а уж тем более потомками, развитие которых, наверняка, достигнет такого уровня, что Библия станет легко читаема даже взрослыми, не говоря о детях...
Одно время я был в полной уверенности, что для создания чего-либо нового нужны многие знания, которые и будут являться основой для построения знаний новых.