Аннотация: Рассказ о музыке, которой подвластен наш мир.
- Главное не справившись - бежать.
- А куда бежать?
- Вниз конечно.
- Но я же умру.
- Такова плата за ошибки. А теперь иди, правила ты уже знаешь. Осталось их выполнить.
- А Он будет доволен?
- Если Ему это будет дозволено.
- А ты всё-всё знаешь?
- Только то, что было Мне дозволено знать.
- Ммм... спасибо тебе, наверное.
- Не сомневайся. Сегодня небо - оранжево-серое, самое оно. И ветер. Они услышат.
- Я... я постараюсь.
- От тебя зависит многое.
- А остальные?
- От них зависит ещё больше.
- Справимся?
- Не задавай больше вопросов. Они излишни.
***
- Они готовы. Ровно пятнадцать на пятнадцать крыш.
- Это к лучшему.
- Осталось ровно восемнадцать минут и десять секунд.
- Достаточно времени для успеваемости выполнения, тебе так не кажется?
- Мне кажется, что скоро погаснут фонари на этой улице навсегда.
- Я доволен твоим ответом, Ученица.
- Спасибо, Учитель, мне начинать?
- Повремени. Только пятнадцать минут. В их можно уложиться, а лишние секунды - плохо для них. Они могут не справиться.
- Да, Учитель.
- Ты поняла меня?
- Вы можете идти на башню.
- Всё.
***
- Ты уверена, Мина? Мне кажется, что я не готов.
- Оз, подумать только. На нас возложили великое дело, а ты не готов! Ты понимаешь, что УЖЕ ничего не исправишь, и твоя ошибка - провал всего.
- Меня можно заменить.
- Ты уже готов сдаться? Поверить не могу! И за тебя я собиралась выйти замуж?
- Прости.
Выстрел.
- Такова плата, Оз. Твоя ошибка уже запустила механизм других ошибок.
***
- Ты нашла замену, Мина?
- Нашла.
- Ты поступила мудро. Нельзя допускать таких глупостей, как этот мальчик.
- Больше ошибок не будет.
- Мы рассчитываем на это.
***
Пятнадцать крыш. Пятнадцать минут. И немного больше нуля секунд. Башня, Учитель настраивает скрипку.
***
Перекресток. Ученица достает футляр с бамбуковой дудочкой. Откидывает волосы назад, обнажая белоснежную шею, делает маленький надрез над сонной артерией. Улыбается, видя, как кровь капает на инструмент, и смотрит на часы, что на башне. Выжидает.
***
Раз.
Флейта выводит вас в зимний сад.
***
Два.
Альт и вы переноситесь в бамбуковую рощу, где-то в начале сухого сентября с красными листьями и желтыми дорожками.
***
Три.
Виолончель вторит альту и похищает вас в бескрайнюю степь.
***
Четыре.
Английский рожок. Прибрежные скалы. Запах моря и крик чаек.
***
Пять.
Ребек и шотландская деревушка. Кельтские придания и снова осень.
***
Шесть.
Глокеншпиль. Весна. Ручей и танец белых лебедей на воде. Тихо.
***
Семь.
Гусли. И вновь горы. Но горы северные. Без единого звука.
***
Восемь.
Арфа. Греческие острова. Их запах. Их молитвы богам. Молчание.
***
Девять.
Флексатон. Чуть сорвалось вначале, однако после мы переносимся в прерию, что в Англии.
***
Десять.
Гитара. И Wild West.
***
Одиннадцать.
Колокольчики. Их нежное звучание приводит на Байкал.
***
Двенадцать.
Литавры. Столица Италии. Рим. Площадь.
***
Тринадцать.
Банджо. Сухость. Центр Австралии. Одиночество среди кирпично-красных скал и разрушенных заводов.
***
Четырнадцать.
Барабан. Монголия.
***
Пятнадцать.
Пианино. Париж. Вид с Эйфелевой башни.
***
- Пора останавливаться, Учитель.
Шепот Ученицы, умирающей на асфальте.
- Прошу...
***
Скрипка. Мир стирает грань между реальностью и музыкой. Стирает ластиком черты, за которыми находится магия. Вытягивает нас на новую ступень звучания душ. Убивает людей, давая простор для одинокой души. Мир замирает, не в силах поверить в то, что только что был уничтожен звучанием семнадцати инструментов и шестнадцати жертв. Мир исчез, чтобы возродится в тишине.