Вечером в субботу напишу стихи,
Грустные такие, строчки-васильки,
Я из них веночек, как могу, сплету,
Каждый лепесточек нежно подберу.

Завтра воскресенье, колокольный звон.
Светлое надену, выйду на балкон,
Солнышко заставит жмуриться меня,
Не замечу сразу, как придет родня.

Шли они из церкви, да зашли в мой дом:
"С неспокойным сердцем мы к тебе идём,
Смотришь так печально ты на белый свет,
Нам поведай тайну, расскажи секрет".

Проходите гости, чаем напою,
Заодно варенье старое скормлю,
У меня секретов от родни-то нет,
Я не существую - вот и весь секрет.

За столом широким с вами не сижу,
По лугам росистым утром не брожу,
Не копаю грядку и не пью вино,
Ничего не сладко для меня давно.

Без любви пастушке не прожить и дня.
Нет любви, а значит нету и меня. 
Слышите, как ветер тронул камыши?
Вылезайте лучше из моей души.

"Ты ж нам не чужая, хороши дела!
Вот теперь какая молодежь пошла".
И уйдут с обидой,хмурясь,в тишине,
Прихватив корыто, новое вполне.

На дворе пасется рыжая коза.
На столе компьютер и болят глаза.
Уронила на пол фарш для пирожков.
Трудно нам, пастушкам, жить без пастушков.