Аннотация: К подыскивающему идею для сборника ужасов писателю заявляется посетитель с необычным рассказом.
- А он ка-ак вылупится на нас, как зашипит, как завопит о том, что крови русской хочет... ну а мы что, взял Серёга трубу, ну да и захреначил ему по голове, и вмиг он окочурился, нечисть басурманская, ибо негоже против русского мужика выступать!
Писателя, с лица которого почти весь рассказ не сходила кислая мина, при последнем пафосном отрывке чуть не вырвало.
- И что, это реально происходило? - мрачно спросил он, понимая, что другого ответа и не услышит.
- А то. - закивал сидевший перед ним мужичок. - Вон Серого спросите, подтвердит. Всё так и было. Ну что, вы это... деньги-то заплатите? Обещали!
- Обещал выдать за правдивый рассказ. - хмуро ответил писатель. Мужик тут же набычился.
- Ты что... решил, что я вру тебе, паскуда? Что я, рабочий гражданин, да лгу? Ах ты ж...
Писатель, слушая дальнейший мат, про себя отметил, что, будь на этом субъекте тельняшка, он бы удостоился зрелища разрывания её на груди. Сморщившись как от проглоченного целиком лимона, он поднял руку и постучал по колокольчику на столе. Тихий звон мягко вклинился в мат мужика, и в ответ на него дверь кабинета открылась, и в неё просунулось лицо охранника.
- Вас обижают, Виталий Викторович? - спросил он. Мужик, повернувшийся было к новому действующему лицу, резко проглотил весь намеревающийся сорваться с языка мат. Охранник был на голову выше его, мускулистее, и с задачей "схватить за шкирку" справился бы без особых трудов.
- Нет, Дмитрий, но пожалуйста, выведите этого субъекта из кабинета. - устало махнул рукой писатель, отходя к окну. Возня позади него продолжалась недолго и закончилась аккуратным закрытием двери, после чего наконец-то стало тихо.
Собственно, подумал писатель, печально глядя из окна на родной город, чего ещё можно было ожидать? Объявление о том, что он ищет рассказы о реальных мистических и ужасных случаях, вызвало слишком большой отклик. И ладно бы полезный, а то в большинстве своём сыпались однородные письма и рассказы о вампирах и оборотнях, написанные в одном стиле и чуть ли не полностью скопированные. Из родного города приходили с теми же историями, в большинстве своём про местный заброшенный завод, где самым жутким было натолкнуться на выпивающих подростков. Однако людская молва населяла его и привидениями, и зомби, и пришельцами, и много кем ещё - что ничуть не мешало тем же подросткам шастать туда и возвращаться живыми - за исключением случаев, когда доходило до ножей и разбитых бутылок. Конечно, пара рассказов всё-таки прошли отбор - один про упыря, на которого автор письма с друзьями натолкнулся под мостом в столице, другой про призраков, который видел представившийся шахтёром посетитель. Даже если истории были выдуманы, то хотя бы хорошо выдуманы.
В дверь кабинета вежливо постучали.
- Виталий Викторович? - охранник осторожно просунул голову в кабинет. С Дмитрием писателю повезло: давний приятель с удовольствием принял предложение поработать на него. Охрана потребовалась после того, как очередной пришедший сначала наплёл откровенную чушь про управляемых Америкой инопланетян, которые утащили у него картошку, а когда понял, что его рассказу не верят, полез на писателя с карандашом. Конечно, это был всего лишь карандаш - но мало ли что следующий псих принесёт.
- Там посетитель ещё один пришёл. - продолжил тем временем охранник. - На вид вроде не больной. Впускать?
- Давай. - махнул рукой писатель, садясь за письменный стол. Конечно, от всех этих историй порою голова болит, но рано или поздно должно же попасться хоть что-то нужное. Книга из двух рассказов? Даже при трёх уже успешных публикациях такой номер не пройдёт.
Прошедший в кабинет мужчина действительно не выглядел больным. Обычный такой работяга, высокий и мускулистый, в комбинезоне - и как-то неуверенно смотрящий на писателя, словно безмолвно интересуясь, можно ли ему тут находиться. Разительный контраст по сравнению с другими посетителями, многие из которых сразу же начинали чувствовать себя как дома в самом худшем смысле.
- Присаживайтесь, пожалуйста. - писатель старался быть как можно более дружелюбным. Гость не походил на сумасшедшего или "экстрасенса", коих писатель уже научился узнавать сходу, и его история - даже если будет выдуманной - уже засчёт этого могла оказаться любопытной. Гость тем временем присел, стараясь не задеть комбинезоном стол и продолжая неуверенно молчать.
- Как вас зовут? - решил начать писатель, видя, что посетитель не хочет начинать разговор.
- Анатолий меня зовут. - сказал тот. - Анатолий Викторович.
- Ну что ж, приятно познакомиться, Анатолий Викторович. - Писатель, перегнувшись через стол, пожал тому руку. - И с чем же вы ко мне пришли?
- Да говорят, вы тут истории собираете, о призраках всяких... - смутился мужик. - Ну и у меня есть одна... наверное.
Одно из двух: или эта история реальна, или перед ним очень классный актёр. Подавляющее большинство пришедших начинали свои истории, едва переступив порог, и, не будь у писателя всегда наготове диктофон, большая часть их рассказов ушла бы в никуда. Кстати, надо бы этот диктофон включить.
- В таком случае я вас внимательно слушаю. - произнёс писатель, включив диктофон и положив его на стол. Мужик покосился на него, но протестовать не стал.
- Ну... - начал он. - Это, собственно, произошло, когда я был ребенком. В этом, в поселке нашем, Кыморчане.
Писатель лишь кивнул. Кыморчан хоть и считался отдельным посёлком, но на деле примыкал к городу и фактически был его частью.
- Ну так вот. - продолжил мужик. - Там неподалеку курган есть. Был. Не знаю, честно говоря, я с тех пор больше ни разу там не бывал.
Писатель тоже, и мысленно сделал заметку - узнать координаты кургана и сходить туда. Проверить на месте, так сказать.
- Ну вот и приехали на этот курган эти... археологи. Я ж мальчишкой был, всё интересно, вот мы со Славой - ну, приятелем моим - и попросились помочь. Думали, они клад ищут, найдут, так и нам что-нибудь перепадёт. - невесело усмехнулся мужик. Писатель лишь внимательно слушал его, не прерывая ни словом, и гость постепенно разговорился. - Ну и шныряли там, смотрели, не попадётся ли монета золотая, думали, они прям сундук с золотом раскопают... а чтоб не прогнали, помогали там... ну, вещи носили, кисточки подавали и всё такое. А золота так и не было, всё какие-то черепки, камни, ещё там что-то... Ну, мы там постепенно притерлись, подружились с ними, они и рассказали в итоге, что золота здесь вряд ли добудут, и что лучше бы его и не находить, а то мигом пойдёт молва - и заявятся всякие бандиты, красть, даже если всего лишь цепочка проржавевшая...
К теме рассказа они пока так и не подобрались, но писателя это не так уж и волновало. Терпения у него было много, времени на диктофоне тоже, да и потом, у него сложилось чувство, что такое долгое вступление не от того, что рассказывать нечего, а от того, что гость сам особо не жаждет приступать к главному.
- В общем, - тот немного помолчал, но наконец нехотя продолжил. - золота у них там так и не было, но мы со Славкой уже так там примелькались... в общем, не стали уходить. Нормальные мужики... были, анекдоты рассказывали, песни пели, работали... - он вздохнул. - Вот только раскопанное нам не показывали. Секрет, мол, говорили, нельзя. Даже среди них не все могли смотреть. Нам объяснили, конечно, что это не потому, что там что-то этакое - просто вещи хрупкие, от неосторожного прикосновения развалиться могут, а некоторые лучше и на солнце не выносить. Ну мы так-то слушали, кивали, а самим ой как хотелось глянуть, хоть глазком - что поделать, лет одиннадцать нам было, где-то... Ну, вот Славка в итоге меня и уболтал.
Гость замолчал, и писатель слегка наклонился вперёд. Кажется, наступала основная часть рассказа, ради которой к нему и пришли.
- Да, забыл сказать. - кажется, эта основная часть опять немного отодвигалась. - Буквально за пару дней до... того они, археологи, курган начали раскапывать. Там, мол, захоронение какое-то, они это по уже найденному поняли. Гробница, то есть. И там, значит, лежит этот... кто-то. - Он сглотнул. - Ну а мы-то решили, со Славкой, что как ночь наступит, ареологии спать пойдут, мы проберемся и на выкопанное ими посмотрим. Охранников мы знаем, как обойти, где всё это лежало, тоже знали, родные нас отпустили, поверили, что бы один раз поможем археологам... ну и так, в общем, и вышли.
Он опять немного промолчал, собираясь с воспоминаниями.
- Ну и это... пошли мы. Я так-то против был, страшно же, да и вдруг поймают, да Славка уговорил. Одиннадцать лет, чего уж там... В общем, пошли, а на улице темно. Не так чтобы ни зги, видно, куда ногу ступаешь, но всё равно не как днём. Ну, мы жили на окраине, быстро добрались, подходим уже к палатке...
У любого другого возникшая пауза была бы лишь для мелодраматичности. Но писатель видел: гость собирается с воспоминаниями, вновь переживая те ощущения - похоже, не самые приятные.
- Ну, в общем, подходим - и вдруг слышим музыку. Нет, музыка-то там бывала, радиоприёмник у них был, но эта... - гость мотнул головой. - Такоё по радиоприёмнику не передают. Словно какой-то... зов, приглашение, просьба подойти. И в лагере никого. Ну... они, конечно, спать ложились когда как, но даже если рано, то всё равно кто-нибудь ходил, кто-нибудь читал, охрана же... а так никого. И музыка эта. И я вижу, что Славка как-то повернулся и совсем не туда идёт, как мы планировали. Туда идёт, где музыка звучит. И я чувствую, что тоже туда иду, причём как-то не сам... словно меня подталкивают, или тянут... И понимаю, что иду я к кургану. До него где-то метро сто... и там, рядом с ним, что-то. Не знаю что, просто вижу - два красных огонька у кургана, висят и не двигаются. Как эти, дальние фары у машины-то. Только эти близко друг к другу, прям как глаза. Не двигаются, ничего, просто висят, и мы к ним всё ближе и ближе подходим... а музыка, такое чувство, как раз от них исходит. Я ничего поделать не могу, а вот Славка, тот как-то с себя это сбрасывает и меня за куртку хватает и дергает. И кричит, что надо бежать, отворачивает мою голову от этого... Ну, получилось у него, и мы побежали. Музыка всё ещё звучит, но как-то уже по другому. Будто... будто злобно воет.
Некоторое время после этой фразы оба сидели молча, а затем писатель спросил:
- Это всё?
- Ну. - протянул гость. - На следующий день эти археологи уехали, поспешно. Я с ними не виделся, всю ночь заснуть не мог, всё снились эти огоньки и казалось, что кто-то под окнами ходит. В поселке говорили, что у них там что-то произошло - то ли умер кто, то ли поранился, конкретно так никто и не знал... В общем, уехали они. И всё. Ни я, ни Славка больше к этому кургану не ходили. - Он поежился. Писатель некоторое время смотрел на него, раздумывая.
История, признаться, не самая страшная - даже из выдуманных встречалось получше. Возможно, она подходит под определённую атмосферу - днём, когда ещё даже не темнеет, впечатлений мало. Но впечатления - это не проблема, на бумаге всё можно сделать, а вот реальность истории... уж слишком хорошо об этом было рассказано, как о том, что реально было пережито.
- И, как вы думаете, что это было? - наконец спросил он. Мужик лишь передёрнул плечами.
- Не знаю. - сказал он. - Я вообще стараюсь не думать об этом... не рассказывать никому. А вдруг оно всё ещё там, в кургане?
- Постойте. - это противоречие надо было разрешить на месте. - Если вы стараетесь никому не рассказывать, то зачем тогда пришли ко мне?
- Ну... - гость замялся с ответом. - Ну, вы же говорили, что ищете, мол, такие истории. А я... мне... мне надо было с кем-то поделиться...
Даже если эта история была выдумана от начала и до конца, а перед ним сидел первоклассный актёр - всё равно, это определённо была стоящая вещь. Осталось уточнить кое-что.
- Так где, вы говорите, этот курган?
Прояснить этот вопрос, к сожалению, так и не удалось. Мужчина упрямо тряс головой и твердил, что он туда больше ни ногой. Когда писатель наконец растолковал ему, что он его и не приглашает, то тот всё равно отказался выдать местоположение кургана, повторяя, что мало ли что там находится, и не стоит туда соваться вообще. Деньги за рассказ он, правда, принял, но как-то машинально Так и ушёл, не выдав точных координат.
Впрочем, писатель не сильно переживал по этому поводу. Найти курган можно будет и без помощи рассказчика - достаточно поспрашивать людей в его посёлке, порыться в архивах местной библиотеки или даже самому пройтись - вряд ли одиннадцатилетние ребята ночью пошли бы за несколько километров от дома, даже зная, куда идти. Может даже, удастся выйти на этого Славика и тот окажется более словоохотливым. И, когда курган будет найден, отправиться туда будет лучше всего с Дмитрием - две головы лучше, особенно если у одной из них разрешение и умение владеть оружием. Вряд ли там что-то будет - любая нечисть, выползшая из кургана много лет назад, не стала бы там задерживаться, да и идти туда писатель намеревался отнюдь не поздней ночью - но всякие пьяные компании и прочее точно не должны мешаться под ногами.
Перед тем, как собраться идти в посёлок, писатель успел подумать, что неплохо бы посмотреть, не было ли в прошлом в том районе всяких исчезновений и нераскрытых убийств. Рассказ - это хорошо, однако если он ещё и окажется подкреплён реальными фактами... Кивнув сам себе, писатель вышел из дома и неторопливо направился в посёлок.
Поиски закончились даже раньше, чем он предполагал - волшебные слова "я пишу книгу, и мне нужна ваша помощь" действовали едва ли не лучше денег. В итоге местные жители охотно рассказали, что да, курган есть, там часто собирается всякая шваль и пьянь, нет, о пропажах, убийствах и какой-то чертовщине в том районе не слышали. Разве что пьяные драки часто, порою кого и пришибают, ну так это от места не сильно зависит... а главное - точно и прямо указали его местоположение, хоть сейчас иди. Сейчас писатель не пошёл - уже темнело - а вернулся домой и залез в интернет узнать поподробнее о возможных исчезновениях и археологических раскопках в том районе. Не нашлось ни того ни другого - то ли документы и сведения об этом никто и не подумал выкладывать в интернет, то ли это было на самых последних страницах поиска, то ли запрос неправильно составлен. Прекратив мучать компьютер, писатель отъехал на кресле к окну и задумчиво поглядел на город.
Странная история. Писатель по-прежнему не сомневался, что ему рассказали правду, но пока всё найденное им это опровергало. Ничего такого жуткого у кургана не происходило - по крайней мере, такого, что бы отпечаталось в людской памяти. Пьяные драки если только. У писателя возникло впечатление, что людей там резали чаще, чем это обычно бывает в подобных местах, но это вполне могло быть преувеличением со стороны рассказчиков. Никаких красных глаз, никаких чудовищ, никакой потусторонней музыки - если не считать ту, что вырывалась из радиоприёмников очередных посетителей кургана.
И тем не менее прогуляться с Дмитрием надо, для очистки совести. Вот завтра, с утра, они и сходят. Вряд ли там, на холме, кто-то будет присутствовать, а если и будет, то с ним будет Дмитрий и его пистолет.
Близких родственников у писателя не было, и поэтому о пропаже первой заявила жена Дмитрия, позвонившая в отделение милиции срывающимся голосом сообщившая, что муж ушёл вчера днём и с тех пор не возвращался. Можно было бы предположить, что тот просто загулял - но капитан милиции, по счастью, отлично знал Дмитрия и эту версию отмёл сразу. Также, по сообщению жены, отправился он вместе с писателем, у которого служил в охране, к какому-то кургану - она не поняла, к какому. Однако понял капитан и, успокоив встревоженную женщину, вместе с подчинённым сержантом направился к кургану.
Там как раз собиралась какая-то компания, но, завидев людей в форме, предпочла побыстрее уйти. Капитан не стал им мешать, пытаясь найти хоть какие-то следы того, что здесь побывал писатель. Однако сразу стало ясно, что это безнадёжная затея - курган, особенно у подножия, фактически превратился в помойку, и следы конкретного человека здесь бы не нашла и целая бригада криминалистов. Особенно если он не увлекался швырянием бутылок, осколки от которых сейчас дребезжали под ботинками милиционеров.
- А он точно сюда пошёл? - нахмурившись, спросил сержант. Капитан лишь пожал плечами.
- Жена Димы говорит, что да. Мол, его писатель попросил прийти сюда, не сказал зачем, только попросил пушку взять. Ушли вот вчера, где-то в час дня, и как и не бывало.
По крайней мере, охранник пропал точно. По пути оба заглянули к писателю, но на звонок никто не ответил. Может, и отсиживается где-нибудь внутри, кто его знает.
- Ну, если с пушкой... - неуверенно протянул сержант. - Может, разборки какие?
- У писателя-то? Хотя... - капитан призадумался. Кто их всех знает, бывало, что интеллигентный человек, чуть ли не учёный, а на деле тот ещё бандит. - Да не, какие у нас тут разборки? Тут страшнее пьяниц никого и не найти. Может, с ними и встретились, повздорили, хватили писателя и Диму по головам, а потом увезли и закопали. И век теперь не найдёшь. - Он смачно посмотрел на лес неподалеку. - Наверняка туда и оттащили, а теперь поди найди.
- Кстати, а не сюда ли их и втащили? - сержант, успевший пройтись рядом с курганом, подозвал капитана, указывая на что-то у основания. Тот приблизился и тщательно осмотрел отверстие, практически у земли.
Небольшой проход, полметра в диаметре, наверное, если не меньше. Капитан нагнулся и глянул туда - ничего. Тянется, похоже, далеко внутрь кургана, но точно без фонарика не рассмотришь. Земли, правда, навалено рядом, да и края у дыры какие-то странные... словно что-то выкопалось оттуда, изнутри.
- А чёрт его знает. - наконец высказался он. - Для трупов маловато будет, и запихивать неудобно. Даже в пьяном угаре скорее сбросят в ближайшем лесу, чем с такой дыркой возиться будут. Да и не видно тел, а далеко их тоже не затащишь.
- Надо ближайший лес тогда и прочесать. - предложил тогда сержант, сразу же потеряв к дыре интерес. - Ну и объявление подать, мало ли, кто видел... Ищем свидетелей, за вознаграждение, всё такое... Писатель всё же пропал, с книгами, не сморчок какой-то.
Капитан лишь кивнул, и оба отправились в лес, думая каждый о своём.