Утренний город прекрасен... Солнце всё ещё только вершит свой путь к зениту, освещая своим радостным бодрым светом тусклые улицы. Люди спешат на работы, школьники в школы... Обычная суета крупного города. По зеркальному после помывки асфальту быстрой походкой шагает парень одетый в классический костюм тройку чёрного цвета. На снежно белом фоне воротника и чёрном фоне жилетки ярко пламенеет узкий алый галстук. Парень шагает не видя ни яркого солнца, ни суеты, ни красоты города... Он не замечает ничего из того, что его окружает. Вот стайка школьниц сбившись в кучку обсуждают куда в такое время спешит этот красавчик. Вот пожилая женщина подумавшая про себя, что будь она младше лет на 20 то с радостью бы познакомилась с таким обаятельным молодым человеком. Парень бы очень удивился узнав, что о нём так думают. Он всегда считал себя самым обычным ничем не выделяющимся человеком. Вот он сел в автобус и тот отправился по своему маршруту. Погружённый в себя он не замечал ничего вокруг. Автобус привёз его далеко за город... Парень продолжил свой путь... - Хэй Олега. Окликнул его звонкий женский голос. - Ты сегодня снова в кузню к деду Ярополку? - Да. - Сухо ответил парень. - Тогда я окрошки наготовлю ты заходи как управишься там. - Ага, обязательно. - На автомате ответил парень и продолжил свой путь. Войдя в кузницу он переоделся. Развёл огонь. Вся его пустота исчезла, в глазах появился свет. Впервые за долгое время. Парень сложил несколько листов заготовки один на один и раскалил их до нужной температуры. Взял молот и принялся монотонно сбивать их вместе. Потом взял щипцы и расплющенные листы сложил в один рулон. И снова принялся проковывать их. В каждый свой удар парень вкладывал всю свою Злость, Отчаяние, Обиду, Боль... С каждым ударом вгоняя их глубоко в сталь. Хриплым гортанным голосом парень запел, древне-скандинавский заговор кузнеца... Песня эхом отзывалась в его опустошённой душе. Проковка продолжалась 6 долгих часов... Затем парень выковал 2 узких клинка по форме похожих на Танто. Вытащив из сумки с инструментом бритву парень полоснул ею по запястью, подставив под него плоский стальной судок. Кровь заполнила его на 2\3 тогда парень произнёс формулу посвящения и бросил раскалённые клинки в судок. В нос ударил запах кипящей крови. И впервые за долгие месяцы на лице парня появилась улыбка. Быстро перевязав рану и остудив закалённые клинки парень взялся за заточку. Он нежно и бережно заточил их и отполировал. Потом просверлил отверстия для клёпок и быстро приделал к клинкам уже готовые заготовки осиновых рукоятий. - Наконец то... - Прошептал парень. И бережно сложив клинки во внутренний карман пиджака отправился в кухню, где его ждала внучка деда Ярополка, хозяина кузницы. В глазах его полыхало пламя и закалённые в крови клинки пели друг другу песнь возмездия... Так появились клинки смерти... Парень не был первым кто их выковал, он был последним наследником гордого мастера. И тьма в его душе успокоилась, до поры... Но настанет день когда клинки будут пущены в ход... И всколыхнётся астрал от их яростной мощи... А пока лишь плотнее стал кокон тьмы укрывающий создателя от его врагов и обидчиков...